Muhammed och Sex

Den mystiske Cristobal Balenciaga. Dessa ord dröjde sig kvar i min hjärna när jag gick från business class-delen av det internationella flyget och in i Archangelsks Talagi-flygplatss säregna, mdf-väggiga inre tunnel bakom själva väggarna i det kortsiktiga stoppet- över området. Det var 15 minusgrader i stillastående luft, och det fanns den där ofta ouppgivna ytterligare vindavkylningsfaktorn. Rådet för denna mellanlandning var alltid 'drick inte det gratis varma kaffet i slutet av den långa lång tunnel – visst är det varmt när du dricker det men du kommer förmodligen få hypotermi innan du kommer tillbaka till flygplanet eftersom koffein tar bort blodflödet från extremiteterna.'

Frostig dimma bildades framför mitt ansikte varje gång jag andades nu och jag hade inte Gratis Xxx Ammande tagit mig tio fot från flygplansdörrarna. Jag kunde se ut ur de små glaspartierna här och där längs tunnelns sidor, och sedan även längre fram, ut genom de större fönstren i betongväggarna till själva 'utsidan'. Det var en militär- eller säkerhetspolis i snön som gick omkring på vakt. Jag var knappt tjugo fot ner i den inre tunneln och mina tänder klapprade redan. Vakten utanför var oberörd av kylan. Okej, han hade pälsfodrade sälskinn och tjocka pälstoppade stövlar och en Ushanka-mössa - men hey, det han gjorde, även om han förmodligen hade fötts och växt upp i Arkhangelsks isiga snö, var ändå ganska beundransvärt. Det var kallt.

Den mystiska. Cristobal Balenciaga.

Varför - var han mystisk.. Vad gjorde honom mystisk. Vem sa att han var mystisk. Vem trodde att han var mystisk?

Modemänniskor, konst- och modekritiker, fotografer, journalister, uppenbarligen – alla dessa typer av människor, de som kände honom eller hade mött honom under hans liv – kallade honom mystisk. Under hela sitt liv hade han sagt lite till tidningsfolk, ja, faktiskt ingenting, egentligen.Och han valde att använda de mest svårarbetade modellerna; monster, var hur de alla beskrevs av modepressen.

Mystisk.

Jag trodde inte att han var mystisk. Han hade mycket av den europeiska aristokratin, vad som fanns kvar av den förstås, som sitt kundkrets. Skulle han tala om sina kunder till utomstående. Och därmed riskera att förlora dem. Osannolik. På den tiden uppskattade de rika fortfarande sitt privatliv. Att vara kändis var en sorts vulgaritet. Gillar sex, verkligen. Sex är också vanligt, eller hur. Väldigt vanligt.

Det finns gemensamt sex. Och så är det ovanligt sex. Det är fortfarande smutsigt, men det är elegant smutsigt. Det finns en skillnad.

Tidskriftsartikeln ombord på Balenciaga handlade egentligen mer om den moderna skådespelerskan Kristen Stewart, märkets nuvarande "ansikte"; dess kläder, dess parfymer, dess accessoarer. En sak jag observerade om skådespelerskan själv redan från början av hennes filmkarriär, var att hennes huvud var väldigt stilla i filmbilder på storbildsskärm – och det var alltid ett gott tecken med en stor skådespelare eller skådespelerska. Action, drama, spänning, panik – vad som helst. Hennes huvud var alltid stilla för rambilden. Inte så lätt att uppnå som man kan tro. Prova dig själv "på kameran" och se själv.

Det finns liknande typer av färdigheter och kanske tricks med de bästa porrskådespelerskorna. Liknande trick och färdigheter med verkliga, verkliga, sexprestationsexperter också.

Jag är ingen expert, jag är bara väldigt rik och kan ägna mig åt sex som en förmögen persons tidsfördriv (och som professionell sport för de där insatsriskande deltagarna på andra sidan mig). Jag kommer att knulla en aristokrat som spelar rollen som en kontorsstädare i London, eller en skönhetsterapeut i södra London som vill klä sig på ett mycket dyrt sätt. Den vanliga medelklassen däremellan, inte så mycket. Naturligtvis tar det ett tag nuförtiden att få någon typisk modern hona att bära sobel eller mink eller till och med bara fjällräv, de har propaganderats till så mycket.Men inte så lång tid att få dem i något som en Balenciaga aftonklänning. De flesta moderna människor tror att de vill vara en blomma snarare än ett djur. The House of Balenciaga bär fortfarande fram alla Cristobal Balenciagas teman: som blommor, de vackra färgade fodren under de slitna klänningarna, de flytande klänningarna, de rufsiga klänningarna, de styva satintulpanen eller liljekragarna som visar hela den nakna axeln och djupa dekolletage.

