Shemales drinkar cum erotiska

Hon rörde sig inte.

Hon var det tysta ögat av en virvlande storm. Den låga eftermiddagssolen spred hennes smala siluett och skapade en gloria runt håret. Hon bar en mörk businessjacka över en tajt kjol som lämnade hennes knän och vader fria att springa hela vägen ner till hennes klackade pumps. Solen fick långsträckta skuggor att fly från hennes fötter; de verkade sträcka ut hennes ben, vilket fick dem att se oändliga ut. Ena knäet var låst och tryckte ut hennes vad; den andra böjde sig något framåt.

När hon stod i hörnet av två korsande gator var hon som en staty. Trafiken dånade förbi, men det påverkade henne inte. Hon stod orörlig, höll en mobiltelefon och stirrade på displayen medan världen gick förbi henne.

Han rörde sig inte heller.

Han stod i mitten av en korridor, omedveten om mängden människor som strömmade förbi och omkring honom. Kollegor skyndade förbi för att komma hem, ryckte i sina rockar och svängde med sina portföljer. De önskade varandra fina helger – och försökte undvika att den frusna figuren hindrade deras väg ut.

Den låga eftermiddagssolen snett genom fönster från golv till tak. Korridoren var öde nu, men han stod fortfarande där i sin mörkblå kostym. En regnrock hängde över armen - hans hand höll en telefon. En sista tjej skyndade förbi och önskade honom fina dagar.

Han svarade inte; han bara stirrade på displayen.

Prue Gascoyne Hawkins var 24 år gammal. Hennes hud hade fortfarande ungdomens lyster, som den friska, rodnande solbrännan en dag på stranden. Det var två år nu sedan Prudence Felicity Gascoyne lade till namnet Hawkins till sitt eget. Det hände i ett litet kapell. Familj och vänner såg henne göra det, en präst också, men mest av allt Peter Hawkins, 24 då.

Han hade varit hennes fästman sedan college.

Hans löften råkade spegla hennes. De handlade om 'för evigt' och 'döden skiljer oss åt'. Men döden var fortfarande för långt borta för att ha betydelse för dem. Och för alltid var tillräckligt vag att leva med."Att överge andra" verkade löjligt: ​​de var fortfarande så besatta av sin nya kärlek att det inte ens fanns ett begrepp om "andra" i deras sinnen.

Det var två år sedan.

Nu var det dessa få hastigt maskinskrivna ord på hennes mobiltelefon. "Han fuskar", läser de. Och de fick hennes värld att stanna till.

Peter Hawkins var 25, nästan 26. Han hade det mörka, oregerliga håret som kvinnor älskar att röra vid. Han hade också klarblå ögon under tjocka ögonbryn, en evig solbränna och skäggstubben av fashionabla uppror. Peter visste att han var på väg att bli en stor arkitekt; det var bara en tidsfråga för resten av Shemales drinkar cum erotiska att hålla med, var han säker - till och med sin svärfar.

Peter älskade sin fru Prue.

Mest av allt: han visste att hon älskade honom. Hon hade blivit priset på universitetet - söt, smart och populär. Att bli kär i henne hade varit en spännande berg-och-dalbana av känslor som han hade varit för upptagen för att analysera. Peter var inte en bra analysator av känslor i alla fall, som de flesta män. Förvissad om hennes kärlek, solade han sig i en känsla av Shemale i badtunna, ett varmt bad av tröst.

Peter visste aldrig att kärlek är tröstens eviga antagonist.

Och nu var det dessa två små ord på hans mobiltelefons skärm, som höll fast vid grunden för hans mysiga liv: "Hon fuskar."

***

Verkligheten slog in och Prue Gascoyne Hawkins återvände till livet.

Det första hon rörde på var huvudet, skakade det åt vänster och höger - som att vakna. Hennes hand reste sig när hon tappade telefonen i handväskan. Till slut tog hon ett steg och spred gloria av diffust solljus runt sig.

Hon var inte medveten om någonting, såg ingenting, hörde ingenting.

"Han fuskar", sa hennes hjärna och kopierade meddelandet. "Han" var vem - Peter. Vem annars. Och vad fuskade han om. Vilken hemlighet kunde han dölja. Vem skickade meddelandet egentligen. Och varför?

Peter Hawkins började också röra på sig.

Han stängde sin telefon och la undan den. När han såg sig omkring lade han märke till den tomma hallen. Han gick till utgången och nickade mot säkerhetsvakten utan att riktigt se honom.

När han steg in i det sneda solljuset blinkade han med ögonen.

