Amputerade kvinnor Sex

"Freddie, du har en besökare."

Ordningsvakten eskorterade mig ut från min avdelning och levererade mig till där det fanns en reporter som ville skriva en artikel för lokaltidningen.

"Snälla att träffa dig," sa han och sträckte ut handen.

Jag gillade genast inte killen. Han såg ut som snor.

"Hej", sa jag utan att skaka hans hand utan titta på honom i kostym, slips och topprock som påminde mig så mycket om hur min pappa alltid var klädd, för så länge sedan.

Vi satte oss vid ett bord mitt emot varandra.

"Så, du har blivit en riktigt kändis här på Bridgewater State Mental Hospital."

"Jag har?"

"Ja, du är Bostonfictionwriter, eller hur?"

"Ja."

"Och du har skrivit berättelser för Literotica?"

"Jag har?"

"Ja, varje dag säger sekreteraren till mig att du handskriver ett halvdussin berättelser som du lämnar under din dörr så att hon kan lägga upp på deras hemsida åt dig."

"Ja, jag minns nu. Jag gillar att skriva berättelser. Det är kul att hitta på karaktärer och att skriva dialog."

"Jag är förvånad över att de ger dig några vassa föremål," sa han under andan.

"Vad menar du med det?"

"Åh, ingenting, förlåt, jag pratade bara med mig själv."

"Tja, var försiktig när du pratar med dig själv."

"Hur så?"

"Du vet vad de säger, eller hur?"

"Nej Vad?"

"De enda som pratar med sig själva har antingen mycket pengar på banken eller är galna."

"Ja, jag antar att jag måste ha pengar på banken då. Hur som helst vill de som läser min tidning veta mer om mannen som skriver så många historier."

"Dom gör?"

"Ja."

"Är det inte uppenbart?"

"Självklart. Hur då?"

"Jag är galen."

"Ja", sa han och skrattade som en hyena. "Jag behöver bara en julberättelse till min tidning och jag hoppades att du kunde hjälpa mig genom att berätta en."

"Vill du att jag ska berätta en julsaga för dig?"

"Det är det jag är här för", sa han och planterade handflatorna på sina knän, lutade sig framåt och stirrade på mig.

Jag tittade på honom som mötte hans blick, tills han backade och rätade upp sig på stolen. Han såg så ung ut, tjugo något.Jag undrade hur länge jag har varit inlåst. Jag minns inte. Det har varit för länge. Jag vet inte ens varför jag är här.

"Jul betyder olika saker för olika människor. För mig var det dagen då min pappa tog sitt liv." Han tittade på mig chockat över att det var den här historien som jag valde att berätta för honom, men jag fortsatte. "Minnet av honom som låg i snön med blodet runt huvudet och såg så mycket ut som en röd gloria, är ett som jag aldrig kommer att glömma. Han såg ut som om han föll i en gigantisk körsbärssnökon."

"Har du något emot?" Han frågade och placerade en mikrobandspelare på bordet.

Jag nickade mitt samtycke och han nickade för att jag skulle fortsätta. Det var overkligt. Jag började lyssna på mig själv som berättade historien, som om det var någon annan som pratade och berättade.

Det var nästan 40 år sedan. Han hade tagit mig och min yngre bror för att se jultomten på Boston Common, där de hade en visning av hans nordpolshus med riktiga renar. Jag minns att jag var kall, men var så glad när jag höll min pappas högra hand medan min tvillingbror höll hans vänstra hand. Vi skulle se ljusen, dekorationerna och krubban som de sätter upp varje år på Boston Common. Sedan, om vi var bra, sa han till oss att han skulle ta oss till Macy's för att se deras animerade visning.

Bara när solen gick ner och strax innan den kalla vinden kom med mörkret i hans eviga tysta natt, i skuggan av statshusets gyllene kupol, var allt tydligen för mycket för min pappa. Han tog fram en .38 som han nyligen hade köpt, stoppade den i munnen och lämnade min bror och mig att klara oss själva.

Min mamma hade lämnat oss ett år tidigare. Hon sprang iväg med min lärare och de flyttade till Montana eller Wyoming eller någon av Dakotas, någonstans västerut och obskyrt. Jag minns inte. Hon kontaktade oss aldrig igen. Kanske dog hon, jag vet inte. Jag vet bara att julen, en tid som borde vara fylld av nöje, kärlek och lycka, för mig, är fylld av ånger, skuld och depression.

