på ryska kvinnor latin

Det finns ingen mörk och stormig natt. Inga blixtar som river genom en blåslagen och sur himmel. Ingen vitlök som vajar i den stigande vinden. Det finns ingen stum puckelrygg som springer över en lerig bana. Inga främlingar som träffas på ett värdshus, avskurna för natten från resten av "civilisationen".

Och ändå finns det en vampyr på fri fot.

Hon har valt formen noggrant. Hennes offer – långivaren till en identitet – hade känt att någon tittade på henne i flera veckor. Hon hade känt ögon titta in i hennes själ varje natt. Hon trodde att hon hade upptäckt skuggan av en skugga vid fönstret. Kände ett andetag i hennes hals, fast ingen var där. Kände en växande känsla Vintage badrumsspegel obehag förvandlas till föraningar, en rädsla som hon inte kunde namnge och inte placera. Och nu, i det bleka morgonljuset, hade hon förvandlats från jagad till jägare.

Åh, fan, upprymdheten. Hon fortsätter att titta på sig själv. Ja, även i speglar. Som vi vet är detta inget läger, svag representation av en vampyr. Det här är vampyr som superväsen.

Hennes hud har en superglans. Ironiskt nog ser hon strålande frisk ut, trots att hon är död. Det lyser inifrån, djupt ner i henne, som ljuset inuti en glaciär. Ett ljus som talar om oändligt djup. Hennes muskler är spända och släta, de krusar och skimrar när hon rör sig. Varje åtgärd, från att gå till att ta upp en penna, ger en subtil inblick i kroppen som utför den. En liten glimt av muskelns smidiga funktion, av senor, av - viska det - av blod.

Hon har aldrig känt så här. Inte på tusen år. Bokstavligen. Hon är väl vald. Den här hade en så lovande framtid, och nu kommer hon att leva en annan. En väldigt annorlunda sådan. En framtid som sträcker sig ut i oändliga nätter. En ostoppbar framtid.

Hennes styrka har lagt till formens, förstärkt den. Hon lever formens potential. Hennes fingrar känns som gnistor kan flyga från dem när som helst. Hennes blod känns som att det fräser och sprakar inuti henne. Hon kan känna hennes långa bruna hår smeka hennes rygg.Hon drar tungan över sina tänder och njuter av briljansen av hennes inre glöd. Hon gnistrar. Hon lyser. Hon är oemotståndlig.

Vad annat kunde hon ha på sig, förutom svart. Det har alltid varit hennes favorit. En tight klänning som glider över hennes kropp när hon rör sig. I kväll skvalpar hon genom folkmassan på nattklubben. Vågorna av människor verkar skiljas åt för henne, som om det helt enkelt är för farligt att komma för nära. Vilket det såklart är. Om de gjorde det men visste det.

Hon ser sig omkring efter byte. Åh, så mycket kött, så lite tid. Hon är ganska kapabel att döda och sluka alla i rummet. Hennes hunger stiger, i blinkande ljus och blixtljus. Hon hämtar styrka från värmen från kropparna omkring sig. Alla är hennes. Alla är potentiella byten. Män eller kvinnor. Hon bryr sig inte.

Denna form kom till henne, hittade henne. Languid tittar på caféet, på sitt tjugoåriga tidigare jag. Tjejer gör pass, på tjejer som bär glasögon. Hon vet detta. Formen drogs till henne av utsikten att förvandla en söt, bokaktig tjej till en slickande, slängande slampa. Formen gav sig själv till en elak, snabbrörlig tunga, som surrade in hennes fitta i ett huttrande, darrande, saftigt centrum av ofattbar njutning. Formen såg sitt slut ögonblick innan den kom, men var så spetsad av absolut begär, på rusningen mot extas, att den gav sig villigt. Den såg priset och priset och accepterade det. Formen dog på den största orgasm den någonsin kunde utstå.

Det är Halloween. Klubbgäster är klädda i grymt felaktiga framställningar. Tecknade serier av en dödlig, allvarlig halvvärld. Hon ler åt naiviteten i deras kostymer, enkelheten i deras förståelse. En av dem, hon visste inte vem, skulle nå en ny nivå av förståelse i kväll. I just den här klubben. När de strävar efter att nå in i hennes kropp, skulle de betala det ultimata priset för sin nyfikenhet. Och älskar varje jävla sekund.

Även sista sekunden.

Speciellt sista sekunden.

Hennes ögon lyser på hennes nästa offer.Själv utklädd till en vampyr. Eller åtminstone en söt pastisch av en. Något av en utmaning för henne. Han ser söt ut, men nervös och malplacerad. Han är inte säker nog på sig själv. Han saknar den säkerhet som andra har. Han känns inte speciell eller fantastisk. Men hon känner ett Rolig vuxen Mms lugn, en självsäkerhet om vem han är och vad han i slutändan vill. En latent passion. Hon känner av detta med sina vampyrsinne, inte sin forms sinnen. Hennes på ryska kvinnor latin skulle ha gått den här förbi och letat efter något vackrare, fräckare. Vilket är utmaningen. Den här kommer att tro att hon är utom räckhåll, ouppnåelig.