Allt om den ursprungliga Balenciaga var alltid "i djupet." Innebörden under kjolen var ungefär djupt, genom slitsen var ungefär djupt, ner i dalen av ett generöst bröst var ungefär djupt. Det är inte många som vet vad Balenciaga placerar bakom allt det vackra, vackra, färgglada fodret. Där nere finns det lätta fluffiga, ibland sammetsband och lurviga texturerade foder – men inte små och tunna, mer som tjock pösig buffring. När han designade den berömda brudklänningen för Fabiola de Mora y Aragon, placerade han de fluffiga buffringarna på utsidan, en sällsynthet för honom.

Cristobal Balenciaga förbättrar alltid närvaron av fitta. Han framhäver det. Låter dig veta att den finns där. Han understryker det. Markera det till och med.

Bordet stod där som alltid i slutet av tunneln där själva tunneln stannade och öppnade sig mot stora salen. Den silvriga urnan fanns där som vanligt och take-away kaffekopparna redo åt sidan. Jag lät skötaren ge mig en takeaway-kopp full med varmt kaffe. Med båda mina händer omslutande värmekällan gick jag mot mitten av den lilla hallen, bort från kylan och knivskar ren genom väggarna och in i din kropp rakt förbi alla kläder, lager eller termiska eller vad som helst. Det var helt enkelt riktigt kallt.

Det var så kallt – och om du någonsin går dit kommer du att uppleva det också – det är så kallt att du kommer att få ont i huvudet av det.

Vad gjorde jag här. Jag kände den här rika tjejen som träffade mig här var hon än var sist.

Och där var hon.Går in genom den enda dörren, en gammaldags, kall mässings dörrhandtag. En chock av extrafärgat rött hår. Svart onyx tyskdesignad, pösig, dunfylld, jump-suit. En smal svart portfölj i hennes behandsklädda hand.

Du vet, du måste förstå något. I den här världen nu finns det de människor som har gått långt bortom den enkla sexpolitiken som förbigående socialt mode har varit det i många många århundraden nu. Kanske beror det på dekadensen idag av det ultrahöga nettoförmögna tredje generationens ID. Påven Franciskus är något symbolisk för detta. Långt på vägen nu från den visionära Juscelino Kubitschek producerar Sydamerika fortfarande den konfliktfyllda om än sanna futuristiska socialisten – professor Jolival Soares, som skriver i Pravda mot propagandan från BBC. I BBC skjuter de upp texter från post-Huxleyanska akademiker som subtilt knäcker Gallileos "mätbara kontra omätliga storheter i naturen." och i Pravda rusar de snabbt Soares i tryck för att motverka den globala ultravänsterns intelligencia. Sex är gratis, sex för alla, sex proletariatets rätt. Skönheten med sex, djup och omätbar. Kapitel fyra, Das Kapital; Karl Marx.

Men egentligen, för de rika är allt tråkigt.

De – de dekadenta uttråkade rika – vill att Charlize Theron uttryckligen ska marknadsföra nazistiska Dior-grejer som rekommenderas av henne speciellt för att suga på sig. De där totalitära röda läppstiftsmålade kuksugande läpparna. De vill inte ha den smarta Oxford-propagandan. De vill ha Surrey street-talk.

På den snåla ytan är deras platta glans informerad av litteraturen från de numera mycket hemliga sista åren i Rougemont. Och under, deras fittor informeras av att veta vad Balenciaga gör för kvinnors kroppar; och vad det gör för deras kroppar får dem att göra saker i deras sinnen med dessa kroppar. Dessa eleganta smutsiga sinnen.

Hur man hittar kvinnor av det här slaget, om man är rik eller inte så rik, är förstås inte så lätt att avslöja.För det första har inte alla vett att förstå vägen. Metoden kan sägas, men långt ifrån lätt att förstå av alla. Jag har faktiskt redan avslöjat det i tidigare stycken här, inte för att du skulle ha märkt det.

Och så stod hon framför mig, elegant, måttligt lång, och när hon gjorde det där kvinnliga skådespelartricket att halvt vända på bålen och göra en lätt inåtbåg av Romantisk sexnovell, förvandlades hennes ganska atletiska figur till ett timglas.

