Vill inte ha sex med min man

((Detta är kapitel ett av en berättelse i fem kapitel. Varje kapitel kommer att innehålla några av huvudberättelsen om en bartender och en flicka i en bar i modern tid och även en helt fantastisk berättelse som en av dem berättar för den andra om en av deras släktingar. Båda deras familjer är från Appalachian Mountains i Tennessee och Kentucky, så berättelserna berättas i stil med dessa kulturer. Berättelserna de berättar är mer än bara långa berättelser - de kommer att vara viktiga för den större handlingen också. Jag hoppas att du gillar dessa berättelser hälften så mycket som jag tycker om liknande berättelser av Manly Wade Wellman, vars Silver John-berättelser fick mig att vilja skriva.))

*****

Den jag älskar bäst

Det Effekterna av interracial sex alltid torsdag när det här händer i baren, alltid när jag fyllde brunnsflaskorna och bröt ner kartonger med en kniv som inte skär kallt smör. Det var som en hemlig låt som kallade fram vilda saker ur kullarnas förflutna, en som gled in under påfrestningarna från de gamla countrystandarderna som jag spelade hela eftermiddagen på den digitala jukeboxen. Your Cheatin' Heart spelade. Han slutade älska henne spelade idag. Det var bara tre andra personer i baren och drack, och de såg ut att behöva de där gamla, sorgliga låtarna precis lika mycket som jag, men av en annan anledning. Jag behövde dem för Mammas sexhistoria otroliga kraft att plumma de artesiska brunnarna i East Tennessee konstigheter med ljudet av glidningar över stålgitarrsträngar. När jag gjorde upp schemat för veckan satte jag mig på torsdagseftermiddagarna för att backa baren ensam och ingen annan brydde sig eftersom tipsen var hemska. De hade aldrig sett en blind killes seende hund springa iväg med en annan mans benprotes.

Det var vad som hände i torsdags.

Jag hade ryggen mot dörren när jukeboxen Dolly Parton började tigga Jolene att inte ta hennes man.Jag måste ha, eftersom jag inte såg tjejen förrän hon redan satt där med armbågarna på stången och hakan stödd i de uppåtvända handflatorna, ryckte den pösiga pälsen av sig på stolsryggen och avslöjade hennes tunna linne och nej bh att tala om undertill. Självklart bar hon linne i mitten av februari. Jag hade aldrig sett henne bära något annat än ett linne. Hon hade lika många fräknar från handlederna och ner som en vinternatt på bergen har stjärnor.

"Tja", sa jag och log förvånat, "flammande lockar av kastanjebrunt hår, elfenbenskinn och ögon av smaragdgrönt." Och precis som låten sa, hennes skönhet var oöverträffad.

"Jag älskar när du spelar min låt, John."

"Jolene, vad ska jag fråga dig?"

"Oavsett om jag vill ha tillbaka mitt bourbonvatten eller på klipporna?" Hon lutade huvudet och log.

"Nej." Jag drog fram stavelsen även när jag närmade mig henne. Jag lutade mig ner, ställde armbågarna mot stången och speglade henne. "Jag ska fråga om jag saknade att du fyllde tjugoett. Du är för ung för att vara här, Jo, för ung med två år senast jag kollade."

"Men John," sjöng hon nära. Sättet som hennes läppar drog sig runt "O" i mitt namn kunde ha kokat snö. "Vad ska en drink göra ont?"

"Gör mig mycket illa när jag går i fängelse och de bötfäller min röv tillbaka till trasor för att ha avtjänat minderåriga."

Hon skar de där glasgröna ögonen till höger på killen som satt tio fot ner i hörnet av den polerade ekbaren. "Randall, är du polis?"

"Nej frun", sa den gamle flanelllindade mannen och tittade bort från sin öl. "Jag hoppas att jag aldrig blir det."

"Pete, är du polis?" Hon vände sig bort från mig för att titta bakom sig på killen som kommer in från öppen till happy hour tre gånger i veckan för att läsa Clive Cusslers romaner i lugn och ro. Jag har inte TV-apparaterna på i baren om jag kan hjälpa det.

"Nej", sa han utan att titta upp från den gulnade sidan han bläddrade. "Junior är i badrummet, men han är så långt ifrån en polis att han är en brottsling. John, ge den tjejen en drink. Ingen här har några problem med att Jolene tar en drink förutom du."

Hennes triumferande leende bröt upp över den lätta kroken på framtänderna. Jag himlade med ögonen på henne.

