är Jimmy Page asiatisk

jag

Han sa till mig att han älskar mig.

Sedan kysste han mig.

Jag kysste honom tillbaka och log.

"Jag älskar dig också."

Vi älskade för första gången den eftermiddagen, i extrasängen i min lägenhet.

Han var så upprymd att jag såg honom darra.

Jag darrade också.

När det var dags för honom att gå in i mig rörde jag vid hans läppar med fingret.

"Vänta", sa jag.

Han pausade.

"Jag vill att du ska kyssa mig när du stoppar in den", sa jag.

"Okej", sa han och böjde sig mot mig.

Jag rörde Extreme Stretched Pussy hans läppar igen.

"Vänta", sa jag.

Han pausade. Jag kunde säga att det var svårt för honom att sluta, men jag behövde hans styrka.

Jag tittade in i hans ögon och sa: "Nej, jag menar varje gång. Jag vill att du ska kyssa mig varje gång när du stoppar in den."

Han tittade på mig.

"För alltid", sa jag.

Han log och sa: "Jag lovar", och sedan kysste han mig. Hans läppar så ömma och söta, så fasta och enträgna, hans tunga kittlade min.

Sedan stoppade han den i mig.

Jag kom.

Han frös och sa: "Har jag skadat dig?"

Jag skrattade och sa: "Nej, det var jag. Jag fick orgasm."

Fortfarande orolig sa han: "Ska du göra det varje gång jag stoppar i dig det?"

"Ja", sa jag, "jag lovar."

Han log.

"Men bara om du kysser mig."

Han såg förbryllad ut.

"Nu."

"Nu då?" han frågade.

"Älska med mig, du vackra, vackra man. Tror du att det är Jimmy Page asiatisk den enda jag har inom mig?"

Tack och lov, han svarade mig inte. Med hans ord menar jag.

Vi har varit tillsammans länge nu. Vi gifte oss, vi har barn nu.

Ibland glömmer han.

Ibland glömmer jag.

Ibland påminner en av oss den andra.

För det mesta minns vi.

II

Ibland älskar han mig hårt, fysiskt, menar jag.

Jag tycker om det. Jag gillar att underkasta mig honom, att vara hans kvinna.

Han är skyldig, efteråt, och förvånad över att finna att jag gillar det.

Träldom. Disciplin. Aga.

Vi har provat allt.

Vi kittlade gränserna, men backade.

Vi var båda rädda att vi skulle vilja ha det för mycket för att sluta.

Ibland älskar han mig ömt.

Han uppvaktar mig i flera dagar och rör vid mig när jag inte förväntar mig det.

Ge mig små presenter, lämna söta kort under min kudde.

Jag lärde mig att inte inleda vägen till fysisk frigörelse.

Jag lärde mig att vänta, att låta honom göra detta.

Han måste se mig svara, långsamt, fångad av hans uppmärksamhet.

Vi kallar detta, "Små kyssar."

Det är en tid jag värnar om.

Det slutar med djup. Med intensitet.

Han fyller mig.

Ibland tar jag honom.

En man behöver det, du vet.

Han tror inte att jag älskar honom om jag inte får honom att göra vad jag vill, ibland.

Naturligtvis menar jag sexuellt.

Jag älskar hans undergivenhet till mig, avslöjar hans sårbarhet.

Det är svårt för en man, men jag tror att vi är närmast då.

Efter det lagar han frukost till mig.

När vi är klara städar han i köket.

Jag gillar att ge honom en present när han är klar.

Något han måste ha på sig.

Senare säger jag till honom: "Jag behöver dig."

Det betyder att jag behöver honom för att vara honom igen.

På något sätt innebär det alltid en passionerad kyss.

Ibland älskar vi tillsammans.

Vi brottas, utan att veta vem som vinner.

Jag tror att vi båda vinner.

III

En gång frågade han mig om han kunde ta nakenbilder av mig.

"Varför?" Jag frågade. Jag visste att han inte visste varför. Det är inte den typen av vilja.

Han sa att han inte visste.

"Okej," sa jag, "jag har dock ett tillstånd."

"Vad är det?" han frågade.

"Jag ska göra vad du vill, posera på vilket sätt du säger till mig. Du kan ta hur många bilder du vill. Vad som helst. Men."

"Vad?" han frågade. Jag kunde säga att han blev upphetsad av tanken. Hans fötter hasade fram och tillbaka.

"Du måste få dem professionellt tryckta i stort format och inbundna till en bok."

Han blev fascinerad och lutade sig framåt, "Okej, antar jag, men."

"Vad?" Jag sade.

"Varför?" han frågade.

"Jag är inte klar än. Det finns mer."

"Du är så otålig", tillade jag.

"Vad?" frågade han, noga med att hålla otåligheten borta från rösten.

"Du måste lova att titta på bilderna varje morgon för resten av ditt liv."

Han var förbryllad över detta, men han visste att jag menade det. Jag kunde se det från rynkorna runt hans ögon.

"Dessutom måste du lova att titta på bilderna varje kväll innan du går och lägger dig för resten av ditt liv."

