Ukraina äktenskap med

Jag bor på Manhattan, New York City - i en hög skyskrapa-lägenhet. Det är fler människor i min byggnad än i vissa städer.

Vi är alla staplade på varandra, den ena våningen efter den andra, fyrtiofem våningar höga, några stannar i några månader, andra i åratal, i en egen gemenskap.

Att bo i en byggnad som denna - i New York City - skiljer sig från att bo på andra platser.

En del av det som gör det unikt är själva New York: Det finns fantastiska barer, klubbar och restauranger som är öppna dygnet runt - som du kan förvänta dig i staden som aldrig sover. Bullret upphör heller aldrig, taxibilar, bussar, tutar och sirener, varför det kanske är "staden som aldrig sover".

Men det är också unikt att bo i ett skyhöga torn. Utsikten är fantastisk -- jag kan se Empire State Building och stadens ljus. Små, vardagliga saker gör livet annorlunda här också. Som skräpet.

Vi tar vårt sopor ner i korridoren, inte till trottoarkanten -- och släpper det i en sopnedkast, där det magiskt försvinner, faller och faller ner i en mörk avgrund, i en kompaktmaskin av industriell storlek. Och så är det tvätt.

Du förstår, dessa små lägenheter har inte plats för tvättmaskiner och torktumlare. De flesta byggnader har ett av två alternativ, antingen våning för våning eller källare.

Det första alternativet är att sätta ett par tvättmaskiner på varje våning, men det gillar inte hyresvärdarna så mycket. Om en tvättmaskin svämmar över på till exempel 35:e våningen kommer alla "nere" att få sina lägenheter förstörda när vatten rinner ner till bottenvåningen.

Det andra alternativet är att ha en stor tvättstuga i källaren, vilket är vad min har. Två våningar nedanför vår lobby, djupt under jord, finns en underkällare, och där har vi en stor tvättstuga.

Trots bristen på fönster är det inte så illa -- det finns ett par rader låga, energieffektiva, frontmatade tvättmaskiner, två rader torktumlare och ett par robusta bord för hopfällning och sortering.Det finns några fönster som vetter mot korridoren som gör det mindre klaustrofobiskt, även om de är täckta av dekorativa persienner, och en dörr som låser så att de kan stänga rummet över natten - även om de aldrig gör det, eftersom folk gillar att kasta in en mängd tvätt vid udda timmar.

Nackdelen med den här typen av installation - den enda stora tvättstugan i källaren - är att det kan bli trångt under rusningstid, alla tjafsar efter maskiner, och i slutet av dagen finns det övergivna kläder överallt, tills platsen ser ut. som om en gigantisk frälsningsarmélåda exploderade efter att ha ätit en för många säckar med gamla t-shirts.

Så för att slå folkmassorna tvättar jag min tvätt på helgerna, tidigt på morgonen. Min rutin är enkel -- jag släpar ner en säck tvätt nere, stoppar in några laster i tvättmaskinen, går till gymmet medan tvättcykeln körs och stoppar sedan in allt i torktumlarna innan jag går tillbaka upp på övervåningen.

På så sätt slipper jag brådskan och tar hand om två saker samtidigt. Det finns vanligtvis inte mycket i min tvättpåse -- ända sedan min fru och jag separerade efter ett långt äktenskap (det verkade som 4 865 år, men kan faktiskt ha varit mindre -- eller mer) har jag bott ensam, och sedan Jag skickar ut mina skjortor till en tvättstuga -- jag kunde aldrig få ner den där strykgrejen - det finns vanligtvis bara några lakan och oväntat.

Väldigt tråkigt, eller hur?

Tills för ungefär ett år sedan.

Som vanligt gick jag till gymmet medan tvättmaskinen gick, stoppade in ett par lass i torktumlaren, tog upp allt till min lägenhet och slängde hela högen på sängen. Jag hade många ärenden att göra, så när min flickvän kom för att äta middag erbjöd hon sig att hjälpa till att lägga undan saker.

Vi vek ihop t-shirts och pratade tanklöst - en av de där "tillsammans"-ögonblicken som Penetrationstestningsförslag älskar, när hon plötsligt drog efter andan och med ett skarpt utrop nästan skällde åt mig.

"Vad är detta!?"

På änden av hennes finger fanns ett litet, läckert, spetsat par svarta underkläder.Hon höll upp dem som om de hade sophöns.

Saken är den att de inte var mina. (Inte för att det skulle ha varit något fel med det, eller hur?)

Och de var definitivt inte hennes.

Till att börja med var min flickvän inte "läcker" - vilket är bra för mig, eftersom jag gillar kvinnor med riktiga, mjuka, naturliga kurvor - men det är en annan historia.

