Hardcore jävla porr

*Författarens anmärkning: Fuck You Shoes personer som deltar i sexuella aktiviteter är minst arton år gamla.

Friskrivningsklausuler: Den här historien har redigerats av mig själv med hjälp av Microsoft Spell-Check. Du har blivit varnad; förvänta sig att hitta misstag.

*.*

Nyårsafton var en molnfri dag, men den bleka vintersolen gjorde ingenting för att jaga bort den bittra kylan. Whitehead-byggnaden var en plåtbyggnad med sprayskumisolering fäst vid de tunna plåtarna av korrugerad metall men kylan sipprade uppåt genom det kala betonggolvet.

Anthony Whitehead, Chief Operating Officer darrade när han gick över golvet, det högljudda klirrandet och gnället från olika maskiner gjorde det nästan omöjligt att tänka. Han såg sig omkring och fick ögonen på golvövervakaren, Brent Collier.

Anthony Whitehead var en lång man med vitblont hår, fyrkantigt ansikte och djupt bruna ögon. Hans axlar var fyrkantiga, hans bröst muskulös och hans midja smal från hans år av arbete som en roughneck på oljeriggarna. Även Sarah Jessica Parker S Ass hans far kunde ha betalat för hans utbildning, förklarade Anthony att han skulle betala på sitt eget sätt i livet och hans far kunde bli fördömd.

Nu tillbringade Anthony tre tidiga morgnar på Arthur Porters gym för att behålla sin fysik. Arthur Porter hade hittat och tränat Garland Louviere, Cajun-superstjärnan som hade varit redo att bli världens nästa tungviktsmästare i boxning. Garlands sista match var mot Xavier Smith, en urtvättad tungviktsboxare. Alltför självsäker hade Garland klättrat in i ringen. Han klättrade inte ut. Istället spändes hans lik fast i en bår, täcktes med ett vitt lakan och bars ut ur ringen.

Arthur Porter tränade varje person som om de skulle kunna vara nästa Garland Louviere.

"Ja herre?" frågade Brent.

Anthony spände ansiktet.Brent Collier hade ett sätt att uttala "yes sir" som om han sa "din röv, sir." Brent Collier var den typen av person som log mot ditt ansikte, sedan skar alla dina däck och hällde socker i din bensintank när du inte tittade.

"Tre och trettio. Skicka hem alla, säg till dem ha ett gott nytt år så ses vi den andra, okej?" sa Anthony.

"Ja herre," sa Brent och använde sin udda böjning igen.

"De kommer att få betalt upp till halv fem; ingen förlorar några timmar," förtydligade Anthony. "Snart som den sista slår ut. Snälla ha tidkorten i min dörr, okej. Tack."

"Ja sir," sa Brent igen.

"Smart ass", sa Anthony när han gick bort från den nu leende handledaren.

"Anthony, din far är död", hade varit början på denna mardröm.

Anthony Marcus Whitehead hade fått telefonsamtalet vid sexfyrtiotvå på morgonen. Genom en fruktansvärd baksmälla hade han knuffat de fyra eller fem tomma ölburkarna och vält bongen för att ta tag i sin surrande, dansande mobiltelefon.

Cheyenne, hans fru hade släppt ut en hög förbannelse och rullat omkull. Anthony förbannade också när han såg vinet sippra ut ur bongen och färgade mattan.

"Anthony, din pappa är död," hade Susan Whitehead, hans mamma, sagt.

"Det är dags", hade Anthony tänkt.

Marcus hade plötsligt, abrupt skilt sig från Susan, hans fru, för att gifta sig med en nitton år gammal askblond flicka, Natasha Iechenbach. Mindre än två år in i sitt äktenskap med den unga flickan hade Marcus drabbats av en försvagande stroke. Han lyckades, knappt, hänga kvar i tre år till.

"Det är dags", hade Anthony tänkt.

"Nå, det vill säga, det här är, ja, mamma, det är väl egentligen ingen överraskning?" Anthony hade sagt högt.

"Fan. Vad är klockan. Säg att de ringer tillbaka," klagade Cheyenne högt.

Anthony gav en svidande smäll mot den klagande kvinnans skinka. När hon virvlade runt för att skrika åt honom, tog Anthony tag i hennes ansikte i sin högra hand och klämde.Blå ögon flammande rasande, Cheyenne höll tillbaka sin replik.

Susan fortsatte att ge Anthony informationen, besök, begravning. Anthony frågade sin mamma om hon hade ringt de andra i deras familj. Susan höll med om att hon inte hade det; han hade varit den första hon ringde. Anthony sa hejdå och avslutade samtalet.