"Fullar hon?" han trodde. Om vad. Vilken hemlighet kunde hon ha. Han hade ingen, eller hur. Han planerade att överraska henne på deras årsdag; det var kanske en hemlighet. Men det var fortfarande månader kvar - han visste inte ens ännu vad överraskningen skulle bli.

Han skakade på huvudet och gick till tunnelbanan.

***

"Hej älskling, hur var din dag?"

Hon kramade honom som alltid – nej, inte som alltid. Det fanns en tvekan, aldrig så liten, tänkte han. Hon var en heltäckande kramare, hade alltid varit det - armar och bröst och mage; varm, mjuk och intensiv. Han älskade henne för det.

Men nu var det spänning; inte mycket, inte uppenbart, men det fanns.

"Samma gamla", sa han. "Glad att det är fredag."

Orden lät som alltid, eller hur. Men det hade tagit honom en medveten ansträngning att få dem att låta Tantra Sex Shop. Varför. Och märkte hon det. Var det därför hon blinkade och tittade bort. Hennes leende fanns där - hennes vanliga leende, orsakade gropar och visade upp sina vita tänder.

Och ändå.

"Hur är det med din?" frågade han medan han släppte taget om henne.

"Inget speciellt", sa hon och vände sig redan bort.

Han ville nå ut och stoppa henne, men det gjorde han inte.

***

Det varma vattnet föll som en gardin.

Han lade huvudet under det, kände hur bäcken slog mot hans panna och rann över hans slutna ögon. "Hon fuskar." Vad fan betydde det. Betydde det något. Det fanns inget namn, inget nummer, bara de två orden. Borde han fråga henne. Ja, det borde han. Men varför hade hon varit så nervös. Hade hon var nervös. Eller hade han det?

Knulla.

Prue hörde duschen gå.

Hon kan vara naiv, bortskämd eller till och med ytlig. Men hon var inte dum. Hon visste att fusket inte bara skulle handla om små hemligheter från det förflutna. Inte saker som gamla älskare, eller en lögn om hans utbildning eller hans karriär.

"Han fuskar", stod det i meddelandet och hon visste att det var fusk nu och igen henne.

Men Prue växte upp i ett hem där dåliga nyheter inte var välkomna. Att låtsas att allt var bra var regeln tills verkligheten inte lämnade någon utväg längre.

Så hon skakade på lockarna och letade efter ett leende.

***

Han torkade håret och kroppen.

Sedan tog han på sig shorts och en t-shirt. När han gick från deras sovrum såg han henne sitta vid köksbaren och smutta på vitt vin. Hon bar fortfarande sin blus och kjol, men hade sparkat av sig hälarna. Strumpklädda tår ringlade runt metallstången mellan benen på hennes pall. Det stod ett andra glas på disken, rött vin - som vanligt. Han närmade Rudolph plyschleksaker henne bakifrån och slog armarna om henne.

Hon stelnade, om än bara för en sekund - en bråkdel av en sekund.

Han kände doften av hennes hår. Sedan släppte han taget om henne och lyfte sitt glas och ställde sig i hörnet av konsolen. Medan han smuttade såg han hur hon tittade på honom. När han tittade tillbaka flydde hennes ögon. Han borde fråga. han skall, men kunde han. "Hon fuskar." Vad betyder det?

Fråga henne.

Sekunder gick och hon slog honom till det.

"Kuric vill prata med mig på måndag", sa hon och fann trygghet i det banala arbetet. Han försökte hålla hennes flyktiga ögon. Kuric. Hennes chef, nästan fyrtio, lång, mörk, mycket framgångsrik - hjälte i en hel del av hennes berättelser.

"Åh, gör han det. Hur är det?"

"Vet inte. Kanske det nya projektet. Kanske vill de att jag ska koordinera det?"

Se på mig. skrek han i sitt sinnes avskildhet.

"Wow", sa han istället. "Det skulle vara något."

"Inget speciellt", hade hon sagt när han frågat om hennes dag. Var inte detta speciellt. Peters sinne sprang nerför hans minnes trappa och stannade i varje ögonblick han sett dem två tillsammans, Kuric och hon; deras utseende, deras interaktion - varje ord han påminde om att hon sa om honom. Hon beundrade mannen, hon skrattade åt hans skämt.

Han kom ihåg att hon en gång rörde vid mannens underarm.

Sluta med det här!

Prue lät sitt smala finger springa runt glaskanten och hittade en annan ursäkt för att inte titta på sin man. Den växande tafattheten verkade strypa hennes hals, vilket fick hennes ord att låta påtvingade.

"Ja, skulle det inte?" Hon sa. "Bara två år och redan igång med ett projekt. Läskigt!"