I brutalt rödfärgat hår och smart smink såg hon väldigt annorlunda ut än hur även hennes närmaste familj tyckte att hon såg ut. I det gamla Ryssland Alessandra Ambrosio Butt efterbehandlingsskolor kända som Institutes for Noblewomen. Inuti dessa lärde de sig utan tvekan om Katarina den stora. Och utanför dessa lärde de sig utan tvekan allt om Katarina den stora.

"Zdravstvuj."

"Var inte dum. Du talar inte ryska. Och det gör inte jag heller."

"Ja, jag tittar mycket på Ice Station Zebra."

"Det finns inga tjejer i den filmen."

"Gud, det har aldrig ens slagit mig förut. Fan, du har rätt. Vad sägs om det." Jag blev faktiskt lite förvånad.

Hon vinkade fram med sin portfölj. "Nå går vi ombord eller ska vi dö av kylan här?"

Kaffekoppen var fortfarande i mina händer, och med risk för alla konsekvenser tog jag en lång klunk när jag började tillbaka för rampen och tunneln tillbaka upp till planet. Jag försökte låta henne gå bredvid mig istället för framför eller tydligt bakom. Jag antar att det snarare var en fråga om att känna, eller att försöka känna, som en kollega. Som en fryser, huttrande, kollega.

Jag slängde in den halvtomma koppen i metallbehållaren nära flygplanets sidodörr, efter att ha tagit ett par slukar till av innehållet längs vägen uppför den långa rampen. Flygvärdinnorna och kabinpersonalen stängde snabbt dörrarna bakom oss.

"Varför drack du kaffet?" frågade hon skarpsinnigt när vi satte oss i de Muhammed och Sex benutrymmessätena designade av Marc Newsome.

"Att vara dum igen, tror jag. Det, och jag är också kaffeberoende."

Det elektriska startsystemet gick i hög drift och planet började röra sig, svängde först till höger och rullade sedan en kort bit uppför taxifilen innan det stannade kort, tills turbinerna snurrade till gaskompressionshastighet, snabbt skrek flygplan framåt med brådska och intensitet, och sedan snabbare och snabbare tills de stora vingarna lyfte planets hjul från marken, och vi gick upp, upp i det slaskande mörkret, underredet metodiskt gnällande tillbaka till infällt läge, och kabinen ljudförbryllade startvrål som nu ändras till ett mjukt brum.

I år gjorde Lanvin kroppsnära men flytande elektriska, metallfärgade taft- och lamécocktailklänningar i år. Riktigt, riktigt vackra grejer. Daphne Guinness gjorde tajta, korta svarta kjolar och köttfärgade fisknät och samarbetade Louboutins. Du kan pressa ihop låren hårt och göra en surrealistiskt erotisk visning av hur tätt sluten din fanny – om du var rik brittisk – var.

Glanspappersbilderna från de senaste landningsshowerna från de främsta high fashion-märkta husen, som hade kommit från den superrika ryska flickans portfölj, täckte en rad olika stilar.

Den senaste Balenciaga-kollektionen innehöll en modern upprepning av en original Balenciaga-aftonklänning från 1951. Det pastellfärgade satinfodret under den vågiga volangiga svarta kjolkanten var mycket formell, kraftigt kontrasterande, stram och skarp på utsidan, och förkunnade det köttiga, dämpade och eftergivliga inuti.

Flygresan tillbaka till London var lång och smidig. Kabinbelysningen slocknade, luften var på något sätt både sval och varm på samma gång på grund av de där strategiskt placerade temperaturkontrollfläktarna, och motorerna brummade på utanför. Små droppar av fukt dök upp och flög iväg på utsidan av glasfönstren som såg ut i den svarta natten.Konstiga, sammansatta kryddiga smaker drev i min mun över flygbolagens First Class-meny som smords av Nebiolo-rött vin. Jag märkte att mina armhålor började känna den där lätta fuktiga antydan av ren vattnig obetonad adrenalinsvett - även i den svala torra luftatmosfären i flygplanskabinen på hög höjd - som förutspår förväntan på nytt sex. Det var inte samma sak som adrenalinsvetten från högtrycksaktiehandel.

