Gratis Bubble Butt Vids

"Tartan Blanket" (cirka 1968)

Från den dag då deras mamma och pappa informerade familj och vänner om att deras dotter Victoria hade fått diagnosen dödlig cancer, tog Gang Bang Blond mindre än fyra månader innan hennes kamp mot sjukdomen äntligen tog slut och hennes liv halkade långsamt iväg.

Under de sista dagarna av hennes liv hade hennes kropp reducerats från en nio stenar vacker ung kvinna till en svag och hjälplös skelettstomme. Med hud som hängde som mjuk pappersväv från sköra ben var hon oigenkännlig och liknade en kvinna mer än dubbelt så gammal som hon.

Ellen Brand berättade för vänner och släktingar att Victoria hade så mycket smärta och lidande att när hennes liv tog slut var det en välkommen lättnad.

Efter begravningen kämpade Ellen med sitt eget tillfrisknande. Men efter för många sömnlösa nätter, för många piller och för många svåra depressioner som ledde fram till och efter hennes dotters död, förlorade hon till slut kampen och tillbringade resten av sitt liv förlorad mot piller och förtvivlan.

Eddie Brand var inte främmande för döden. Han hade sett nog under sin nationella tjänstgöring.

Han hade uthärdat smärtan, sorgen och ilskan när en väns eller älskades liv oväntat togs bort. Han var också medveten om att när det händer letar vi alltid efter någon att skylla på, och att någon vanligtvis är den där fromma mannen i himlen. Men även efter att ha förlorat för många vänner under andra världskriget och tillbringat för många sömnlösa nätter med att dricka och förbanna en bibel, var han inte beredd på att förlora ett barn.

Om han hade kommit ihåg att värmaren inte fungerade i hans fars Rover 90, skulle han ha burit en skinnjacka över sin tunna bomullsskjorta.

Det kalla vädret verkade aldrig störa hans far. Hans skjorta knäpptes upp framtill och ärmarna rullade upp till armbågarna, ena handen på ratten, den andra med en cigarett.

Om sanningen var känd var hans motståndskraft förmodligen orsaken till att han inte hade bytt ut termostaten i bilen. Men ingenting verkade störa honom.Inte ens hans deformerade vänstra arm hindrade honom från att bli skräddare.

Den illa repade tatueringen på hans fars vänstra arm var en permanent påminnelse om ett stort drickande under hans nationaltjänstdagar. Han berättade för alla att det var en skorpion, men med hans missbildning kunde det lätt ha misstats för en hummer.

Det var ganska bisarrt att tänka på att han hade gått hela vägen genom andra världskriget relativt helskinnad. Men när kriget tog slut körde hans far och sex andra trupper genom Frankrike i ett arméfordon när föraren - som då tydligen var berusad - kolliderade med ett hinder vid sidan av vägen. Efter att ha tappat kontrollen över ratten vände fordonet och landade i ett dike. De sex soldaterna kastades från baksidan av fordonet och förutom några skärsår och blåmärken var de relativt okej.

Hans far hade mindre tur. Efter att ha hamnat under fordonets vikt klämdes hans vänstra arm under ett av hjulen. Läkare sa till honom att den mjuka marken förmodligen räddade honom från att förlora armen.

Den med tatueringen.

Efter att ha kört i nästan tjugo minuter hade ingen av dem sagt ett ord. Men med åldersskillnaden och ingenting gemensamt var samtal mellan fäder och tonårssöner alltid på topp.

Men även om de inte pratade så mycket hade han fortfarande stor respekt för sin mamma och pappa, eftersom han visste hur svårt det var under deras uppväxt, att ge mat och kläder åt honom, hans bror Frank och hans två systrars Victoria och Eva.

Hans föräldrar var båda ödmjuka människor från arbetarklassbakgrund. De hade ingen ordentlig utbildning och under dessa dagar före kriget förväntades de lämna skolan i tidig ålder för att tjäna pengar för att försörja sina egna föräldrars blygsamma löner. Efter att ha lämnat skolan vid fjorton år arbetade hans far som skräddarpraktikant och hans mamma arbetade som sömmerska.

Gift vid nitton, när Ellen Brand var i mitten av tjugoårsåldern hade hon fött fyra barn.Med sex munnar att mata hans mor och far arbetade hårdare än någonsin för att ge familjen de bästa möjliga möjligheter. Och även om de berövades en del materiella varor, lyckades de alltid klara sig.

Under sin tidiga barndom hade han fina minnen av sin mor och far som outtröttligt arbetade på en "Singer" symaskin fram till de tidiga morgontimmarna, tillverkade kostymer eller ändrade kläder åt vänner och grannar, och desperat försökte tjäna lite extra pengar för att komplettera deras blygsamma inkomst.

De gjorde sina vanliga vardagskläder som gjorde att deras barn såg någorlunda respektabel ut. De gjorde till och med sina skoluniformer av överblivet material som de misstänkt skaffat från tidigare jobb.

