Receptfria ansiktsrengöringsmedel

Jag ser på när en man, utklädd till Heath Ledgers Joker-persona, dansar runt med byxorna av. En långsvansad skjorta och jacka täcker hans höfter och lämnar detaljerna kring hans manlighet ett mysterium. Som om han läser de andra festgästernas tankar höjer han framsidan av sina plagg för att avslöja en mer än imponerande woodie.

"Yeesss", skriker han i ett fylleslag medan han klumpigt piruetterar för att ge alla en bra överblick, "Jokern är inget skämt!"

Sedan vänder han sig om och riktar siktet mot sitt byte, en kvinna klädd som gothkaraktären från Beetlejuice, Lydia Deetz. Hon har en kuslig likhet med den blekhyade, sunkiga skådespelerskan Winona Ryder som porträtterade den ångestdrivna tonåringen, komplett med fylliga, röda rubin läppar. För ett ögonblick tror jag att det faktiskt är Winona, som bara är galen nog att hitta sig själv på den här festen, klädd som sig själv, klädd som en karaktär från tjugo år sedan. Men jag vet att det inte är för att jag serverade Sheila, en producent från London och den version av Lydia Deetz som för närvarande är i trådkorset, hennes egen "Beetlejuice"-cocktail för trettio minuter sedan när hon först gick in på Halloween-galan och desperat begav sig till baren. Jag blev fascinerad av hennes engelska accent, en annan anledning till att det inte kunde vara Winona. Hon kan inte få fram en övertygande engelsk accent. Såg du Coppolas Dracula. Tro Nice Hot Strumpbyxor Pussies, när jag berättar det, skrattade Vlad en hel del varje gång hon var på skärmen med vad han heter.

Gästerna bildar en stor cirkel runt paret som hade attackerat och omfamnat och kämpat med varandra på dansgolvet de senaste fem minuterna. Jokern vacklar sakta mot kvinnan. Hon verkar inte längre intresserad av strid. Hon smiter inte undan. Istället står hon med Receptfria ansiktsrengöringsmedel benen. Hennes sura läppar bildar en cirkel och hon blåser en kyss till mannen som ler accepterande, men återigen, Jokern ler alltid.

"Beetlejuice", skriker hon och publiken släpper fram en kombination av flämtning och skratt.Uppmuntrad av voyörerna upprepar hon ordet "Beetlejuice. Beetlejuice!" Hon skriker sitt tredje försök samtidigt som hon drar på sig kjolen för att avslöja Lesbo Analslickning men fasta lår och en mycket liten g-sträng som knappt täcker hennes meniga som även på avstånd verkar pösiga och fuktiga och redo. Det tredje yttrandet sätter jokern i rörelse och han springer mot kvinnans röda läppar, svarta klänning och nyligen Japansk porrfetisch gren. Han lyfter upp kvinnan i hennes rumpa och hon lindar sina ben runt hans midja.

Det tar ett långt förväntansfullt ögonblick men jag ler när jag ser hennes ansikte bli slappt och sedan dras åt. Jokern hittade hennes plats. Han har kastat sin sorgliga och ensamma gotiska fristad med sitt spjut och det lämnar henne slutligen ordlös. Han däremot går inte att tysta och han släpper ifrån sig Busting My Ass högt kacklande rop och publiken bryter ut i sympatisk eufori. Han lyckas hålla sin kostymklädda punchline stadigt på sin kuk medan han vacklar några steg i en oberäknelig cirkelbana. Jag studerar hennes ansikte. Det förvandlas lätt från överraskning till smärta till avsky till hänryckning. Hon är besatt av ett missfoster - och det är precis vad hon önskar sig. Hon klamrar sig fast vid honom. Hennes mage svullnar av hans manlighet och för första gången i år känner hon sig komplett.

