Köper Blommor Till En Flicka

All Hallows' Eve på Braidwood House

Författarens anteckning: Detta är mitt första försök i kategorin Erotisk skräck, även om jag visserligen kanske hade lagt det i Humor & Satir, Grupp eller Nonhuman. I vilket fall som helst är det också mitt första bidrag i en tävling, närmare bestämt Halloween 2016. Som med de flesta av mina berättelser, börjar den här långsamt och bygger upp bakgrunden och karaktärerna som krävs för att sätta upp sexiga saker. Jag hoppas att du tycker om det och jag hoppas att du kommer att ge mig feedback genom kommentarer och röstning, särskilt genom att rösta. Det ger mig en anständig uppfattning om hur bra jag underhåller dig, läsaren.

* * * * *

Jag borde inte vara här, han trodde. Det här var ett stort misstag.

Det var illa nog att den gamla Vicky stod bredvid byns ursprungliga kyrkogård och att polisen på halloween skulle hålla utkik efter Juvies ute och läxa. Dessutom var intrång – även på övergiven egendom – fortfarande ett brott med mycket få undantag. Att bryta sig in för att hämta bevis på hans våghalsighet hörde inte till undantagen. Men det var precis vad han var tvungen att göra om han ville bli antagen.

Antagen i klubben, alltså. Norcross Paranormal Mystery and Romance Writers Guild. NPMRWG gjorde inte en särskilt bra förkortning, så oftast hette den bara The Guild. Och han ville in. Dåligt.

Stewart Chamblee hade drömt om att bli författare sedan den dagen de först satte en krita i hans hand. Han hade frustrerat både föräldrar och lärare med sin "överaktiva fantasi", som de gärna kallade det. När han var ärlig mot sig själv, skulle han erkänna att han hade svårt att se den vardagliga värld som de andra kallade "verkligheten". Han såg alltid bortom det, såg otaliga världar strax utanför i skuggorna, fulla av spänning och äventyr. Ibland fanns det en glödande portal och han kunde gå igenom den och faktiskt gå dit, även om han alltid drogs tillbaka på något sätt. Han älskade att besöka dessa världar Lg Versa silikonskydd se vad som fanns att se.

Ibland skrämde det skiten ur honom.

Andra kanske hånade honom, men han trodde. han visste. att spöken och änglar och onda andar existerade och inte kunde motstå frestelsen att skruva på människors liv. Precis som han visste att klingoner och romulaner faktiskt levde utanför Gene Rodenberrys fantasi, och att Bram Stoker, Guy Endore och Clemence Housman krönikerade historien. Han ville skriva berättelserna om de världar han kände. För att få dem accepterade var han tvungen att få dem att verka som paranormal fiktion.

Så han hade ansökt om medlemskap Heta porrtummar Guilden, eftersom de sponsrade blivande skribenter och hjälpte greenhorns att få kontakt med legitima förläggare. Deras krav var enkla: att lämna in tre exempel av hans författarskap för kritisk granskning, att skicka in en uppsats på inte mindre än 750 ord som beskriver varför han ville gå med, och att ge sig in i hjärtat av det lokala paranormala helvetet - Braidwood House - - och återvända med ett föremål som bevisar att han hade varit där. Och inte fastna, förstås.

Det här sista kravet var avsett att rensa bort de svaga till hjärtat och de passionerade wannabe's som inte menade det paranormala på allvar. Det var därför han var här och slängde på det smidesjärnstaket som omgav Braidwood House, rädd. För dem som trodde på det paranormala var intrång på dessa grunder potentiellt dödlig.

Och vem fan trodde att vassa, spetsiga spetsar på toppen av staketet skulle vara en bra idé?

Med nyslitna byxor och skjorta sänkte han sig till marken, hukade sig och såg sig omkring.

Sug upp det, Stew, tänkte han för sig själv. Du kan göra det här. Du har fick att göra detta. Du vill in i Guilden.

Med fokus på den tanken spände han sig över den rymliga tomten mot den viktorianska herrgården i tre våningar som skymte fram ur mörkret, upplyst av fullmånen.

Varför måste fullmånen vara på Halloween? tänkte han för sig själv, irriterad över konsekvenserna.

Han hade kommit över staketet på baksidan av huset, bort från kyrkogården.Mindre chans att bli uppmärksammad. Nu, när han gick framåt, insåg han att uthuset han använde för att täcka sin inflygning inte var redskapsboden. Det var ett utsmyckat mausoleum i bästa gotiska tradition.

