Gon Shake Dat Ass

Författarens anteckning: Jag skrev den här historien för den gotiska skräckhistoriehändelsen Beyond the Wall of Sleep, ett sällsynt men glatt dopp i genren för mig. Tack till blackrandl1958 för att du bjöd in mig att delta, och till Etaski för ömsesidig beta/korrekturläsning. Hoppas du njuter!

*

Pittsburgh, 1958.

Minsta darrning skakade på golvet under hans fötter när tåget åskade förbi, utanför. Hjulen skanderade över spåren: följ mig hem, följ mig hem, följ mig hem.

Någon del av Mason Locke registrerade vibrationen genom sulorna på hans skor, men den delen brydde sig inte om att bekymra resten av honom med det vardagliga. När slamret från personbilar klingade av, tog regnet vätande mot fönstren ute i korridoren sin plats.

Resten av honom satt med rynkade pannor vid sitt skrivbord, svanhalslampa som gjorde en kon av gult ljus över försäkringsansökan i händerna. Läsbarheten av sökandens handstil fick honom att kisa och rynka pannan. Det enda andra ljuset i rummet kom utifrån, genom den frostade glasrutan som tog upp den övre halvan av hans kontorsdörr, men sikten var inte problemet. Den här mannens kycklingskrapa var.

Mason hostade igen och satte en knytnäve mot hans mun, trots att det inte fanns någon annan på hans kontor att förolämpa. Om detta höll i sig skulle det bli en tur till apoteket på vägen hem. Och visst, han hade glömt sitt paraply, för varför skulle han komma ihåg en sådan sak när det hade regnat av och på i flera dagar?

'Byrne', verkade det kaotiska klotret i sökandefältet stava. "Edgar Byrne", om Mason förstod det. Han var tvungen att ringa denne herr Byrne och klargöra en del av vad som stod på det här formuläret, om det överhuvudtaget fanns något hopp om att erbjuda mannen ett legitimt pris. Om han kunde hitta telefonnumret.

Han lade formuläret åt sidan och gned i ögonhålorna med fingrarna, armbågarna vilande på skrivbordet.

Det var fotsteg i hallen.Den lätta klicken av klackar som inte var manlig; en mer avsiktlig staccato till regnets tysta, vidsträckta rytm.

Mason sträckte sig efter luren på sin telefon precis när stegen stannade utanför den knappt på glänt dörren till hans kontor. Ett öga bläddrade till ljudet precis när en suddig skugga föll över glaset.

Dörren svängde inåt och det var en kvinna, obekant. Svart kjol till knäna, vit blus, mörkt hår. Surrealistiskt, perfekt rött läppstift som var den enda ljusa färgen i rummet. Masons tankebanor bytte fortfarande spår medan hon stängde dörren efter sig.

"Kan jag hjälpa dig, fröken?"

Hade han inte sett henne i byggnaden. Kanske på en annan våning, åtminstone en eller två gånger under de senaste veckorna. Och var var hennes jacka i det här vädret?

De flesta besökarna kom med papper i handen, men hon bar ingenting och rörde sig rakt mot änden av hans skrivbord som pekade mot dörren.

"Fröken?" Han försökte igen, svängde sin stol för att ge henne full uppmärksamhet. "Är det något jag kan."

Hon hade klivit rakt fram till honom, rakt upp i luften han andades. Hennes ögon var stora och mörka, som om de vällde över av berättelser. Rörelserna upphörde aldrig, och hon gick från att stå på knä, med sina strumpförsedda knän i golvet när han klaffade tillbaka ur vägen, skor som drev fram hjulen på hans stol tills ryggstödet mötte ett arkivskåp med en metallisk klunk.

"Fröken, va."

Kvinnan stängde gapet och var mellan hans panikslagna knän. Hans ögon sköt mot den stängda dörren och ryggen, och han tog tag i armarna på stolen.

"Vad är du - fröken!"

Hennes händer var på hans bälte. Fingrar arbetar med spännet!

Han rörde sig för att slå hennes upprörande räckvidd åt sidan, men hon borstade bort hans stammande och frenetiska händer, ett hav sköljde över drunknande skrik. Matt. Likgiltig.

Hon hade hans skjorta ute, hans fluga isär, allt medan hans mun var öppen av fasa. Lusten att ta tag i smala axlar och knuffa bort henne bröt vid häpnadens stränder. Hon hade hans trosor nere och hennes huvud böjt.

"Fröken, jag vet inte - åh!"

Han var i hennes mun!

