Konnie Huq Porr

Läsare som undrar vad allt detta är kan få lite klarhet från en berättelse med titeln "Bron". Det ger sammanhang och mer, inte bara orientering utan en djupare inblick i huvud- och bikaraktärerna.

Ursäkta för eventuella stavfel och andra fel här. Leta efter reviderade versioner av några berättelser.

Mitchell drömde att han såg två personer japaner som Akemi jävla. Det var som om de gjorde en film. De stod på två sidor av en barriär, killen knullade kvinnan genom den, Mitchell på sin sida tittade på.

Killen pratade med sin partner, på japanska förstås, och förklarade något. Vid ett tillfälle klev Mitchell in. "Okej om jag säger vad jag tror att jag hört för att kontrollera hur väl jag förstår japanska?"

Han började. "Han säger" jag gör det grymt ibland och lugnt andra." Mitchell hade sett att det senare var fallet oftare.

Han fortsatte. "Så han kommer inte som han skulle om han gick stark hela tiden. Han håller tillbaka."

Kvinnan på andra sidan barriären, en genomskinlig, tonad en - grönaktig eller blåaktig eller utan färg alls, bara en svag grå - utbrast: "Du förstår japanska!" Hon lät förvånad, förtjust.

"Ja," sa Mitchell. "Tja, det är bra att se att jag gör det åtminstone lite. Jag försöker."

Han noterade för sig själv att han använde samma taktteknik med Akemi, och växlade lugna slag med de vilda för att fortsätta så länge som möjligt, även om han trodde att han gjorde mer av det senare än killen som uppträdde nu.

Det var vettigt. Den killen var ung, i tjugoårsåldern. Mitchell var äldre, hade mer erfarenhet.

Galen dröm, men ingen dålig sådan. När han vaknade på morgonen var Akemi borta. Hon var tvungen att göra något, gick tidigt.

När han flyttade runt i lägenheten för att få igång sin dag såg han på matbordet en anteckningsbok av Akemi som hon hade lämnat där. Det var en hon använde för att studera engelska, hon försökte lära sig språket som han var hennes.

På ett infall öppnade han anteckningsboken och tittade på sidorna, som han aldrig gjort Penisstimuleringstekniker - ett lätt intrång i privatlivet men inte allvarligt; trots allt var det här inte speciellt personliga saker.

Han tittade på hennes arbete som gjorts för en klass och såg att det var förvånansvärt enkelt och meningarna brutna. Hon hade inte ett bestämt grepp om grammatik, utelämnade ord, verkade skriva det hon hörde, från bara ytan, ljuden, det vill säga utan större förståelse för struktur.

Det gick upp för Mitchell. Akemi var förmodligen mycket generad över sin svaghet i engelska, som visade sig så levande i anteckningarna (även om de var skrivna med en stark hand, de svarta bläckstråken speglade också den självsäkra sidan av hennes karaktär).

Hon skrev engelska som om hon tecknade - vilket var vettigt med tanke på att hon var målare. Det fungerade med hennes språk men inte engelska. Engelska ord var inte bilder som kinesiska tecken.

I engelskaklassen undvek hon förmodligen att låta läraren eller någon annan veta om hennes problem. Hon gömde sig förmodligen bland klasskamrater som visste mer, var skickliga, lät dem svara på frågor från läraren medan hon bara log som en del av gruppen, som om hon också förstod allt som sägs och kunde ha svarat läraren lika bra som hennes vän hade gjort.även om så inte var fallet. Hon måste ha fruktat att bli kallad, avslöjad, tänkte Mitchell. Han gissade att läraren var noggrann nog att låta henne vara, sluta med att förödmjuka henne.

Ömhet för Akemi vällde i Mitchell. Han ville skydda henne och knulla henne, både stark och lugn, som killen i sin dröm, och göra en film som det paret verkade vara.

--

Mitchell hade en annan dröm. Han pissade i sidan av en rabatt vid ytterdörren till en grannes hus, ett som tillhör familjens vänner. Den mörka jorden på just den platsen Strapon Fuck Story oupptagen så han störde inte några blommor. Ändå var det en ganska taskig sak att göra. Det var dock natt och han var tvungen att gå.Han Nylon Sexmovies Heta Strumpbyxor Pay Sites kommit från en fest hos sin far där han hade druckit en hel del, och familjens vän, ägaren till huset, hade varit på samma fest, som det hände.

Vännen kom hem innan Mitchell var klar med avlastning och kunde lyfta. Killen var välklädd, i kostym, som många av hans pappas jämnåriga. På natten utomhus såg dräkten mörkare ut än den förmodligen var. Mitchell kom inte riktigt ihåg färgen. En tråkig blå. En dämpad nyans vad det än hade varit.

Han såg Mitchell, vad han höll på med, tittade på honom med irritation och frågade: "Kommer du in?" Öppnade dörren medan han talade, sarkastiskt, som om Mitchell var där för att besöka istället för att kissa på sin egendom.

Mitchell kände sig själv som den Obama Girl Boob mannen han alltid gjorde i förhållande till sina föräldrar och människor i deras generation.