Pappa hade varit utan arbete ett tag, innan han sköt sig själv, och han hade börjat dricka också. Han var aldrig en drinkare som jag minns. Ändå vet jag att semestern kan vara tuff även för de som är ganska väl anpassade och för de som inte har så mycket elände, som min pappa uppenbarligen hade.

Jag såg det. Jag bevittnade det hela. Jag minns för att jag satt högt upp i tomtens knä, när jag hörde knäcket som pistolen gjorde i den kalla, krispiga luften. Jag såg explosionen av blod som brast från bakhuvudet och rökpuffen som svävade över honom innan han försvann, liksom han, falla ur min syn och landa i en kudde av mjuk, vit snö.

Det var bedlam. Alla skrek och sprang runt åt olika håll. Det hade inte gått Amputerade kvinnor Sex länge sedan Kennedys och Martin Luther King mördades och alla var fortfarande lite nervösa när de hörde en hög smäll. Genast visste de alla att det var ett skott.

Jag minns att min pappa var trevlig och glad. Jag trodde att vi hade den perfekta familjen, kanske för att min mamma alltid bar ett förkläde, en pösig klänning, smink och smycken, och såg så mycket ut som Harriet från Ozzie och Nelson eller Donna Reed eller Mrs. Cleaver från Leave it to Beaver. Jag minns inte att min mamma och pappa någonsin bråkade. Jag visste inte ens att han var utan arbete, förrän några dagar innan han tog sitt liv. Han klädde sig alltid i kostym och slips, som om han skulle åka till jobbet eller komma hem från jobbet.

Föräldrar var roliga då. De höll hemligheter för sina barn. De berättade aldrig något för Vintage Dj hörlurar. Det var så de skyddade dem, antar jag.

Förutom det uppenbara, min mamma flydde iväg med min lärare, min pappa var arbetslös och drack, jag undrade alltid varför han bestämde sig för att ta livet av sig. Jag menar, vi har alla våra kors att bära och de flesta gånger uthärdar vi dem utan att vidta extrema åtgärder, som självmord. Då sökte människor inte lätt psykiatrisk vård när de hade ett problem som de inte kunde hantera ensamma.Då hade de inte Prozac och Zoloft. Jag undrar, om han hade levt nu, om saker och ting skulle ha varit annorlunda för honom, enklare, på något sätt, med sund psykisk vård och tillgången till depressions- och ångestdroger. Vem vet, kanske skulle han inte ha valt att ta sitt liv och fortfarande vara vid liv idag.

"Det är en rolig historia", sa reportern och skrattade. "Du är galen som en lomma."

Hans udda kommentar fick mig tillbaka till verkligheten och hans skratt gjorde mig arg. Jag såg rött innan jag såg svart. Plötsligt blev jag ersatt från Boston Common till detta vita stora rum med starkt ljus.

"Roligt. Tycker du att det är roligt att min pappa tog livet av sig på julen?"

"Nej, inte alls, om det var en sann historia, Bostonfictionwriter, men du tror uppenbarligen att det är sant, vilket förklarar varför du fortfarande är här."

"Vad säger du?"

"Din pappa begick inte självmord och din mamma sprang inte iväg. Du dödade din pappa," sa han med ett självbelåtet leende, "Och du dödade Paz De La Huerta Sex mamma också."

"Du är arg", sa jag.

"Du har helt rätt om Boston Common och att sitta i tomtens knä. Bara, på den tiden, lite för gammal för att se tomten, det var där du sköt din pappa ifrån, när du satt i tomtens knä."

Jag tittade på honom, som om han var galen.

"Jag förstår inte."

"Du tog din pappas pistol och dödade din mamma, först efter att du fick veta att hon lämnade din pappa." Han lutade sig närmare. "Du skyllde på din pappa för att din mamma gick, men du skyllde på din mamma för att hon faktiskt ville lämna dig och din bror ensamma med din pappa, en arbetslös berusad."

Jag minns inte att jag kvävde reportern, men de berättade för mig senare, när jag vaknade i mitt rum iklädd tvångströja, att jag hade det.

"Dödade jag honom?"

"Nä, men du fick honom att dra i byxorna."

"Bra."

"Säg mig, hur länge har jag varit här?"

"Du har varit här sedan du var 18 år gammal, först fängslad 1968, när du dödade dina föräldrar.

Ordningsmannen tog av min tvångströja och höll på att lämna gummirummet när jag stoppade honom.

"Om du någonsin ser honom, igen."

"Ja?"

"Önska honom en god jul till mig."

"Ja, det ska jag göra", sa han och skrattade medan han låste och stängde dörren till mitt rum.

"Låt oss se, vilken historia ska jag skriva idag?"