"Min far är död, okej. Min far är död och du sitter där och gör alla slags oväsen," skrek Anthony mot sin rasande fru.

"Tja, jag är ledsen, som om jag visste det?" Cheyenne skrek till svar.

Anthony vacklade ur sängen och ner för trappan. Anthony knäppte på ljuset från köket och såg några hundra kackerlackor springa. Det fanns en ruttet lukt som han inte kunde identifiera.

"Jesus Kristus, jag kan inte tro," mumlade Anthony när han resolut började städa köket i deras hus.

"Vad gör du?" frågade Cheyenne och kliade ett av sina kirurgiskt förstärkta bröst.

"Hur ser det ut som jag gör, Cheyenne. Jag vet, du har aldrig sett någon i din familj göra det här förut, men du känner säkert igen hur städning ser ut, va?" Anthony snappade till.

"Åh fy fan, Anthony," morrade Cheyenne och hällde upp ett glas vin till sig själv.

"Vin. Vin. Herregud, Cheyenne. Inte ens klockan sju än," sa Anthony.

"Hår av hunden, tik," snäste Cheyenne.

Anthony såg att kökssoptunnan inte skulle kunna hålla allt skräp så marscherade in i garaget och hittade en gräsmatta och trädgårdspåse. Precis när han släpade ut väskan genom ytterdörren bestämde Cheyenne att hon behövde lite mer av hundens hår.

När han kom tillbaka från trottoarkanten började Anthony brygga en kanna kaffe. En kontroll av kylskåpet visade honom flera kartonger och lådor från olika restauranger, men inget som skulle fungera som frukost. Ytterligare en gräsmatta och trädgårdssoppåse fylldes från Sexanslagstavlor för vuxna och frys. En tätt hoprullad reklamblad från Courtyard Mall fungerade som tillfällig bugg-zapper.

Efter att ha druckit en mugg bittert kaffe, kaffe som smakade på något sätt bränt, gick Anthony in i deras vardagsrum.

Vardagsrummet avslöjade att frön hade poppat, hade bränt hål i deras tretusendollarsoffa. Mattan hade likaså uthärdat brännskador, spill, fläckar som inte ville komma ut. Soffbordet i mahogny och matchande gavelbord hade många cirklar där ölburkar hade placerats, ingen underlägg under för att skydda de dyra möblerna. Det fanns några hålmärken; Anthony kunde inte identifiera källan till dessa udda märken.

Hela tiden svettades Anthony och ansträngde sig och städade huset, hans huvud dunkade utan nåd. Han ville ha en drink, han ville ha en burk eller fyra öl. Han ville knäcka förseglingen på den femtedel av gin han kunde se uppflugen på bokhyllan i mahogny.

"Vad vill du ha till lunch?" frågade Cheyenne och kom från köket med ännu ett glas vin i handen.

"Ska du laga mat?" frågade Anthony.

"Ja, eller hur. Är du full?" tutade Cheyenne. "Rättningssamtal Hop Kim har den redo för upphämtning."

"Ja, um, det där med varm och sur soppa, och eh, två gånger kokt fläsk," bestämde Anthony och såg sig omkring i vardagsrummet och visste inte var han skulle börja.

"Okej, han sa att det är klart om tjugo minuter," sa Cheyenne.

"Tar du din bil?" frågade Anthony när han bestämde sig för att prova möbelpolish och en pappershandduk på soffbordet.

"Äh?" sa Cheyenne och höll upp sitt glas vin.

"Shit, Cheyenne, lite upptagen, strunt i det. Strunt i det," sa Anthony och såg att möbellacket inte hade någon effekt på bordets yta.

Efter lunch stoppade Cheyenne mer än hälften av sin mat i det nu nästan tomma kylskåpet. Anthony körde dammsugaren över mattan i deras vardagsrum. Cheyenne hade bytt från vin till vodka och såg Anthony med en road blick i ansiktet.

"Skit!" Anthony spottade till slut och slutade försöka.

Han bestämde sig för att städa upp sig och stapplade uppför trappan.När han gick märkte han hur smutsiga stegen såg ut, tydligen var det ett tag sedan de sopats och moppats.

Ljusarmaturen i badrummet flimrade och lyste sedan upp badrummet med en hård bländning. Armaturen över spegeln hade vid ett tillfälle haft tre frostade klot. Nu var det bara en glödlampa som hade den frostade globen, vilket mjukade upp belysningen. De andra två glödlamporna var oskyddade, ofiltrerade, och ljuset sved i hans trötta ögon.

Hans ansikte var svullet, med påsar under hans bruna ögon. Hans ansikte var täckt av en tät tillväxt av ljusbruna morrhår. Hans blonda hår var lurvigt, ovårdat.

