Flicka Skateboards Öppet Hus

Colorado hade blivit konstigt sedan jag var där sist.

Inte illa-konstigt, bara konstig. När jag hade tjänstgjort längs Front Range nästan tjugo år tidigare, hade det fortfarande varit ett tillstånd fullt av snökaniner, ranchägare och bergsmän som sprinklade runt alla militärbaserna. Missförstå mig rätt, staten var densamma på många sätt: slätterna öster om bergen kändes fortfarande bara som västra Kansas, och du behövde inte resa långt västerut in i bergen för att känna att du var helt ensam i universum. Men Front Range hade sprängts, förändrats. Blev konstigt.

Bra konstigt.

Jag hade bara tillbringat en vecka där, pratat med min gamla armékompis fastighetsadvokat, kört runt på stan för att väcka gamla minnen istället för att dröja vid nya. George -- Georgie -- hade aldrig haft några barn och hade lämnat en rad trasiga äktenskap som brinnande tanksmyg i öknen. Jag antar att den enda personen för honom att lämna sin egendom till var gamla armékompisar som jag. Jag hade varit med om mycket av samma skit i mitt personliga liv, men jag hade lyckats lämna 22 år i uniform med endast två misslyckade äktenskap, dåliga knän, sömnproblem, ändlösa migrän och några frakturerade kotor i nedre delen av ryggen och nacken. Stackars Georgie hade fått någon sällsynt cancer av brinnande oljefat fulla av mänsklig skit och gud vet vad mer nederbörd.

Begravningen hade varit liten. Den lokala divisionen skickade ut en hedersdetalj, med flaggan och bygeln. Jag lyckades mest hålla ihop det när kaptenen knäböjde och erbjöd mig flaggan på uppdrag av en tacksam nation. För det mesta. Eftersom många av den gamla gruppen av oss som kom upp och kunde göra det var där, såg vi alla tio år äldre ut än vi borde ha gjort. Några saknades redan - Georgie hade inte varit den första - och en handfull hade fortfarande uniformen på sig. Vi hade alla tagit en öl, några biffar och, som så många gånger genom åren, spridda tillbaka i jordens fyra hörn.

Förutom mig.

Färsk ur uniform, färsk ur ännu en bitter skilsmässa, kvar med en förvaringsenhet full av sentimentala krimskrams från ett liv som arbetade för Uncle Sam, en trevlig pensionscheck och en ännu trevligare invaliditetscheck från VA. Allt det där och det gamla huset och baren Georgie hade köpt när han kom ut ett decennium före mig.

Men nog om den där sorgliga skiten. I veckan som jag var tillbaka på Front Range och bott på Full längd Xxx hopfällbar stol och en luftmadrass i Georgies tomma hus medan jag väntade på att mina magra ägodelar skulle komma, hade jag märkt hur konstigt allt var. Cowboysna och de hippy backwoodsäventyrarna, höglandsjägarna och servicemedlemmarna, de var alla kvar. Att gå med dem var dock en klunga av andra som påminde mig om den absoluta grab-bag av amerikaner jag hade tjänat med. Hipsters som inte skulle se malplacerade ut i Brooklyn. Potheads från alla andra håll i landet som hade flyttat till det "förlovade landet" när staten legaliserade rekreationsanvändning. Alla smaker från södra Kalifornien, från nu-hippi till valley girl. Den spansktalande befolkningen hade också vuxit, och i takt med att baserna blev större, tillförde den eklektiska befolkningen av pensionärer och utskrivningar från militären ännu mer mångfald.

Som sagt, bra konstigt.

Georgies hus och baren låg i ett kommersiellt distrikt som uppenbarligen en gång hade legat i utkanten av staden. Huset var gammalt - som en bondgård från 1920-talet - men Georgie hade varit bra med händerna innan cancern gjorde honom för svag. De väsentliga delarna hade reparerats eller ersatts, men tillräckligt mycket återstod för att ge det den gamla känslan. Det fanns säkert något fånigt HGTV-ord för stilen, men jag brydde mig inte så mycket. Det var ett hus, och det hade fallit i mitt gamla knä, precis när hela mitt tidigare liv löstes upp som de billiga stövelstrumpor som jag hade fått på basic.

"Tack, Georgie", skrattade jag och skålade med den kalla Coors i handen.

Leder poppar, jag kämpade mig ut ur fällstolen och fram till fönstret.Hans gamla bar låg kanske en halv mil bort, med bara några få bilar på den enorma smutsparkeringen. Det hade förmodligen byggts ungefär samtidigt som huset, vilket gav det utseendet av en Eller ukrainska kvinnor för Honky-Tonk. Men några av de blekande skyltarna och den decennier gamla belysningen fick det att se ut som om det försökte vara en dansklubb. Utöver det förrådde stora skyltar för hantverksöl och yxkastning någon konstig hipstervibe som hängde ännu mindre med den andra estetiken.

