fitta med spermier

Jag baserade den här historien på en mystisk gammal elegi, som tvingade mig att ändra min stil. Det är visserligen annorlunda, men jag gillade att skriva det. Så slå dig ner längst bak i klassen och lyssna medan jag berättar en saga från gamla England.

LADY CHARLOTTE

Från ovan är det verkligen ett grönt och trevligt land. Åkrar, träd och smala gränder skapar ett grönskande lapptäcke i denna dal; en ode till skönheten i ett uråldrigt land, skrivet stort i skogarna och präglat av en liten by i närheten och några små byar med två eller tre hus.

När man drar sig lite närmare dras ögat oundvikligen till ett stort hus som ligger på en kulle högst upp i dalen -- mons vid lårnäset som utgjorde sidorna av Edgemore Vale. Från storleken på den kvadratiska "C"-formen på strukturen, den dyra skiffern på takpannorna, det stora antalet skorstenar och de noggrant välskötta gräsmattorna och buskarna, ägs den av en familj med stor resning och rikedom.

Nedför kullen - den långa, pil-raka uppfarten från herrgården som pekar på dess läge - är en blygsam bostad, en vandringslada bredvid den. Huset är mer en stuga, och ladugården saknar förväntade jordbruksredskap och boskap i närheten. Körfältet mellan de två fastigheterna har sett ett överraskande antal motorcyklar komma och gå, i högljudd, hård harmoni.

Stugan är attraktiv, men ögat kapas oundvikligen av den vackra arkitekturen uppför kullen, fångad av den vita klapperstensuppfarten, rånad av de perfekta trädgårdarna och våldtagen av den välkomnande storheten hos de breda massiva ytterdörrarna i massiv ek i en härlig Entré i italiensk marmor. Om det mindre huset är symbolen för Mellersta England, är denna ädla granne dess kungliga krona.

De välvda fönstren är storögda för att de åkande ska kunna ta in alla härliga vyer som slår fram på alla håll.Sträcker sig i fjärran är de mångfärgade skogarna som uppmärksammas på höjderna av dalen och speglar varandra när de sträcker sig in i avlägset läge. En liten, konstfullt omdirigerad flod tar sig fram längs gårdens nedre kant, uppfarten överbryggar den vid den majestätiska porten. Vildgäss, hedhöns och svanar dekorerar den som om den målats in i tablåen av en mästerkonstnär som njöt av en klyscha.

Uppe vid herrgården, innanför ett par av de där oklanderligt polerade fönstren, satt vad som förr kallades "en nybörjare i socknen". Alla som såg henne var eniga i sin beskrivning av henne; 'vacker', 'elegant', 'högklassig och stilig' och till och med 'magnifik'. Dessa berättelser var dock mer rykten än ögonvittnen, eftersom de som hade sett henne personligen under de senaste fyra och ett halvt åren var få. Men ryktena florerade och ekade fram och tillbaka.

Bakom fönstren var rummet panelat i bärnstensträ, dess eleganta perfektion förstärkt eller fördärvad här och där av ett av de små mästerverk som lämnats efter sig av hennes avlidna föräldrar. En ljuskrona hängde i taket i sin kristallklara glans, även om praktiska elektriska lampor hade ersatt ljusen. Som alltid satt Lady Charlotte Evans bakom det eleganta skrivbordet George II, ett mästerverk i mahogny med ebenholts-inlägg, som slarvigt devalverades av den moderna datorskärmen och tangentbordet som sattes på den. Lådorna hade designats för att hålla värdefulla papper, de finaste skrivredskapen, ridhandskar av barnskinn eller värdefulla minnen av hemliga amourer. Nu var de dock hem för vardagens diverse bric-a-brac; en halvfärdig flaska bourbon, några paket cigaretter och tändare, batterier, en liten elektrisk skruvmejsel, dussintals pennor, några pocketböcker.

Dottern till en kamrat i riket, arbetade hon noggrant och lade sista handen och putsningen till sin nionde roman.Redan i det här skedet, med förlagen som gjorde förköp, var hennes senaste bodice-ripper nästan garanterat en annan bästsäljare. Hon arbetade till en obruten intern deadline och arbetade outtröttligt, bara stannade då och då för att tända en cigarett till - och titta uppåt. Det var en vana -- en dålig vana. Hon visste att det var hemskt för henne, men hon kunde inte sluta, och hon ville inte på allvar. Cigaretterna var nästan lika dåliga.