Jokern börjar vackla. Först tror jag att det är en del av hans idiotiska tolkning av Ledgers skildring. Men det var det inte. Han vinglar till vänster och kraschar mot marken. Hon kastas åt sidan och innan han hinner kliva upp på henne och fortsätta deras mycket offentliga och komiska uppvisning av otukt, plockar två stora hunks, klädda som karaktärer från Men in Black, men som faktiskt betalas i säkerhet, den smutsiga imitatorn från marken och snabbt leda honom ut ur balsalen och förmodligen till utgången.

Sheila, aka Winona, aka Lydia Deetz, sitter omtumlad på golvet. Borta, tyvärr, är hennes förtjusande utseende av elektrifierande penetration. Men hon tänker inte på förlägenhet när några händer försöker hjälpa henne upp. Hon är förbannad.Hon vill ha tillbaka sin Jokers kuk, djupt inuti henne. Obehagligt tar hon sig upp, borstar av de hjälpande händerna och springer, helt galen, efter männen som nu försvunnit bakom stora dörrar. Jag hör henne skrika när hon tydligen kommer ikapp vakterna men en annan svart kostym flyttar in och blockerar portalen. Han hindrar de andra gästerna från att följa efter och stirra.

"Holy shit", en äldre man klädd som John Wayne utbrister och ser sig omkring medan han lutar sig lätt mot baren. Jag är på andra sidan och blandar en drink till honom. "Det här är u Sex Story jävla fest!" säger han till ingen speciell.

"Hej partner," svarar jag i en Wayne-liknande drawl, "du borde se upp din mun. Vi är i blandat sällskap här. Tvinga mig inte att hoppa över den här baren och tvätta munnen med tvål och lära er alla lite uppförande!" Jag lägger min armbåge på stången och lutar mig in i honom.

Han backar förvånad. Det kan bero på att hans rika, berättigade rumpa sällan, om aldrig, blir tilltalad på det sättet från den inhyrda hjälpen. Mer troligt är det på grund av den djupa baryton jag kan trolla fram. Det är oroande att höra en så gruff mansröst som kommer från en fem fot tre tums smal brunett med stora bröst. Några minuter tidigare använde jag min bästa kvinnliga airhead-röst, så förändringen tog honom förmodligen ur vakt.

Vi bara stirrar på varandra - en uppgörelse i westernstil. Han bryter först och tittar bort. "Bara skojar", säger jag med ett lätt, luftigt skratt. "Jag bara älskar John Wayne. Visste du att hans förnamn var Marion. Marion. Det är mitt också!" utbrister jag och försöker förlova den äldre mannen. Jag skjuter honom hans dricksoffer. "Åh, jag vet allt om honom. Jag tycker att han var lite sexig, eller hur?" Jag frågar men väntar inte på att mannen ska svara: "Jag tror att jag gillar honom så mycket eftersom han liknade min pappa mycket. Du vet - pappaproblem." Jag skrattar. Han gör inte.

Jag hoppar in igen. "Den där cocktailen - jag gjorde den speciell för dig. Jag har en hel massa av dem till festen.Jag kallar dem Hollyween-cocktails - du vet - eftersom det är en Halloween-fest med Hollywood-tema. Förstår?"

Han tittar inte på mig. "Tja, den där heter John Wayne. Vad tror du?"

Han återupprättar ögonkontakt och ler stelt. Han höjer glaset till sina läppar. "Inte illa", bedömer han med viss förvåning, "men jag skulle inte ha trott att John Wayne skulle gå på en så söt drink."

"Åh, vänta bara," säger jag till honom, "jag använde lite extra speciell bourbon som kommer att sparka dig i röv." Jag ler åt min användning av svordomar men han verkar vara omedveten om skämtet så jag fortsätter. "Tja, historien är att The Duke var en riktigt söt kille, det var därför jag lade till lite amaretto," fortsätter jag, "jag menar, hur kunde han inte vara söt med ett namn som Marion?"

Den äldre mannen Gravid fittporr sig och rycker på axlarna.