"Jag kan inte sälja alkohol till dig. Det kommer inte att hända." Jag började som studsare här, innan jag lärde mig något om bourbon. Jag kan fortfarande trycka handflatorna mot insidan av mina biceps, vrida mina axlar och tala med auktoriteten som får människor att ändra kurs med en snabbhet.

"Sälj mig ingenting då." Hon lutade sig framåt över stången och strök sina långa fingrar längs framsidan av min t-shirt. Varje hårstrå på mitt bröst elektrifierades. "Byt den till mig."

"Handel?"

"Visst," spinnade hon, hennes näsa några centimeter från min. "Jag har något som jag vet att du vill ha."

Har hon någonsin gjort det. Jag hade en bråkdel av en sekund av absolut säkerhet. Jag skulle hälla upp Randall, Pete och Junior varsitt finger av Old Granddad och sedan säga åt dem Polar Express Train Set Leksaker vänligen ta en vandring. Jag låste dörren och lät Waylon Jennings sjunga ut från jukeboxen om sin kärlek till en flicka som heter Amanda medan jag äntligen fick se varje tum av blek hud och varje rostig fräknar som någonsin retades under Jolenes linne och avskärningar. Jag skulle ha de perfekta fiolkurvorna på hennes rygg under mina händer medan jag fick henne att flämta åt min tjocklek som skiljde hennes snäva veck. Hur länge kunde jag hålla baren stängd innan folk slog på dörren för att släppas in. Jag kanske bara skulle kasta henne över axeln och ta henne tillbaka till min lägenhet. Det var bara två kvarter bort. Helvete, jag skulle bära henne tillbaka upp på vilket berg hennes folk än kom ner från bara för att dela de långa, krämiga låren med min kind och höra hur hon lät när hon kom.

Sedan kom jag ihåg hur mycket jag inte ville hamna i fängelse.

"Nej, Jo, jag är ganska säker på att det är en helt annan sorts olaglig att servera bourbon till dig Jaga efter kuk den sortens handel."

"Vad kan någonsin vara så dåligt med en berättelse?"

"En historia?" Hennes ton var retande, men jag var säker på att det var vad hon sa.

"Det är vad jag vet att du älskar bäst, John. Vad du vill." Hon sa knappt sista ordet, det flöt på en mjuk utandning rakt in i mitt öra."En av dem gamla bergshistorier."

"Som lägenheten. Väntar du på att linda mig i skuggorna?" Jag skrattade och gick runt kortsidan av baren. Att veta vilket spel Jolene spelade fick mig att vilja öka poängen lite. "Eller kanske Tailypo, som kretsar runt min stuga på natten?" Jag lutade mig mot hennes rygg, greppade stången på vardera sidan av henne och viskade mot hennes röda hår med en röst som jag fick knarra som en gammal skärmdörr, "Tailypo, tailypo, ge mig tillbaka min tailypo!"

"Inte illa," hon lutade huvudet bakåt mot min axel. Våra kinder berörde nästan varandra och jag svär att jag kände gnistor spridas mellan dem. "Du låter som en trevlig gammal dam som berättar häftiga historier."

"Som din mormor, kanske?"

"Nej." Hon svängde plötsligt på sin pall och tryckte sin nässpets mot min, hennes pupiller krönta med guld i hennes vilda gröna iris. "Min gamla mormor är nästan lika elak som jag."

Hon kallade min bluff innan jag var helt medveten om att det var det jag höll på med att bluffa. Jag hade sjuttio pund av (mestadels) muskler på Jolene, men under de halvdussin gånger hon hade varit i min bar och försökt lura en drink, hade jag en tydlig känsla av att hon kunde knäppa alla mina ben som en bunt pinnar om jag slog fel vilda ton inom henne. Jag backade, men försökte dölja det genom att gå till Vill inte ha sex med min man och göda upp lite seriöst bluegrass. Om Jo ville spinna fram en bergshistoria kunde hon lika gärna ha fiolriffen att köra den på. Jag tog plats igen bakom barens säkerhet.

"Jag bryr mig inte om du ser så bra ut som du tror att du gör, jag byter inte bra bourbon mot någon gammal hämningssaga jag kunde höra på länsmässan."

"Tänk om det är en du aldrig hört förut?"

"Inte troligt", fnyste jag. "Jag har hört dem alla. Alla de små variationerna också."

"Hört dem alla. Säger vem?" Tanken verkade verkligen kränka henne.