Knogar vita på stolsarmarna, blod forsade till vad som måste ha varit den hetaste ugnen i byggnaden. Sömnande och mjuk ryckte hans kuk och vaknade till. Fyller den där våta håligheten.

Kvinnan visade inga tecken på något annat än framåtriktat momentum, och Mason kunde inte Bbw i nylon kroppsstrumpa säga ord. Han kunde knappt få lungorna att gå.

Hon var-!

Han var-!

Åh gud, och hon sög honom som om hon var hungrig efter det. Röda läppar i ett bredare "O" nu, eftersom hans kuk inte kände till ett kontor på femte våningen från ett motellrum och hade rest sig hela vägen till tillfället.

Mason försökte andas, men det kom ut ett kvävt stön och hans ögon rullade tillbaka. Hans stolhjul gjorde små metalliska gnisslor över golvet i takt med hennes huvud.

Dörren var inte låst. Någon kan komma in när som helst.

"Mi—hunh!"

Och vad fan gjorde hon med hans bollar?

Han vågade en blick och kunde knappt hantera det. Hennes kinder var ihåliga av hennes arbete, en välskött hand höll honom runt basen. Hon matade honom förbi fylliga läppar och en upptagen tunga gång på gång, mörka ögon reste sig för att möta hans.

Då rann något ur henne. Det slocknade Jag älskar Ur Girl, slickade ner förvirring och panik. Någon cool, lugnande sak som fick hans axlar att falla och hans svanskotan flyttade lägre på sätet. Mason slutade slåss och erbjöd sin kuk. Gav den till henne, hon kunde göra med den vad hon ville.

Mot all anledning, vad den här kvinnan ville var att suga. Han spred sina knän bredare, byxorna strama åt under hennes rörliga handled. Det surrealistiska höll hela hans fokus.

Smal och stel försvann hans organ in i hennes mun, om och om igen. Hennes tunga lekte skållningstrick, skiftade och slingrade sig över spänt kött, rusade för att smaka på hålet där han pissade, doppade för att märka sin säck.

Hans högra hand hade flyttats för att täcka hennes vänstra på hans lår.Kom han ihåg att han gjorde det där. Hennes fingrar krullade och naglar grävde in i hans byxor. Mjuka, fuktiga ljud från hennes muns verk var ett privat solo över regnets rytm.

Kvinnan slutade inte när Masons grepp satte sig i hennes hår. Mörka lockar, skarpa med hårspray, gav på baksidan av hennes huvud till ruinen av hans handflata. Tvillingrader av ögonfransar fladdrade ner, uppsåtligt, och han höll henne på uppgiften.

Vilken del av honom var detta. Han bad inte kvinnor om sådana tjänster, än mindre ta tag i dem medan de höll på. Han kunde knappt se flickan vid tågbiljettdisken i ögonen.

Men nu grymtade han. Gör låga ljud medan ett feminint bryn, ett kindben, ett pärlörhänge guppar i en amningsögla över hans gren. Mason ville ha det här. Synen, doften, kontrollen. Det lilla surret från baksidan av hennes hals.

Hans fingrar ringlade ihop sig till en knytnäve. Hon mötte hans ögon.

Mason knuffade henne på sin kuk. Höll henne.

Efter lite tyst glottal ljud släppte han henne, men bortsett från en fin sträng av saliv som slingrade Wrestling Diva Sex från skaftet till underläppen, böjde kvinnan sig, oförskräckt, och cirklade om honom igen i den perfekta röda vitlinglyra.

Ned och ner gick hon, hennes ansikte för orördt, för vackert för att vara i närheten av boet av grovt hår, mysken av en ihophopad pung. Han handlade baksidan av hennes skalle och stoppade in sig i roten. Påstod det där varma, sugande hålet.

Det hördes blöta klackljud som sprattlande medan hon knäppte runt honom. Hennes händer gjorde dock ingenting för att bekämpa det, och Mason, en annan man för tillfället, körde in i den där klibbiga halsen som om han var mitt i en romersk orgie och inte ett kontor med en olåst dörr.

Hon kunde bara hålla sig Fy upp dig med lite sanning, händerna greppade hans lår medan han red hennes vackra ansikte. Hans rygg hopade sig i jämn takt till det tysta gnisslet från hans stol, basinstinkter att mata köttet uppåt, att skrubba sig förbi tunga och tänder och lodrätt djupt till där vävnad kysstes och pressades.

Han kände hur det byggdes upp i hans bollar.Skulle hon skrika om han sköt det i halsen på henne. Skulle hon hosta och hennes ansikte bli rött?

