Shemale Police Novell

Oxshott, Surrey, börsmäklarbälte, precis innanför Londons omloppsmotorväg, men utanför förortens tråkiga likhet. Ingen mer urban täthet, inga fler terrasser eller parhus, utan lummiga gränder, stora fristående hus väl avlägset, elektroniskt kontrollerade portar för tillträde, dubbel- och trippelgarage, stora trädgårdar, gräsmattor, rabatter, trädvallar, vattendragstora väggar för att hålla inkräktare ute, för att stoppa nyfikna ögon från att titta in, stora löner som matchar såklart, du behövde dem för att bo här.

Jag fick henne i ett hörn. Inte obehagligt. Med det menar jag, inte med någon som helst användning av våld. För henne kanske det inte kändes så trevligt att inte ha någon flyktväg. För mig var det mycket trevligt att vara så nära och personlig med någon som jag inte hade förväntat mig att vara så söt, även om kraft inte hade behövts.

Att ha henne i ett hörn var mer resultatet av geometrin i det mjuka linnefärgade, shaker-köket, med sitt dubbla handfat, mittö, tredubbla ugnar, amerikansk kyl och frys och under disken vinkyl. Eluttagen hade installerats korrekt på ett säkert avstånd från diskbänken, så att den rostfria vattenkokaren var i ena änden av den fönsterväggen, och det var där hon hade fyllt kaffet med kokande vatten och därifrån hällt kaffet i två rent vita, fina porslinsmuggar. Jag hade kanske väntat vid den trefaldiga dörren till den stenlagda uteplatsen och gräsmattan bortom, där jag precis hade jobbat, men istället hade jag promenerat rakt över.

Att jag stod alldeles nära henne innebar att hon klämdes in mot de fasade kanterna på den sextio millimeter tjocka spräcklig vit kvartsbänkskiva som gick åt två håll från hörnenheten, där det under skulle finnas ett par runda hyllor som slogs på. släta lager så att du kan komma åt hela vägen till baksidan, så mellan dessa två kvartsbänkskivor satt hon bokstavligen i ett hörn, medan jag var precis framför henne, mitt bröst inte mer än en tum från hennes bomullstäckta bröst.

Jag var tillräckligt nära för att känna lukten av balsamet hon använde, som höll hennes kolsvarta hår så glänsande, tillräckligt nära för att se den rena vita hudlinjen på hennes mittparti när jag tittade ner på henne, och för att njuta av ett fågelperspektiv över djupet dal mellan hennes bröst där varken hennes primula, kortärmade, indiska bomull, sommarblus eller toppen av hennes blombroderade, ljusblå förkläde gömde det frestande avslöjandet av kött. Jag skulle njuta av att avslöja fylligheten i dessa bröst. Hon var mycket sötare än jag hade föreställt mig, och hämndfansen som jag hade planerat skulle bli mycket sötare än jag någonsin hade drömt om.

Jag var tillräckligt nära för att hon säkert kunde känna lukten av min egen aftershave, colognen jag använder lätt på överkroppen snarare än mitt ansikte, för nu när jag arbetar utomhus behöver jag inte längre raka mig, och designerstubb passar bättre till min nya roll som hantverkare trädgårdsmästare, udda jobbare, eller hur det nu ska definieras, bättre än mitt tidigare liv i golv till tak glasfönsterkontor. Jag hade redan arbetat två timmar och bäddat in en mängd delvis odlade blommande växter och buskar som skulle vara diskussionspunkter för sommarens trädgårdsfester med välbeställda grannar, när de smuttade på kallt vitt vin eller Pimms och tuggade på kanapéer, så nu är det gjort. som fungerar redan i sommarsolen, överliggande doften av min cologne, en mer naturlig manlig doft skulle ha varit närvarande, den jordnära aromen som oundvikligen kommer med fysiskt arbete i solen. Hon var liten, och det är jag inte. Hennes söta näsa, som liksom hennes bröst också var bara några centimeter från mitt bröst, skulle säkert ha tagit upp både min cologne och den andra, jordnära doften.

Faktum är att hennes bröst var flera centimeter närmare mig än hennes näsa. Jag var ganska säker på att de var naturliga, och att det inte var hennes bh som fick dem att stå så stolta.Min gissning var att hon var en av de kvinnor vars bröst utvecklas i en yngre ålder än de flesta, inte bara för att vara fylligare än så många, utan för att sticka ut från sina överkroppar i Gratis porrnovell på mobiltelefoner men pinsamt trots mot någon tyngdkraft. Lekplats för vuxna inomhus, eftersom verbala hullingar från andra tjejer kan vara hårda och sårande, medan pojkar bara tittade i vördnad, eller lust eller lustfylld vördnad. Förlägenhet kommer lätt för de unga, men hon var inte längre i tonåren, närmare trettio, en kvinna, inte en flicka. Hennes uppvisning av dekolletage sa att hon nu var väldigt bekväm med de brösten.