Konstig. Nytt Colorado konstigt.

Jag hade inte varit där än, för upptagen med att hantera Georgies dödsbo, avsluta de sista kapitlen i mitt liv tillbaka. ja, hem var inte rätt ord. Där hemmet skulle ha varit. Helvete, tänkte jag för mig själv, hemma var armén, med killar som Georgie, men det var borta nu också.

Jag slog min första mot bröstet och kände att den välbekanta tomheten öppnade sig och klämde fast i halsen. "Nog med den där sorgliga skiten, gubbe," muttrade jag för mig själv och avslutade ölen. Mitt humör hade varit högt när jag såg den gamla besättningen, men det hade bara varit ett kort ljus i mörkret av min absolut hopslingrade övergång till det civila livet.

"Fan det här med att tycka synd om mig själv", bestämde jag mig för att äntligen besöka platsen. Jag traskade runt de knarrande trägolven och drog på mig gamla jeans och en av mina få T-shirts utan armélogotyper eller förbandsvapen överallt. Solen var fortfarande uppe över Pikes Peak, men vintern var precis runt hörnet, så jag drog på mig en fin svart ullrock som jag köpte när jag var stationerad i Korea.

Med kopior av några av de juridiska dokumenten i min rockficka gav jag mig ut i den ljusa fjälleftermiddagen. Jag hade glömt hur mycket solen på hög höjd gjorde ont i mina ljusblå ögon, och jag visste att jag skulle behöva köpa lite solskyddsmedel för den korta buzz-cut som bara delvis döljde en vikande hårfäste och ett huvud mer än halvsilver. En gäspning slog mig plötsligt och jag gnuggade mig i käken och kliade mig i skägget.En annan ljuspunkt i allt detta var det faktum att jag inte behövde raka mig för första gången på två decennier. Jag skulle låta mitt skägg växa ut mer än de knasiga julskäggen från tidigare år. Det hade kommit i hälften silver och hälften rött, även om mitt hår alltid varit brunt. Den märkliga kombinationen kom från mina danska anor, genetik som också hade gett mig 6'8" höjd och axlarna av en professionell stark man.

Marken längs vägkanten krassade högt i den krispiga luften under mina gamla Tiger-sneakers. Som jag sa, det här området brukade vara ute i utkanten av staden, där gallerior mötte prärien, men staden hade växt förbi den. En förvirrad blandning av billiga lägenheter, självförvaringsplatser och små kommersiella tomter omgav mitt nya hus och företag i en trasslig, oplanerad röra av tillfartsvägar och parkeringsplatser. Det fick bara den eklektiska baren och dess enorma smuts att sticka ut ännu mer.

"Får antagligen ett erbjudande om att köpa marken på en gång", muttrade jag för mig själv när jag gick. Skulle jag sälja. Hur viktig var den här platsen för Georgie. Jag kunde inte ett dugg om att driva en bar.

Det stod en kille vid dörren som lätt sopade det lilla täckta området för att kontrollera ID. Han hade den där ex-college-fotbollsspelaren som man ser på platser där studsning är en seriös sak. Det piggade upp mig lite; kanske, trots det schizofrena temat på platsen, hade den en blomstrande kundbas?

"Vi har stängt till sex", sa killen när jag närmade mig utan att titta upp. Han hade en svag latinamerikansk accent.

"Jag är ägaren", svarade jag och blåste luft i mina kalla händer.

"Vad?" Utkastarens huvud kom upp. Han såg ut att vara halvsvart, halvt latinamerikansk kanske, "Du är inte George."

"Jag är en gammal armékompis till honom", sa jag. Killen var bara några centimeter kortare än mig och uppenbarligen inte van att titta upp på någon medan han pratade. "George, eh, George dog för några veckor sedan. Han ville baren till mig."

"Oh shit", sa han och skakade sakta på huvudet.Han gnuggade sin rakade hårbotten med en förhårdad hand, "Han verkade vara en bra kille. Träffade honom bara ett fåtal gånger. Han har aldrig riktigt kommit runt så mycket sedan jag har jobbat här. Måste ha varit för sjuk."

"Ja," sa jag och mitt huvud gick tillbaka till en mörk plats. "Har ni en skiftchef jag kan prata med?"

En konstig blick korsade hans ansikte, men han nickade, "Ja, han borde vara inne, där bak. Fråga efter Brett."