"Den etnomusikologiska avdelningen vid University of Tennessee, för en." Även om hon rynkade på näsan i förvirring var hon en av de vackraste tjejerna jag någonsin sett. "Men de gav mig bara en Master's.Kanske finns det några fler berättelser du får höra när du tar doktorsexamen."

"Har du en högskoleexamen i skrämselberättelser?" Hon tittade över på gamle Randall för att se om jag drog i hennes ben. Han ryckte på axlarna på henne med en blick i ansiktet som sa att det verkligen lät som något jag skulle göra. "Hur. Hur är det ens en sak?"

"Du sa det själv," jag gick tillbaka till att förbereda mig för att den större skaran skulle komma. "Berättelser är det Big Tit asiatisk sexnovell älskar. Om du vill bli riktigt teknisk om det, har jag en examen i hemsk ballader."

"Så tänk om jag kan berätta en historia du inte hörde på college eller ingen annanstans?" Hon korsade armarna under brösten, som provocerande stötte dem mot kanten på hennes linne. "Det vore en sällsynt sak, eller hur. Värt en rejäl skvätt Buffalo Trace?"

"Jolene," suckade jag och såg att jag inte skulle vinna något i det här argumentet förutom att hon lämnade och tar med sig sin fasta rumpa och krämfärgade bröst, "om du klarar det, skulle jag säga att det är värt en dubbel. "

"Kan jag få en dietcola för att blöta min visselpipa medan du bestämmer dig?"

Hur kunde jag motstå. Jag fyllde ett glas med is till henne och toppade det med spritspistolen. Det här är historien som Jolene berättade för mig som gav henne en bourbon och startade allt annat som hände den torsdagen.

*****

Det här var en historia som min pappa berättade för mig som hans pappa, Padraig Connelley, berättade för honom. Jag vet inte om en del av det är sant eller allt är sant, eftersom jag aldrig fick fråga min farfar själv. Han dog innan jag föddes. Jag är den yngsta av mina bröder och systrar med en hel del och pappa föddes sist ur hans också. Min äldsta bror, Ryan, säger att han minns Padraig lite, som en vänlig gammal man med gnistrande gröna ögon och en röst som kunde få kullarna att ringa. Men Ryan minns också att han gömde sig bakom min mammas kjolar för, gammal som Padraig var, fanns det något våldsamt och hemskt i honom som till och med bebisar kunde känna.Inget barn under fem år skulle sitta i hans knä, även om de alla samlades för att höra Porr med dödsfetisch berättelser. När de blev äldre antar jag att de började tänka på honom som en gammal man och ignorerade vad deras egna ögon och magkänsla sa åt dem att han var sant.

1906 var min farfar arton, vilket var gammal nog att vara en man med eget hus och tomt för bönor och majs på baksidan. Det var andra dagar, dagar då varje man och kvinna som bodde i bergen kände till växternas sanna namn och språket för tvättbjörn och vitsvanshjortar.

Det var fortfarande i ropet, snö låg på marken och tungt på hytternas tak. Padraig var ingen sorts morgonpigg, så han låg fortfarande halvvägs och hällde upp en kopp svart kaffe från plåtkannan på spisen när Colm Connelley sparkade in dörren. Om det hade varit någon annan man som sprang in i hans hus storögd och frustade som en häst, hade Padraig haft sitt gevär i handen och den mannen skulle vara någon annans röra att skrubba ur golvbrädorna. Colm var dock Patricks halvbror, så det höjde bara hans hår lite. Deras mamma var en häxkvinna som höll två bröder som makar eftersom hon inte orkade välja mellan dem, men det är en historia för en annan gång. Colm var tio år äldre och lika bred som dörren till en ladugård, en smed född, som sin far. Padraig var smal och snabb som en pilbåge. Båda hade sin mammas kastanjebruna hår, men var och en hade sin fars utseende om sig.

När Colm lugnade sig nog att tala stod det klart varför han kom för Padraig. Hans dag hade börjat före gryningen, precis som alla andra. Han gjorde bacon och en panna kex till sig själv och sin fru Alana. Efter frukost drog han på sig stövlarna för att gå ut till smedjan där hans lärling, Molly, redan hade startat elden.Colm hade börjat sin dag i smedjan som han alltid gjort, genom att prisa eldens andars andar och slå sitt städ med Breaksong, den heliga tillverkningshammaren som hans far Dermot Connelley smidde som sitt mästerverk innan han dog. Du kan forma järn med vilken eld som helst som är tillräckligt varm och vilken hammare som helst hård nog att slå på den med, men du vill ha ett spänne som aldrig går sönder eller en kedja som ska ligga över tröskeln för att hålla din älskare från att vandra. Du behöver järn som bara har rört vid en Making-hammare.