Det jag behövde var bakom henne, men istället för att fråga henne sträckte jag mig bara efter det, lutade mig framåt och sträckte min arm över hennes vänstra axel. Mitt bröst tryckte mot förklädeshaklappen, och mjukheten strax under. Hade jag fortfarande haft arbetsskjortan jag rest i, hade jag inte lämnat den på en rottingstol utanför, hade intimiteten i den rörelsen varit så mycket mindre. Istället var det den solbrända, nakna huden på mitt bröst, mjukad med sin täta matta av svart hår, som betade hennes förkläde framtill och tryckte försiktigt mot bröstet under, och det var en muskulös bar arm som rörde vid hennes hår.

Jag flyttade skålen med dess passande enordsinskription "Socker", till bredvid min mugg, tog bort toppen och hällde två skopor i mitt kaffe. Jag gillar mitt kaffe så som hämnd bäst avnjuts. Jag dricker det sött.

Jag lyfte upp muggen ovanför hennes huvud och förde den till mina läppar. Jag kan dricka varmt. Det smakade gott. Jag sa det till henne.

Hon tittade upp, nervöst.

"Jag hoppas att det är okej", sa hon. "Får jag ge dig ett kex. eller något?"

Någon ursäkt för att vi ska flytta, för att jag ska backa och befria henne.

"Nej", sa jag. "Jag är bra."

Hon stannade instängd, inte bara vid kökshörnan och min kropp, utan av sin reserv, hennes oförmåga att hävda sig själv, till och med bara för att föreslå för mig att jag kunde ta mitt kaffe utomhus och njuta av skuggan av uteplatsen, än mindre att det var där jag borde ha stannat, istället för att inkräkta på hennes personliga utrymme.Hon var upprörd, generad över min närhet, men hade inget sätt att uttrycka det, eller befria sig från att bli inkörd av en mans bara överkropp. Att försöka tränga sig förbi mig skulle ha inneburit att man rörde bara mankött, och det var inget hon var benägen att göra.

Till skillnad från mig själv hade hon inte varit i solen. Hennes hy var fortfarande rent vit. Gröna ögon, ovanligt hos någon med svart hår. Söt skidbacksnäsa, fylliga läppar. Trots sin snygga ram var hennes figur kvinnlig, varken smal eller överviktig, hennes höfter svängde fint under hennes rena vita, omlott, vadlängd, midjebunden kjol av lätt indisk bomull, armarna inte tonade, utan snyggt rundade, välformadehennes ben kanske är likadana, inte tonade utan välformade, men de gömdes av den kjolen.

"Du lagar gott kaffe", sa jag, ställde muggen mot munnen och tog i lite till. "Vad är det för märke?"

"Det är från Waitrose", svarade hon och utnämnde Englands dyraste snabbköpskedja.

"Snyggt", sa jag. "Är du inte för varm i din pinny?"

Jag gillar att välja mina ord noggrant. Att kalla det ett förkläde skulle ha lämnat det bara en fråga. Att kalla det en pinny var att försiktigt förlöjliga det. Ingen behöver ett förkläde för att brygga en kaffekafé. Det milda hånet gjorde henne för ett ögonblick mållös, ett ögonblick som jag utnyttjade och sträckte mig bakom henne, inte den här gången för socker, utan för fjärilsbågknuten som jag anade att hon skulle ha använt, precis bakom halsen, under hennes strålar. svart hår. Jag hittade ett slut och drog.

"Du kan inte bara." började hon men då hade jag lagt ifrån mig min mugg och använde ena handen för att dra henne mot mig från bänkskivan, vilket skapade utrymme mellan henne och kvartsen, så att min andra hand kunde gå bakom hennes midja. Ännu en knut, en annan ände, ytterligare ett försiktigt drag och jag tog bort förklädet från hennes kropp.

Jag plattade min hand vid basen av hennes ryggrad och drog henne ännu närmare.På nära håll menar jag att hon skulle ha känt min hårdhet, kantig inuti trädgårdsshortsen som jag hade haft på mig hela den sommaren, men lika upprätt som Nelsons kolonn på Trafalgar Square, stolt över England.

