Blond Till Benet

Skräck är inte min vanliga Ava Ramon Porr för att försöka skriva något - eller, för den delen, mitt val för min egen underhållning när det kommer till böcker och filmer - men jag tänkte att jag skulle ge det ett försök för ChloeTzangs event med tanke på "natten "tema. Så jag är en absolut novis på det här.

Dessutom tänkte jag prova något lite . tonalt. Recept på katastrof, jag vet.

Det här är ingen trevlig berättelse (sade han, med en nick som angav namnet på kategorin den är inlagd i). Så om en berättelse med våld och motvilja och inte ett uns av ömhet verkligen inte är din grej, snälla läs den inte.

♦

Manhattan idag är inte vad det var för trettio/fyrtio år sedan. Naturligtvis är det inte så många platser, men omfattningen av förändringen där är ganska betydande. Om du tittar på The Deuce på HBO ser du en skugga av hur det var, men enligt min mening är det en ganska blek skugga. Multiplicera synen, ljuden och den rena viscerala reaktionen ett par gånger och skjut sedan upp ditt luktsinne. Det skulle vara ungefär vad jag minns.

Jag Hur rider du en kuk det inte. Det var inget bättre ställe. Times Square gjorde mig nervös efter teatertimmar. Gatorna runt bussterminalen gjorde mig irriterad hela tiden. Hamnmyndighetens toaletter. om helvetet hade ett eget helvete så skulle de vara toaletterna. Orden "Central Park jogger" framkallade hemskhet inte Nike sportkläder, och termen "wilding" kom in i det vanliga lexikonet.

Och ändå irriterar jag mig mycket mer på att bli anhållen av dagens aggressiva cosplay-klädda rövhål som kräver pengar Ladyboys Check Raging att bli anfallen av gårdagens spandexklädda kvinnor (och män) som frågar om jag ville ha en dejt eller köpa en eightball. Det var mer färgglatt då.

Men färgglatt är naturligtvis inte nödvändigtvis bättre. För många blev färgglatt ganska obehagligt. Idén till den här historien kom från någonstans nära den tanken. Det här är inte så New York, naturligtvis, inte ens på avstånd. Men det började i några av dessa minnen.

--C

─────────

Jag smakade järnsnurren av blod i luften och kände lukten av sura, avföring från tarmar och andra organ. En av dem – den som väntade på sin tur på henne, den vars panik över mitt närmande gjorde saker oundvikliga – floppade redan på marken, stirrade i dov misstro på hans underliv, oförmögen att bearbeta vad som hände. Hans avsikter hade varit de mest levande: att bjuda på sin tid eftersom han hade för avsikt att det inte skulle bli några vändningar efter hans.

Den andra klättrade från mellan hennes ben och våldtog kukens stelhet som smälte liksom en glass i kvällens hetta, munnen öppen i ett skrik som redan förvandlade hans hals rå. Det dränkte det tystare jamret från hennes hals: rop om en kvinnas kränkning, inte en våldtäktsmans skräck.

Mjul som de hade för avsikt skulle ha eskalerat till bubblande vädjanden. De skulle ha fått en hårdare hand runt halsen.

Kniven i handen, plötsligt mindes, stötte fram. Jag lät den genomborra mig och frossade i den skarpa smärta den orsakade – ja, det känner vi också – för det skulle inte, spelade ingen roll. Sensation gällde.

Jag lät honom få den illusoriska triumfen, det flämtade "Yeah, mutha fucka!" Sedan det skarpa oförståndet, den plötsliga, fullständiga vissheten om "jag är så jävla" när hans ögon reste sig från min mage för att möta min, och jag log . det betydde också. Det var berusande vin till vad jag var just nu.

Vad såg han när han tittade på mig. jag vet inte. Det gör jag sällan. Naglarna var tydliga, de kraftigt muskulösa benen. Tänderna kändes vassa på min tunga. Men jag hade ingen spegel. Jag visste bara att han såg in i ansiktet på något som skrämde honom.

Jag lät honom springa, vandringssvett med ena handen. Han gick trettio meter, kanske fyrtio, tillräckligt för att tro att han inte var förföljd. Ibland låter jag dem se sina inälvor, i vetskap om att ambulanser är sällsynta, döden svävar i vingarna. Ibland vallar jag, noga med att inte skära lårbenet. Vilken är värst. Säg det du. Vilket skrämmer dig mer. Endast sällan går det snabbt, enligt en komplexitet jag inte kommer att förklara.Mardrömmar är inte snabba.