"Jag är Ivan, förresten."

"Paolo."

"Trevligt att träffas."

Barer ser alltid konstiga ut när de är väl upplysta och tomma, och den här var inte annorlunda. Utöver det speglade interiören utsidans förvirrade budskap. I ena hörnet fanns en matplats komplett med några bås och höga toppar. Trångt mot dem stod ett dussin biljardbord och darttavlor. Det motsatta hörnet höll ett något upphöjt dansgolv med ett räcke runt det som inte skulle vara malplacerat i en squaredansande bar. Hipsterinfluerade yxkastningsbanor stötte mot de stora dubbeldörrarna som jag antog gick till köket. Inklämt bland alltihop fanns två stora barer, fyllda med Sug bakifrån kranar och hylla efter hylla med spritflaskor. För att toppa förvirringen korsade neonljus i dansklubbsstil taket men hade tack och lov inte tänts på ännu.

Fler anställda malde runt och förberedde baren för arbetstid, och jag märkte något annat som väckte mina förhoppningar om att behålla den här platsen. Fyra saker, någons, faktiskt. Två kvinnliga bartendrar och två servitriser svischade runt på platsen och förberedde bord och glas, fast jag trodde att det skulle bli fler.

De två servitriserna var ungefär så otroligt olika som jag kunde tro att två attraktiva kvinnor kunde vara. En var kort, högskoleåldern och östasiatisk, kanske koreansk, klädd i en kort svart kjol och en svart crop-top. Hon var blek och hade färgat sitt midjelånga hår mörkt, djupblått. Runda, fylliga bruna ögon flickade upp för att titta på mig när jag trängde in genom dörrarna.Jag hade varit stationerad i Korea flera år tidigare, och hennes varma, runda ansikte hade tecken på plastikkirurgi som många koreanska kvinnor trodde var modet för att få dem att framstå som mer västerländska; runda ögon, fylligare läppar och en spetsigare haka. Hon var dock kurvigare än de flesta koreaner jag mindes, med en pigg och fyllig rumpa som farligt sträckte hennes kjole. Kanske C-cup-tuttar var strategiskt förstärkta med en push-up-bh tills de nästan sprack från halsen på hennes crop-top.

Den andra servitrisen hade i princip gått bort från omslaget till någon Tattoo-tidning. Hon var blek, blekare än blek, med mer än halva huden täckt av tatueringar av ett halvdussin olika stilar. Hon hade färgat håret i en rik rosa färg och gjort upp det i en komplex serie av flätor och knölar ovanpå men rakat sidorna lika korta som min buzz-cut. Genetiken hade gjort henne mager som en räls, men en skicklig kirurg och några tiotusentals dollar hade satt ett par obscent stora och pigga bultar på hennes bröst. Något naturliga implantat och en brasiliansk rumplyft gav henne en pigg rygg. Hon hade sträckt tighta svarta korta jeansshorts över den där falska och fylliga rumpan och ett litet svart linne som gränsade till att bara vara en behå över bröstet. Fisknät och fingerlösa handskar, tillsammans med till synes oändliga kedjor, chokers, ringar och näs- och öronpiercingar, avslutade looken. Hon tittade på mig med ögon prydda med varmrosa ringkontakter som matchade hennes hår, och hennes kollageninjicerade läppar vred sig till ett förvirrat leende.

Även bartendrarna var ungefär så olika som kunde vara. Den första jag märkte i baren på andra sidan utrymmet hade rik gulbrun hud och långt, rakt svart hår som sträckte sig förbi hennes midja i två långa och snäva flätor. Hon var den längsta, kanske 5'8." Hennes ansikte gav ifrån sig en sydasiatisk, indisk känsla, med kanske lite afro-karibiskt, men hennes stora ögon var en rik bärnstensbrun.Porlande muskler fyllde hennes fortfarande feminina ram, ett mästerverk av en rumpa skulpterad av ändlösa knäböj och marklyft som rinner ut ur ett par vita hot pants. Ett vitt linne ansträngde sig tappert för att innehålla ytterligare ett par kirurgiskt begåvade bröst, inte riktigt lika stora och iögonfallande som goth-tjejers, men ändå märkbart stora, pigg och sfäriska. Hon gav mig omedelbart känslan av en kvinnlig fitnesskonkurrent.

