Ryska fruar ryska kvinna kvinna

Hon kom hem, trött och besvärad. Även om hon höll på att komma till rätta med sin nya position, hade det varit svårt de första veckorna. Hon var medveten om behovet av att ständigt tänka, inte bara på sina professionella skyldigheter, utan också på var hon måste "passa in" i organisationen. Hon var trött på att tänka så mycket.

"Varför kan inte någon bara säga till mig vad jag ska göra, för en förändring. Jag vill inte tänka på någonting ikväll."

Hon gick in i lobbyn i sitt hyreshus, borstade bort sitt tjocka hår från halsen och vred det till en spiral längs ena sidan av ansiktet. En rik mörkbrunt, håret var en kontrast mot hennes blekare hud, men matchade hennes mörkbruna ögon. Hon tryckte tillbaka sina glasögon på näsan. När hon gick till brevlådorna satte hennes långa, eleganta fingrar in nyckeln i den lilla dörren, numret till hennes lägenhet på en pressad metalletikett. Hon öppnade dörren.

"Gud, mer skräppost", mumlade hon, "men vad är det här?"

Ett litet paket låg på golvet i postutrymmet, kanske fyra tum gånger sex tum, platt, kanske en kvarts tum tjockt. Den var inslagen i vanligt brunt papper, en prydligt tryckt etikett med hennes namn stavat, Miss R ______, lägenheten och gatuadressen var alla korrekta, men poststämpeln suddig, suddig. Hon kunde inte se var den postades ifrån eller när. Munvrån lyftes i ett snett leende. Vem skickar mig något adresserat till en fröken, tänkte hon, det är konstigt.

I sin lägenhet är hon snabb med att låsa dörren efter sig och matar snabbt den lilla kisse, som kvittrar ett välkomnande och snörar mellan vristerna.

"Åh herregud, dumma katt, jag kommer att snubbla över dig en av dessa dagar", skrattar hon medan den lilla katten slår hennes hand med huvudet.

Katten är nu nöjd med sin mat, hon faller ner i sin favoritstol vid fönstret och öppnar försiktigt den enkla bruna omslaget till det lilla paketet.Hon noterar att det är exakt vikt och att papperet, nu när hon tittar på det noggrant, verkar vara handgjorda eller åtminstone inte standardtidningsbutiker. Det finns inget på baksidan, ingen aning om avsändaren.

När hon skalar bort det bruna pappret hittar hon under ett annat lager papper. Omslaget är verkligen utsökt, dyrt. Den måste vara handgjord, krämfärgad, Prego Porr Story strukturerad, knuten med ett enda blått sidenband, rosetten tillplattad men inte veckad.

Under pilbågen, som hon retar upp så att bandets öglor sitter öglor och hoprullade, precis som de skulle vara när man först knöt P (och hon föreställer sig långa fingrar som knyter rosetten, med stor försiktighet), under rosetten är singeln. initial R, vackert skriven med mörkblått bläck, bokstavens sista ögla böjer sig i en lång svajande linje, böjer sig till öglor när spetsen på en penna löper över papperet.

Hon för fingret över bläcket och kan känna, hur känsligt som helst, vecket i papperet där pennan har runnit. Hon vänder på paketet, men det finns ingenting på baksidan, bara de korsade rutorna på bandet. Vad kan det vara för en bok, tänker hon. Men jag har inte beställt några böcker.

Hon höjer paketet till näsan och doftar en fräsch fräschör som om papperet har legat nära ett citronträd i starkt solljus, och vid sidan av den skarpa doften, en lätt mysk tan. undrar hon och gnuggar fingret längs med bläckets kurva, lägger det mot näsan. Ja, den lite myskiga doften kommer från bläcket, hon kan känna det ömtåligaste dröja på fingertoppen.

Nyfiken, hon rör vid änden av fingret till den lilla spetsen av hennes tunga, och doften är också en kvardröjande smak, subtil och svårfångad, men lockande.

Hon korsar sina långa ben, gnuggar ena fotleden mot strumpans mjuka glid och sträcker ut tårna. Hon vrider sig i stolen, en lång sträcka genom sin trötta kropp.Fingret som har vidrört bläcket och tungspetsen rör sig långsamt till en puls på hennes hals som för att mäta något där. Fingerspetsen är ömtålig, men hon känner inte av den lätta rodnaden på hennes hals, inte än. Hennes lår knyter ihop sig, ett litet snabbare fladder, men det är så subtilt att det är under hennes sinnens tröskel. Men åh, den är där, en långsam alkemi rör sig.