"Nej", sa han, "Förlåt" och gick.

Men efter några ögonblick i det milda mörkret utomhus, ensam och reflekterande över omständigheten, återvände han och bad mer empatiskt om ursäkt, förklarade det oförlåtliga, att han hade haft några och inte kunde hitta ett lämpligare ställe att tömma sin blåsa.

Vännens fru stod också i dörröppningen och sa till Mitchell att inte oroa sig. Hon var mycket förstående, förlåtande, Flicka i nymåne och med välkomnande. Maken värmde också upp, gick ut med Mitchell, gick några steg i skuggan för att prata en och en.

När han stannade, mötte han Mitchell, lade händerna på båda hans axlar och sa att han hade en sjukdom som gav honom bara tre månader kvar att leva.

På nära håll såg Mitchell att det var något fel med hans ansikte, en släthet, som om hans hud var för stram, och hans hår verkade vara en onaturlig färg, orangefärgad och inte för att passa som det skulle. När mannen talade, noterade Mitchell en sorts inre darrning, knappast synlig vid ytan, men, anade han, kraftfull vid dess källa.

Han berättade för Mitchell att han tog två mediciner, en för sin hjärna (hade han hjärncancer eller en neurologisk störning?) och en annan "för mina känslor".

"Du menar en humörjusterare?" frågade Mitchell.

Det slog honom att det kunde förklara mannens till synes lugna sinnestillstånd. Man skulle kunna tro att någon som möter döden snart skulle vara livrädd.

Å andra sidan kanske folk vant sig vid kunskapen.

Mannen gav inget tydligt svar på Mitchells fråga och Mitchell kommenterade slutligen hans svåra situation på ett sätt som han hoppades Gruppsex hjälpa, hur lite som helst.

"Alla går igenom det förr eller senare." Döende, menade han. "Du är inte ensam."

Han såg att hans tröstande ord inte skulle nå killen och att han inte behövde dem.

De gick på en fest i drömmen, igen hos hans pappa (men en annan natt måste det ha varit). Mitchell drack whisky, som han sedan barndomen förknippade med sin far, vuxenvärlden skild från hans egen.

Och sedan på inrådan av familjevännen i vars trädgård han hade förbannat åkte de till Greenwich Village för att köpa marijuana. Mitchells bror Thomas följde med.

Men när de nådde platsen där drogen såldes, ett hyreshus på Bleecker Street, tog några andra personer i byggnaden till och tog dem till fånga. Ett gäng - konkurrenter till knarklangarna. - tvingade dem till den nedre våningen i deras lägenhet, tillhåll. De sa att de hatade människor som köpte droger - hånade de Mitchell och kompani. Uppenbarligen var den här gruppen lika kriminell som de andra, troligen mer, våldsamma som de som säljer narkotika (kokain och andra hårda grejer utöver mängder ogräs över den lagliga gränsen) kanske inte har varit.

Mitchell, familjevän och Thomas fick vänta utanför lägenhetsdörren - under bevakning - medan medlemmar i gänget förde inifrån elverktyg som de tänkt använda på sina kroppar - för att straffa, tortera, döda. Sågar, borrar och liknande som släpades upp på trappavsatsen var gamla modeller, inte snygga och lätta utan kraftiga, besvärliga, ljusgröna och vita plasthöljen med upphöjda silverbokstäver, kursiv som ritad i kvicksilver, stavande namnet på en gammal företag som en gång dominerat marknaden.

Mitchell vaknade och berättade för Akemi om sin dröm, men han pratade så snabbt - det fanns så mycket att Perfekt Ass Walking - att han tvivlade på att hon fick det mesta. Hon var fortfarande halvsov trots allt.

Mitchell undrade varför han hade dessa drömmar, vad källan till rädsla bakom dem. Var det kunskapen - nästan visst - Akemi träffade en annan man. Var det vad han kände att han skulle få ur sig?

Och att skriva och lägga upp bilder på henne fick honom att må bättre, att hon fortfarande var hans, fortfarande i hans grepp, som när de älskade, att de tillfälliga ögonblicken blev permanenta. De goda känslorna ringde och övermannade de andra.

När jag tog med Akemi till min gymnasieåterförening såg jag på en tavla vid matsalen, en där folk satte upp anslag, en vit bokjacka som öppnades och klipptes på en plats som var mycket synlig. Det var för att uppmärksamma en memoarbok skriven av en elev från min klass, berättelse som går tillbaka till hans dagar på gymnasiet och som beskriver hans livs aktiviteter sedan, en framgång, jag samlade.

På jackan hade han skrivit namn på tidigare klasskamrater som han hoppades träffa och hinna med på återträffen. Jag såg att min var bland dem.

"Han är en fantastisk kille," jag gamla Akemi och pekade ut för henne den blanka bokjackan med svart bläck på från författarens penna.