Skit! var hans främsta tanke. Gå inte på någon form av helig mark eller något, Stew. Idiot.

Han gav upp att gömma sig och tog sig snabbt och omständligt till verandan. Husets grund var sten. Resten av huset var av trä, men inte den billiga 2-av-4-konstruktionen av dagens hus. Nej, den här hade byggts för att hålla för evigt, av tjockt timmer och kraftigt skakigt sidospår. Ryktet gick, Charles F. Braidwood Esq. lät bygga huset åt hans andra fru och hade gett det oseriösa löftet att hans kärlek till henne skulle vara längre än huset gjorde.

Den är i ganska bra form för att vara över hundra och femtio, han trodde. Undrar om han fortfarande älskar sin fru. eller fruar.

Braidwood hade varit en järnvägsmagnat, en rånarbaron från mitten till slutet av 1800-talet, och hade byggt denna egendom som ett tillflyktsort, långt borta från någon närliggande stad, efter att hans första fru dog under mystiska omständigheter och han hade gift sig med sin andra. Tydligen hade även hon dött och han hade övergett huset. Det var tänkt att vara hemsökt och därför undvikas av lokalbefolkningen. Det ryktades att några som kommit in aldrig hade återvänt.

Och jag står här som en id. vad fan var det den där??? Ljudet av ett rostigt gångjärn ekade över gården som om det förstärktes av natten. Han såg sig snabbt omkring och såg ingenting. Fram tills.

Tills han märkte en mörk, mansstor form som rörde sig tillbaka nära mausoleet. Han hasade sig för att krypa ner bredvid verandatrappan och försöka vara så osynlig han kunde.

Hans hjärta höll på att gå i överväxel när han såg figuren glida. inte gå, glida. uppför den mjuka sluttningen från stenbyggnaden, direkt mot sitt gömställe.

Trappa. Veranda. Dålig, tänkte han medan han försökte Bröllopsunderkläder i full figur sig undan, tillbaka längs stengrunden, förhoppningsvis gömd av jordklotet arborvitae som växer där. Han låg så platt som möjligt och såg hur gestalten närmade sig trappan. Trots att han var rädd, blev han chockad när han såg att figuren faktiskt var en kvinna, otroligt vacker, med mycket blek hud och flödande silvervitt hår. Kappan hon hade på sig skiftade plötsligt i nattvinden och han fick ytterligare två chockerande insikter.

Okej, hon är inte ett spöke, tänkte han medan den mycket verkliga Angelica Sin Gangbang rörde sig i vinden. Och herregud. Vilket rack!

Inte det mest eleganta sättet att tänka det, men han tänkte inte så klart ändå. Hon var verkligen mycket välutrustad och den formsydda skimrande klänningen hon bar betonade bara det. Stewart blev besviken över att kappan blockerade hans syn på resten av henne. Han tittade fascinerat på när hon gick upp för trappan, gick över verandan och närmade sig bakdörren. När hon kom fram till den drog hon ut en nyckel som fästs i en kedja runt hennes hals och passade den i låset.

Några ögonblick senare hörde han låset klicka och såg hur hon öppnade spärren och klev in och stängde dörren efter sig.

Herregud. vem var det??? Hans sinne rasade när han försökte få pulsen under kontroll. Eller Vad var det. Det är någon levande här. Hur kommer det sig att ingen vet om det?

Många fler frågor strömmade genom hans hjärna men den översta var hur fan kommer jag in där. Jag har fick att träffa den damen!

Inte den mest briljanta av idéer, med tanke på omständigheterna, men definitivt den som arton-plus år av testosteronförgiftning gjorde mest enträget. Och den som fick honom att sakta och försiktigt krypa ut från buskarna och upp på verandan.

Verandan lindade sig runt husets baksida och passerade ett antal fönster på väg till en bred veranda till vänster.Den bakre ingången var rakt framför honom, och till höger om honom avbröts svepningen av verandan av det som måste vara sommarköket, som sträckte sig ut till höger. Han visste från att undersöka platsen på dagtid att framsidan av huset hade en enorm veranda med utsmyckade dubbeldörrar och en mindre täckt entré vid sidan som hade tjänat bussarna. Det fanns en liten vagn på baksidan, nära kyrkogården.