En annan kvinna kan ha slagit mig i ansiktet då. Inte den här kvinnan. Hon hade ingen aning om vad hon skulle göra. Hon var inte van vid det direkta tillvägagångssättet som jag använde och hade inga svar i sin standardrepertoar av mänsklig interaktion.

En efter en lättade jag på de små vita knapparna på hennes blus, tillbaka genom de snyggt sydda ögonhålen, med början längst upp. Med varje knapp kom ytterligare en tum eller mer av rent vitt dekolletage till synen, sedan vit bysthållare, nylon, imiterad spets, tillräckligt fin för att låta den rosa färgen på hennes vårtgårdar synas precis underifrån.

Det var då hon kämpade. Det var knappast värt att beskriva det som kämpigt. Hon vred sig lätt och försökte vända sin kropp, bort från min, men rutinmässigt spaderarbete ger dig styrka, och allt jag behövde göra var att spänna min arm och hon medgav. När hon tittade Anal på min sa hennes gröna ögon till mig att hon inte Pokemon Leaf Green Girl ge mig mer motstånd.

Hon lät mig dra blusen från hennes axlar och dra den nerför hennes armar. En av mina händer var fortfarande bakom henne, den som jag precis hade använt för att hålla henne där hon var. Jag lät blusen falla från hennes rygg och vilade istället min hand på hennes varma kött, mina fingrar sträckte sig mot stegen på hennes bröstkorg och knuffade bakremmen på hennes bh som korsade från sida till sida. Jag hittade spännet och öppnade det. En i taget drog jag de smala axelremmarna åt vardera sidan, till mitten av hennes överarmar. Skålarna föll framåt, till hälften på, hälften av hennes bröst, kanterna av skålarna vilade på hennes bröstvårtstubbar, blottade de övre cirklarna på hennes vårtgårdar, den rosa huden spänd och glänsande slät, vårtgården inte mindre än tre hela tum från kanten till kant, deras centrerar en mörkare nyans av rosa som skulle bli snyggt röd när de blev misshandlade.

Som för att hjälpa mig slappnade hon av i armarna, axelremmarna föll med vikten av bh-kuporna, och hon tog bort armarna från dem när hennes bh kom att vila mellan oss, i nivå med mitt gren, hennes midja.

"Var det vad du ville?" hon frågade. Det var ingen utmaning, för det var hon inte kapabel till. Det var defensivt, oroligt, oroligt att hon inte missnöjde.

Jag struntade i frågan. Om hon behövde fråga vad jag ville, var hon otroligt naiv.

Jag kupade ett bröst. Min handflata lyckades precis dölja den släta, rosa vårtgården, inte mer än så. Det var för mycket bröst att hålla i bara en hand. Jag hade sköljt mina händer under en utvändig kran och torkat dem på mina shorts, Big Ass Booty Dancing de var fortfarande en arbetares händer, huden härdad av förlossningen. Hon flämtade. Hennes bröstvårtstump kändes gummiliknande mot min handflata, inte en fingerborgsnippla, som vissa kvinnors bröstvårtor är, men inte mer än ett litet utsprång längst fram på bröstet, mörkare till färgen än det omgivande vårtgården och fast under ytan så att Jag kunde känna att den tryckte mjukt mot min hand.

Jag hade sett fotografier i korridoren, av det lyckliga paret på deras bröllopsdag och på semester tillsammans. En var av bröllopsgästerna, någonstans runt hundra. Byggnaden bakom gästerna var Hampton Court, ett dyrt ställe att fira ett bröllop på, som för mig påminner om halshuggningar, fruar som en åttonde Henry gjorde sig av med i desperat efter en manlig arvinge. Det fanns inga fotografier av barn. Inga kritateckningar i köket. Inget spädbarn hade ännu sugit på dessa bröst, men när det var dags kunde de ge tillräckligt med mjölk för trillingar, om det skulle behövas. Jag betade bröstvårtans fasthet med min handflata, rörde min hand i små cirklar, och hon drog in andan.

"Snälla du!" gnällde hon.

Meningsfull kommunikation kräver mer än bara ett enda ord. Det kan ha varit, snälla sluta. Det kan ha varit, gör det lite till. Det kan ha varit, snälla gör ännu mer än så.Det kan ha varit, gör vad du vill. Det fanns inget sätt att veta vad hon ville med det enda ordet. Jag undrade om hon ens kände sig själv.