Båda händerna vägleder henne nu, och kvinnan accepterar. Klängande när hon lät honom kränka. Så bra, så bra, och han bara. Behövs-

Steg i hallen. Manlig. De stannade vid dörren, tillsammans med Masons hjärta. Hans pumpande.

Kom inte in här.

Hon tog upp för honom, hänsynslös och sväljer honom ner till basen. Mason malde sina tänder mot varje litet, blött ljud som kan motivera oönskad uppmärksamhet, medan hans ögon rullade tillbaka på hennes kraft, av rädslan som sticker i hans hud.

Mannen i korridoren pratade med någon annan, basen i rösten ett sorl. Ett hot.

Snälla, kom inte in här.

Hennes hand var på honom igen, ryckte hans kuk från basen, lirkade, mjölkade. Skorna rörde sig utanför, bara några meter från där Mason satt, bollar djupt i munnen på någon främmande kvinna på sällskapstid.

Herregud, kom inte.

Allt beslagtagits.

GUD!

Och så pulserande, skållande ljus.

Han ville vända ut och in. Delar av honom försökte. En mun fungerade, oavbrutet, och han sprutade in i den och bet sin underläppen nästan på mitten för att inte tappa dånet i lungorna. Herregud. Åh gud, hon fortsatte att suga. Svälja. Dragande. Han var säker på att någon liten sak kunde spricka inuti hans skalle, eller så kunde han stampa foten i golvet för att behöva hålla tyst.

För känslig. Herregud!

Fotstegen utanför vågade sig iväg och Mason drog ut ett rysande andetag. Arbetet i hans knä avtog och blev mjukt. Lugnande. Han stirrade i taket, huvudet på stolsryggen, slapp käke.

Medan han sjönk i ett dis, rengjorde mjuka läppar och tunga den skyldige medlemmen i hans knä. Lungorna återupptog en normal takt under hans revben, och han lyfte bara på huvudet när han kände de små läderrycken som gjorde att hon spände hans bälte igen.

Mason stirrade på kvinnan, som rörde sig för att stå, handflatorna på låren för stöd, målade röda läppar omöjligt osmorda.Mörka ögon sökte honom, och den första frågan som kom upp var hans hals, men hon stod vid dörren. Genom det. En blick över en axel när hon gled iväg i korridoren.

Han blinkade in i vakuumet hon lämnade. En verklighet hade spårat ur till en annan, obscen och löjlig, och sedan ryckte tillbaka i raden igen så snabbt att det kunde ha varit en hallucination.

Men han flyttade för att sitta upprätt, och hans kuk var fortfarande fuktig i byxorna.

"Vad fan-"

En ny omgång hosta tog tag i hans torra hals. Värre än tidigare, och han slog sig på bröstet med en knytnäve. Det fanns en vattenkylare i slutet av hallen, men Mason böjde sig dubbelt, hans axlar Flicka Moto Cross över skrivbordet och ögonen brände. Den där djupa drillen i hans bröst med varje skäll.

Och något var i hans mun, vilket gjorde det värre. På baksidan av tungan, någon blöt vadd.

Mellan hacken tvingade han fingrarna mellan tänderna. Nådde medan hans hals fortfarande krampade och hittade det stötande något. När han gled ut den över tungan kunde han bara kisa, med läpparna krullade, på det våta som var gipsat till fingertopparna.

Mitt i avtagande hosta förde han handen in i ljuset från skrivbordslampan. En dun-färgad triangel; tandad på ena kanten. Han gned den mellan finger och tumme.

Tidningspapper?

Hur .

Han skalade upp saken och vände den, men det fanns inget tryck på någon sida. Bara en tunn, vattnig strimma av blod som fastnade det oförklarliga pappersskrotet på hans tumme.

Mason andades ut, långt och djupt.

Mystiska kvinnor. Blodiga papperslappar. Kundernas handstil kunde han inte läsa.

Han behövde komma därifrån. Klockan var nära nog fem; ingen skulle krångla till honom. Edgar Byrne, eller vad han nu hette, kunde vänta till imorgon. Mason slängde ner pappersbiten i papperskorgen.

Lampan avstängd, hatten och kappan hämtade från kroken, den belägrade aktuarien lämnade sitt kontor bakom sig.

I slutet av hallen nära hissen stod en annan dörr öppen och en gänglig blond man satt inne vid ett liknande skrivbord som Masons.Han hade kavlat upp skjortärmarna och scannade igenom ett par hornglasögon fram och tillbaka mellan ett livbord och något annat tätt tryckt pappersark.