Jag lämnade honom med munkavle i meningslös förnekelse, hans blod förenade med hennes och färgade hans lår. Jag återvände till den första, funderade i ögonblick på hans vånda över att hans subjektivitet skulle förvandlas till eoner, och sedan avslutade jag det, om så bara för att hans vädjanden hade blivit monotona och grå.

Jag kände Gratis Masala Sex . eller, kanske rättare sagt, tillfredsställelse. Jag solade mig i det och lät de långsamma spolarna av tillfredsställelse snurra genom mig. Svetten från en alldeles för varm natt, den mödosamma andningen av luft så fuktig att man praktiskt taget kunde se den, öron angripna av avlägsna horn och sirener och oidentifierbara rop, allt detta förankrade mig här och nu. Jag ignorerade pigmentfläckarna där ute som gjorde små ryck för min uppmärksamhet. De pressade inte. De lila och giftgröna tankarna hos dessa två hade hittat mig tidigt, och natten var ung.

"Snälla h-hjälp mig." Hennes röst darrade när hennes ögon letade. Jag visste att hon hade svårt att se mig, osäker på vem som var där. Jag skulle vara en skugga, något som bara kunde skymtas från ögonvrån eftersom hon inte hade ringt mig.

Jag ignorerade henne, nöjd tills jag smälte tillbaka med natten. Ett flimmer en bit österut fångade min uppmärksamhet ett ögonblick. Samma färger som förde mig Katoey Ladyboys Nytt - jag var särskilt känslig för dem för tillfället - men inte alls så ljusa, inget som liknar önskningarna som förde mig till denna plats. Inte värt besväret.

Hennes röst var svagare andra gången och skakade. "Är det någon där?" Jag stod, redo att gå till slut, tog en sista blick på henne och undrade om hon skulle överleva natten. Odds inte. Hon hade drabbats för hårt för att snubbla ut ur parken på egen hand. Hon tittade nästan direkt på mig. Det var förvånande.

"Hjälp mig. Snälla. Jag är . jag . jag kan inte se bra men snälla. De två kanske."

"De kommer inte tillbaka", avbröt jag. Jag klev fram, och hennes ögon följde rörelsen även om de inte kunde fokusera på formen och föll sedan till det som låg på marken vid min sida.Jag kunde se breddningen, misstron, magens behov av att kasta en syrasmakande pöl på gräset, ett behov som aldrig registrerades eftersom hennes kropp hade mycket mer pressande bekymmer.

Ett bloss mot norr — Bronx. — levande orange och bränngult, lysande i sin intensitet, drog min uppmärksamhet från henne. Jag kände lockelsen, det oemotståndliga begäret, den . den uppgivna besvikelsen när doften av glödhet metall över ljudet av en brusande grå starr överlagrade den. Jag visste vilka av mina syskon det var genom det, snabbare eftersom det var hennes vanliga uppfattning, eftersom Central Park var min. Något skulle brinna upp där ikväll.

Min uppmärksamhet återvände till kvinnan, till hennes oförståelse av vad världen hade gett henne den här kvällen.

"Jag fryser. Jag kommer i chock."

"Hur vet du?" frågade jag och nyfikenheten steg. Inget runt omkring intresserade mig för tillfället. Det var allt för tyst. Det skulle förändras. Det var en natt som skapade våld. Jag kunde känna det med de långa århundradens erfarenhet. Men för tillfället undrade jag över henne, den här kvinnan som på något sätt såg mig när hon inte borde.

"Jag är sjuksköterska. Snälla, jag förstår inte."

"Det är inte den jag är."

Hennes ögon såg över till den urtagna formen som låg inte långt borta, undanskymd.

"Du har hjälpt förut."

"Jag hjälpte dig inte. Jag kom för att de ringde mig. De drömde om mardröm. Men de kunde inte omfamna den när den kom, så den blev deras till slut."

Så få kan äga en sann mardröm när den kommer. Under de sex hundra plus åren av min existens. Fyra: Ecsedi Báthory Erzsébet, Saltychikha, Karl Denke, en namnlös liten man vid Ettersberg. Jag minns var och en av dem. Men inga andra som var mina. Syskon i min ålder har liknande räkningar. Gratis Bbw Samantha Story återstående, de som får panik när de ser vad som svarade dem, blev bränslet till sina egna bål. Andra passioner är lättare: ilska, girighet, lust, eld - en svag viskande av avund från mig till sist, ett brännande flimmer av svarsnöjen från Henne - krigets frenesi. En gång till och med kärlek.De hade gränser där man kunde förbli människa.

"Hjälp mig bara t-till s-gatan."

"Det är inte den jag är", upprepade jag.