Den morgonen, när Colm talade sina välsignelser och slog mot städet, gick en chock genom hans arm och Breaksong exploderade i tusen skärvor av svartmålat porslin. Han hade inte vänt sig för att ropa på sin lärling, Molly, en söt, stark tjej som precis fyllt sexton, förrän han såg henne ta tag i en järntång från väggen i sin bara hand och hon krossades också till porslinsdamm. Colm tog ett ögonblick i vantro i Mollys tomma läderförkläde. Det händer konstiga saker uppe på berget ibland, konstigare saker än så. Colm sprang mot huset, men det han såg i köket var ingen tröst. Alana hade städat från bordet när han gick till smedjan, men så fort hennes finger borstade järnet på kexpannan hade hela hennes kropp gått sönder inuti hennes klänning, lika säkert som Colms hammare och hans lärling. Det var då han tände ut över ropet till Padraigs stuga och sprang lodrätt genom dörren.

Padraig var yngre än Colm, men han var en vandrare och han lyssnade på gamla människor och höll om deras bergsberättelser och de äldre, från gröna platser över havet. Han visste exakt vilken smak av ting som ersätter de dyrbara sakerna i vår värld med exakta kopior som inte tål en järnberöring: Aos Si, Fair Folk.

"Jag har mått på problemet," sa Padraig till sin bror efter att ha hört sagan, "men inte en tum av lösningen. "Det är okej, vi har en tur ut till River Mound för att tänka på det. "

"Jag trodde att hon skulle vara säker, Pad.Jag trodde att hon skulle vara säker så länge hon bar sin ring." Inga guldbröllopsringar i bergen på den tiden, och inte bara i brist på guldet eller pengarna till det. Folk bar ringar smidda med Making-hammaren, ringar av järn och silver. Guld var mjukt och vackert och avvärjde inget farligare än lättavskräckta äktenskapsbrytare. För att skydda ett äktenskapslöfte från saker som kunde göra verklig skada behövde man en ring gjord av strängare grejer.

"Hittade du det inte i huset?"

"Nej, varken hel eller i bitar."

"Sedan blev hon tagen av något högre än jag har haft att göra med tidigare. En kall järnring kommer att hålla borta de som spökar i träd och grottor, eller stjäla mjölken ur Bbw blond porr ko eller byta ut en bebis mot en skata. Jag har en aning om vad det är nu."

I de gamla berättelserna fanns det en Aos Si-herre känd för den keramik som hans hantverkare producerade och den effekt det hade i de dödliga rikena: Hertigen av sommarhimlen. Han sägs inte vara den äldsta, inte den smartaste eller den mörkaste av det vackra folket, men han var säkert Aos Si och det gjorde honom äldre och smartare och mörkare än allt som går på jorden.

Padraig packade en vaxdukssäck med överblivna kex och en bit lantskinka och tog in sina stövlar för att värma sig vid spisen så mycket att han kunde böja dem runt fötterna för att snöra dem. Han tog sitt gevär från hyttväggen och placerade sedan tillbaka det. Han var ett säkert och stadigt skott, till och med ridande, men han visste att inget vapen som fungerade här kunde skada det de jagade. Med sin varmaste kappa omlindad och sin kaninpälsmössa var han redo för snön utanför och den främmande platsen bortom snöns tysta räckhåll.

Colm och Padraig red genom ropet i så långsam takt som Pad kunde få sin bror att hålla sig till, fastän Colms blod sjöng för att rusa ner till floden och följa dess kurva till jordhögen, högre än en lada, som redan var gammal när de första Connelleys gick över åsen och slog sig ner.Vissa sa att River Mound byggdes av Cherokee-folk, eller av deras gamla människor, som de kom från innan de fick sitt namn. Padraig hade hört tillräckligt många historier från en tvättkvinna, brun och kantad som ett gammalt äppelträd, om dessa människor för att veta att det kanske inte var sant. Han och Colm drog upp hästarna och stakade dem på långa linor för att beta och dricka från vattenbrynet, om det behövdes. De draperade dem med yllefiltar för att hålla sig varma tills någon kom för att hämta dem. Inte heller planerade en lång resa på andra sidan saken, men tiden rör sig annorlunda där, på ett sätt som man inte helt kan veta innan man kommer tillbaka ut igen.