Jag stammade fram den ärliga sanningen.

"Jag har ingen aning om vad det är, men det ser ut som någons underkläder."

Det skulle inte bli så enkelt.

"Jag kan SE det. Vems är de. Vems trosor får du. SÄGA MIG. DET ÄR DU MIG skyldig!"

"Nej, jag har ingen aning!"

"VERKLIGEN. Roligt, allt ANNAT här är ditt, och från den här lägenheten."

Det blev bara värre. Hon var övertygad om att jag var otrogen mot henne. Men jag var inte - absolut, positivt inte otrogen mot henne.

Jag försökte förklara.

Du förstår, kommersiella tvättmaskiner äter rutinmässigt kläder och spottar ut dem slumpmässigt. Det är inte ovanligt att hitta andras borttappade tvätt i din, som en slumpmässig liten liten barnstrumpa, eller en slumpmässig tvättlapp - eller ett par av din grannes trosor.

Jag övertygade henne så småningom - jag trodde då - att jag talade sanning, men i efterhand är jag inte säker på att hon någonsin trodde mig.

Vårt sexliv tog en omedelbar, vass näsdyk, stämningen mellan oss blev kyligare och när vi gjorde slut en månad senare var jag ganska säker på att det var de mystiska trosorna som hade utlöst sprickan. Jag tror att hon kastade de sexiga svarta trosorna ner i sopnedkastet -- tillsammans med vårt förhållande.

Livet återgick gradvis till "normalt". Affärsresor, semester. Att bo ensam gör livet enklare, jag måste erkänna - men även om jag saknade sällskap, vid min ålder - femtio något - hände inte dejting för mig, så jag höll mig sysselsatt och fortsatte.

Det var ungefär ett år senare - en kall, mörk lördagsmorgon i november - som jag återigen kom på mig själv med att tvätta.Jag höll på att sortera igenom allt på sängen, en fin varm, väldoftande, fluffig hög med tyger -- och se och häpna, sammanflätad med ett par av mina strumpor, var ytterligare ett par trosor. Rosa. Med en liten båge, precis framför.

Jag var tvungen att le vemodigt när jag vände på dem och tänkte på senast detta hände. Det hade gått ett år sedan den berömda "trosepandemonien" med min ex-flickvän. Sedan dess har hyresvärden installerat nya, energieffektiva maskiner. De använde mindre vatten - använde energi för att kompensera för det. Sköljcykeln snurrade så hårt i dessa nya maskiner att det ibland verkade som om de försökte lansera sig själva till Kennedys flygplats.

En oavsiktlig effekt var dock att små klädesplagg skulle fastna inuti tvättmaskinens trumma ännu oftare - upp och ner på sidan - och om du inte försiktigt roterade och skrapade torktumlarens trumma skulle du tappa saker. Som underkläder och strumpor.

Jag höll på att slänga trosorna när jag såg taggen: La Perla.

Nu är jag inte en kille med en fetisch eller något - men jag har köpt några fina saker till kvinnor genom åren och lärt mig en sak eller två på vägen.

La Perla.

Om du aldrig har sett en kvinna i La Perla underkläder, ja, du borde, åtminstone en gång innan du dör. Oavsett vad du föredrar eller ditt kön: Man, kvinna, hetero, gay, trans, det spelar ingen roll. Ta en titt på nätet, bara för ett ögonblick: La Perla-designerna gör underkläder som Michelangelo gjorde skulpturer. Konstverk. Att förvandla den som bär den till ett önskeobjekt i presentförpackning.

Så någon i min byggnad hade riktigt god smak och hade av misstag lämnat ett par av sina La Perla-trosor i en maskin. Dessa trosor gick förmodligen för minst $150, och det verkade synd att bara kasta dem.

Men det var inte mitt enda alternativ.

Det finns ett litet hopfällbart bord på nedervåningen i tvättstugan, instoppat i ett hörn, och en liten låda på det där folk lämnar den udda strumpan och sånt - typ en borttappad låda.Jag tänkte att jag skulle ta ner trosorna och lämna dem i lådan.

Hissen sänkte mig till källaren, och med ett tråkigt "DING" deponerade mig i undervåningen. Jag gick av hissen och svängde in i den stora tvättstugan, med dess rader av glänsande maskiner. Det var fortfarande tidigt och tyst -- men den "tysta" delen höll på att ta slut, våldsamt.

"EWWW. VAD GÖR DU MED MINA UNDERKLÄDER?"