Hon vänder på paketet en gång till och tittar på locket och öglan på det blå bandet. Pulsen på hennes hals ropar efter fingret som har rört sig från den platsen, åh, du kommer att sakna mitt snabbare slag, men det är där, snabbare. Med sina egna långa fingrar (och hon föreställer sig hans långa fingrar som knyter rosetten med stor omsorg) tar hon ena änden av bandet mellan tummen och fingret och drar i det.

Med en mjuk, silkeslen suck lossnar bandet och faller bort från pappret. Lossat från sin bundna spänning, öppnas pappersöverdraget bort från presenten inuti (något som detta lyxiga bara kan vara en gåva), skuggade öppningar när papperet slappnar av och antyder föremålet inuti.

Hennes rörelser är långsamma nu, hon är ivrig att se vad som är täckt men vill samtidigt att njutningen ska bestå. Kitty kommer och leker med bandet, kastar det högt i tassarna och fångar det, och hon skrattar.

"Åh kattunge, det finns något för dig också. Men vem har skickat detta till mig, så vackert inslaget?"

Hon viker tillbaka papperet, försiktigt så att det inte slits sönder eller skrynklas och tar en bok i händerna. En smal, smal bok, inbunden i ett rikt rött läder som är varmt och mjukt att ta på.

Lädret är längs hela ryggraden och en bård runt det främre omslaget. Hon vänder på boken, och samma bård är där, kanske tre fjärdedels tum bred. På framsidan har samma hand skrivit samma initial, R, igen. Boken är för henne, det kan inte vara något fel. Fröken R.

Hon håller boken i båda händerna och tar till sig det hantverk och omsorg som har getts denna lilla gåva, men vem kan den komma från, denna vackra sak. Hon ser sig omkring i rummet, och allt är normalt, det svaga ljuset från den sjunkande solen kastar ett varmt sken på väggen mittemot fönstret, de fläckiga skuggorna från trädet utanför rör sig sakta när vinden fångar löven.

Kitty är ihoprullad på sin favoritfilt, en tass sträcker sig fortfarande ut mot det blå bandet, som om hon också vill glädja sig åt sin gåva lite längre (ett band är en så enkel fröjd för en katt).

Hon kan inte vänta längre och öppnar bokens omslag till första sidan.

Läsa. Bli tillsagd.

Vad. Hennes tankar hoppar till hennes tanke när hon gick in i lobbyn, jag vill inte tänka ikväll. Vad är det här för bok?

Hon vänder blad och fingrarna skakar lätt nu.

Har du ätit ikväll. Äta. Dryck.

Det här måste vara något slags skämt, och hon vänder blad. Men kan inte. Hon försöker vända blad, men hennes finger hittar inte papperets separation. Det är som om boken är gedigen, bara de två första sidorna vänder. Hon bläddrar tillbaka till första sidan och orden är desamma. Hon vänder på andra sidan ännu en gång och, ah jag, hon suckar, boken känner mig.

Ät och drick nu. Då kan du vända blad.

Hon lägger ner boken hårt på bordet. Hennes hjärta fladdrar. Vad i helvete. Hur kan dessa ord förändras. Hon tänker tillbaka på när hon senast åt, lunchtid, för timmar sedan. Hon inser att hon verkligen är hungrig, törstig, men hur vet boken det. Hennes irrationella sinne kommer ihåg att hon inte ville tänka ikväll, och här är en bok som berättar för henne vad hon ska göra. Hennes rationella sinne säger att det är rätt, du måste äta, du måste dricka. Då kan du vända blad.

Hon tar upp boken och försöker igen vända blad. Men kan inte. Återigen suckar hon, lägger boken, försiktigare denna gång, på bordet och reser sig. Hon är hungrig, inser hon, och ett glas vin skulle vara gott.Häromdagen hade hon köpt ett par flaskor vin, en reklamspecial. Varför inte. En mjuk röd, en delikat smak i munnen, på tungan. Omedvetet lyfter hon fingret mot näsan igen och påminns om den där subtila myskdoften. Bläcket. Hon tittar tillbaka på boken.

Inuti boken, men hon vet det inte än, börjar den tredje sidan att skiljas från den andra. Hon gör som hon har blivit tillsagd.

När hon hittar några rester från kylen har hon förutsättningarna för en anständig måltid, förutsatt att hon kokar lite pasta. Så det gör hon. När vattnet bubblar i grytan häller hon upp ett glas vin och läser på etiketten. Paketet som boken kom i avslöjade ingenting, men etiketten på vinflaskan målar en hel liten bild av ett långt borta ställe hon inte känner till.