Det fanns verkligen inget bra sätt att smyga in i huset. Han började kolla fönstren mot verandan, för att se om de var olåsta, när ett högt knarra! fick honom att frysa. Han tittade rädd mot dörren och såg att den hade sprungit upp en bit.

Hade förmodligen inte låst sig helt när hon gick in, han trodde. Tur för mig.

På något sätt hörde han inte den mer rationella och paranoida delen av hans hjärna som skrek Det är en fälla, din idiot!!!

Stewart lättade fram till dörren så tyst han kunde. Alldeles så sakta sköt han dörren längre på glänt. När den var tillräckligt bred för att han kunde slinka in, gjorde han det och fiskade upp sin pennlampa ur fickan.

Allt jag behöver göra är att hitta något där det står "Braidwood" på den och komma ut, han trodde. Hans kropp var fortfarande full av adrenalin, men hans sinne började åtminstone tänka klart. Så vad fan säger "Braidwood". Bestick. Den skulle vara inlåst någonstans, eller borta. vad mer?

Han såg sig omkring i smyg, och vid den svaga belysningen av hans pennljus, befann han sig i ett slags vaskrum, med dörrar som ledde längre in i huset och in i sommarköket, och även en tjänares trappuppgång som ledde upp och ner på baksidan av huset. .

Detta är alltför utilitaristiskt, han trodde. Allt personligt skulle vara längre in i huset. Så med hjärtat bultande i öronen lättade han in i korridoren som ledde mot husets framsida. Han insåg att han rörde sig nerför en lång hall och att det längre upp fanns porträtt på väggarna.

Attans. En av dessa bilder skulle vara perfekt! tänkte han när han började komma på vilken som skulle vara lättast att ta sig ut ur huset utan att bli märkt. Han hade precis bestämt sig när han också insåg att han hörde röster. Det stoppade hans plan att hacka en av bilderna i spåren.

"Jag är ledsen att jag är sen," sa en bestämt kvinnlig röst. "Utan Bruno i närheten för att väcka mig, sov jag för."

"Det är okej, Victoria", svarade en annan kvinnlig röst. "Nästa gång, om du vill, kan jag komma och hämta dig."

"Tack, Marianne," svarade den första rösten – nu Victoria –. "Jag kan mycket väl ta upp det där. Kommer Julianna att klara det?"

"Jag är inte säker", klingade en tredje röst med lite accent. "Hon har sagt att hon kanske kommer för sent, eller kanske hon inte kommer att klara det alls. Vi ska gå vidare utan henne." Stewart bestämde sig för att accenten var fransk, eller kanske Cajun.

"Okej då, Margeaux," sa Victoria till henne. "Så fort vi har fått våra drinkar kan vi börja."

"Väldigt roligt," svarade Margeaux i en ton som visade att det inte var det. "Du vet att jag inte dricker."

"Förlåt. bara retas", bad Victoria om ursäkt. "Vad är det ikväll?"

"Texas Hold 'Em", sa Marianne till henne. "Small Blind 5, Big Blind 10, minsta höjning 10. Chip in, damer."

Vad??? Stewart blev förstummad. Tre kvinnor som spelar poker i ett spökhus på Halloween. Whisky Tango Foxtrot, över? Han bestämde sig för att ignorera delen om nyfikenhet och vad den gjorde med katten, och lättade ner i korridoren. Han ville verkligen se Tranny Cum Novell här med sina egna ögon. Eller åtminstone trodde han att han gjorde det. Han var inte så säker efter att han stack sin mobiltelefon runt kanten på dörrposten så att han kunde se utan att bli sedd.

Det var tre kvinnor, okej. Sitter runt ett bord med högar av spelmarker och en kortlek. En var den skimrande damen med det vita håret han hade sett gå in. Det fanns en annan skimrande, förutom att hon verkade genomskinlig. Och naken. Och det var en tredje klädd i päls från topp till tå.Förutom hur konstiga de såg ut var de alla avgjort kvinnliga. Mycket kvinna. Make-the-byxorna-sväller typ väldigt kvinnligt.

De verkade inte lägga märke till honom och fortsatte direkt att prata medan de spelade.

"Trick-or-treaters kommer inte till dörren längre," klagade den vita damen, Victoria. "Medlidande."