Det var nästan som att jag fick en smäll av överfallet. Hon stod där, med händerna på höfterna, vidöppna ögon, i ett par Trannie Comics Cumming träningsbyxor och luvtröja. Hon var lång, nästan sex fot, brunt hår bundet i en bulle och tungt ansatt - förmodligen vad någon skulle ha kallat "stor benig" med en djup bröstkorg och breda mjuka höfter. Sexig som Shakespear när den första hanen galar Botero-skulptur, breda lutande kurvor överallt. Ärligt talat, jag skulle inte ha gjort henne för en La Perla-kund - men sedan igen, vem vet vad kvinnor har på sig under det hela. Det är Victoria's secret, eller hur?

"Jag tar bara tillbaka dem."

"Ta tillbaka dem. Du kryper. 'Tillbaka' från vad. Nej, nej, vänta, jag vill inte veta."

"Nej nej nej nej nej. Skulle du ge mig en minut att förklara?"

Hon stirrade på mig och jag var verkligen glad att det inte fanns någon annan i tvättstugan.

"De måste ha fastnat i torktumlaren eller tvättmaskinen. Jag har precis tvättat klart och fann dem fastnade i en t-shirt. Här är de fortfarande varma."

Hon spärrade upp ögonen. "Åh gud, du ger mig mina trosor och säger att de fortfarande är VARMA. VERKLIGEN??"

"Varm från TORKEN."

Hon sträckte sig fram och tog dem, ryckte dem ur min hand och stirrade på mig som om jag hade kolera.

"Jättebra tack."

"Titta, om jag var någon sorts konstig som stal kvinnors underkläder, varför skulle jag föra tillbaka dem till lådan som hittats. Va?"

Hon mjuknade, lite, för en sekund. "Jag vill inte ens tänka på det. Vem vet?"

"Nej, det enkla faktum är att de såg dyra ut, och jag tyckte det var viktigt att ta tillbaka dem till sin ursprungliga ägare."

"Ja, de är dyra. Det var de."

"Jag vet." Fel sak att säga.

"Så du har något för damunderkläder!"

"Nej. Nåväl, ja. Vänta, det är så här."

Vid det här laget hade hon lagt armarna i kors, klappade på foten och jag kunde inte se om hon hade ett halvt leende på läpparna eller ett halvt leende.

"Jag har köpt underkläder till min flickvän. ​​Hon hade dyra smaker. Men jag ska säga - de där La Perla-folket, de verkar verkligen gilla det de gör. Och gör det bra." Mitt ansikte kändes rodnande, och jag är säker på att det var rödbetor.

"Tänk om jag frågar din flickvän om det. Vad heter hon. Kanske kan hon och jag prata om din smak av damunderkläder och jämföra anteckningar." Hon verkade njuta av att se mig slingra sig.

"Ja, det kan du, men det kanske inte går bra. Hon är inte min flickvän längre."

Jag hörde henne muttra under hennes andetag. "Siffror."

"Ursäkta mig?"

"Ingenting."

"Nej, vänta lite."

Jag var inte sugen på mer övergrepp, speciellt innan dagen ens hade börjat.

"Var inte en sån jävel" sa jag jämnt. "Jag kunde bara ha slängt dem i soporna. Jag kommer tillbaka hit en lördagsmorgon när jag borde njuta av mitt kaffe och ta reda på nyheterna, och först behandlar du mig som en pervers, och sedan tjatar du på mig om min status. Trevligt att träffa dig också. Vad som helst. Och hej, att döma av de där snygga träningsbyxorna är jag förvånad över att du har på dig några underkläder, än mindre La Perla. Jag skulle ha gissat ett par snygga mormortrosor."

Jag vände mig om för att gå, och i spegeln i hörnet av rummet kunde jag se henne bakom mig, händerna på höfterna, trosor vadderade i ett gäng, hennes ögon följde mig när jag gick, hennes mun öppen, som om hon ville säga något men var inte säker på vad.

Det var inte förrän jag åt middag den kvällen och ett par glas vin som jag skakade av mig min frustration över det mötet.

Måndagen kom för tidigt, det har den Cammy White Sex gjort, och suddas ut i tisdag och onsdag. Jag var tillbaka bakom skrivbordet, ikapp på tolv timmars dagar och oändliga högar med saker att göra.Torsdag kväll jobbade jag hela dagen och åt sedan en affärsmiddag som höll mig ute till tio. Jag återvände till hyreshuset, hämtade min post och klev in i hissen medan jag frånvarande blandade mig igenom räkningar och kataloger.