Hennes bröst verkade känsligare än de flesta, och villigt eller inte, reagerade hennes kropp på vad som kan ses som en form av manlig aggression. Jag föredrar att se det som självsäkerhet. Jag tycker om att tro att jag inte är sexistisk. Män och kvinnor, båda kan vara bestämda. Båda kan också vara kompatibla. Vissa kvinnor behöver assertiva män, vissa män behöver assertiva kvinnor. Det är så världen går runt. Min självständighet var kanske eller inte var vad hon medvetet önskade, i hennes mysiga värld av perfekta hem och trädgårdar, men jag anade en annan del av henne som behövde, längtade efter, längtade efter mansherravälde över henne, och min goda gärning för den dagen var kommer att ge exakt det.

Det fanns ytterligare en bunden rosett som ännu inte var olöst. I midjehöjd, på hennes högra sida, säkrade den den indiska bomullskjolen som var det enda kvarvarande plagget hon bar. De långa bomullsslipsarna lindades runt hennes midja en gång till som själva klänningens bomull, men bara den enkla knuten höll kjolen från att falla till golvet. Jag tog slut. Knuten föll upp. Slipsarna föll. Sedan började kjolen lossna. Jag steg tillbaka precis tillräckligt för att ge det utrymme. Den vita spets-bh:n som fram till det ögonblicket fortfarande hade legat inbäddad mellan våra kroppar, föll till golvet och den indiska bomullskjolen ramlade med den, nu en formlös hög runt hennes fötter.

Jag skulle ha förväntat mig vita spetsbyxor, matchande behån, med dubbel tjocklek av tyg, siden eller bomull, helt döljande hennes mons, och med breda sidor sträckta över hennes rundade höfter och en djup baksida som täcker hennes mjuka rumpa, men det fanns ingen vit spets, ingen bomull och inget siden.Om inte trosor, så hade hon åtminstone haft korta trosor, fortfarande i vit spets, men smal på höfterna, och blottade den första tum av rumpan, men som sagt, det fanns ingen vit spets alls.

Hon kanske hade föredragit den större känslan av frihet med en stringtrosa, en triangel av vitt som hölls på plats över hennes mons, med elastiska strängsidor som stiger upp till hennes bäckengördel, och ett annat snöre satt in mellan hennes skinkor och drar ner i tvärsnöret kl. baksidan, svalare i sommarvärmen, men det fanns inte en enda tum tyg som täckte någon del av henne. Hon stod där naken.

I avsaknad av något för att skydda hennes blygsamhet, skulle jag ha trott att det kanske var en hårstrå, lika svart som de långa trådarna som tumlade i vågor runt hennes huvud och ner bakom hennes rygg. Kanske skulle det vara vilt, kanske trimmas lite, men knappast rakat. Hon verkade blygsam att blotta sig så totalt, men jag hade fel.

Det fanns inte en enda lock. Det fanns ingen antydan till stubb. Jag rörde vid henne där, och hon var smidig som en baby. Hennes slits gick åt för mitt finger, och det var fuktigt, men den omgivande huden saknade inte bara hår, utan alla tecken på att något hår någonsin hade växt där. Det var hennes mons framträdande plats, och där fanns slitsen, en enkel vertikal skåra i högen av mjukt vitt kött.

"Du vet att kvinnor som gillar att vara nakna under en kjol eller klänning, undermedvetet hoppas på att bli tagna", sa jag.

"Jag blir obekväm i värmen", sa hon defensivt.

"Det skulle vi väl inte vilja", svarade jag. "Vaxad eller.?"

"Laser", sa hon. "Min man gillade inte håret."

"Så inte mer, någonsin?" Jag frågade.

"Inte längre", sa hon.

"Går han ner på dig?" Jag frågade.

"Ibland", var allt hon var beredd att ge mig.

"Det ska jag", sa jag, "innan jag knullar dig."

"Jag antar att jag inte kan stoppa dig," hon stirrade upp på mig, undergiven i ögonen.

"Skulle du vilja, om du Fan dig din mamma jävla Jag frågade.

Hon blev helt tyst.

Jag tog upp henne.Jag använde båda händerna vid hennes sidor, precis under hennes bröstkorg, för att lyfta upp henne och över min vänstra axel, hennes vänstra rumpa bredvid mitt huvud, varm mot mitt öra, försvarslös mot skäggstubben på min orakade kind. Hon var inte tung, och mina biceps var mer än upp till att lyfta henne. Hon passade snyggt, hennes ben höll hårt mot min kropp med bara min vänstra arm som höll dem. Först höll hon sig stel. Sedan slappnade hon av och hennes bröst pressade mot min rygg, hud mot hud, vitt hy, kvinnligt kött mot den solbrända muskeln i min bål. Det kändes bra, inte bara hennes värme mot min kropp, eller hennes bristande kamp, ​​utan min egen styrka och min hårdhet precis där hennes fötter vilade i nivå med min ljumskar.