Mason stannade vid sin dörr. "Säg, Wynn."

"Ja, Locke." Den Asian Lady Från Mad Tv mannen såg inte upp från sitt arbete.

"Har du sett en ny tjej i byggnaden?" Han draperade om sin rock över sin underarm. "Mörkt brunt hår. Stora ögon. Kanske nere på tredje våningen, eller något?"

Wynn vände fokus till sin kollega. Blekblå ögon blinkade mot honom. "Nej. Inte vad jag kan komma på," sa han. "Det är den där blondinen nere i lobbyn, men." Mannen ryckte på axlarna och erkände att beskrivningen inte stämde. "Varför?"

"Va." Mason tävlade om likgiltiga toner. "Såg henne gå förbi i hallen. Jag var inte säker på om hon var sekreterare, eller."

"Ingen aning." Wynn vände sig tillbaka till borden.

"Jaha", sa Mason, "ha en god natt."

"Natt."

Han hostade igen och väntade på hissen.

Hade den kvinnan ens varit verklig. De saker hon hade gjort, knästående på hans kontor, hade känts verkliga nog. Men varför. Vem var hon. Var kom hon ifrån?

Du gjorde inget för att stoppa henne heller. Satt bara där som en pervers. Tog tag i hennes hår.

Och den där papperslappen?

Mason Locke tyckte inte om att ta itu med okända saker.

Han njöt ännu mindre av det när de kom från honom själv.

*

Varje gnisslande från hans kontorsstol när Mason flyttade vid sitt skrivbord under hela dagen var ytterligare en obehaglig påminnelse om kvinnan och vad hon hade gjort. Incidenten, som han nu mentalt hänvisade till den, hade inträffat för en hel vecka sedan, och ändå var här hans kuk, som fortfarande hoppade på varje tipp av höga klackar som gick förbi hans dörr.

Han hade varken sett brunettens hud eller hår sedan dess, annat än på baksidan av ögonlocken medan han växlade mellan rasande onani och skam, varje natt. Och på fredag, båda dessa saker på en gång i toalettrummet på fjärde våningen, precis efter lunchrasten.

Klockan till höger om hans kontorsdörr sa att Mason var nästan sex, vilket passade honom bra. Det måste finnas en viss Gon Shake Dat Ass till hans senaste tjafs av arbete-ät-sömn. Till och med hostan hade blivit bakgrundsljud. Sedan incidenten.

Han hade åtminstone inte hackat upp fler konstiga små papperslappar.

Hur skulle en man koncentrera sig på försäkringstekniska tabeller och försäkringstaxor efter en sådan sak?

Hans förfrågningar kring byggnaden gav inga resultat. Han hade förmodligen varit mindre omtänksam än han skulle ha velat, men den där manin, den där desperationen att förstå det, höll honom i ett grepp. Ingen hade sett en kvinna av den beskrivningen. Inte i skrivpoolen, inte bland växeloperatörerna. Inte ens – gud förbjude – bland chefernas fruar som ibland besökte dem.

Om Mason hade föreställt sig det hela, ja då. då var han tvungen att gå till en läkare om mycket mer än den här hostan.

Som om han kallades med tanken gnuggades vävnader i halsen ihop, torkade, och han skällde till en knytnäve. Det fanns redan en tom flaska hostsaft i papperskorgen. Han måste hämta en till på vägen hem.

Det är tre den här veckan.

Mason rensade sitt skrivbord och hämtade sin hatt och kappa.

I slutet av korridoren, när han vände sig om för att säga "god natt" till Wynn, var dörren stängd, kontoret mörkt på andra sidan glaset. Mason hade inte hört honom gå, men sedan hade han heller inte hört mycket över bruset i sitt eget huvud de senaste dagarna.

Han tryckte på anropsknappen för hissen och väntade. Hans skjorta och slips och byxor ett skal inuti vilket Mason kändes imaginär. Som om ja, hans huvud och händer var med på fasaden, men förbi tätningarna av krage och manschetter fanns det inget annat av honom inuti. Undvika. En tom inspelning av ett bultande hjärta.

När bilen anlände till hans golv och han öppnade dörren, drog dock den mycket verkliga kopplingen av samma hjärta i bröstet honom rakt tillbaka in i verklighetens inälvor.

Hon var där.

På andra sidan saxporten, i grå klänning och kavaj. Håller i en liten handväska. Ler tyst i scharlakansröd.

Varför, när Mason hade minst ett dussin frågor, ville han vända sig om och springa ner i korridoren till trapphuset?