Precis när hissdörrarna stängdes dök en hand in, en tippade med knallröda naglar, vilket gjorde att hissdörrarna öppnades igen. Som en avskedsgardin gled dörrarna tillbaka för att avslöja henne, där hon stod och väntade. Inga svettningar och tofflor ikväll - istället en härlig, figursydd klänning, en liten clutchväska bak och klackar.

"Oh hej" sa hon när hon klev in i hissen. Jag kunde känna lukten av ett spår av hennes parfym som släpade, på vinden hon skapade. "Lång dag för dig också?"

"Ja" sa jag, "kan inte vänta till helgen då jag kan göra något enkelt, som min tvätt." Hon log, vilket jag trodde kunde ha varit ett fredsoffer från grannskapet.

"Du vet," sa hon, "om du var klädd så - i en snygg kostym - skulle jag förmodligen ha fått en annan reaktion när du tog tillbaka mina kläder. Vilket, jag ska erkänna, var snällt av dig."

Hissen stannade vid min våning. "Oroa dig inte för det. Jag kan verkligen förstå det, mer eller mindre, i alla fall. Sen igen, jag ser att du inte har på dig dina tvättkläder heller, så jag tar Sex i omklädningsrummet de sakerna jag sa om, umm, du vetmormorstrosor." Vi hade kommit fram till min våning och dörrarna öppnades. "Ha en god natt" sa jag när jag klev ut.

Jag förväntade mig att hon skulle säga detsamma. Du vet, det är här hon skulle ha sagt något i stil med "Ja, du också." Inte.

"Det bästa", sa hon halvvisskt när dörrarna stängdes, "var att när jag tog på mig dem i morse blev jag påmind om hur bra de passade. Bra underkläder gör det."

Jag tappade nästan näsan. Utan att inse det hade jag lutat mig in för att höra henne, och dörrarna stängdes med hennes sista ord mitt framför mitt ansikte.

Det var svårt att sova den natten, eftersom jag hade svårt att tänka på henne i flera timmar och hade hennes La Perla på sig.

Lördagen kom snabbt, tvättdag igen.

Jag gick av hissen med min tvättpåse och svängde in i rummet fullt av tvättmaskiner och torktumlare när jag såg henne, böjd över hennes tvättkorg, sorterade hennes saker, det vita i en hög, det andra i en annan och slängde saker genom ytterdörren på en av de låga brickorna. Inga svettningar i morse.

Istället hade hon på sig ett par hudtighta yogabyxor, under vilka jag kunde se Söt stor flicka på hennes trosor. Det var svårt att säga, men jag tyckte att jag kände igen mönstret på spetsen. Jag ville inte bara stå där och stirra på hennes baksida när hon böjde sig över sin tvätt, så jag gav upp försöket att gissa och gick in i rummet.

Hon såg mig Heterosex takspegeln och ställde sig upp och vände sig om.

"Jag trodde att det var du. Följer du med?"

Jag var lite försiktig och undrade om detta var en uppsättning. "Allvarligt?"

"Hör här, förra veckan fångade du mig innan jag tog mitt kaffe, jag och min sambo kommer inte överens, och du dök upp vid fel tidpunkt. Kan vi börja igen. Hej, jag heter Sara." Hon sträckte fram handen.

Jag tappade mina saker på ett bord. "Trevligt att träffa dig Sara, jag är Bill." Hennes hand var varm och mjuk mot mina gamla förhårdnader.

Jag började reda ut mina saker och vi började så småningom småprata, den Bra lesbiska sexhistorier typen av otippat skämt -- hur länge vi hade bott i byggnaden, där vi arbetade, och sedan kom hon igen till vårt möte förra veckan. Vid det här laget hade vi båda laddat klart maskinerna och var och en lutad mot olika brickor som tuffade iväg som små dieselgeneratorer.

"Du hade rätt, vet du?" Hon sa. "De där trosorna var verkligen dyra. Jag köpte dem själv."

"Jag är förvånad över att de inte var en gåva - det är en klassiker, du vet, "underkläder för din flickvän". Som direkt efter ett slagsmål, eller på en årsdag, eller för att ladda upp ditt sexliv. I själva verket, jag" Jag är säker på att det finns hundratals aningslösa män som shoppar online för sina fruar just nu.De kommer att bli distraherade av modellerna, få ont om tid och sedan snabbt välja något som är obekvämt, opraktiskt och inte passar -- i en ohygglig färg. Den kommer att bäras en gång, kanske, och sedan hamna längst ner i en underklädeslåda."

Hon skrattade. "Det låter som att du har blivit tillrättavisad för att du köpt löjliga underkläder till någon."

"Tja, nu när du nämner det. det var en strumpstoppare för min ex-fru på vår första jul. Hennes exakta reaktion var "vad i hela friden är det där"?"