"Nej, nej. Inte söt som, gay eller något," lägger jag till när jag läser hans tankar. "Mer av en folkvänligare - du vet vad jag menar. Bra med damerna i sängen. Han skulle bestiga vilket berg som helst, dyka i vilken flod som helst om du förstår vad jag menar." Vid det här laget lutar jag mig in och blinkar åt mannen i cowboyhatten.

"Uh-huh," grymtar han och höjer försiktigt sitt glas när han förbereder sig för att åka. Jag tar det som min cue. Jag höjer mitt glas vatten och klirrar till hans. "Till Marion Morrison," säger jag och väntar på att han ska ge tillbaka skålen men han bara ler och nickar. "Nej, nej. Du måste säga det!" och jag upprepar mitt klirrande och skålar. Den här gången, i en svag unison, ansluter han sig till mig för att säga, "Till Marion Morrison."

"Må anden inspirera oss hela natten!" Jag lägger till. Han rynkar i ansiktet och vänder sig för att gå.

"Jag tar emot tips", tillägger jag lite desperat.

Han vänder sig om och skrattar. "Visst, visst, jag slår vad om att du gör det. Lycka till med det!" Faux John Wayne, aka Marion Morrison, försvinner in i mängden.

Jag ler.

Jag älskar Halloween. Dessa fester är vilda och det är verkligen inte bara för barn längre. Att betjäna kunder på dessa moderna utbildningar ger mig unik tillgång till en viss sårbar anda, en förgänglig kollektiv mänsklighet. Men en beklaglig sådan. Ahh, söt ånger.

Halloween har blivit bättre och bättre för varje år. Det är en perfekt storm av demoniskt nöje. Rädsla, idoldyrkan och på senare tid sexuell hämning; Jag menar, kom igen, det är som om människosläktet bara bjudit in Pussel fordon leksaker i sina liv. Och det bästa av allt var att kyrkan ursprungligen startade det hela. De startade det, sedan tappade de kontrollen och nu är vi här. Tack, påven Gregory. Om han hade vetat att han gjorde plats för en mycket speciell demon att hemsöka människor denna natt, tror jag att han skulle ha tänkt två gånger på sin plan.

"Kan jag få en Apple-tini?" frågar en brunett med trevlig röst.

"Visst", svarar jag medan jag tittar upp och ner på henne.

"Låt mig gissa - Jane Russell?" frågar jag medan jag låtsas starta hennes efterfrågade drink.

"Ja", säger hon. Ett stort leende bryter av på hennes läppar men sedan infinner sig melankolit snabbt. "Ingen, utom du, har fått det än", säger hon och leendet bleknar lika snabbt och hennes mun förvandlas till ett sorgset vitlinglyra. "De sa 'Gamla Hollywood' på inbjudan", tillägger hon. "Jag menar, Jane Russell var som den ursprungliga pinup-tjejen. Jösses, bara ett gäng tusenåriga skithål på den här festen. Är det ingen som tittar på svartvita filmer längre?" Hon andas ut och ser sig omkring i rummet. Hon leker med håret och drar ihop läpparna.

Jag lägger märke till hennes ganska magra bröst, som tvingas samman för att bilda en klyvning som har mer gemensamt med de tillplattade stora slätterna i Nebraska än med Russells djupa mörka dal.

"Ja, knulla dem", säger jag, "jag tror att du är den spottande bilden", och jag ger henne en blinkning när hon vänder sig om för att ta emot komplimangen. Hon ler.

Trettio sekunder senare lägger jag hennes drink framför henne.

"Vad är det här?" frågar hon lite irriterat över det höga glaset fyllt med vit murk.

"Tja, jag vet att du bad om en Apple-tini", säger jag, "men för att hedra Halloween, och eftersom du är här på en Hollywood-klänning, tänkte jag att du borde ha något speciellt. Jag kallar det en Hollyween-cocktail .Jag gjorde det bara - för - dig. Det är "Jane's Milk" och det är utsökt."