Och de såg alltid till att deras namn skrevs inuti.

"Hur går jobbet?" frågade hans far, genom ett moln av cigarettrök, den plötsliga tystnaden och framtvingade ett stammande svar.

"Det är. Det är, okej."

"Står på college", frågade hans far. "Det var bra av din chef att låta dig ta en ledig Het rysk kvinna på nätet från jobbet för att gå på Newcastle College."

"Ja", svarade han på båda frågorna.

"Du utbildar dig till arkitekt?" sa hans far med stolthet i rösten.

"Byggnadsmätare", svarade han snabbt.

"Samma sak. jag säger till alla att du är arkitekt."

"Betalar de dig tillräckligt?" frågade hans far djärvt.

"Bra nog, med tanke på vad mina vänner tjänar", svarade han och hoppades att detta skulle bli det sista i hans fars förhör.

Det var det Betyg Xl Voluptuous Magazine Olga du går igenom en lärlingsperiod förväntas du göra alla de underliga uppgifterna på jobbet. Men låt inte din chef ge dig alla taskiga jobb att göra."

"Jävla taskiga jobb. Låt honom inte ge dig alla taskiga jobb."

Han skulle inte våga berätta för honom om det taskiga jobb som hans chef nyligen hade anmält honom till.

Tydligen kände någon som använde herrtoaletten att det var nödvändigt att smörja in väggarna i ett av toalettbåsen med mänsklig avföring, och det enda sättet de skulle fånga gärningsmannen var att gömma någon inne på toaletten och observera vad som kommer och går för alla som använder toaletten. anläggningarna.

Den humoristiska kommentaren från chefen som berättade för honom att de letade efter någon som inte biter på naglarna hjälpte lite de tanklösa timmarna och tråkiga dagarna när han satt på en träpall i ett städarskåp och kikade genom ett galler i dörren, en smygande voyeur som väntar på att "fantomsnäckan" ska dekorera ett av toalettbåsen.

En vecka hade gått. Det var massor av besökare in och ut ur toaletten. Det var massor av blåsor tömda och gott om tarmrörelser, men tyvärr inga skändade toaletter.

Det var sent en fredagseftermiddag när ljudet av klackar som knackade över de keramiska golvplattorna bröt tristess. Han kikade genom gallret i dörren. Han trodde inte sina ögon. Nicola Thompson, en ung och mycket attraktiv tjej från administrationskontoret gick in i ett skåp och stängde dörren.

Några minuter senare öppnades dörren och hon var borta.

Han gled ut ur skåpet och öppnade toalettdörren.

Skåpets väggar var insmorda i mänsklig avföring och en signatur av bruna handmärken dekorerade insidan av dörren.

Han drog sig snabbt tillbaka till städarskåpet och återvände till skåpet med en hink vatten, en trasa och en flaska desinfektionsmedel.

Det tog mindre än tio minuter att rengöra skåpet och återvända till skåpets helgedom.

Han frågade henne aldrig varför.Bara en psykiater kunde berätta det för henne.

"Är det ännu en ny skjorta du har på dig. Jag hoppas att du har skrivit ditt namn inuti", skrattade hans pappa och blåste rök mot vindrutan.

"Åh fan", förbannade han tyst. Inte historien om att skriva sina namn i sina kläder.

Han visste att om han inte bytte ämne snabbt skulle han få höra historien för miljonte gången. Men allt han kunde tänka på var att Nicola Thompson vanhelgade toalettbåset och han hade inte för avsikt att förråda hennes mörka besatthet till sin far.

"Jag visste att du skulle klara dig bra son," log han och knackade med fingrarna över ratten.

"Har jag någonsin berättat historien om när ni alla växte upp och ni undrade varför jag hade skrivit in era namn i era kläder."

Han rynkade pannan. Han förbannade tyst. Han visste att han inte kunde förhindra den oundvikliga berättelsen.

Hans fars förklaring sades alltid med övertygelse och vägledning.

"Det kommer att uppmuntra dig att sträva efter bättre saker i livet," sa han och ett tunt leende drog i mungiporna.

"Om dina namn står på utsidan av en byggnad anses du vara en rik man. Om dina namn står på insidan av en byggnad är du känd för att vara en arbetarklassman. Men om ditt namn står på insidan av dina kläder, kommer du att alltid klassas som en fattig man."

Det blev tyst i några minuter, hans far djupt i tankar, puffade på cigaretten, ett annat filosofiskt uttalande hängde på hans läppar.

"Från den dag vi föds reser vi på rutinens löpande band. Arbetarklass.Mellanklass.Överklass.Rika och fattiga, alla strävar efter bättre saker i livet. Det enda i Vanligt är att vi alla faller av och luktar piss."

Han log och blinkade åt sin son.