Nästa gång hon tittade upp märkte hon en patina av damm på dess yta och knäböjde omedelbart på skrivbordet för att torka av det med en dammduk som hon behöll speciellt för detta ändamål. Med ett sorl av tillfredsställelse gled hon ner igen och återtog sin plats i den högryggade stolen, för att säkerställa sin sikt.

Den återigen orörda spegeln, monterad på lutningen, var hög och bred, så att hon kunde se utsikten genom båda fönstren bakom henne - hennes skrivbord placerat mot väggen mitt emot dem. Hon hatade åsynen av den obebodda stugan; förbittrade över att det fanns kvar i hennes tankar och ständigt försökte tränga undan de vackra, lustfyllda jungfrurna, de hårda, välförsedda hjältarna och onda – om än sexuellt fascinerande – skurkar som befolkade romanerna som höll hennes stora kassaskåp överfulla.

Hon tittade aldrig direkt på stugan i slutet av sin uppfart. Aldrig direkt. Endast i eftertanke kunde hon göra det; att veta att det var en totem, en juju, nästan en voodoo-fetisch av hennes olycka. Om hon tittade direkt på den skulle hon bli förbannad för alltid. Hon var för okomplicerad för att tro på de där sakerna medvetet, men någonstans nere i krokodilhjärnan som hade överlevt sedan människans förfäder fortfarande hade angripit trädgrenar visste Porr lera brottning bestämt att det var sant.

Charlotte fruktade det, men kunde inte motstå behovet av att titta och se om det skulle bli bebott igen. Hon hade ingen aning om vad hon skulle göra om det gjorde det, och hade heller ingen aning om vad hon skulle göra om det inte gjorde det. Allt hon kunde göra var att titta. Och hoppas.

I spegeln saktade två cyklar - stora tourers med anpassade lacker - och stannade på kanten utanför stugan. Charlottes mun kändes plötsligt fylld av sand och hon svalde hårt. Hon kände igen den närmaste cykeln.

Föraren av den eleganta gyllene maskinen steg med obesvärad grace och tog av sig hjälmen. Hans blonda hår föll fritt runt hans axlar.

"Åh", mumlade hon för sig själv och pulsen ökade. Det var Gareth, vilket betydde att den andra cyklisten var Geraint. De walesiska tvillingarna red alltid tillsammans, som om de förenades av en osynlig sladd som var ännu mer robust än deras delade blod.

Charlotte stirrade i spegeln. Det var första gången de hade återvänt sedan. sedan den dagen, och hon visste inte vad det förebådade. Med ögonen låsta på spegeln, skrattade hon efter sina cigaretter och tände en. Hennes händer skakade så mycket att det var svårt att rikta den lilla lågan.

Hennes nivåer av ångest och hopp höjde lika mycket när en annan cykel drog upp, den här med förlängda framgafflar. Det var Hector som fortfarande åkte på den där löjliga maskinen som hatade de smala, slingrande brittiska landsvägarna och fortsatte att försöka kasta honom i ett dike eller mötande trafik i varje kurva.

På en handvändning hade nykomlingen sin cykel uppe på sitt huvudställ och kramade om tvillingarna. Hans hjälm lossnade, och även på det avståndet kunde Charlotte se det kala huvudet och den långa hängande mustaschen. Hon reste sig, gick rastlöst fram och tillbaka och såg alltid till att hennes blick inte hamnade direkt på nykomlingarna. Hon tjatade en stund och öppnade sedan det vänstra fönstret något, medan hon höll sig skymd av draperiet. Omedelbart hörde hon ljudet av fler motorer, morren som rasade och slet genom dalens tystnad.

Hon vände sig tillbaka mot spegeln för att se ytterligare fyra motorcyklar dra in och skapa en rad glänsande, mångfärgade metallfästen, som hästar vid en hakestolpe. Hjälmarna av, de sju männen samlades för att skapa en liten knut av skratt, skämt, oj så manlig vänskap.Ryggarna slogs, skrattande nacklås påtvingades och enarmade kramar byttes i den traditionella A-Frame-hållning som män antog för att säkerställa att deras ljumskar aldrig kom för nära varandra.

Hector kysste K på läpparna, men det var inte nytt.