Hon sipprar över golvet mot honom och svävar över ytan. Hon flyter närmare, hennes ögon låsta på hans. Hon kan se hur han försöker vända sig bort, men han kan inte. Han är låst. Hennes ögon, gröna blixtar mitt i neonkaoset, drar honom närmare. Och närmare. Nu kan han se den ömtåliga kurvan i hennes nacke, hur hennes andning stiger och faller, hennes läppars glans. Nu kan han se himlen. Helvetet är dolt. Nätt och jämnt.

Hon ler.

"Snygg klädsel."

Han stammar, förvånad över att hon skulle välja honom, vacklade över att hon skulle prata med honom. Hon gillar det. Inga jämna linjer. Inga inövade ad-libs. Några råa känslor för henne att tugga på.

"Eh. du också. du ser fantastisk ut."

"Jag är."

Hon felar honom totalt. Han är för förvirrad av vad som händer för att märka den dova värken i hans armar och ben. Hon börjar redan dra livet från honom. Hon är så otålig när hon kommer in i en ny form. Hon måste börja mata sig själv direkt. Han är den rätta. Det är han som kommer att se Halloween. Och sedan dö.

Hon tar hans hand. Hennes verkar så känslig bredvid den. Hans värld stannar när hon tar hans fingrar i sina och drar dem mot sin mun. Han ser ingenting, hör ingenting, känner ingenting, utom henne. Hon expanderar till alla sinnen, för varje sekund hon är före honom. Hennes tunga fladdrar ut, som en orms, och smeker hans fingertopp. Bara en gång. Livskraften skjuter igenom honom. Runt varje nervända och tillbaka igen.Han ryser ofrivilligt. Det är så läckert, så berusande.

Hon vänder sig om och leder honom i handen genom myllret. Återigen skiljer de sig för henne med övernaturlig lätthet. Som om hennes energi tar bort dem. Han följer efter, snubblande, munnen öppen i misstro. Han följer svischen från hennes rumpa, svajar lätt framför honom, hela hennes perfekta kropp rör sig som vätska. Hypnotiserande.

Bakom en gardin, och omgiven av lådor, flyttar hon in för att döda. Hon lägger hans händer på hennes lår och bjuder honom att dricka av henne, smaka på henne, göra henne till sin, om han kan. Hennes kyss är giftig, men han dricker mer och mer. Hennes tunga blinkar förbi hans, och hon drar blod på vägen igenom. Han kan smaka det i munnen, men han är omedveten. Han är borta, han är såld. Han är historia. Han är två minuter från döden.

Hon slipar sin fitta mot honom. Omöjliga rörelser, trycker mot hans erektion och verkar ta tag i den, trycka den, dra den. Som om hennes fitta var en levande varelse. Hon drar honom mot sig när hon lutar sig tillbaka i lådorna och sprider sina ben. Hennes klänning släpper motvilligt hennes ben och naknat kött glider uppför hans flanker och låser sig runt ryggen. Ändå dyker han ner i hennes kyssar, ger aldrig upp, vill aldrig släppa taget. Djupt inombords säger någon urinstinkt honom att han byter ut sitt liv, sitt hjärta, sin själ för detta enda ögonblick. För ett helvete. Men han vill. Han vill så gärna. Det är så värt det.

Han vet inte hur hans kuk fungerar fri. Båda hennes händer är låsta bakom hans nacke, när hennes tunga piskar över insidan av hans mun, vilket får honom att jaga den. Och ändå gör något honom fri, glider in honom i henne. Det är liksom ingen sensation på jorden. Omöjligt tight, men ändå mjuk och eftergivande. Sval på hans känsliga hud, men ändå varm vid beröring. Brinnande is. Hennes fitta tar kontroll. Han har inget att säga till om. Det suger honom in och ut. Det krusar och rör sig som en orm i rörelse, rullar sig och rullar upp sig när han glider längs hennes inre. Hela hennes kropp är i rörelse under honom, som ett ilsket hav. Han är förtärd av lust, smärta och njutning.Han kan känna att han faller trots att han står där och knullar henne. Det är den överväldigande känslan – att falla. Som om han kan uppleva sin själ som välter över kanten i glömska. Men han kan ändå inte motstå henne.

Han har tappat all aning om tid. Allt är underordnat denna fantastiska jävla. Allt. Hon drar sig bort från hans mun och stirrar in i hans ögon. Som om hennes ögon kan nå in i hans sinne och ta tag i det, föra det skrikande ut för att möta världen och dö i det fria. Allt han kan göra är att titta in i hennes smaragdmarker av is och knulla tills han dör. När han når point of no return, njutningens spets, verkar hans sperma virvla runt inuti henne, krascha fram och tillbaka över hans kuk, som om han sprutas tillbaka mot honom. Hennes fitta mjölkar honom och dränerar honom. Det verkar fortsätta för evigt. Hela hans varelse rinner ut ur honom, genom hans kuk och in i henne. Han kan känna att han vänds ut och in. Först är det njutning, men sedan börjar smärtan. Åhhh shit, smärtan. Det är plågsamt. Någon griper tag i hans inre och drar ut dem. Hans blod rinner iväg. Hans huvud blir tungt. Han kan inte andas. Han är döende. Döende.

Bara ett spöke av ett leende runt hennes läppar. Hennes ögon håller honom när hans kropp ger vika. Som den ger upp.

Strax innan han förvandlas till svart damm, hör han henne säga det.

"Knep eller jävla godis, älskling."