Hon rynkar ihop sina ögonbryn.

"Tro mig, det är bra!"

"Kända sista ord", mumlar hon och lutar sig in för att känna lukten av hopkoket som fyller ett iskallt högkulat glas. Den benvita ogenomskinliga färgen gör att det ser ut som ett botemedel mot matsmältningsbesvär. Ananas och paraply är de enda indikatorerna på alkoholinducerat nöje.

"Janes mjölk", upprepar jag och lägger armarna under mina bröst för att undermedvetet förstärka skämtet. "Den är gjord på honung, Tia Maria, whisky och såklart god gammal modersmjölk."

"Verkligen?" frågar hon och är på väg att tacka nej till erbjudandet.

"Den är på huset", tillägger jag till slut och hoppas att hon struntar i att det är en öppen bar. "Jag såg dig, och jag insåg att bara en drink kommer att tillfredsställa den kurviga sexappeal hos den enda Jane Russell." Jag skrattar och hoppas att mitt smicker inte är överdrivet.

Trots sin skepsis höjer hon den till sina läppar och tar en trevande klunk. Hennes ögon vidgas. "Hej, det är ganska bra", flinar hon efter att ha slickat sina knallröda läppar.

Jag höjer mitt glas vatten och klirrar i hennes glas. Hon fnissar.

"Till Jane Russell", säger jag och hon upprepar tafatt skålen. Sedan lägger jag till: "Må hennes ande inspirera oss hela natten!"

"Jag ska dricka till det", tillägger hon och fortsätter att ta ner hälften av drinken i en lång klunk.

Jag ler.

En gång om året jobbar jag den här spelningen. Jag är ingen bartender av utbildning, men jag kan göra vad som helst när jag väl har bestämt mig för det. Jag jobbade med fester för King George på 1700-talet. Dessa aristokrater var definitivt förtryckta men, pojke, de njöt av sina bröst och lite s&m. Sedan kom den viktorianska eran och det var ganska mycket ett hinder för Halloween-festligheterna, vilket är synd. Om det någonsin funnits en grupp män som höll på att dö efter att bli hanade, smiskade och kanske till och med knäppta, så var det de jävla viktorianerna. Och få mig inte igång med kvinnorna.Är det någon överraskning att vibratorn uppfanns mot slutet av denna heligare era än du. Men viktorianerna låtsades inte ens gilla sex offentligt och knappt privat - åtminstone något annat än den puritanska missionärspositionen. Jag livnär mig på offentliga uppvisningar av beklagligt begär och för det mesta höll den viktorianska eliten det i sina byxor under Halloween.

Men på 1970-talet, i New York, började sexiga vuxna Halloween-fester verkligen ta fart igen. I mitten av 80-talet kände jag att jag dog och gick till himlen. Tja, kanske inte himlen.

Här är min deal. Under Halloween träffas dessa förträngda, rika, själlösa människor och avslöjar för mig någon del av sig själva som vill vara någon – eller något annat. De har galet ovanlig aptit att fylla. Så på dessa fester hjälper jag dem bara lite. Jag ger dem en drink. Vi skålar för den ande de önskar. Jag kanske glider in i en liten liten trollformel, och under - oj - ungefär 24 timmar - tar de på sig några av de mer bisarra attributen i deras fantasi. De kan förändras lite fysiskt, men de förändras verkligen på övervåningen, i ole noggin.

Nu är grejen att effekterna är kortvariga. Besvärjelserna avtar; stora bröst återgår till sin normala storlek, enorma King Kong kukar återgår tyvärr tillbaka till sina fem-tums jag. Och attityderna; den ohämmade lusten och arrogansen samt den öppna självförtroendet och stoltheten över en viss sexuell läggning, blossar upp en stund och försvinner sedan. De återvänder till sina tråkiga, förträngda jag.