Men den sista bartendern.ja, låt oss bara säga att hon är den typ av tjej Rick James sjöng om i "Brick House". Hon kunde inte ha varit en tum över fem fot och var mer staplad än någon av kvinnorna jag hade sett på de sex kontinenter som jag hade besökt för Uncle Sams räkning. Hon hade kilat in vällustiga höfter och en enorm, omvälvande rumpa i trasiga Cun Sucking Jerrika Michaels syratvättade jeans som såg målade ut. Ett svart linne sträcktes över ett par bröst så massiva att det gjorde tyget praktiskt taget genomskinligt. När jag tittade på henne var jag säker på två saker: de tuttarna vägde lika mycket som den petita asiatiska servitrisen och att hon hade specialbeställt behåar hela sitt vuxna liv. Hennes släta hud var på något sätt både en rik, naturlig brons och frikostigt beströdd med fräknar och prydd överallt med traditionella hawaiiansk och Sailor-Jerry-tatueringar. Hennes försiktiga ansikte verkade mestadels kaukasiskt men med en antydan av infödda öbo-drag. Hennes glänsande svarta hår gjordes upp i en på något sätt både komplex och rörig bulle. Hon studerade mig, och inte positivt, med enorma, slående blekblå ögon som verkade helt i strid med hennes strandiga, ö-vibe.

För ett ögonblick skrämdes alla åttio tum och tvåhundra och nittio pund av mig av de fyra underbara kvinnorna som tittade upp på mig.

"Jag letar efter Brett?"

***

"Vem fan är den här idioten som går in genom dörren?" Jag muttrade för mig själv och såg killen som dvärgde alla våra studsare stå oroligt i entrén. Han tittade på mig, hans fråga hängde fortfarande i luften, förmodligen för att han tyckte att jag My Big Fat Greek Wedding Toula äldst ut.Eftersom jag var 37 och de andra tjejerna alla var 25 år eller yngre, hade han rätt, "Brett. Öh, ja, du har bara saknat honom."

"Inte som om han någonsin är här i alla fall, Kay," mumlade Krista och rullade med sina ljust rosa ögon.

"Låt mig ta hand om den här killen," väste jag tillbaka mot henne, och BDSM himlade med ögonen igen och sprang iväg för att göra iordning ett nytt bord.

Om han hade hört vårt utbyte så släppte han inte när han gick mot där jag organiserade flaskor. Jag antog att han var en annan av Bretts perviga jävla vänner här för att göra vad skumt vår chef alltid gjorde på backkontoret. "Jag, eh, jag tror att jag kommer att stanna kvar tills han kommer tillbaka. Jag är Ivan, förresten, den nya ägaren," han sträckte ut en massiv hand.

Han sparade ett ögonblick på att kolla upp mig, från topp till tå, men till hans förtjänst var han extremt subtil när det gäller det. Jag var dock inte på humör för något skitsnack, inte med allt annat skit som pågick i mitt liv vid den tiden, så jag tog på mig min bästa kyliga tik när jag sträckte ut handen för att skaka hans neandertaltass.

"Kala. Jag var inte medveten om att det hade skett ett ägarbyte," sa jag kyligt.

"Ja." sa han med en konstig blick i ansiktet, "Jag hade inte precis förväntat mig att vara här heller. George, den gamla ägaren, var en gammal armékompis till mig och köpte precis gården från cancer. Han ville uppenbarligen det här stället till mig och berättade aldrig för mig. Fick ett samtal direkt från sin advokat."

Tja, plötsligt kände jag mig som en kärring, men jag skakade av mig känslan och begravde den djupt nere. George kom aldrig runt, handlade aldrig med Brett, såg aldrig till att tjejerna och jag var säkra eller tjänade de pengar vi förtjänade. "Jag, eh, jag visste inte ens att han var sjuk. Han kom inte så mycket."

"Ja, jag hörde. Jag har inte bestämt mig för vad jag ska göra med stället ännu."

Mitt vilande tikansikte intensifierades. Jag var tvungen att läsa om den här killen, Water Park Boob Slip vem han var. Han skulle förmodligen vara lika frånvarande som George hade varit, eller så uppe i vår skit skulle han köra baren resten av vägen i rött.Mina flickor behövde inte en annan nedlagd bar på sina korta CV, och jag tror inte att någon av oss var redo att hantera hur lång tid som helst som arbetslös.

Det föll mig inte ens in att han skulle kunna vara fördelaktigt för baren. Alltför många män som han hade kommit och gått i mitt liv, inklusive min förolämpade ex-make. Jag var tvungen att lära Stacy Jordan Porr den här Ivan, ta reda på var han stod. Bättre det onda du vet, eller hur?

Det tog mig en sekund att inse att han hade frågat mig något, "Jag är ledsen, vad?"

"Vill du, um, visa mig runt lite. Om du har tid", frågade han.