Jag kände egentligen inte tjejen alls väl. Hon kom rekommenderad av min bisexuella fru, som dj'ade på privata tillställningar i det ultrahöga ryska oligarksetet. Återigen måste du förstå min sociala bakgrund. Politiskt kan den superrika elitens invecklade nätverk förklaras mindre av en ofta förmodad genetisk tendens att stödja den globala politikens vänsterflygel – som händer med Oxford-publiken ofta, eller gjorde, åtminstone – och mer av den stabila familjen relationer och ekonomiska strukturer för de gamla europeiska aristokratierna som vid det här laget för länge sedan har manövrerat helt och helt ur den absolutistiska statsmakten och in i globalt mode, tillverkning av lyxmärken, glamour, smycken och naturligtvis Uralernas olje- och energihandel. Absolut borta från allt Saudi eller ARAMCO. Under mycket lång tid nu hade denna stam varit "in i" bara skönhet. De unga – som de var då – Rothschilds bror och syster tillbringade till exempel hälften av varje år när de var i tonåren i mina föräldrars hem i Malaya – som det var då – och samlade på tropiska fjärilar.

Räntorna hade varit för låga alltför länge nu för någon skuggig, avskaffad sida av familje-intresse-statskonstprovokatörer. I dag låg den extrema aktivisten, ofta intellektuell, vänstern död i skuggan av Borg.

Döda och borta är de dagar då Germaine Greer knullade Jimi Hendrix. Komma är dagen då Bob Dylan överdubbar ett bilförsäljningsargument på en "stor industri" t.v. kommersiell.

Och så är vi själva också trötta i dekadensen det vill säga, och vi leker bara med specialistsex, nostalgiska efter äkta "old school" sociala ideologier men aldrig riktigt menar att faktiskt använda något av det med illvilliga avsikter, eftersom det var. Som på Marcus Wolfs dagar.

Ändå existerar tsar Putin, och snart kommer General Motors kanske inte att göra det, om kineserna envist fortsätter att driva framåt mot den idiokrati som styr i väst. Varken är rätt eller bra såklart, men tsarer finns i alla fall fortfarande kvar. Därför har historien lärt oss att man trots allt måste ha en "existerande strategi". Det finns ingen ingång, ingen utgång, bara en "exist". Ingen inträdesstrategi. Ingen exitstrategi. Bara en existerande strategi.

I den privata lägenheten i Chelsea, på nummer 42, finns det inget behov av att "göra entré" under kjolen, aldrig ett behov av att skapa en historia för en "hedervärd exit" efteråt. Hennes ben är alltid Som affärsryska under Balenciaga. Och jag är inte en offentlig politiker med någon form av "offentlig profil!" Jag kan göra vad jag vill. Och det kan hon också.

Dekadens, vad är det. Kanske när det är för mycket, och saker används för alla möjliga tangentiella syften, vissa lättsinniga, vissa till och med meningslösa. Om jag slöt ögonen kunde jag lukta och smaka på min fru Saras läppstift på Venynas fitta, det var jag säker på. Dagar borta från hennes mun höll den håriga fittan fortfarande den där biotin-tunga doften av läppstiftsmålade läppar som rörde vid all den persikahuden och mangosquelch och abalone-tugga klitorishuva.

Jag spelade "One too many" på en repeat loop på Bose-systemet och knullade tjejen som hette Venyna. Knullade henne genom hennes undanskjutna, svarta belgiska spetstrosor. Knullade henne genom hennes vaniljstångsfodrade, underklädesdrag nyligen extraherade, nyanvända och nu undanskjutna trosor.Knullade henne med min järnstyva kuk som tagits direkt från hennes våtglänsande American Beauty 'Luxury For Lips' röda läppstiftsmålade läppar och saliverande mun där det några ögonblick innan hade ätits saltsyrlig inlagd gurka och Luvienz smaksatts med den antydan av mavrosol Beluga är berusad. Hennes andetag smakade Flickor får det svårt och lite fenoliskt som sjukhusrengöringsvätska eller Islay maltwhisky.

Utanför, genom de stora fönstren på övre våningen, kunde jag se virvlande snöflingor blåsa vilt i det orange glödande vintersolljuset på sen eftermiddag. Det skulle bli ett kallt år i hela Europa i år. Stanna inne. Stanna i sovrummet. Det var min plan. För utanför fanns de kalla gatorna och den kalla världen och de kalla människorna.

"Du gillar 'Exist Strategy'." Funderade hon och lurade omkring på de varma vita linnelakanen.

"Ja."

"Har du Above & Beyond - 'Små ögonblick?'"

"Ja."

"Spela det för mig."