"Vem är du?" snyftade hon.

Jag gav henne sanningen som jag alltid gjort. "Jag är vad du än kallar till . för tillfället, vad de kallade." I hennes tillstånd kunde det otroliga tros, men jag tvivlade på att det skulle vara det. Så få har någonsin verkligen undrat vad jag var. De kanske kräver, "Vem är du?" eller "Vad är du?" men det var retoriskt, ett sinne som förkastade det omöjliga. Och bara en handfull hade någonsin velat veta mer. De var vanligtvis för upptagna med att kämpa mot vansinne.

"Jag vill ha en ambulans."

"Vad du vill spelar ingen roll," sa jag.

"Säg mig då vad. jag menar, h-hur." Hennes röst bleknade, svagheten gjorde anspråk på henne ett ögonblick, vilket gjorde att hon inte kunde avsluta sin fråga.

Ändå var det ovanligt att hon ens hade försökt. Jag svarade henne eftersom jag hade de få som hade ställt just den frågan genom åren . ännu viktigare, hade ställt det som om svaret kunde passa in i deras värld. "Av något som gör dig svettig och knuten när du vaknar ur det. Något du hungrar efter i ett adrenalinfyllt töck av begär . eller ångest . så intensivt att det inte försvinner när du vaknar." Jag log trots att hennes ögon var slutna nu och hon inte skulle se det. "Och om du gör det, så gillar du ofta inte det som kommer. Det gjorde de inte." Hennes ögon flimrade upp vid det, sneglade åt sidan, vek undan igen.

Jag har undrat om dagdrömmar hade något liknande mig. Jag finns inte ens i ljuset. Jag går inte någonstans för att sova eller titta impotent. Jag slutar helt enkelt med gryningen och återvänder med skymningen. Jag tyckte det var osannolikt: de är för bleka för att vara värda att bli verkliga.

Jag tittade ner på henne och såg hjärnskakningen ta tag. Jag kände min form ofrivilligt glida iväg när uppfyllelsen tömdes, min natur tills jag hittade något värt att vara.

"Jag vill inte dö."

"Hoppas då att du har tur och att det kommer en samarit förbi."

Jag skulle.Sedan, eftersom hon var bråkdel mer intressant än någon av de ynka färgerna runt omkring mig, "Eller lär dig mer än vill, så det kan omöjligt vara verkligt nu," sa jag ur en mun som bleknade även när jag avslutade orden .

Missbrukarens elektriska blå och persika, suget som inte medger något annat syfte. Så vanligt i denna stad. Jag hittade honom norrut vid Naturalists' Gate, instoppad under en buske. Snor, spy, urinfläckade byxor — de är inte obehagliga. Ungefär som en hund ser jag dem bara som upplevelser.

Han trodde att jag var ett påhitt av sin omständighet. Påfågelkläderna, den vetande blicken, det mjuka, "I got you, man." Jag var hans inkarnerade önskan. Tron att det var en nypa i armen, sedan värmen, euforin, de laddade nervfladderna över hela kroppen, Peter Max-färgerna. En kropp som inte längre kunde stå emot övergreppen. Inga drömmar om dåliga resor, om mardröm, för honom. Drömmar om en hög. Sedan välkomnades ett slut ivrigt: drömmar om att inte längre drömma.

De lämnar mig tyst, knarkarna, särskilt de som törstar efter ett slut. Jag skiljer mig från deras normala mat: de längtar aldrig efter hemskhet, så jag ger dem aldrig det, och jag är kvar med deras lycka. Jag låg på vallen bredvid hans kropp, lät de psykedeliska förnimmelserna rinna av, nöjd med att sola mig i min belåtenhet, i andrahandsvärmen när ytterligare en bit av Bronx brann och, nu när jag låter mig slappna av och bara känna, ekar svagare. från syskon längre bort. En annan missbrukares färger långt österut — även han eller hon hade fångat en av osss uppmärksamhet tidigt på natten. Den inkarnadinska glöden av lust-gjord-kroppslig i väster, över floden: sysken vi kände genom Hans kopparsmak Pussy Whip Story ljudet av klingande glas som troligen kommer in i något sovrum eller baksäte i en Global Domination Novell färger: beroende och lust. Våra häftklamrar. Rage brände vanligtvis inte tillräckligt länge. Girigheten levde vanligtvis på dagen. Sann mani var sällsynt. Beroendet kallade oss oftast på grund av dess intensitet.Lust, grubblande hunger vårdas och fläktas under långa nätter, var den absolut vanligaste att stöta på, om än sällan så intensiv.