"Visst", svarade jag och såg till att lägga till lite irriterad tönt till min ton. För att vara ärlig så var det en onsdagskväll och det var inte mycket förberedelser, men jag förväntade mig fortfarande inte att jag skulle behöva ta itu med det här idag. Jag gick längs med baren och Ivan vände sig bort för att titta på resten av rummet.

Jag tog en kort stund att kolla upp honom, mycket mindre subtilt än vad han hade gjort mot mig. Löjligt lång, kanske 45 eller så, och byggd som ett jävla köttberg. Jag kunde inte se mycket hud, men jag fick en känsla av att han inte var en av de där kroppsbyggande, strimlade, utan kroppsfett. Han hade lite buk, men inte ens hans löst skurna jeans kunde dölja de löjligt tjocka låren och pigga rumpan. Jag kunde inte se hans armar, men styrkan i det handslaget och lyftarens förhårdnader på hans händer antydde att han var ett absolut biff-slott överallt. Till och med hans hals var tjock, och det första jag märkte med honom var det unika skägget och de Gratis Porr Sex Mobil blå ögonen.

Skit.

Dra ihop det, Kala, tänkte jag för mig själv. Det var illa nog att jag behövde visa honom runt, läsa om honom, komma på hur jag skulle utnyttja honom för att få mina tjejer omhändertagna. Varför behövde han vara så förbannad varm?

Jag rundade baren och han vände sig om för att titta på mig, leende svagt medan han väntade på att jag skulle visa vägen. Men för helvete, Världens vackraste shemale det där sneda leendet var bedårande i strid med resten av honom.Så jag ledde vägen och kände omedelbart hur han tråkade in blicken i min generösa baksida från det ögonblick jag vände mig om.

***

Jesus, tänkte jag för mig själv när Kala vände sig om och gick mot köket. Hennes höfter var så stora och rumpan så vällustig att hon inte kunde låta bli att se ut som om hon spankulerade när hon gick, och hennes midja och bröstkorgen var så omöjligt smala att jag kunde se en betydande del av hennes Gratis Cum Mun bakifrån. Ännu värre, baksidan av hennes linne var strimlad och trasig, vilket visade att hennes tonade rygg var helt täckt av ett massivt polynesiskt ryggstycke.

Jag tvingade mig själv att fokusera på turnén. Baren var eklektisk, det visste jag, men ännu värre än så, det verkade som om väldigt lite hade underhållits efter att den hade köpts och installerats. Det var skevt trä, skalade dekaler och blekt och splittrad plast överallt där jag tittade. Filten på biljardborden var fruktansvärt färgad. Muren runt darttavlarna var förstörd. Varje gång köksdörrarna öppnades slog de in i närmaste yxkastningsbås.

Jag fokuserade på allt det där eftersom jag behövde något, vad som helst, för att slippa titta på Kala i mer än ett ögonblick eller två. Mina ögon kunde dock inte ens vandra så mycket, eftersom de andra tre flickorna blödde heta in i rummet och låtsades arbeta medan de stal blickar åt oss. Det här skulle bli ett problem, ett problem utöver alla genuina problem med hur baren hade drivits och satts ihop.

Jag hade varit gift med min andra fru i 18 år och aldrig en enda gång varit otrogen mot henne, även om armén verkade antingen locka eller skapa äktenskapsbrytare i massor. Helvete, det var praktiskt taget en del av kulturen, och det hade alltid fått mitt blod att koka. Hur som helst, 18 år med en kvinna och vårt sexliv hade blivit unket och uppstyltat trots mina bästa ansträngningar. ABC-sex, som en gammal Kiwikompis hade skojat med mig: jubileum, födelsedag, julsex. Jag säger allt detta för att helt enkelt säga att jag var mer än frustrerad sexuellt.Mitt äktenskap hade imploderat när jag gick igenom den enskilt viktigaste övergången i mitt liv, och jag hade inte haft tid eller lust att slentrianmässigt dejta efter att papper hade undertecknats.

All den frustrationen, blandad med fyra underbara nya medarbetare. Jag försökte inte få en kostym för sexuella trakasserier på min första dag som ny ägare.

Jag delade upp mina tankar och fokuserade på köken där ett halvdussin kockar avslutade sina förberedelser inför skiftet. Innan armén hade jag arbetat på en restaurang i ett år som kock och kände igen de vanliga misstänkta. Brottslingar för vilka detta var ett av de bästa jobben de kunde få. Högskolebarn tvingades arbeta med skift utanför skoltid. Trötta tjugo-somethings som helt klart hade kommit hit från sina Övrig jobb. Jag nickade, och en medelålders svart kille som hade tittat på när vi gick igenom, utan ansträngning att hacka färsk lök, nickade lätt tillbaka för hela besättningens räkning.