K var en invandrare från Fitta med spermier, och hans namn var nästan outtalbart, så klubben hade förkortat det till hans initiala. En välmusklad man, K hade ett snabbt humör och en benägenhet att använda knytnävarna på dem som förolämpade honom, klubben, eller framför allt - Hector. Så det var inte så stor överraskning när han hade förklarat att han och Hector hade blivit kära och skulle gifta sig. Hon kom ihåg hur alla hade sett ut för Lance när paret gjorde sitt officiella tillkännagivande. Han hade skrattat, stått mellan dem med armarna runt deras axlar och sagt att de var hans bröder, så vilken skillnad gjorde det vem de älskade. Varje förolämpning mot dem skulle vara en förolämpning mot alla.

Och det var slutet på det.

Percy, Boris och Lammy, ryttarna som hade anlänt med K, arbetade tillsammans på Hennes Majestäts tull- och skattemyndigheter och var anständiga, uppriktiga familjemän. Emellertid frestades de periodvis att konfiskera lite ogräs från busar som försökte smuggla in det i landet - för klubbbruk. De tog aldrig mycket, bara tillräckligt för att ta bort pressen från klubbmedlemmar som letade efter att köpa förnödenheter från slumpmässiga återförsäljare som kan ha tagit upp dem.

Charlotte kände hur spänningen i magen steg. Kan det vara. Har klubben kommit ihop igen. Om så är fallet. skulle han vara där?

Den frågan, den tanken, den möjligheten grep henne så hårt att hon kände sig svimfärdig.

Hon skakade av sig det och försökte tänka på hur hon bäst skulle reagera om han dök upp. Vad skulle vara det bästa sättet att närma sig honom, vad kunde hon säga och hur skulle han kunna svara?

Hennes sinne snurrade, en storm av halvt bortglömda längtan och aldrig glömd kärlek, och nästan i självförsvar tog det henne tillbaka till början.

"Pojke. Vad gör du här, pojke?" Hon var sju och full av rättfärdig indignation över intrånget som hon hade upptäckt.

"Utforskar, tjej", svarade han och stoppade händerna i fickorna.

"Du får inte här," förklarade hon. "Det här är privat egendom. Jag skulle kunna få dig piskade för att du är här."

"Klar till det!" Han skrattade öppet åt henne, vilket fick hennes blod att koka. "Ingen kommer att piska mig. Det är gamla dagars grejer. Dessutom gör jag ingen skada. Jag utforskar bara. Det finns alla möjliga riktigt coola saker att utforska här. Jag kommer att bli en upptäcktsresande när jag växer upp. Och kalla mig inte pojke. Jag har ett riktigt namn, du vet."

"Okej, vad heter du, pojke?" ropade hon på hans rygg när han vandrade iväg bakom en rad rhododendronbuskar.

"Det säger jag inte till dig. 'För då säger du till mig och försöker få mig piskade. Jag är inte dum."

Rasande trampade hon runt buskarna för att hitta den fullständiga frånvaron av en liten, stilig, upprörd pojke.

Under de följande månaderna hittade hon spår av att han hade varit på godset; en liten figur ristad i stammen på en ask, en liten, röd leksaksbuss tappade nära fontänerna, en liten lucka tvingad in i en häckad vägg i labyrinten. Men hon kunde aldrig fånga honom. Hon hade berättat för sin pappa om inkräktaren, men han hade inte lagt märke till det - vilket var relativt normalt. Så det var upp till henne att skydda familjedomänen.

Det som verkligen irriterade den unga flickan mest var att den mystiska pojken verkade ha mycket roligare i sin trädgård än hon.

Efter hennes nionde födelsedagskalas – som hade varit en tråkig affär som mest bestod av gelé, godis, dumma skolkompisar och en ännu dummare clown – hade hon tagit en bok till en avlägsen del av trädgården och letat efter ensamhet att amma hennes besvikelse. Hon hade velat ha flera nya böcker och inte fått någon av dem.

"Vad läser du?"

Hon hade nästan skrikit åt den plötsliga rösten. Det var han; äldre och större, men lika snygg och irriterande.

"En bok. Du borde prova en någon gång.Min mamma säger alltid att det vidgar sinnet."

"Tja, min mamma säger att det expanderar din rumpa om du sitter på den hela dagen och läser."

"Det är dumt."

"Min mamma är inte dum. Du är dum!"

"Du är dum!"

Det blev tyst ett tag tills hon bara inte orkade mer.

"Vad heter du. Jag berättar inte för dig."

Blicken han gav henne kunde bara beskrivas som "gammaldags"; ett höjt ögonbryn, en lätt lutning av huvudet och ett hånfullt flin.