"Vad gör du nu. Tittar du på hur vacker du är?" Cheyenne hånade och tyckte att Anthonys handlingar var underhållande.

Anthony tittade på sin frus reflektion i spegeln. Han visste varför han hade börjat dejta den fräcka, högljudda nittonåringen. Hennes bröst var monumentala; de hade varit en artonårspresent från hennes "farbror" Danny, hennes mammas pojkvän. Hennes blonda hår var från en flaska; Anthony hade faktiskt hittat de mörka rötterna lite av en turn-on.

Och bäst av allt, Cheyenne hade retat Marcus Whitehead. Cheyenne Allison Fricke äcklade Marcus Whitehead. En graviditetsskräck hade retat Marcus Whitehead till den grad att Marcus faktiskt hade hotat den blekta blondinen till livet.

Susan gillade inte heller Cheyenne, men hon försökte försiktigt övertala, snarare än hot. Det mest Susan hade lyckats göra var att låta Anthony gå med på ett äktenskapsförord.

Cheyenne hade vägrat att underteckna dokumentet. Men Anthony, på gränsen till att ta examen med en civilingenjörsexamen, som visste att hans månadslön hos församlingsregeringen i St. Ann Parish var mer pengar än vad Cheyenne, Cheyennes mor, och Cheyennes "dagens farbror" skulle tjäna på ett år, höll fast.

"Sätt din John Hancock på den prickade linjen, fröken Fricke, eller så kan du behålla förlovningsringen som en avskedspresent", Eva Larue bröst Anthony lugnt sagt.

Cheyenne snurrade en rad förbannelser och klottrade sin signatur på den angivna raden. Cheyenne skjuter mordiska blickar mot Anthonys advokat och paraferar varje sida i det sju sidor långa dokumentet och klottrar sedan sin signatur på sista sidan.

"Jaha, hur är det med hennes grejer, va?" "Farbror Tommy" hade frågat.

"Okej, jag ska spela med", hade Anthony tittat på den uppblåsta mannen. "Vilka grejer. Vilka grejer tar hon med sig in i det här äktenskapet. Äktenskapet tar slut. Av någon anledning. Hon kan behålla sina bröst. Hon kan behålla sina tatueringar. Vad har hon mer?"

Nu, fjorton år efter deras bröllop, undrade Anthony vad som hade fått honom att gifta sig med Cheyenne Allison Fricke. Han tittade på den smutsiga spegeln i badrumsljusets hårda sken och undrade varför han låtit sig övertalas att köpa ett hems monstrositet. Och han undrade hur och när han hade försämrats till den pösiga, ovårdade mannen han såg i den smutsiga spegeln.

Tack och lov fungerade varmvattenberedaren. Anthony använde en fuktig tvättlapp för att mjuka upp sin tre eller fyra dagars skäggväxt. Sedan högg han i skäggstubben. Cheyenne tröttnade på att titta på hans tjänster och gick på jakt efter mer alkohol. Hela tiden han rakade sig gjorde Anthony ont i huvudet, dunkade utan nåd.

"Man. Hur rakar blinda sig?" undrade Antony högt och ville blunda för den hårda blicken.

Efter sin dusch letade Anthony efter och hittade en skjorta. Anthony drog på sig skjortan och fick ännu en chock; skjortan passade inte hans svullna kropp. Han kunde knappt knäppa den över magen. Detsamma gällde hans bästa kostym.

"Vi är snart slut på gräset," informerade Cheyenne när han snubblade ner för trappan. "Åh. Och min mamma sa att hon är riktigt ledsen att höra om din pappa."

"Säg till henne att det är väldigt vitt av henne," sa Anthony. "Cheyenne, klockan är nästan fyra. När brukar du duscha?"

"Jag vet inte. När som helst," Cheyenne ryckte på axlarna och höll fram bongen. "Här."

"Jag vill inte ha mer," sa Anthony.

"Några mer. Vadå. Hade några på övervåningen. Hur mycket fick de?" frågade Cheyenne.

"Nej, Cheyenne. Jag vill inte ha mer. Inte mer av den här skiten. Jesus, se dig omkring, va. Det här är ett hus på tvåhundratusen dollar. Vi skulle ha tur att få hundra tusen för det som det är. tittar. Och titta på mig, va. Var sjuttio en dag vi gifte oss. Jag är rädd att kliva på en våg för att se vad jag väger just nu," snäppte Anthony.

"Jag väger fortfarande en tjugofyra," skröt Cheyenne och pekade på sin kropp.

"Din röv också," sa Anthony och såg sig omkring i vardagsrummet.