Det finns en liten värld, precis där på etiketten. Och vinet, kanske hennes smak har blivit sensibiliserat, herregud, det är så smidigt, så lockande. Bara en klunk, och hon känner sig så mycket mer avslappnad. Den långa veckan bleknar.

När vattnet kokar och Ryska fruar ryska kvinna kvinna kokar har hon tio minuter på sig att ta av sig gatukläderna, skvätta lite vatten i ansiktet och slappna av, bara sitta, innan hon njuter av sin måltid. Boken vänder trots allt inte blad förrän hon gör det. Och hon skulle vara otrogen om hon plockade upp någon annan bok, inte medan hennes nya bok tålmodigt väntar.

När hon går till sitt sovrum tar hon sig ur sin snäva kjol, drar av strumporna på sina långa ben, tappar sina trosor i ett skum av spets på golvet och lämnar dem alla i en hög för morgonen. Hon sträcker sig efter några klipp för att dra upp håret från nacken, bort från axlarna, ur vägen. Hon staplar det högt. Hon kan skaka ut den senare, borsta den blank innan hon går och lägger sig. Men just nu vill hon ha det upp och ur vägen.

Snabbt lossar hon knapparna på sin blus, knäppa och krämiga för jobbet, snygg men ändå hederlig, och den faller nerför hennes långa rygg för att lägga resten av hennes kläder på golvet.När hon sträcker sig bakom ryggen, lossar hon behån och den tappar också.

Med sina fulla bröst i händerna, tar deras vikt i handflatorna efter en lång dag, varma och inskränkta, pressar hon dem hårt i en undermedveten massage. Ibland skulle hon vilja ha mindre bröst, palmkupade och viktlösa, men måste klara sig med sina fylliga bröst, de är frodiga och fylliga och hon är verkligen stolt över sin form.

Hon känner lukten av matlagningen och hennes mage får första prioritet nu. Hennes vackra bröst kan vänta, deras tunga vikt är nu fri. I badrummet stänker hon kallt vatten i ansiktet, bröstet, snabbt mellan benen och sveper sedan in sig i en flödande klänning, virad runt sin långa kropp i en varm tygsmekning. Ah, det är bättre.

Hon äter, tar sig tid och njuter av varje smak. Hon har gjort en måltid av god mat, och det smakar gott. Vinet är slätt, och i slutet av måltiden, duttade hennes läppar med sidan av en servett för att ta bort den rika saften från mungipan, hon har fyllt ytterligare ett glas fullt med vin och tar det tillbaka till sin stol vid fönstret. Det är mörkt ute nu, så hon drar för gardinerna och lämnar en liten lucka för en svalkande bris att driva över hennes hud.

Hon är i sin egen varma kokong nu, magen nöjd med en god måltid och en len smak av vin på tungan. Hon gör sig bekväm i sin stol, slarvigt sträckt, de långa benen sträckta framför sig.

Hennes bok väntar, och hon är fascinerad. Nu, den här gången, kan hon vända sig till tredje sidan för hon har gjort som hon blivit tillsagd. Men de var bara ord på en sida, hur visste boken det. Hon hade en tanke. Vad vet bokens författare, vad ska han (för det måste vara en man, med sina långa fingrar knyta ömtåliga rosetter) säga åt mig att göra nu?

På tredje sidan fanns en enkel, men sublim, teckning av ett par läppar, lätt öppnade, tandraden bakom ett mjukt leende, det mörkare löftet om en tunga, gömt. Munnen såg bekant ut.

Rör vid dina läppar. Är de mjuka?

Herregud, hennes läppar är mjuka när hon rör vid dem. De är fuktade från vinet, och det röda i den fruktiga nektarn färgar den naturliga färgen på hennes läppar. Hon rör vid fingrets spets mot glaset vin och fuktar läpparna med fingret vått. De är verkligen fuktiga nu, och eftersom hela hennes intellektuella fokus ligger på hennes läppar, hennes mun, blir hon medveten om fylligheten i hennes läppar. Hon slickar dem, och med ett lätt bett från sina övertänder biter hon sig i underläppen.

Den lätt skärpa smärtan från hennes vassa tänder fokuserar hennes sinne på förnimmelser i hennes kropp. Det är en dov värk bakom hennes bröstvårtor, och hon blir medveten om vikten av hennes bröst. Hon flyttar sin kropp något, och hennes knän glider isär, bara en tum eller två. Hon är medveten om en spänning i benen. Mellan hennes ben finns det ytterligare ett liv. Hennes fitta håller på att andas.