"Ja, det kommer du. Men jag bryr mig inte. De får inte piska barn längre. Jag frågade. Jag heter Lance Moore. Vad är din?"

"Jag är Lady Charlotte Annabelle Diana Evans," meddelade hon. Hon undrade om han skulle kyssa hennes hand om hon sträckte ut den. Män kysste hennes mammas hand.

"Lady. Det är ett roligt namn."

Alla tankar på förhärlig introduktion försvann.

"Det är inte ett namn, det är en titel, dum. Jag är en dam. Min far är en markis, markisen Wilfred av."

"Oh, så la-di-da," avbröt han. "Ursäkta att jag andas samma luft."

Charlotte var nästan röd i ansiktet och kämpade mot tårar. Han verkade inte märka det och tittade upp i träden i närheten.

"Det skulle vara en fantastisk plats för en trädkoja."

Ett år senare bjöd hon in Lance till sin födelsedagsfest. Han dök upp, kläderna prydliga, ansiktet tvättat och håret kammat, och röd i ansiktet gav han henne en nerf-gun i present. Hon tackade honom artigt och kände sig nästan levande av spänning. Nästa dag, gömd i en fläck av lavendel och salvia medan hennes hjärta bultade av rädsla och adrenalin, sköt hon honom tre gånger och sjöng sedan medan hon dansade en liten krigsdans av triumf.

På sin trettonde födelsedag kysste hon honom för första gången. Han såg upprörd ut, nästan röd av förlägenhet.

När de var sexton år förklarade de en oändlig kärlek till varandra och svor sin tro och sin tro, var och en för varandra.

Fjorton månader senare köpte han en motorcykel för pengar han jobbat för under hela året.Charlotte ansökte omedelbart om en från sina föräldrar, som instruerade henne i otvetydiga ordalag att Ladies inte åkte motorcykel. Hon sa till dem att damer kanske inte, men det gjorde hon. Hon tillbringade nästa år med att rida pillion bakom Lance.

Ett år senare, när hennes farfars testamente slog in, drog hon pengar från sin fond och köpte en begagnad Moto Guzzi 350cc Imola. Den var ful, men den låg lägre till marken än de flesta cyklar och därför bekvämare att hantera när den står still. Hon älskade det. Lance, som hade uppgraderat till en Guzzi 750 och inspirerat hennes kärlek till italienska motorcyklar, lärde henne att köra den, och efter några formella lektioner fick hon sitt körkort och de strövade omkring i Storbritannien och kontinenten efter behag. Det var också året de träffade Boris, Gal, Artie, Tris och tvillingarna vid ett rally utanför Guildford. Under Arties ledarskap skapade de något som de helt enkelt kallade The Club - Charlotte och Gal som representerade hela kvinnan.

Under de kommande två åren drog klubben in fler och fler medlemmar. Men så, lika plötsligt som ett kulnedslag, var Artie död - och dök med huvudet först in i en stabil engelsk ek när en traktor drog ut från en sidoväg och hans cykel träffade den frontalt. Motorcyklisten han hade tävlat om – Claws Club-presidenten – saktade inte ens ner.

Medlemmarna drev planlöst, i sorg och ovisshet, osäkra på om Artie hade tvingats att krocka med traktorn. Atmosfären mellan de två klubbarna hade alltid varit härsk – och sedan dess blev den giftig. Det förekom kram- och kedjeslagsmål, sabotage och natträder på varandras gräsmattor. Lance, vars lada hade blivit deras storslagna mötessal efter att hans föräldrar gick i pension och flyttade Sexiga Cock Suckers till Yorkshire för att driva ett litet B&B, utrustade den för att ge sängar, varm mat, kall alkohol, gräs och till och Feta människor Novell Art duschar. Han installerade ett larm och ett sprinklersystem och försökte planera för alla oförutsedda händelser.Hans hundar, som sov i stugan där han och Charlotte delade en säng, kunde ta sig in och ut snabbt, och de patrullerade området - två gånger jagade Claw night raiders och lämnade dem att dra sig tillbaka med svåra bitsår.

Lance och Charlotte, som vid det stadiet entusiastiskt hade lagt undan sin kyskhetsed och levt och älskat tillsammans - till hennes föräldrars förtret - tog ledningen. Hennes idé var att knyta klubben till en välgörenhetsorganisation, hjälpa till att lyfta stigmatiseringen som de bar som "smutsiga cyklister" och höja deras rykte i området till en ny höjd. Hon designade deras klubblogga, en cirkulär design med en central röd ros i en svartvit solbränna, och såg till att alla sextio medlemmar bar den på sin jacka.