"Nja, kanske inte så mycket", konstaterade den lurviga Marianne. "Det här huset var få rykte om att äta upp folk. Det gjorde få oss att inse att vi var tvungna att ta vår jakt någon annanstans."

"Jag sa till er två för länge sedan, ni ska inte äta där ni sover", kommenterade den genomskinliga Margeaux.

"Lycklig du", anslöt Victoria igen. "Du behöver inte äta. Bara metafysisk näring."

"Tur du", sa Marianne till Victoria. "Du behöver bara dricka en gång var tredje eller fjärde månad. Jag måste äta minst en gång i månaden, och ibland oftare."

"Det är bara för att du låter dig själv bli för kåt", sa Victoria till henne. "Om vi ​​hade kvar ett par donatorer skulle vi inte behöva gå ut och jaga."

"För det skulle vi behöva Julianna," inflikade Margeaux. "Vår mat åldrar våra donatorer alldeles för snabbt. Hon är den enda som har förmågan att vända skadan. Och hon kommer inte att stanna här."

Stewart Chamblee var lika förvirrad, lika upprymd och lika skräckslagen som han någonsin varit i sitt liv. Det fanns vissa slutsatser om vem. eller vad. dessa tre var som han försökte mycket hårt för att inte hoppa till.

"Juliannas tidsmagi är perfekt, överens om", sa Victoria till de andra. "Men du vet att hon är Dick tortyrhistoria för att stanna på ett ställe för länge. Kalla det ärftligt beteende. Ingen av Salem-häxans ättlingar är bekväma med att hålla sig stilla. De fortsätter att röra sig för att de tror att det kommer att rädda deras liv. Och det spelar ingen roll att Offren för rättegångarna var faktiskt inte häxorna. bara oskyldiga människor som hamnade i hysterin. Julianna och hennes folk kommer aldrig att slå sig ner igen."

"Ja, hon kunde stanna här mer än en natt i månaden," klagade Margeaux."Ni två kan gå och äta någon annanstans. Jag måste leva på det här husets inkräktare och besökarna på kyrkogården."

"Sant", instämde Victoria. "Du vet förstås att den mänskliga mannen har avlyssnat oss?"

"Åh, ja", svarade Margeaux ljust. "Jag kommer att bjuda in honom om en minut."

Som helvete! tänkte Stewart och vände sig om för att ta porträttet och springa. och pissade sig.

Mest för Tgp Public Sex omedelbart före honom materialiserades en skrämmande uppenbarelse, ansiktet av en gammal kröna, vriden och torterad och grotesk, öppnade sina käkar på vid gavel och visade enorma huggtänder, halvt bölande/halvskrikande i ansiktet.

Han skrek också och snubblade baklänges in i salongen och föll på golvet framför en soffa.

"Hej, pojke", vände Marianne sitt lupinansikte mot honom. "Vad heter du?"

Stewart kunde inte svara. Stewart kunde inte röra sig. Stewart kunde knappt andas medan hans blodtryck och puls höjde i höjden.

Marianne nosade i luften. "Jag tror att han blöt sig."

"Förmodligen," höll Victoria med medan Margeaux flöt över till honom.

Herregud, helvete, helvete! är vad Stewart skulle ha tänkt, om han tänkte alls, vilket han inte var.

"Ung. Rimligt frisk. Paket över genomsnittet. Libido utanför listorna. Skrämd skitfri," katalogiserade Margeaux medan hon svävade över honom. Hans storögda blick och ansträngda andning var hans enda svar.

"Hmmm." fortsatte Margeaux. "Kom och letade efter bevis på att han hade varit här. Måste vara den där författarklubben. Vill. åh!" Hon stannade upp i sina funderingar.

"Vad?" frågade Victoria. "Vad är 'åh!'?"

"Den här är begåvad," sa Margeaux till henne. "Inte en adept ännu, men definitivt bättre än en vardaglig. Han är faktiskt känslig för paranormal metafysik. Han vill skriva om det han vet, men måste presentera det som fiktion om det ska säljas. Han tror att vi finns."

"Klart att vi finns!" Marianne hoppade in. "Väldigt riktigt, väldigt hungrig och väldigt kåt. Ingen bra natt att vara mat!"

"Nu, nu, Marianne." Victoria försökte lugna ner henne."Vi behöver inte ha bråttom. Låt oss först se vad han har att erbjuda oss."

"Inte mycket, utan Julianna här", grämde Marianne, men slog sig ner.