"Faktiskt", sa hon, "det var så jag började med La Perla. En gammal pojkvän köpte mig mitt första La Perla-set. Han brukade tjata på mig att bära det hela tiden. Jag tyckte att det var riktigt hett först, men sedan det började bara störa mig. Efter att vi gjorde slut insåg jag att jag gillade att bära den bara för mig, inte för honom eller för någon annan. Det fick mig att känna mig, jag vet inte, sexig på ett sätt, och jag behövde det efter att han gick."

Det hördes inget annat ljud än de vibrerande tvättmaskinerna som tjatade och gurglade bredvid oss. Jag kände hur Gratis filippinsk porrnovell vibrerade under min rumpa.

"Jag läste något sånt en gång. Det stod "Amerikanska kvinnor bär snygga underkläder för att behaga andra. Franska kvinnor bär snygga underkläder för att behaga sig själva." Tror du att det ligger någon sanning i det?"

Hon sträckte sig ner i sin tvättkorg medan hon nickade. "Det tog mig några år att förstå det, men nu förstår jag det helt. Vilket är bra att komma ihåg, eftersom alla dessa krusiduller kan vara lite krångliga - jag måste tvätta dem alla separat - med mild tvål och på inställningen 'Mjuk'."

När hon pratade höll hon upp en ljusblå bh, med kupor gjorda av genomskinlig spets. Hon sträckte ut den framför sig, över sin mjuka, rikliga bröstkorg, som om hon provade den över skjortan och kollade passformen. "Så ja, jag skulle ha på mig något sånt här när jag ville må. bra."

Hon tittade på mig medan hon höll den mot sin kropp ett ögonblick, innan hon försiktigt vek den, en kopp i en annan, och lade den i högen med "Delicates" som hon höll på att separera, och jag trodde att de små knölarna på henne bröstvårtorna var mer synliga än de hade varit för ett ögonblick sedan.

Jag skulle gissa att hon visste exakt vad hon gjorde -- men i det ögonblicket var det helt, helt omöjligt att inte föreställa sig att hon bar den där spetsblå behån, och ännu bättre, att föreställa sig att hon tog av sig den; det var omöjligt att inte undra vad hon hade på sig under t-shirten. Jag blev skarpt medveten om att tvättmaskinen vibrerade mot min rumpa och jag kände hur min kuk ryckte. "Hej" från nedervåningen, min egen underkällare.

Jag var inte säker på vad jag skulle säga. Det bästa jag kunde uppbåda var: "Är den där blåa La Perla också. Det är väldigt fint."

"Nej, jag har bara ett annat La Perla-set - och jag har det på mig."

Jag tror jag slukade.

Hon tittade ner på mitt gren, mina shorts visar nu en växande utbuktning. "Du kanske vill se vad jag har på mig?"

"Ja, det skulle vara."

Jag lät orden spåra av när hon gick över dörren och vred på låset, snurrade på stången på persiennerna för att stänga dem och släckte lamporna tills rummet endast var upplyst av det mjuka skenet från de digitala avläsningarna på tvättmaskiner och torktumlare.

Hon gick tillbaka till mig, vänd mot mig, och drog upp sin t-shirt över sina underbara bröst, upp över huvudet. "Vad tycker du om den här?" viskade hon, precis över brummandet av maskinerna. Den var rosa, remmarna gjorda av en skimrande satin, kopparna helt gjorda av en intrikat spets, och jag kunde se hennes bröstvårtor och vårtgårdar genom spetsen, som mål som väntade på ett par läppar. Och hennes bröstvårtor var hårda.

Min kuk var också väldigt hård. "Jag gillar verkligen det på dig. Det ser ut som att det passar dig också, precis som du sa i hissen."

"Ja, inte en rynka, inte en lucka. Jag ska visa dig." Hon tog min hand och körde den längs kanten på hennes spetsiga rosa bh-kupa."Det finns inte den minsta luckan, bara den mjuka spetsen." Hon klämde sin hand runt min så att min hand klämde hennes bröst, mjukt, fylligt, tungt och så väldigt varmt genom spetsen. När hon suckade var det som om en mjuk bris gick över min kuk och jag kände hur jag bultade för varje slag i mitt hjärta.

"Är det här en del av en uppsättning?"

Hon släppte min hand och nickade. Hon steg tillbaka och tryckte ner sina yogabyxor, som om hon skalade huden från en banan, tryckte ner dem, klev ur sina sandaler och ställde sig framför mig som en modell. "Rosa, som sockervadd" sa jag. "Men sötare."