Om inte annat hjälpte det klubbens image i lagens ögon, barnen de samlade in pengar och julklappar till och hennes föräldrar, som båda var styrelseledamöter i välgörenhetsorganisationen.

Då hade hon tagit sig an ett projekt som skulle visa sig vara uppkomsten av hennes undergång. Hon bestämde sig för att sätta stopp för fejden mellan The Club och Claws. Hon ringde dussintals telefonsamtal till Claw-medlemmarna och försökte se vad de behövde för att möjliggöra ett upphörande av fientligheter. Hon arbetade på Lance och använde hans inflytande för att göra detsamma på deras hemmaplan.

Till slut hade hon alla bitar på plats. De förklarade fred i en rörande ceremoni, där knivblad symboliskt bröts och broderskap svors. Sedan blev de två klubbarna tillsammans vrålande berusade, festen sträckte sig långt in på morgonen.

När hon vaknade stod Lance och stirrade på henne när hon låg på sängen. Hon log, höjde sina armar för att välkomna honom i sin kropp, trots ett obehag inom henne. I det ögonblicket insåg hon plötsligt att en naken man låg och sov bredvid henne. Värst av allt var det Mortie, ordförande för Claws. Förskräckt försökte hon förneka de nyuppvaknade, berusade minnen som hotade att slita Som Vem fan är det hennes själ, men kunde bara se hjärtesorg skriva stort över hans vackra drag.

Han hade log försiktigt, räckt upp handen i en halv salut och en halv vink och gått ut ur hennes liv.

Sju år senare tittade Charlotte på spegeln med storögd iver. Hon kunde möjligen, med tur och tidens gång, uppnå försoning och förlåtelse. När Lance hade gått därifrån hade han försvunnit från hela deras liv. De andra medlemmarna började glida iväg en efter en tills det till slut bara var ett fåtal kvar. En dag, avlägset bevakade av Charlotte och hennes spegel i självpåtagen exil, hade de rituellt låst in ladan och ridit iväg två och två.

Fler cyklar kom och hon skyndade till sitt sovrum för att öppna en speciallåda. För ett ögonblick var hon vilsen i minnet och strök det svarta lädret med solsken över ryggen.

Hon bröt till handling. Inom några minuter, frustrerad över den tid det tog, var hon klädd och ritade på stövlar och handskar. Hon sprang ner till garaget, plockade bort sin nyckel från brädet, kysste den kärleksfullt och tittade på Lady Charlotte för första gången på flera år. Tillgiven skött av en mekaniker som kom till gården tre gånger om året, det rådde ingen tvekan om att det skulle börja första gången.

Med sin bakåtsvepta kåpa och vindruta, en vridmomentomvandlare som undanröjde behovet av en koppling och växlar, rymliga väskor och plattformsfotpinnar, var Moto Guzzi California trike en dröm inom lyxåkning. Helt ljusblå med guld- och vita stiftrandningar, hon var unik. Lance hade ägnat en hel dag åt att skapa en stencil och spraymåla namnet på båda sidor av tanken.

Äntligen var hon redo. Damen mullrade under henne, med sin stilla explosiva kraft tyglad under hennes händer. Och äntligen hörde hon det. Lance hade modifierat sin cykel nästan helt och hållet under Moment Sadling Bowel de var tillsammans, och när han var klar sjöng avgasröret en nästan triumferande sång medan den sprang - en unik glad ode.

Ljudet hänförde Jena Malone Porr. Han skulle komma, de skulle vara tillsammans och hennes hjärta kunde bli hel igen.Som svar på dånet från hans cykel, trampade hon på bromsen, vred på gasen och vidgade venerna i The Ladys bensindrivna hjärta. Den gungade mot bromsarna när den svarade på ropet från hans maskin, en vild varelse som svarade på sin kompis, ivrig och redo att flyga.

Framför Charlotte reste sig garageporten tyst och med ett hårt bultande hjärta gjorde hon iordning sin hjälm.

För första gången på sju år tittade hon direkt på stugan - Lances hem där han växte upp, och i två år hennes hem, härd och hjärta också. Åtminstone var det tills Sex Kerala tjejer tog den där serien av snubblande dumma beslut.