Men minnena finns kvar. Deras Halloween bedrifter kommer för alltid ihåg att orsaka privat och ibland mycket offentlig förlägenhet. Bilder läggs upp, anklagelser framförs, älskare går vilse när de ser något om sin partner som är nytt, utanför "normen" och skrämmande. De ser inte på varandra som de brukade. Minnena och skuldkänslorna stannar för alltid och det är det som knullar folk. Titta bara på Brad och Angelina.Jag gjorde en "Rock Hudson"-cocktail till honom, och inom ett år, poff, ansökte de om skilsmässa.

Nu händer det inte alltid. Motgiften mot besvärjelsen är enkel; bry dig bara inte. Om du omfamnar fantasin, så bryr du dig inte om vad som händer. På 70-talet jobbade jag mycket med gayfester och det var tuffare pulka än jag förväntat mig. Åh visst, hänsynslös sexualitet var överallt. Men det var svårt att komma under huden på en grupp människor som använde Halloween mer som en fest för stolthet och erkännande, och mindre som ett tillfälligt uttryck för stygga fantasier. Madonna var också sådan. Jag serverade henne en Marilyn Monroe och hej - se upp. Men hon brydde sig inte. Faktiskt tvärtom. Det hjälpte till att göra henne till den hon är idag. Än idag skickar hon ett julkort till mitt mänskliga alter-ego varje år - ett jävla julkort med lille Jesus i krubban. Alltför roligt.

Men sedan flyttade jag till New Yorks sociala elite, och DC-publiken och Hollywood. Jackpott. Det är bara för lätt.

Jane Russell är på sin tredje "Jane's Milk" och jag märker att hon leker med sina "flickor". Det som en gång var en löst sittande bh och klänning har nu fyllts ut ganska bra och verkar faktiskt nypa lite. Hennes hand försöker, diskret, justera materialet. Härdade bröstvårtor skapar små knappar på ytan av hennes klänning. Kanten på hennes vänstra brösts vårtgård kikar fram bakom behån när hon spricker fram i överflöd.

"Förresten", säger jag till henne när jag sopar bort ett av de tomma glasen från baren, "du är snygg i den klänningen. Färgen - passar dig."

Hon ler obekvämt. Sedan tittar hon ner och verkar lyckligt förvirrad över sin växande klyvning.

"Gör dessa - det är konstigt - men ser mina bröst större ut för dig?" frågar hon och hennes ansikte är blandat med glädje och lite rädsla.

Jag ställer mig mittemot henne och slår på huvudet för att undersöka den överfyllda klänningen. "Jag är inte säker på vad du menar?" Jag säger lätt, "de ser exakt likadana ut för mig."

Hon ler men är inte övertygad och hon tar tag i varje varma, mjuka näve kött och hon studsar ihop dem. "Huh", viskar hon, "jag har aldrig sett dem vicka så här förut."

Utan att missa ett slag sträcker jag mig över stången och byter ut hennes händer mot mina. Jag känner deras vikt och gummiaktiga fasthet. Jag tittar rakt in i hennes ögon. Hon bryr sig inte. Hon delar gärna med sig. "Ser du vad jag menar?" viskar hon med ett fniss.

"De är perfekta", säger jag till henne och ger dem sedan en ordentlig klämma.

En man går upp till andra sidan baren. "Kan jag få en Rob Roy?"

'Herregud,' säger jag till mig själv och glider över till mannen och ser en ny möjlighet att bråka med folk. "Visst. Låt mig gissa, Howard Hughes eller den store Gatsby?"

Han ler. Det är ett kaxigt flin som han nog tränat i spegeln i timmar. Han lutar sig in och viskar: "För att säga dig sanningen, jag ville att det skulle vara Howard Hughes." Han tar Farväl Gossip Girl stund på att justera sin svarta fluga och knäppa upp sin vita smoking, "men jag hade inte tid att odla mustasch, så det är Gatsby det", och han bjuder på ett slarvigt skratt som är tänkt att komma lätt men låter som det tar mycket ansträngning.