Det ekade genom den här staden i alla riktningar, tätast vid vad jag visste skulle vara trettiofem kvarter från där jag låg: smygande män som bönföll av dödögda kvinnor, som duckade in på hotell per timme eller i butikerna som sålde korttidstillfredsställelse. Hundratals gnistor, tusentals, från den blekaste rosa av tillfällig attraktion till en och annan djup röd av äkta köttslighet. Överallt. Jag har svarat på det ett oräkneligt antal gånger: man/kvinna, heterosexuell/annars, älskare/offer/rovdjur - vad man än har kallat. Oräkneliga gånger. Nu måste det vara extraordinärt för att slippa vara tröttsamt.

En som blommar alldeles intill, strax söder om mig. Jag undrade om han - det var nästan alltid en "han" - hade hittat henne liggande där, för svag för att täcka sig eller gömma sig, bytet serverat på ett fat. Eller, kanske, någon annan "hon" hade kommit in på jaktmarkerna, omedveten om vad nattljuden betydde och nu på väg att lära av honom.

Ännu en skur av blått och persika till vänster om mig, till en början inte övertygande men växande. Utanför parken bodde en del Upper West Side. Jag tittade på och föll sedan tillbaka när det förvandlades till en regnbåge av tillfredsställelse, förenad med en gnista av röd. En annan knarkare som byter sex för en fix, bestämde jag mig, besviken över att bli nekad mitt nöje.

Min form bleknade. Jag kunde vänta, även om jag var hungrig. Värmens tryckkokare skulle arbeta mot det oundvikliga slutet, och natten hade redan varit utsökt. Det bubblande raseriet runt mig skulle snart kristallisera och explodera till neon: jag såg dess bärnstensfärgade sken pulsera starkare för varje ögonblick som gick.

Jägarens crimson nära mig blev plötsligt hårdare, men det fanns ingen svarande känsla, varken det svarta av rädsla eller det röda av att besvara lust. Han hade funnit henne, antar jag, för svag för att svara, en trasdocka för sin lust. Såvida hon inte redan var borta och hans perversioner sprang till sånt.Jag hade sett det några gånger under århundradena men sällan. Ögonblickets matthet och nyfikenhet rörde mig.

Hennes ögon vände sig mot mig när jag var där. Det fanns ingenting för henne att se; Jag hade ingen form. Ändå strävade ögonen i min riktning, kunde knappt fokusera. Crimson, ljusare för ögonblicket. Kommer från henne. Häpnadsväckande, med tanke på vad hon just upplevt.

Röster som närmar sig från vänster. Ett gäng på fem, allt oväsen, papperskorgar som välter, vart tredje ord någon variant av "fan".

"Nej." Hennes röst var knappt hörbar Blond Till Benet genomträngd av beslutsamhet. "Inte dem." Det var inte en vädjan. Det var en efterfrågan, bränd sienna spets över crimson. En kvinna som hade lyssnat . och som höll något i sig drev hon nu upp, medvetet och hänsynslöst, strålningen som blomstrade snabbare nu när hon visste att jag var närvarande.

Pojkarna svängde av en annan väg. Chans. Antagligen inte. Kanske var det slakteriluktarna framför sig. Eller möjligen en oro över den bubblande, oförståeliga hysterin man fortfarande kunde höra en halv fotbollsplan bort nu om man ansträngde sig. De gick vidare, täckte sin oro med högre rop av macholöfte och mer frekvent användning av anglosaxiska, tog sina klingande, disharmoniska nyanser med sig och lämnade det som återstod i pulsen av syresatt blod. Tur för dem: kvinnan stirrade intensivt på mig nu och jag skulle inte ha tolererat avbrott.

Jag tittade ner på mig själv. Hud förmörkad av solen. Lång, ärrad, med muskler som sticker ut i skarp definition mot en kropp som inte bar något överskott. Jag undrade om hon drömde om en ökenschejk: en Omar Sharif med huvklädda ögon som stirrade på vad som låg på kuddarna i hans tält.

Eller kanske av seraglio - av en sultan, segrande från krigen, som undersöker den barbröstade skönheten som sprider sig runt serailen. "Henne," sa han till sin agha, vilket tydde på att det var en trevlig kväll.

Jag såg lägre ut till en tung penis, köttig och tjock, skuren för att avslöja ett huvud som blev argt lila när det svällde.Testiklar som plommon som hänger tunga och mörka nedanför.

Storleksfantasier är vanliga.