Ja, det fanns sorg i alla våra liv. Hon, för sin del, var en smula intelligentare än mig, skulle jag ha varit tvungen att erkänna om man blivit pressad att säga. Det måste hon ha varit. För det första behöver jag inte ta itu med, för en kvinna att vara så fri från ångest, svartsjuka, förbittring – till och med en mycket rik och vacker kvinna – är verkligen inte på något sätt en lätt sak för någon att åstadkomma i sin själ. Om du har en fitta och inte en kuk börjar saker och ting konspirera mot din oskuld och adel från tidigt och mala iväg tills även om du fortfarande drar på dig högklackat, är det mindre av en spänning någon gång, mindre av en övning av teoretisk kvinnlighet makt, och mer av en rädsla. Rädsla för att förlora någons skenbara vänskap när de oundvikligen vänder sig till en annan fitta av tristess eller förtrogenhet. Rädsla för att förlora någon sexinsatstävling. Rädsla för ålder. Rädsla för någon otillräcklighet eller någons tvivel om din trovärdighet. Rädsla för att inte bli tagen på allvar alls, någonsin. Rädsla för en halka av absolut vilket slag som helst.Rädsla för den ibland upptäckbara lukten av din egen fitta i näsborrarna på en objuden insugning. Rädsla för den överväldigande kraften i otillåtet nöje och att ge efter för det. Rädsla för märkena, rädsla för missbruk, rädsla för att trösklar sträcker sig till vem som visste var, rädsla för att ge känslomässigt och ändå kanske ändå bli kasserad. Rädsla för de verkliga riskerna med mognad. Rädsla för förlust.

"Kommer de fortfarande att servera te någonstans där ute i denna snöstrumpade London Town mitt i denna kalla förbannade vinter?" frågade Venyna rakt ut i det blå, utan att le alls, nästan sarkastiskt. Om du inte kände henne så väl kanske du trodde att hon var argumenterande, aggressiv, motståndskraftig.

"Oroa dig inte, Prins Jefri kommer att ha skickat i glödande lava från någon aktiv vulkan till Dorchester vid det här laget är jag säker på."

"Ja, jag vill bli knullad så hårt innan jag går in där. Jag vill sperma hårt innan jag går dit. Och jag vill få Av Fat Ppl så hårt att jag kommer att vilja pissa mig själv."

Plötsligt reste sig Venyna från sängen och började se sig upprört omkring efter sina skor, verkade det. Det var för dem. Hon böjde sig fram och plockade först upp den ena och sedan den andra, och lyfte sedan ena benet bakåt och böjde det graciöst vid knäet för att ta på sig skon. Som så med den första, och sedan med den andra prydligt spetsiga foten också. Och hon böjde sig för fullt igen från midjan med huvudet hela vägen ner för att spänna ankelremmarna. Hon hade en kropp som någon som tränade på allvar med de där Tracy Anderson-banden varje dag.

Och sedan gick hon upp och ner medvetet och vickade på rumpan. Men du kunde se att hon faktiskt inte gjorde det för mig eller för min nöjes skull, utan för att få sig själv på något slags humör. Och så blev hon så subtilt som en sexuellt upptänd feminin kvinna var – hela botten, alla höfter, mjukt kött, fylliga bröst som skakar överallt, stubbiga armhålor, kroppsvärme och skarp svett, rejäla lår, eleganta vader, hårig fitta.

Hon var väldigt, väldigt, undergiven. Även om hon var lång verkade det fortfarande som om hennes ögon tittade upp på mig, och med en allvarlig, målmedveten, exklusiv avsikt. Och så kastade hon blicken nedåt, med ett slags blygsamhet, ja till och med ödmjukhet. Och så tittade hon upp igen med samma intensitet. Och sedan neråt igen. Hon var helt inne i ögonblicket. Jag kunde se hennes näsborrar fladdra och hennes andning sakta ner och fördjupas. Hon var inte upprörd. Hon blev helt klart mer och mer avslappnad. Jag är inte säker på om jag först gjorde att jag vände på hennes kropp, eller om hon började flytta, men till slut var det som om hon var som något av en trasdocka, fast med benen något isär och rumpan lyfte sig själv förväntansfullt och omsorgsfullt. Mjuk, eftergiven, följsam, väldigt öppen, väntade bara på mig och ändå när min penis kom in i henne kunde jag känna stramheten och styrkan i hennes fittmuskler. Det var nästan som att hennes fitta hade en annan hand där inne som klämde sig runt mitt skaft och när jag pumpade svarade den med att klämma i rytm till mitt pumpande.