Hon skrattade – eller försökte. När hon tittade upp såg hon ett leende röra vid hans läppar men det nådde aldrig hans ögon - de klarblå ögonen var mörka nu. "Han är otrogen mot mig", tänkte hon. Han bryr sig inte. Han slutade bry sig. Han älskar mig inte längre.

Gjorde han det någonsin?

Sluta med det här!

"Såg du Karen idag?" hon frågade.

Karen Samuelson var lång, blond med blå ögon. Hon hade bra smak, stora bröst också. Hon var en prisbelönt arkitekt och Petes chef. Vändes hans ögon av hennes fråga. Gjorde hennes?

"Nej varför?" frågade han och hon visste att hennes fråga hade varit dum – och självklar. Attans.

"Åh, ingenting", sa hon och gled av pallen. "Låt oss börja middagen."

***

De åt.

Peter kom ihåg att lasagnen som Prue gjorde var speciell. Det var egentligen ingen lasagne, utan en rätt gjord av grönsaker i lager, skivade väldigt, väldigt tunna, nästan genomskinliga – zucchini och tomater, lök, vitlök och smulad getost, grillad i ugnen. Mycket jungfruolja. Vad kallade de det igen i Italien?

Det smakade kartong.

"Mmmm," sa han. "Läcker. Vad heter det nu igen?"

Hon tittade upp och log.

"Tian," Hon sa.

"Fan, de där italienarna kan sin mat", sa han.

"Det är franska, minns du?" rättade hon. "Provence."

Han ryckte på axlarna, tog en tugga till och tuggade. Maten hade ingen smak för honom; det gjorde vinet också.

Prue såg honom äta medan hon planlöst skickade sin gaffel genom de läckra ingredienserna på hennes tallrik. Pete tryckte in den i hans mun med gaffeln, såg hon, men tuggade han verkligen ens innan han svalde?

Tian hade varit deras förtjusta upptäckt, som så många andra exotiska små rätter. God mat var viktigt för dem, precis som att resa, hitta nya platser tillsammans, utforska exotiska saker.

Han ljuger, tänkte hon och avslutade sitt tredje glas vin. Hon drack aldrig mer än två. Han ljuger om att han tycker att det är gott. Har han alltid ljugit?

Om allt?

Sluta med det här!

Hon sträckte sig efter flaskan. Hans hand kontrollerade hennes. Hon kände ett sting av irritation.

"Vad är det för fel, Prue?" han frågade.

Naturligtvis var det det de fråga. Det hade puttrat inom honom hela kvällen. Det hade täppt till hans hals och besatt hans sinne. Inte nödvändigtvis i dessa exakta ord - det hade funnits termer som attans och knulla i tidigare versioner - men att se henne sträcka sig efter en fjärde drink hade stött bort det.

Vad var det för fel på henne, på dem?

Hon fuskar.

Hennes ögon blinkade. Hon rodnade. Sedan sköt hon undan hans hand och fick tag i flaskan.

"Ingenting", sa hon och spillde vin medan hon hällde upp.

***

Han lämnade bordet, hans tallrik halvtom.

Deras lägenhet var inte stor, men han hade ett eget rum. Den rymde hans dator, hans böcker och lite krimskrams - fotografier, souvenirer, troféer. Och hans samling av bilmodeller. De var alla av brittiska bilar och ingen äldre än 1970. Det var hans dröm att ha en på riktigt - en cabriolet Austin Healy.

Men just nu drömde han inte. Eller gjorde han det. Det var en mardröm, mer troligt - en dagdröm.

Han satte sig och gnuggade tinningarna.

Prue hade inte försökt stoppa honom när han lämnade bordet. Varför drack hon så mycket. Hon är nervös. Självklart är hon; hon är otrogen mot dig. Men varför nervös nu – helt plötsligt. Hon måste säkert ha varit otrogen ett tag. Självklart måste hon ha det. Så varför agera annorlunda nu. Eller tittade han inte – märkte han inte det innan?

Han skakade på huvudet för att rensa det.

Tror! Så hon fuskar. Vem säger så. Telefonen säger det. Vem är telefonen. Jävla telefon. Kan vara vem som helst - vilken galen skitstövel som helst. Namnet Kuric smög sig in. Dra åt helvete, Kuric.

Varför kan hon inte bara säga vad som är fel?

Han reste sig och tog en smal kartong från en hylla. "Laphroaig" stod det. Det fanns en oval, etsliknande bild på den och siffran 10. Flaskan han drog ur den var halvtom – halvfull. Han hittade ett glas och blåste ut dammet av det innan han hällde en fingerbredd av den bärnstensfärgade vätskan.