Jag såg de plötsliga andra tankarna när hennes blick hittade den, och nu kom jag ihåg mina varnande ord om vad som skulle kunna svara. Det som stirrade henne i ansiktet var ett vapen, och hon visste det. Men protester betydde ingenting längre. Hon hade gett mig form och jag var obegränsad. Men det här var inte en dröm om skada, även om det kanske var något obehag på vägen. Drömmar om att överge, drömmar om tillfångatagande och förtjusning slutar inte i elände, inte för de flesta fantasier. Redan var hon mer närvarande, hjärnskakningen försvann in i tiden-som-aldrig-var.

Jag gick fram och log mot hennes fruktlösa, krabbaliknande skott för att backa undan. Jag avfärdade det klösande, motverkande draget av naglar som drog en tunn linje av rött längs min längd med ett väsande av smärta/njutning. Ett ryck nedåt för att rycka ihop den ena fotleden, den andra fångade när den svängde för att sparka. Ett ögonblick för att njuta av den berusande blandningen av skräck blandat med något varmare och knappt erkänd när hon begrundade det nu oundvikliga.

Mellan hennes ben nu, förbi hennes förmåga att sparka mig, släpper jag taget med ena handen och tar tag i hennes hår. Ett ögonblick av hamrande nävar betydde ingenting när jag drar hennes mun mot min. Hon biter hårt och drar blod. Det gör ont - jag sa att vi känner smärta - men hon kan inte göra för mycket skada: min kropp läker lika snabbt som den gör ont, och känslan är bara en till under mina timmar av att vara vid liv. Jag drar mig tillbaka och njuter av uttrycket när hon ser min orörda mun, ett mörkt fläck av blod det enda beviset på vad som just hade hänt.

"Om du biter igen kommer du att ångra dig", säger jag. "Jag tar den munnen på andra sätt som du inte kommer att gilla." Ett flämt. En ofrivillig blick ner mot mina höfter så nära hennes, till beviset att hennes önskningar var heterosexuella, till en plötslig mental bild som hon vek sig för.

Jag festar på läpparna, bryr mig inte om att hon håller sig på avstånd, svarar inte. Det handlar inte om hennes nöje.Jag njuter av den mjuka, fylliga känslan av bröst, drar en protest och rycker mot frihet.

Då är jag i henne. Ett chockskrik över intrångets rena elakhet. Jag ignorerar det. Min uppmärksamhet är på vad jag känner, på värmen när hennes råa vävnader sticker ihop sig igen på ett onaturligt sätt.

Den välbekanta utvecklingen: upprördhet övergår till erkännande. Det här sökte hon trots allt. Bålen vrider sig, först i flykt och sedan som svar på något som närmar sig nöje som ingen dödlig älskare sannolikt någonsin kommer att locka fram. Det har ingenting att göra med den invaderande köttstången mellan hennes ben. Hennes våldtäktsmän hade också haft sådana. Det har att göra med vad jag var - en fantasi om plundring: utspridda, spenderade tillfredsställelse. Men hennes reaktioner betyder ingenting för mig heller.

Jag känner den varma, våta, klängande omfamningen av fittan runt kuken . och bryr mig inte om något annat. Det är den jag är i detta ögonblick.

Vetskapen om att hon valde det här, att det här kom från . vad. Oräkneliga nätter som tolererar likgiltig tillfredsställelse under en älskare. Hundratals timmar tillbringade i ångande självfamnande med erotisk romantik i ena handen och konstgjord fallus i den andra. En aptit helt enkelt för stark för vanliga nöjen. Jag har inget sätt att veta och jag bryr mig inte heller. Vad som än födde detta inuti henne skapade detta ögonblick, ett ögonblick som kanske översköljer minnet av den tidigare invasionen. Hon är min och jag tar henne: obevekligt, obönhörligt.

Hennes stön av orgasm betyder inte heller något för mig. Allt som betyder något är drivkraften till avslutning, den muskelslitande konvulsionen i min kropp när jag rinner djupt in i henne. Hon känner hur vätan svämmar över henne. Hon tror nog att det är över.

Men slutar drömmar om för mycket vid första smakprov?

Självklart inte. Mänskliga män och jag har bara ytliga likheter, och natten var väldigt ung.

Jag faller åt sidan och låter floden av neurokemikalier avsluta sin uppgift. Jag tittar bort och ser hur hon stirrar på mig. Det är en märklig blandning av uttryck jag har sett gång på gång: rädsla, misstro, begär . och chock över det senare.

Jag sträcker mig och drar henne till mig. Hon hör den oförsonliga tonen när jag säger till henne vad jag vill. Hon ger sig, ammar på min längd. Jag låter henne styra tempot, backa när muskler Ukrainska kvinnor söker att göra uppror, men jag tar mitt nöje.