Hon blöter fingertoppen med tungan och med den fuktade spetsen vänder hon om hörnet på nästa sida. Hennes fuktighet är en belöning för papperet, och när hon vänder på sidan fastnar sidans hörn vid hennes finger, bara för ett ögonblick. Nästa sida vänds och papperet är lite välvt. Orden talar om för henne vad hon ska göra, och hon ger tillbaka gåvan med sin våta, sina rika röda, kyssbara läppar.

På nästa sida finns en annan utsökt teckning, den här gången av en upprätt bröstvårta med rosa spets, och den är i samma storlek som hennes egen bröstvårta, naturlig storlek där på sidan. Den är tecknad, och stramheten observeras briljant, det har varit en stadig blick och ett självsäkert öga när hennes gåvogivare har ritat den här Denna berättelse fick mig att sperma av bröstspetsen, den där korrugerade vårtgården, den där snäva bröstvårtan. Djupt i hennes bröst, inuti var och en, finns det ett djupt stick av täthet när hennes bröstvårtor reser sig och dras åt.

Hon är så glad att hon klädde av sig dagkläderna och är bara draperad i en lös klänning nu, för hon vet, redan innan hon läst orden, vad de kommer att säga.

Nyp och vrid dina bröstvårtor.Båda brösten tillsammans. Finger och tumme tillsammans. Dra i dem. Nu.

Hon gör.

Hon släpper boken i sitt knä och hon för in händerna i sin klänning, klämmer handflatorna på sina bröst, rullar handflatorna över sina trånga bröstvårtor och trycker dem mot bröstet. Hon trycker händerna över sina frodiga fylliga bröst, hon älskar sina bröst när de är mätta och tunga, och värken försvinner med händerna när de trycker. Hennes handflator känner de hårda nuddarna på hennes bröstvårtor och hon greppar om sitt eget kött. Hon släpper huvudet bakåt och halsen är lång och sträckt, och hon tar sina hela bröst i händerna.

Hon drar bort handflatorna, en smekning och ett drag i änden av brösten, och hon tar varje bröstvårta mellan ett finger och en tumme, och nyper som bultade tätt, vrider och drar. Hon drar upp värken från djupt inuti sitt bröst och drar den till spetsarna av henne, och hennes kropp bultar, djupt och levande. Hon slickar sig om läpparna och suckar.

Fan, boka, berätta snabbt, vad härnäst?

Bladet vänder, och boken ligger i hennes knä och vände hon blad i sin iver att bli berättad, eller vände sidan i sin iver att berätta?

På nästa sida finns en lysande teckning av ett enda, frodigt, fullt bröst, kurvan av tyg superbt tecknad, ett helt bröst tecknat, en hand kupad under, ett offer inifrån hennes klänning. För självklart, klänningen som det vackra svängda bröstet erbjuds av, på ritningen där på sidan, är klänningen hennes egen.

Titta ner. Tänka.

Gud, instruktionerna på sidan är så enkla, men så rika, så spännande. Kvinnan börjar bli het nu, och Online ryska kontaktannonser online fantasi springer vid åsynen av hennes magnifika mes, den rosa bröstvårtan hårt och hårt.

Hon föreställer sig att vagga Samlar vintagesmycken på en man, hennes fingrar löper genom hans hår, hans mun heta och suger på det bröstet, hans händer kupade under det och tar dess fulla, kvinnliga vikt, vikten av hennes perfekta bröst, och allt som mannen vill ha att göra är att suga in så mycket av det mjuka köttet i hans mun som han kan, hettan i munnen het, hans tunga smakar och snurrar på den långa bröstvårtan, nappar och biter. Stor bild porr drog i hennes långa bröstvårtor och hennes bröst sög in i hans mun.

Åh gud, nog, säger hon, för mycket. Och med ett sista lekfullt napp är den mannen borta.

Hon föreställer sig att vagga huvudet på en ungdom, yngre och vacker, hans långa blonda hår faller och döljer hennes bröst. Hon är äldre än honom och lär honom en kvinnas frodiga fullhet, hur man behagar henne, hur man är långsam. Och hon tittar ner på sitt bröst och föreställer sig en lång, smal pojkekropp, breda axlar och oskuld, hans huvud försiktigt vaggat i hennes händer, hans milda mun diar Pussy och grädde bröst, hans varma händer runt hennes kropp, drar henne mot hans mun.