"Du kommer verkligen att gilla honom." Efter att ha sagt det undrade jag. Hon hade inte den delade bakgrund som Paul och jag och andra gamla elever hade. Hon kanske känner sig utanför eller, ännu värre, förbittrad över att ta med sig för gruppsamtal (kommer sannolikt att fortsätta ett tag eftersom det är roligt) om gamla tider som inte involverade henne och som jag borde ha vetat att hon inte kunde komma in i en som hon vill. Hon kanske tror att jag bara visade upp henne för mina vänner eller, omvänt, satte upp en show av mitt förflutna för att imponera på henne - eller båda. Hon kanske skulle se hela händelsen, återföreningen, som självtjänande, bevis på att jag inte tog hänsyn till hennes känslor, synvinkel.

På vägen dit hade vi passerat två katter utanför, framför ett bostadshus.De såg ut som om de kände oss, hade väntat på att utbyta hälsningar eller förväntat sig något mer. En var särskilt djärv i sitt tillvägagångssätt och vi stannade och klappade dess rika svarta päls, pratade med den som om dess sällskapliga beteende speglade en komplex personlighet värd att engagera sig med ord. Mötet förde Akemi och mig samman eftersom besöket på min tidigare gymnasieskola inte kunde. Det var något vi definitivt delade. Känslor, berör i stunden.

"Kärnan"

Och Jeff såg att hon inte bara lekte. Efter munarbetet sa hon: "Sätt in den!" De kunde lika gärna ha varit på en offentlig plats på ett tåg.

Han hoppades att han kunde visa sig vara lika med ögonblicket, hänga med henne. Hans kuk var "som ett torn", sa hon.

Han sträckte sig runt hennes rumpa med båda händerna för att dra sig in i henne.

Hon hade sagt: "Du måste hjälpa mig!" Menade hon det eller var det bara ord för att förmedla hennes spänning, öka hans. Hon lät som om hon desperat försökte fly något, hans framträdande en fråga om överlevnad för henne.

Det var som att någon flydde från polisen och begärde en fristad och därigenom inblandade dig i hennes brott. Men vad hon skulle ge i gengäld!

Han kände sig både pressad och upprymd, ville inte ens spekulera i hur framtiden skulle bli, när hennes bäcken gungade mot honom med en rasande fart, energin mellan dem byggde upp som om hans kuk var en raket som förberedde sig för avfyrning.

Var det den sortens torn hon menade, det som lyfter till yttre rymden och släpper sin jordiska förtöjning med lågor och rökexplosioner som nästan utplånar utsikten men klarar för att avslöja dess skyhöga dragkraft. Var det det hon ville, greppa hans rygg för kära liv, hålla ut för den åktur han skulle ge, greppa honom?

"Det här är bra" var allt han tillät sig själv att tänka, inte om att hon hade en man och vad som skulle hända, utan att det här var allvarligt, inte lek.

Han sträckte sig för att kyssa henne när han kunde, när hon inte var så upptagen med att flämta fanns det ingen chans, hon var redan i en annan värld- men med honom, väldigt mycket med honom- och det var verkligen jävla bra och bra jävla.

Han kände att han var en jävla skönhet själv, varje vacker kvinna i mänsklighetens historia och längre fram - de Flicka förändras offentligt historia.

Och Jeff mådde bra med sig själv. Han förstod att hon inte testade för att se om han var tillräckligt bra för henne utan uppmuntrade honom att vara det. Och det var han.

En kuk hade aldrig känt sig längre, hårdare, mer kapabel än vad han gjorde då, raketande.

Och hon kysste honom, hennes läppar böjde sig, slingrade sig, mjuka våta sträckningar vände halvvägs ut och in, saknade eller träffade deras märke, brydde sig inte, slätade på hans mun, hans haka, hans käke, hennes ögon öppna ibland dansande, eller breda, låsta i häpnadsväckande extas, hennes tunga inbjudande, krävande, förtjusande.

Jeff såg att det var allt hon ville ha, i all oskuld: glädje, den typen av flykt, utplåning av stjärnbilden, stjärnskott, deras egen privata big bang.

Vem bryr sig vem som visste och hur de skulle reagera, konsekvenserna som kan följa. Detta var större än något annat, gjorde att resten föll på plats som det skulle. Med hennes lår runt sig vinschande oljad dynamik under årtusenden, kan Akemi ha varit Cleopatra. Allt var rätt med himmel och jord.

Akemis tunga gled in och ut ur Jeffs mun och hans mot hennes. Allt handlade om den rörelsen, framstötningen, rytmen, det viktiga momentet, att upprätthålla det, bygga det, mot explosionen som skulle komma lika säkert som livet självt.

"Gillar du mig?" Akemi viskade i en annan ton än hon hade sagt, "Du måste hjälpa mig!" Det var som om hon var någon annan nu, som om de öppnade sig för varandra visade de båda de olika människorna de var tillsammans med de redan kända.

Akemis hår fastnade vått på hennes nacke, axel, svett i ett hål i nyckelbenet. Jeff slickade det.På hennes fråga "Gillar du mig?" hennes märkliga, onödiga fråga som visar sårbarhet gjorde hon vanligtvis inte, det var hans svar, när hennes lår reste sig, lutade bakåt, gungade med rörelsen han gav från deras kärna.