"Varför?" han frågade.

"Jag vet inte", sa jag, "men om det är viktigt för dig att fånga mig på det sättet är det viktigt för mig att du tittar på dem varje dag. Lovar du?"

"Ja, jag antar," sa han.

"Jag är inte klar än." Jag sade.

"Detta är många villkor", sa han.

"Ja", höll jag med, "men du frågar också mycket."

"Okej, vad mer?" han frågade.

"När jag frågar dig," sa jag, "du måste titta i boken och onanera medan jag tittar."

"Vad!" han sa.

"Du hörde mig. Jag vill vara säker på att bilderna väcker dig. Det är det enda sättet jag kommer att veta."

"Hur ofta kommer detta att vara nödvändigt?" han blev fascinerad av detta. Män är sådana troll.

"Så mycket som jag frågar. Kanske varje dag."

"Men."

"Vill du ha bilderna eller inte?" Nu börjar han tänka på hur jag mår. Han ser osäker ut. Bra.

"Hmmmm." var allt han klarade av. Han är helt upphetsad av tanken, men jag har engagerat den andra sidan av hans hjärna. Det är roligt att se hans ord fly honom. Jag försöker hårt att kväva ett leende.

Jag drar av mig min blus och visar honom mina bröst i en rosa spetsbh. Bröstvårtorna slår igenom och tro mig, de är stolta över hans blick. Han gillar att göra mig medan jag har den där bh:n. Hemporr online visste inte att något av det här skulle komma, men det var ett bra val i morse.

"MMMM." är allt han kan uppbåda. Jag skrattar högt.

"Om du vill ha bilderna måste du använda kameran medan jag är naken. Det måste vara svårare än att prata."

Hans byxor Roliga feta ordspråk uttältade. Det är spännande, men vi måste lösa det här med bilder.

Jag tar av min behå, långsamt, inte som en strippa utan på ett så feminint sätt som möjligt. Du vet vad jag menar. En kysk, men definitivt kvinnlig rörelse. Erkänn det, du har tränat på det här i spegeln.

Han har faktiskt svårt att hålla den extra saliven i munnen. Jag får aldrig något svar nu.

"Jag tycker att mina bröst fortfarande är fina, eller hur. De skulle se snygga ut på en bild. Du kan bara nicka om du vill."

Han nickar med eftertryck. Han vet inte vad han ska göra med händerna.

Jag drar upp min kjole, långsamt. Jag tycker inte att det är provocerande, men tydligen gör han det. Jag tappar kjolen till golvet och avslöjar de matchande trosorna. De är också skira, och han kan se den lilla rosa rosen ovanför min vulva genom dem. Han kallar det den lyckligaste platsen i världen. Någon bok. Jag får honom att kyssa den, ibland. Han svär att det luktar ros. Du vet, en klick av rätt doft, precis innan. Glamour.

Tja, hans mun hänger öppen.

Jag vänder mig så att han kan se min rumpa som definitivt inte täcks av spetstrosorna.

"Jag är definitivt inte arton längre, men jag tror att om du är försiktig så blir det snyggt på bilderna, Milfs över 50-talet i strumpor hur. Med rätt belysning?" Han gick en fotokurs.

Jag menar inte att vicka på det, men du vet, det är svårt att låta bli.

Han stönar, lågt Vuxen Acne På Ryggen i bröstet. Det låter som ett djur.

Hans händer vickar. De vill röra något, hålla i något. Har något.

Jag antar jag.

"Jag menade inte att göra er alla upphetsade." (Fan, det är en lögn, eller hur. Jag försöker så mycket att aldrig ljuga för honom.)

Han gör ett ljud som män inte ska göra. Det är faktiskt skrämmande. Jag vet inte vad som håller honom tillbaka. Alla cerebrala saker som uppförande, omsorg om relationer, det är säkert .

Det gör han inte. Håll tillbaka, menar jag. När han är klar är jag våt och knasig, men glad, vet du. Jag ligger på magen, det rosiga skenet på bröstet och nacken syns, men det bleknar bort. Jag vet inte var behån och trosorna är - jag minns en rosa båge över rummet men jag minns inte åt vilket håll.

Han är fortfarande inom mig men det slappnar av, kryper ur mig. Den vikten på min rygg är hans bröst.

En hand smeker min hals, mitt öra, mitt hår. Han är så söt efteråt.

"Hur är det med bilderna?" Jag frågar.

IV

Han är borta nu.

Hjärtattack.

Jag trädgårdar, jag handlar, jag håller platsen plockad.

Kyrka varje söndag.

Barnen kommer förbi då och då.

De lät mig aldrig behålla grands tillräckligt.

Jag kommer ihåg.

Jag känner fortfarande hans fingertoppar på mig, jag svär, hans spöke påminner mig ibland.

Det får mig alltid att le.

Jag minns hans sista kyss, konstigt nog som den första.

Så ömt, så full av löften.

"Jag älskar dig", säger jag i luften.

Barnen kommer över i eftermiddag.

Jag måste komma ihåg att låsa in den där bilderboken.