"Det skulle betyda att han skulle vara mycket välsmakande, Margeaux?" frågade Victoria och vände sig mot henne.

"Mais oui! Ja," instämde hon. "Och väldigt mättande."

Jag Kloroform Bondage Orgasmer död, jag är död, jag är död. Stewarts hjärna hade äntligen kommit online igen. Vad fan är de?

"Vad fan är vi?" Margeaux ekade och Stewart insåg att hon kunde läsa hans tankar. "Vi är tre, vanligtvis fyra, goda vänner som mycket skulle kunna använda era tjänster."

Stewarts hjärna snurrade. Aldrig! Den ville insistera. Det fanns aldrig en vampyr och en varulv och ett spöke som hängde tillsammans, hur vackra som helst, och spelade kort i en gammal viktoriansk herrgård. Och det fanns inte heller någon Salem-häxa.

"Ja, sätt." kommenterade Margeaux och gjorde honom ännu mer förvirrad.

"Du borde ta av dig de där byxorna, pojke," sa Marianne till honom med ett lätt morrande. "Och diska. Du stinker."

"Jag ska ta hand om det," sa Victoria lugnt till henne när hon reste sig från bordet och nu, sans kappa, hade Stewarts fullständiga och odelade uppmärksamhet. Tja, delat, kanske. Mellan hennes ganska rikliga tillgångar.

Hon hade en klassisk timglasfigur med enorma bröst, en liten midja och väl rundade höfter och rumpa, allt knappt täckt av ett tunt ark av skimrande, sidenliknande tyg som klamrade sig fast vid varje kurva och accentuerade alla hennes positiva egenskaper. Klänningen sänkte sig fram och bak, avslöjade en massiv dekolletage och blottade hennes mellanrum nästan till hennes pubes. Hennes långa vita hår hängde ner till knäna och snurrade runt henne när hon nu gick fram till där Stewart låg på golvet vid soffan.

"Vad heter du, unge man?" frågade hon och satte sig på huk framför honom och jävligt nära Köper Blommor Till En Flicka få honom i hjärtstillestånd när hennes dekolletage blev hans primära fokus. Han försökte få munnen att fungera, men det gick inte.Victoria suckade, reste sig, böjde sig (förvärrade hjärtproblemet), lade ett finger under hakan och lyfte upp honom.

Han stirrade fortfarande på hennes bröst.

Hon suckade igen, lutade sig in och kysste honom. För en utomstående betraktare verkar det som om han smälte.

För en inre observatör skulle det faktiskt ha verkat likadant. Ett starkt laddat pirr av sexuell upphetsning spred sig från hans läppar över hela kroppen och varje cell blev levande med den. Överbelastad med det. Ögonen som hade släppts ut några ögonblick innan stängdes långsamt, hans andning jämnade ut sig även om den fortfarande var trasig, hans knän blev svaga och hans kuk blev hård. Allt i stort sett samtidigt.

När Victoria bröt kyssen började Margeaux, "han heter." men Victoria avbröt henne.

"Ah ah ah!" hon viftade med fingret mot Margeaux. "Låt honom svara för sig själv."

"Men det har du trancerad honom!" invände den spöklika flickan och verkade sedan faktiskt gnälla. "Åh, okej."

"Vi skulle vilja veta ditt namn, unge man," upprepade Victoria. På något sätt hittade Stewart sin röst.

"Stewart, fru", lyckades han säga på ett drömlikt sätt. "Stewart Morgan Chamblee, till din tjänst."

"Till min tjänst." ekade Victoria med ett tunt leende på hennes läppar. "Jag slår vad om. Varför är du här, Stewart Morgan Chamblee?"

"För att tjäna dig", svarade han, ögonen fortfarande stängda och rösten fortfarande drömmande.

"Innan du var fascinerad av oss", rättade Victoria sig själv. "Varför kom du hit ikväll?"

"För att bevisa att jag är värdig", svarade han enkelt.

"Hmmm. författargruppen?" hon frågade.

"Norcross Paranormal Mystery and Romance Writers Guild, fru", svarade han långsamt och stadigt.

"Victoria," avbröt Margeaux och fortfarande tjatade, "jag kan berätta allt för dig."

"Tyst," föreslog Victoria mjukt. — Det är roligare om han berättar själv.

"Åh, foutaise!." mumlade spöket och drev iväg.