Jag hade tänkt att använda köksbordet, men det hade en fruktskål, med äpplen, apelsiner, bananer och till och med två zucchini, som jag gissade var där för att komplettera fruktens röda, orange och gula med en kontrasterande touch av grönt.och den hade en glastäckt tårtform fylld med chokladbrownies, den sorten som är ren sötma utan den avkopplande tillsatsen som du hittar i Amsterdam, och den hade en annan glastäckt form med ostar, camembert, cambazola, Emmental och röd Leicester, och att flytta alla dessa visningar Ava Devine gratis porrforum ätbara varor skulle bara ha varit en syssla. Dessutom visste jag var det fanns ett annat bord som var bart, med tjocka, starka rottingben och kropp, och en glasskiva infälld i rottingramen som skulle vara härdat säkerhetsglas, och det skulle mer Scrubs Sex Gong ta hennes vikt.

Jag bar henne ut genom de trefaldiga köksdörrarna, pulverlackerad aluminium, inte billig gjuten plast, på stenläggningen som vid den tiden på dagen skuggades av husets två våningar och som inhyste rottingbordet och dess matchande rottingstolarpå den ena var min skjorta fortfarande draperad från att jag började jobba den morgonen. Det var här de utan tvekan åt utomhus, kanske med vänner eller med sin bredare familj.

Aktiemäklarbälte, stora hus, stora trädgårdar, inte förbises.

Jag sänkte henne försiktigt, med rumpan först, på glasbordsskivan, förde henne lite bakåt och sänkte sedan överkroppen. Hon använde armbågarna på glaset för att stödja sin vikt och hindra ryggen från att röra vid.

"Det är kallt", sa hon.

Solen gassade och omgivningstemperaturen, även i England, var skönt varm, även i skuggan, men det var inte det hon menade. Bordsskivans glas skulle vara svalt, mot hennes hud. Järnhårt glas leder värme bättre än ett träbord skulle ha gjort och stjäl det från varmt kött. Mot den bara Strumpbyxor Mognar och Strumpbyxor Trans Strumpbyxor på hennes rumpa, och ryggen, skulle det kännas kallt tills hennes kropp värmde den.

"Löj dig tillbaka ändå", sa jag.

Hon gjorde som hon blev tillsagd. Hon lät mig styra hennes ben, böjde vart och ett av dem vid knäet, förde hennes fötter att röra vid varandra, nära hennes skinkor och öppnade sedan sina knän vida, en yogaställning, men på ryggen, och exponerade hennes mons och snyggt spår som var hennes slits, och när jag flyttade isär knäna öppnades spåret för att visa en fuktig rosa färg inuti, och den söta stubben på hennes klitoris, som kikade inifrån huvan.

Hennes armar vilade nu på glaset på båda sidor, hennes rygg platt mot den orubbliga ytan. Hennes bröst fortsatte att förneka effekten av gravitationen. Istället för att ligga på hennes bröst, bildade de tvillingberg, mer alpina än Cotswold-kullar, rosa toppade, det ena som jag nu hade smekt lite rödare än det andra, båda steg och föll för varje spänd andetag hon tog.

En annan kvinna kan ha använt en hand för att gömma sina mons. Hon lämnade det exponerat. Armarna vid sin sida, händerna nedåt mot glaset, hon bara tittade på mig, de gröna ögonen oroliga, men hennes kropp passiv, dämpad, accepterande av sitt öde.

"Stanna där," sa jag till henne.

Att hitta lite av mitt tjocka trädgårdsgarn och använda det för att knyta hennes handleder och vrister vid bordsbenen kanske har gett saker och ting en erotisk twist av ett mycket speciellt slag.Det kunde också ha lättat hennes samvete, eftersom val och ansvar skulle ha tagits bort från henne, säkert bundet, men jag anade att det inte fanns något behov. Hennes begränsningar var mentala, otvivelaktiga följsamhet, total samtycke, hennes egen vilja som övergavs, eller kanske hennes egen djupare vilje önskade just detta. Hur som helst, hon skulle stanna precis där hon var.

Jag gick in igen. Jag gillar sötma, i mitt kaffe, eller efter en måltid, en rik öken, eller till och med att köra med en Kojak-klubba rullande i munnen, pinnen sticker ut från mina läppar. Jag visste vad jag letade efter. Hörnenheten, med sina skivhyllor, var ett bra ställe att börja titta på, men det var burkar med ärtor, bönor och frukt, och lådor och påsar med flingor och mjöl och socker, och inte sötman som jag sökte.