"Det gör jag," skrämde Cheyenne.

"Inga mer. Inget mer ogräs, inget mer cola, ingen mer sprit," förklarade Anthony.

"Hoppas du inte tror att det gäller mig," sa Cheyenne med uppspärrade ögon.

"Självklart inte," sa Anthony och gick mot garaget. "Jag förväntar mig att du gör vad fan du vill, när du vill, hur du vill."

Anthony körde till sin mammas hem. Jimmy och Lisa Whitehead, hans syster och bror var redan hemma hos Susan. Anthony knackade en gång och gick in i hemmet och hittade Susan, Lisa och Jimmy vid frukostbaren och smuttade på kaffe. Som vanligt var Susan mellan Jimmy och Lisa.

"Snälla säg att det finns en kopp till," frågade Anthony och kramade sin syster och sedan sin mamma.

"Äh va," instämde Susan.

"Ring dina systrar", krävde Lisa. "De kommer inte."

"Åh. Okej," sa Anthony. "Fan, det här var en sporre för ögonblicket för mig."

"Nej, nej, de säger att de inte ska på begravningen", förtydligade Jimmy.

"Jag ska prata med dem", lovade Anthony.

"Behöver du göra en eloge," sa Susan tyst.

"Vad?" Anthony skrattade ett bittert skratt. "Vad förväntar du dig att jag ska säga. Han var en jävel som inte hade kapacitet att böja eller ge efter. Det var hans väg eller motorvägen. Den enda gången han gjorde något var när det fanns något i det för honom?"

"Han var en bra far", försvarade Susan sin exman.

"Äh va, det där har en son hopplöst fastnat i crack, nästan förlorat livet på grund av den där skiten.Hade två döttrar bli knockade innan de ens gick ut gymnasiet; en av dem har fortfarande inte tagit examen, nu när jag gick Gratis Lesbian Pass Kom aldrig tillbaka, gifte sig med ett tatueringfreak av plastmejs bara för att gnugga in ansiktet i det. Tack och lov att vi aldrig fick några barn. Ja, mamma, han var en underbar pappa, tänkte Anthony.

"Mamma, ärligt talat. Jag tror inte att jag skulle göra ett bra jobb," erkände Anthony. "Håll fortfarande tack och lov."

"Huvudvärk?" Jimmy gissade när Anthony tog tre aspirintabletter med en klunk kaffe.

"Nej, Jimmy. Hemorrojder," sa Anthony sarkastiskt. "Så sluta vara en smärta i min rumpa."

"Anthony," skällde Susan.

Innan han lämnade sin mammas hus gick Anthony med på att övertala Cindy och Barbara att gå på begravningen. Han gick också med på att ge hyllan. Han gratulerade Jimmy till sin tioåriga Cocaine Anonymous-medaljong och frågade Lisa hur hennes dotter, hans systerdotter Gracie mådde.

Bär en fyra poäng oh den här terminen," sa Lisa med stolthet.

"Har du några pengar?" frågade Cheyenne när Anthony kom hem.

"Par dollar. Varför?" frågade Anthony och sträckte sig efter sin plånbok.

"Lynelle kommer över, tar med sig tre C:n av någon dålig Bahama Black," sa Cheyenne.

"Hmm. Tja, Cheyenne, det är ett problem," sa Anthony. "Se, jag vill inte ha mer av den där skiten i mitt hus. Och eh, eftersom du vill ha det. Antar att du har tänkt på något sätt att få de där trehundra spännen men jag betalar inte en krona för det."

"Vad?" Cheyenne flämtade, chockad.

"Osäker på vad du menar, "vad?" Men jag säger det igen. Jag vill inte ha något ogräs i mitt hus. Jag vill inte ha det. Jag betalar inte för det, sa Anthony. "Faktiskt, funderar väldigt allvarligt på att slänga ut all sprit också."

"Åh, nej, det är du inte!" Cheyenne morrade.

På något sätt lyckades Cheyenne hitta trehundra dollar när Lynelle Turner kom. Mannen såg äcklad ut när han sakta räknade ut de skrynkliga sedlarna innan han gav Cheyenne marijuana.

När Anthony luktade på den skarpa lukten av marijuana, föll Anthonys beslutsamhet nästan sönder. Han tog nästan ett glas, hällde nästan upp ett glas gin. Men det gjorde han inte. Han sysslade istället med att försöka skriva ett lovtal för sin far.