"Ho, vad är det?" frågade Colm med låg röst och rörde vid sin brors kappa men gav ingen annan indikation på oro. "De där ögonen som tittar i skogen, du känner dem?"

Colm var upphetsad den dagen av goda skäl, men hans grundläggande natur var stadig och lugn, passade bra för en man vars livsverk är att forma järn ett slag i taget. Padraig följde Colms ögonlinje och såg de två glödande gula fläckarna i de snörandiga skogen runt dem.

"Hej, kusin," ropade Padraig i det gamla språkets artiga hälsning. "Hur är jakten idag?"

"'Kusin' ingenting," ropade ögonen tillbaka. "Padraig Connelley, jag är nära dig lika nära som den där stora dåren som stirrar bakom dig."

"Farbror Nattätare. Är jag glad att se dina skarpa ögon i dag. Hur går det med jakten?"

"Stackars idag. Kaniner gillar inte snö. Men jag luktar kex i din väska, brorson."

"Kom ner och ta en, du kanske såg Kvinnor blir tända av kuk jag letade efter."

Ut från träden travade en röd varg större än en man men en aning mindre än en ponny. "Inga hälsningsord från dig, Colm?"

"Jag ber om ursäkt, farbror," arbetade Colm försiktigt på det gamla språket, "jag är inte lika bra på att prata på det gamla som Padraig."

Vargen skrattade, ett skarpt, trasigt ljud som sprickan från en död gren som lossnade från ett träd."Ingen är så bra på att prata på något språk som Pad, det är så han kommer in i och ur alla sina problem."

Nattätaren satt och betraktade dem och väntade på sitt kex. "Vad jagar ni idag, pojkar. Inte kanin eller rådjur som jag, om ni inte äntligen har anammat jakten med era naturliga gåvor istället för kulor." Hans tänder visade sig i vad som kunde ha varit ett leende om hans läppar fungerade som mänskliga läppar gör.

"Vi spårar Colms fru och hans lärling. De togs av en av Fair Folk, en som är tillräckligt tålig för att ignorera hennes järnring ett tag. Jag har en idé om att det kan vara hertigen av sommarhimlen. Alana är liten och smal, med svart hår Få rumpafett midjan. Såvida hon inte är helt förtrollad, så ställer hon sig antagligen upp en hel kamp. Molly är yngre, lång och starkt byggd med hår av guld."

Night-Eater klippte vid en klåda på hans flank. "Jag har varit en varg länge. Alla kvinnor ser likadana ut för mig nu. Hur luktar de, Colm?"

"Min fru luktar majsbröd och täcken. Min lärling är likadan, men som lädret på sitt förkläde och som värmen i smedjan också."

"Åh, varför sa du inte det i början. De där två jag luktade, visst. De gick in genom dörren där borta strax före gryningen." Han lutade sitt lurviga huvud mot floden Mound, som, nu när han hade talat om det, verkade ha en dörr i sig där det bara hade funnits slät, snötäckt mark tidigare. Padraig gav Night-Eater en av kexen från sin påse.

"Eftersom jakten är så dålig för dig idag, farbror, varför inte följa med oss ​​på andra sidan?"

"Det tror jag att jag kan. Ni killar kommer aldrig att hitta tillbaka om allt ni använder är era kisande ögon."

Genom dörren var inte den packade jorden inuti River Mound utan en åker som sträckte sig åt alla håll med vajande gräs högre än en mans midja, alla stjälkar tunga av sommarfrön. Luftmässan darrade av hetta, och där flodens breda kurvor hade funnits i människornas värld skar sig en ytlig spricka istället i denna värld som var Beside and Beyond.Nattätaren satte sin näsa mot vinden och marken och ledde bröderna genom gräset som sönderde sig framför dem som hår på en kam.

"Du gjorde klokt i att ge henne en järnring, Colm," snusade vargen, "hon skulle vara mycket svårare att spåra utan att dess doft av att vara malplacerad här."

Även om leden var lätt, var det hett. Bröderna fällde sina rockar och mössor, sina yllehalsdukar, till och med sina tunga stövlar hamnade i säckarna som slängdes över ryggen. De var landsmän, vana att gå barfota när världen var varm, och gräset på Si-ängen var mjukt som en första kyss. Även om de följt i timmar med Night-Eater, sänkte solen sig aldrig lägre på himlen utan sänkte sig över huvudet i evig sommar.