Han öppnade grinden istället och klev in i bilen och stängde den efter sig. Att trycka på knappen för lobbyn av vana.

Kappa och hatt som en sköld vände han sig mot kvinnan, munnen öppnades innan han visste vad som skulle komma ut ur den.

"Du kom till mitt kontor häromdagen." Någon mystisk del av honom gav ord. "Och jag . jag vet inte ." Dåligt.

Ögonfransar fladdrade till golvet när bilen gick ner och skygga färgfläckar blommade på porslinskinderna. Hur pratade en man om något sådant?

Det var hon som gjorde det!

Han försökte med en annan takt. "Vad heter du?"

Nu såg hon på honom igen, som om han Fettförlust i ansiktet solen som bröt regnmoln. Mörka ögon var stora och hon ställde sig mot honom.

"Det är maj," sa hon, orden fyllda och tunga som någon förälskelse han inte hade förtjänat. Hennes läppar tätade aldrig ihop igen, men om hon hade mer att säga så kom det inte.

Det fanns mindre utrymme mellan dem, men om han hade flyttat eller hon hade gjort det, kunde Mason inte säga. Bilen borde stöna till stopp i lobbyn, men den åkte vidare och sänkte sig.

De ögonen svalde all hans uppmärksamhet, hypnotisk. Han hade senast sett dem titta uppåt för godkännande medan han hade försvunnit in i hennes mun. Fållen på hennes klänning strök mot hans byxor och kvinnan stod på tårna. Hennes läppar var så röda. Målade perfekt. Han ville smutskasta dem. Hon lutade huvudet.

Början av kyssen vägde så mycket; ett stenblock som tippar någonstans högt på en platå. Hennes andetag och hans, sammandragna av värmen, gnistan av det igen. Och så vändpunkten. Fallet.

De tumlade i den, hans tunga i hennes mun, hennes fingertoppar krullade på hans bröst.Hans fria hand låg på baksidan av hennes nacke, och Mason visste inte om han skulle släppa henne om Phat Ass Booty Hoes försökte dra sig undan. Någon primitiv instruktion skriven i muskler och ben sa åt honom att bända upp henne för att komma in där det var varmt och blött.

Och May gav efter, en ljuv tunga som mötte hans, mjuka kött, bunden i bysthållare och klänning och kavaj, tryckte till honom. Hennes handväska träffade golvet i bilen, en dov duns mot malet av rörliga kablar. En ömtålig hand låg mellan dem och fumlade på hans bälte.

Mason andades in och hans ögon öppnades. Vilken version av honom som inte hade levt den här förra veckan skulle ha hållit hennes händer, skulle ha försökt vara något av en gentleman. De var i en hiss, för Petes skull. Men den enda versionen av honom här nu hade genomlidit flera upprörda, klibbiga nätter och frågat "Vem?" och varför?' av tomma rum, och ingen av de frågorna spelade någon roll nu, för här var hon igen, och han kunde ha mer.

Mer av maj.

Hans hatt och kappa föll i en hög ovanpå hennes handväska. Hans händer var runt hennes midja i ett grepp, och det feminina gnisslet hon släppte när Mason snurrade henne mot väggen gick rakt mot hans kuk.

Han trängde ihop henne med en het andedräkt i hennes nacke som ett odjur medan han arbetade med spänne och flyg med en hand. Avslutade jobbet hon hade börjat.

Hissen gick ner, omöjligt. De borde ha varit på bottenvåningen för länge sedan, men Mason struntade i det.

Hans pik var ute i det fria, pokerstel och i handen. Han lutade sig in och ryckte den grå ullen av en kjol, satängen av en slip upp över strumpor, över en strumpead botten. Mays händer var i tjocka av det, slingrande trosor förbi hennes höfter.

Så fort tyget var klart, en spänd bro mellan hennes lår, passade Mason sig tätt. Hon stärkte handflatorna mot väggen och ställde sig på tårna och lyfte den nakna baksidan.

Han tittade inte ens. Riktade bara hans kuk med en knytnäve, smetade runt för den där andra våta munnen mellan hennes ben och knuffade.

Inuti henne igen. Ja.

Hon stönade med ena kinden mot väggen, röda läppar skiljdes åt och Mason knullade henne.

Om hennes mun hade varit himmelriket fanns det inga ord för detta. Han rotade sig in i hennes kropp om och om igen, ryggraden böjde sig som ett djur. Hennes klänning rufsade runt dem och döljde det obscenitet från insyn medan hennes fitta tog hans kränkning med en sorts aggressiv kapitulation som en mun aldrig kunde matcha.