Men medan Cheyenne sov bort kombinationen av vin, vodka och marijuana, hittade Anthony hennes handväska och tog bort alla kreditkort och betalkort från hennes plånbok. Han gjorde samma sak med sin egen plånbok och tog bort alla kreditkort utom ett. Korten låstes in i det lilla kassaskåpet på deras hemmakontor, tillsammans med eventuella papper som var kopplade till deras kort. Kontoutdrag var också låsta, utanför Cheyennes grepp.

På morgonen, medan Cheyenne sov, klädde sig Anthony och gick till Dusty's Country Kitchen för en rejäl frukost. Huvudvärken hade funnits kvar och hans huvud dunkade av revansch. Hans händer skakade fruktansvärt när han smuttade på sitt kaffe.

"Bortvänjning är det första tecknet på missbruk", mindes Anthony från en psykologiklass han hade gått på college.

"Var fan är mina kort?" Cheyenne skrek in i mobilen.

"Vilka kort. Cheyenne, du har inga kort," sa Anthony lugnt.

Inuti var han inte lugn. Inuti ville han undvika denna konfrontation med sin fru.

"Korten. Korten. De jag hade i min plånbok, jävel," skrek Cheyenne.

"Åh. De där korten. Alla hade mitt namn på sig?" frågade Anthony. "De där korten. Jag tog dem. Du behöver dem inte."

"Vad. Du har ingen rätt, de där, de är mina!" Cheyenne skrek.

"Verkligen. Varför stod det inte ditt namn på dem?" sa Antony. "Och sluta skrika. Mitt huvud gör redan tillräckligt ont, va?"

Han avslutade samtalet precis när hon började skrika sitt svar. Tydligen tog det några ögonblick för henne att märka att hon inte hade någon publik. Anthony lät samtalet gå till röstbrevlådan. Att lyssna på den första millisekunden av hennes röstmeddelande fick Anthony att undra var Cheyenne fann styrkan att skrika. Hans huvud gjorde för ont för att tala över ett grymtande.

Eftersom Cheyenne Whiteheads namn faktiskt inte fanns på kontot, ringde Mitch DuFour från First Union Bank Anthony Whitehead när Cheyenne kontaktade First Union Anonymsex för ett annat betalkort.

"Mr. DuFour, Cheyenne Whitehead kan ha ett kort för vilket konto hon för närvarande har hos din bank," sa Anthony.

"Tack, Mr. Whitehead," sa Mitch.

"Alla konton HON för närvarande har hos din bank, Mr. DuFour," upprepade Anthony. "Något konto jag har. Hon har inga anspråk på, ingen rätt till, och ska inte ges tillgång till något konto jag för närvarande har hos din bank. Om Cheyenne Allison Fricke Whitehead får ett öre av mina pengar. Jag kommer att hitta en annan bank att göra affärer med. Ska jag göra mig tydlig, herr DuFour?"

"Perfekt, Mr. Whitehead," instämde Mitch och avslutade samtalet.

En stund senare lät Antony återigen sin frus telefonsamtal gå till röstbrevlådan. Hon lämnade en tirad på en minut, fyrtioåtta sekunder på hans röstbrevlåda. Anthony sänkte volymen och lyssnade på det upprörda meddelandet. Han såg sig omkring och insåg att han körde framför Whitehead Generators, den stora korrugerade stålbyggnaden som tillverkade de generatorer och transformatorstationer och maskiner som bar hans fars namn, hans namn. Han körde in på den stora parkeringen och stoppade bilen.

"Mamma jävla. Jag ska, du tror att du kan, jag skiljer mig från din jävla röv, hör du mig?" Cheyenne fortsatte att skrika.

"Åh tack Jesus," sa Anthony högt. "Ja, Cheyenne, ja, det är det första du har sagt som är lite vettigt."

Nick Fowler, hans advokat, mannen som hade upprättat äktenskapsförordet hade gått bort. Anthony kände sig hemsk; han kom inte ihåg när Mr. Fowler hade dött. Han mindes vagt att han fick ett brev från Office of Ferguson, Benoit, Fowler, Jones angående hans akter, men han kunde inte komma ihåg advokatens namn som hade tagit över Nick Fowlers konton och fall.

"Ferguson, Benoit, Fowler, Jones; om du känner till förlängningen av partiet du försöker nå, vänligen ange det nu, följt av pundtecknet. För vår företagskatalog, vänligen tryck tre en en. För butikstider och vägbeskrivningarvänligen tryck tre en två, för vår allmänna brevlåda, vänligen tryck tre en tre. För operatören, vänligen tryck på noll", indikerade en behagligt klingande mansröst.

Anthony slog 311 och lyssnade på namnen som katalogen läste upp. Han kände inte igen något av namnen, så han bestämde sig för att gå hem och försöka hitta brevet på sitt kontor.