Whiskyn luktade brinnande torv. Det smakade medicin.

***

Prue tryckte sitt tomma glas mot pannan.

Genom surret från fyra glas vin försökte hon tänka.Vad hände med dem. Vad hände egentligen. För tre timmar sedan var allt bra; och allt som hände däremellan var detta ena dumma Trashy kvinnor porr meddelande.

Han fuskar.

Inget namn, inget bevis, ingen specifikation, och ändå: allt verkade annorlunda. Peter betedde sig konstigt, eller hur. Shushpicioush – inte ett ord att säga högt efter fyra viner.

hanHade frågat henne vad som var fel, för helvete. han lurade och så frågade han henne?

Vad var det för fel honom?

Hon ställde ifrån sig glaset och reste sig och tog tag i kanten av Extremt halsmissbruk - deras vackra, vackra blonda ekbord, handgjort av denna söta, söta gubbe. "Ett bord som håller hela livet", hade han sagt. "Och dina barn och barnbarn."

Nåja.

Hennes ben kändes svaga när hon reste sig. Hon snubblade. Sedan klarnade hennes huvud. När hon gick fram till den stängda dörren till hans rum kände hon hur hennes bara fötter sjönk i den tjocka berbermattan som täckte en del av deras glänsande parkettgolv. Grå ekplankor; Gud hade de varit dyra.

Hon vilade sitt varma ansikte mot dörrpanelen, handen i en knytnäve, redo att knacka.

"Peter", sa hon. "Pete, snälla."

***

Whiskyn var inte medicin.

Det brände honom i halsen, men det var lika smaklöst som maten och vinet. Det rensade inte hans sinne eller grumlade det, det gjorde ingenting; inte ens få hans knutna muskler att slappna av.

"Pete."

Han hörde hennes röst, hennes fuskande röst. Snälla du, det stod.

Var han en dåre. Det måste han vara, hur som helst. Det var en förlust-förlust-situation, eller hur. Antingen var han en aningslös hane, eller så spelades han som en docka av en anonym lögnare.

Poängen var: hur kunde han vara säker?

Sedan gick det upp för Peter Hawkins. Han var tvungen att välja och valet var lätt, verkligen, eller hur. Valet var antingen att tro på en total och anonym främling, eller hans livs kärlek - kvinnan han delat de senaste fyra åren med, planerat med, legat med, skrattat och gråtit med. Kvinnan han älskade mer än sig själv.

Till och med bete sig som hon gjorde: konstigt - misstänksamt.

Han reste sig och gick till dörren.När han öppnade den fångade han kroppen som lutade sig in i den och föll i hans famn när dörren gav efter - den mjuka välbekanta kroppen som passade så bra i hans famn. Han kysste hennes gråtande ansikte och smakade på de salta tårarna.

"Ssssh," sa han. "Shhhhhh," lika mycket för sig själv som för henne.

***

"Jag är full", sa hon.

"Det är jag också", erkände han.

De svajade i varandras famn och visste inte riktigt vad de skulle göra efter att hennes flod av tårar slutat.

"Du frågade vad det var för fel på mig", fortsatte hon.

"Ja, det gjorde jag", instämde han.

Hennes blick var på honom nu - stadig men blodsprängd. Hennes näsa såg rosa ut, liksom ögonkanten. Det fick henne att verka väldigt ung.

"Jag undrar vad det är för fel du", sa hon. Hennes läppar stängdes till en tunn linje efter att hon hade framfört orden.

"Ingenting," sa han, utan att inse att det var vad hon hade sagt till honom efter exakt samma fråga.

Tårarna hade uppenbarligen inte sköljt bort schackmatten – inte heller hade omfamningen hjälpt särskilt mycket. Hon steg tillbaka.

"Titta på oss, Peter," sa hon sedan. "Är detta ingenting. Vad händer med oss?"

"Låt oss gå och lägga oss," erbjöd han. "Eller så säger jag dumma saker, gör dumma saker. Jag är upprörd och full; det är du också."

***

"Vart ska du?"

Peter hade tagit sin kudde och en filt.

"Jag ska sova på soffan", sa han. Han stod i dörröppningen till deras sovrum.

"Nej!"

Prue tog tre steg framåt och handen sträckte sig efter kudden. Hennes ögon var stora av panik.

"Gör inte det", fortsatte hon och nästan viskade. Hennes fingrar rörde vid hans hand som höll i filten. "Vi lovade att vi skulle göra det aldrig gör det här. Sov aldrig isär!"

Han ryckte på axlarna. Hon drog i hans axlar.