Ah fan, hennes bröstvårtor stramar och hennes bröst värker. Hennes fitta öppnar sig, väter. Herregud, hennes fantasi gör det här med henne.

Det sker en plötslig förändring, och hon föreställer sig att det är hennes egen mun som diar på det bröstet, tar bröstvårtan in i hennes mun, det stora bröstet ger henne näring. Det är hennes händer som kupas under det där köttet, klämmer Bränn fett på rumpan den fulla, heta värmen från en stolt kvinnas bröst, hennes mjölkiga, fylliga bröst, bröstvårtan hård. Och herregud, när hon suger, känner hon en rysning från kvinnan som hon suger på, och hennes huvud hålls hårt av två starka händer, och herregud, åh salighet, åh sötma, det är ett stort sug och en suck, och söt mjölk fyller hennes mun, söt honungsnektar.

Hon dricker ner det och det är ack så sött, och hennes egna bröst känns fyllda och täta, som om de också kunde flyta mjölk. Drick ner den, den där söta mjölken, drick ner den. Åh fan, hennes mage värker och är full och tom på samma gång. Mjölken är så rik, den fyller henne, gör henne mätt.

Hennes läppar är en dribbling, hennes sug har varit så hårt och hennes finger är i munnen, lite knullar in i munnen när hennes andra hand drar och drar i en bröstvårta. Hon ryser, Flicka Ansiktsfärg, hon förväntade sig inte detta. Hon förväntade sig inte att få veta vad hon skulle göra kunde vara så bra. Knulla.

Hennes fingrar skrapar efter sin bok, hon måste vända nästa sida, å ja, hon vill få veta vad som kommer härnäst. Hon gör. Säg mig, suckar hon.

Hon vänder blad och det är hennes fulla rundade mitt. Hennes mage är rund och böjd, och ett par händer (långa fingrar som håller hennes mage med så mild omsorg) täcker dess fullhet som om de omfamnas bakifrån. Mellan de dragna, sammanflätade fingrarna finns den djupa krullen på hennes navel. Hennes mage är full, och rund, och skrynklig och underbar.

En kudde, en mjuk plats att vila på. Dröm.

Hon tittar ner på sin kropp, hennes bröst helt rodnade och röda där hon har klämt Brinnande penis efter utlösning tryckt, och hettan från dessa munnar finns fortfarande kvar, och hon ser på magens svullnad. Hon trycker fingerspetsen mot navelns virvel och föreställer sig själv som en liten svallande sak, den tjocka lila sladden till sin mamma fortfarande pulserar av liv och tackar. Levande. Så jävla levande nu, med värme och hjärta och lust. En gåva från en främling, ah my, drömmar. Mina drömmar.

I en stillhet mellan sidorna föreställer hon sig hans huvud på magen, mjukt och vaggat, en kudde mellan sidorna, och hon skrattar när han säger: "R, din mage mullrar, jag kan höra din sista måltid." Hon säger, ja, den jag blev tillsagd att äta.

Hon tar boken i båda händerna, drar klänningen tätt om sig och drar upp sina knän på stolen och vilar rumpan på hälarna. Hon är blöt, men hon har inte vänt blad, inte än. Hon är stilla, tyst i sitt centrum, och djupt inom henne finns en tom värk. Leken med hennes mun och hennes bröst är underbar, men det räcker inte. Ändå stannar hon upp och undrar över sidorna i boken. Hur känner boken hennes skiftande stämningar. Hennes behov. Helvete, vill hon?

Hon vänder blad.

På nästa sida finns en annan vacker teckning, det är vad hon hoppades att det skulle vara. Det är en teckning av hennes kvinnliga fitta, hennes härliga breda läppar visade med en underbar, sinnlig mjukhet, så verklig att hon höjer boken till näsan för att dofta själv. Åh, suckar hon, det är bara en teckning, det finns ingen doft av mig. Men vänta. Hon för sidan närmare näsan ännu en gång. Herregud, tänker hon, det är jag, jag känner lukten av mig. Hon tar ett djupt andetag, andas in sin närvaro, sin essens, sin våta fitta mysk.

Mellan hennes ben öppnar sig hennes fitta och en fuktighet är varm, djupt inom henne.

Teckningen är i naturlig storlek och så verklig, otroligt detaljerad, varje våt glimt av hennes hud, hennes veck. Hon inser att hon aldrig har tittat så noga på sitt eget kön, och hon studerar sig själv. Teckningen på sidan är levande, så sann, och hon rör fingret mot en av de ritade läpparna på sidan. Hennes fingerspets känns bara papper, för det är bara en teckning.