"Jag har precis grejen till din chef", säger jag och nickar sedan med huvudet mot brunetten i slutet av baren. "Du vet vem det är, eller hur?" frågar jag medan jag förbereder hans drink.

Han kisar och jag inser att den unge nörden lämnade sina glasögon hemma. "Är hon - ja - det ser lite ut som Joan Crawford."

Jag slår hans axel. "Nej, nej. Kom igen. Det är Jane Russell."

Han rycker på axlarna.

"Jane Russell. The Outlaw. Howard Hughes var regissören." Jag placerar hans drink framför honom medan förståelsens ljus kommer över hans ansikte.

"Rätt, höger", säger han och hans ögon faller mot hennes häftiga bröst. "Jag förstår det nu", och han tar en klunk.

"Crap, vad är det här?" säger han och nästan spiller martiniglaset. "Jag bad om en Rob Roy."

"Visst, visst, men Howard Hughes skulle inte dricka det. Han var en gindrinkare.Detta är min syn på Aviator; gin, citron och lite nötaktigt, för den mannen hade definitivt ett par massiva nötter - och en skruv lös." Han skrattar åt det dåliga skämtet och tar en klunk till. Jag höjer mitt vattenglas i luften och för ett ögonblick tror att han ska lämna mig hängande men då klirrar vi.

"Här är till Howard Hughes," säger jag och han upprepar skålen. "Må hans ande leva med oss ​​hela natten!"

Sedan vänder jag mig till kvinnan som fortfarande är besatt av sina bröst. "Ms Russell, får jag presentera dig för Mr. Howard Hughes." Jag vänder mig tillbaka till mannen precis när han glider bredvid stjärnan. Hans glas är tomt och han håller utan ord fram det för mig att fylla på. Jag ler och tar glaset ur hans hand. Han lutar sig in i hennes öra och jag svär, jag ser redan början på en tunn mustasch ta form när han viskar ett sött ingenting och hon fnissar yrande uppskattning.

Tjugo minuter har gått och mogulen och skådespelerskan har försvunnit för att prata om manus och tajta tagningar. Båda går iväg med en ny drink. Hon snubblar och vänjer sig vid vikten av sina nya bröst. Han borstar sin nya mustasch med ena handen och låter sin andra vandra till Janes stora välformade rumpa.

Hollyween, hittills, rockar. Jag har tjänat likheter med James Dean, Clint Eastwood, Will Smith, Grace Kelly, Kathy Bates och en Mumbaifödd Dr. Frankenfurter från Rocky Horror Picture Show. Det håller på att bli en fantastisk kväll.

I ögonvrån ser jag John Wayne smyga sig fram till baren med sin patenterade cowboypromenad. "Han blir bra på det här", säger jag till mig själv och börjar blanda ihop en drink till för mannen Milfs fan för kontanter jag inser att han är med någon. Det är Madonna – eller närmare bestämt en Madonna-look-a-like som jag hade satt upp tidigare på kvällen. Hon har John Waynes slips på sig. Och han har hennes hundhalsband på sig som är fäst i en kedja som hon lättjett dinglar i vänster hand.

"Hej Sela", säger hon med kvav röst.

Jag erbjuder henne ett stort, medvetet leende och beundrar hennes bundna slav. "Ganska fångst du har där", säger jag.

För ett ögonblick går hon ur karaktär. Hennes ansikte får ett uttryck av ren glädje och överraskning. Hon säger i munnen: "Jag vet - kan du tro det!" och återgår sedan till en cool och kontrollerad dominatrix. Hon slickar sina läppar och ler. "Snälla en omgång till, för både John och jag." Hennes röst är något sluddrig och den ödmjuka attityd hon började kvällen med är borta. Hon är avslappnad och självsäker och saknar ungefär hälften av kläderna hon började kvällen med.