***

De låg i mörkret. Ett svagt ljus sipprade förbi gardinerna och tvättade taket med en spöklik grå färg.

Prue tankar gick i perfekta cirklar.

Han fuskar - jag borde säga till honom att jag vet, men jag kan inte - han beter sig konstigt, men jag har inga bevis - ska jag konfrontera honom. – nej, det kan jag inte, han kommer att förneka det – han kommer att skratta och få mig att känna mig dum – vad ska jag säga om han förnekar?

Jag borde berätta för honom, men jag kan inte.

Peters tankar var en lika stor röra.

Det fanns ingen sekvens för dem, ingen logik. De bara sprang runt och runt och gjorde honom yr. Han stirrade i taket och kände hur madrassen tryckte mot hans rygg. Borde han anklaga henne. Kasta allt i det fria. Skulle hon erkänna. Tänk om hon nekade. Tänk om hon var oskyldig. Hon skulle bli skadad. Kunde han skada henne. Hon kanske kastar ut honom.

Allt skulle gå förlorat – för ingenting.

Pruse fingrar kröp över det svala, tomma utrymmet mellan dem. De hittade hans arm. Han drog sig inte tillbaka.

"Pete?"

Han gav inget svar. Hon reste sig för att vila på sin armbåge och kikade in i mörkret.

"Peter?"

Han stönade som om han halvsov.

"I eftermiddags fick jag det här, det här textmeddelandet", sa hon. Super Xxx min mobiltelefon."

Mer tystnad skällde en avlägsen hund.

"Det stod att du fuskar."

"Mig?" utbrast han och gled ifrån henne när han satte sig upp. "Mig fusk. Men det här är."

En helt ny uppsättning tankar invaderade hans hjärna och fördjupade hans förvirring ännu mer. Sedan plöjde en liten punkt av ljus sig igenom den grumliga röran. En rostig kamera verkade sakta panorera från en klaustrofobisk säkerhet till en ny panoramavy av kalejdoskopiska möjligheter. Han hade trott att hon var otrogen mot honom och hela tiden hon förment.

Det kan förklara hennes konstiga handlingar. Men var det sant?

De gamla Peter Hawkins skulle inte ha tvivlat på sanningen i vad hans fru sa. Nu gjorde han det, och det skrämde honom inte ens att han gjorde det. Om hon var otrogen mot honom och misstänkte att han visste, skulle det inte vara mycket effektivt att vända på saker och ting och anklaga honom, förvirrar frågan?

Men hur skulle hon veta om meddelandet han fick?

Och hur som helst, kan hon göra en sån slug sak. Hans Prue?

Han såg ner på hennes grå siluett och försökte urskilja ansiktsuttrycket. Han tog tag bakom sig och tände den lilla sänglampan. Pupillerna i hennes ögon drogs tillbaka med ljuset.

Hon såg blek ut.

"Och du tror det," sa han. "Du tror på det budskapet." Det fanns inget frågetecken. Hon ryckte till.

"Jag vet inte Sexscen Megaupload jag ska tänka," viskade hon.

"Jag är Peter du vet," sa han. "Din man, minns du?" Hon bara blinkade. Ett tyst raseri började byggas upp i hans bakhuvud.

"Detta gör ont mig," fortsatte han och hatade gnället i rösten. "Någon, vem som helst sms:ar dig, och du tror det." Han vände sig bort från henne. "Vem skickade texten?" frågade han.

Hon höll tyst tills han tittade på henne igen.

"Jag vet inte," sa hon. "Det var anonymt." Hennes hand låg på hans knä. "Och jag gjorde det inte tro på det."

Gjorde det inte, sa hon, tänkte han. Gjorde det inte, inte gjorde det.

Så Prue fick samma besked - ett sms om honom fusk, samtidigt som han fick ett meddelande om henne fusk. För bara en halv dag sedan hade han kanske sett det konstiga i det och misstänkt att det hela var någon form av manipulation, ett sjukt skämt eller vad som helst. Just nu Knulla mig med din kuk han fortfarande manipulationen, men för många konstiga saker hade hänt för honom inte misstänker Prue hand i det - eller åtminstone hennes kunskap.

Hon försökte vända på steken.

Fingrarna på hans bara hud förde honom tillbaka till verkligheten. Han sköt undan dem och ignorerade hennes flämtande. Han gled av sängen och tog tag i kudden.

"Snälla, Pete, gör inte det."

Han gick till dörren, öppnade och stängde den. Soffan var kall och smal.

***

Att ligga ensam på en mörk, övergiven säng är en garanterad genväg till oroliga tankar – speciellt när du inte har en aning om vad som händer, och inte har haft de senaste fem timmarna.