"Så du måste ha tänkt på vad jag sa, annars hade du inte blivit arkitekt. Vem vet son, en dag kanske du blir nästa Christopher Robin," log han, nickade med huvudet och lyfte på axlarna. "Man vet aldrig," ringde han.

Han var på väg att rätta till sin fars misstag men fruktade att det skulle växa till en utdragen debatt, som han inte riktigt var på humör för, suckade han bara och väntade på anekdoten som alltid följde.

"Det finns bara två saker som betyder något i livet, min son.Sex och pengar," Jävla Grills Ass hans far och drog på sig cigaretten. "Det här är inte en repetitionsson. Skaffa så mycket du kan innan du dör", tillade han och letade i minnet efter namnet på sin frus syster.

"Titta på din moster Gloria, stackars torv. Det har bara gått sex månader sedan vi satte henne i jorden och hon har redan glömt. Hon hade inget liv med den jäveln hon gifte sig med. Han spenderade sina pengar som en berusad sjöman. Om han var det" För att inte spendera det på dryck, slängde han det i vadslagningsbutiken," skällde Eddie och slängde aska ur sin cigarett och upprepade hans råd. "Få så mycket du kan son."

För en man som inte hade körkort hanterade Eddie Brand en bil extremt bra.

Om du skulle fråga honom varför han aldrig hade tagit ett körprov skulle han vara den första att berätta att körkort är till för personer som saknar självförtroende och behöver ett intyg för att berätta att de är kompetenta bakom ett ratt.

Landsvägarna hade en täckning av svart is och krävde hans fars djupa koncentration, så resten av resan tystnade tills de nådde biskop Auckland.

Eileen Brand viftade med en välkomnande hand från sitt vardagsrumsfönster när Rover-bilen stannade utanför hennes trista rådhus.

"Kom in, Eddie," bjöd hon in, höjde båda händerna och vickade med fingrarna. "Och ta med dig den där stiliga sonen", tillade hon och ett glatt leende lyste upp hennes ansikte.

"Jag har gjort dig och Mark en brygd och något att äta", erbjöd hon, snurrade på hälarna och gick mot köket.

Efter en översiktlig blick i vardagsrummet tände Eddie två cigaretter och räckte en till Eileen. "Var är Malcolm?" frågade han och drog på sig cigaretten.

"Var tror du," förbannade Eileen. "Han ligger förbannad i sängen. Dina bröder har alltid varit förbannade," skällde hon. "Jag gifte mig med fel jävla bror," hånade hon och täckte sin mun med handen i vägen för en ursäkt när hon insåg att hennes utbrott av olämpligt språk kunde ha generat Eddies son.

"Du snygga unga arkitekt," sa hon, framtvingade ett leende och blinkade med ögonen, borstade fingrarna genom hans långa hår, i hopp om att denna lekfulla gest skulle kompensera för hennes slarviga förbiseende.

"Byggnadsmästare", erbjöd han och fick en glimt av hennes enorma bröst, satte sig snabbt på en pall för att dölja en tidig resning under köksbordet.

"Hur klarar Ellen förlusten av Victoria?" frågade Eileen, hällde upp te i koppar och placerade en tallrik skinksmörgåsar på köksbordet.

"Hon är förkrossad. Det är vi alla. Men hon kommer att må bättre imorgon.Efter begravningen," var allt Eddie sa när han bet tänderna i en skinksmörgås.

"Cancer och bara i början av tjugoårsåldern," suckade Eileen. "Hon är bara ett barn för Guds skull", skällde hon och stirrade på påminnelsen om hennes katolska tro som hängde på väggen, som om mannen på korset skulle ge henne svaret.

"Du vet att vi måste sluta använda dessa," sa Eileen och tog en cigarett ur Eddies utsträckta hand. "Det är inte bra för dig", förklarade hon och drog in rök i sina lungor och viftade med ett finger mot sin son. "Du är för smart och säkerligen för snygg för att börja röka," erbjöd hon och borstade handen mot sidan av hans ansikte.

"Jag önskade att jag var arton igen och visste vad jag vet nu", suckade hon.

Den varma koppen som rörde vid hans läppar Gratis Bubble Butt Vids honom från att erkänna att den sista kvinnan han delade en cigarett med, hennes man dog av sina egna spyor.Medan han knullade hennes hjärnor.

Inte ens skållhett te verkade störa hans far, tänkte han, det varma teet nästan brände hans läppar. Han måste ha en asbesttunga, bestämde han sig för och såg honom rinna av koppen.

"Jag ska gå och kolla på min bror", anmälde Eddie sig frivilligt och skrapade pallen över köksgolvet när han reste sig, hans fotfall som släpade i blekning ekar uppför den knarrande trappan.

Eileen tjafsade runt diskbänken, hans ögon följde hennes varje rörelse, fångade flyktiga blickar av hennes enorma bröst som studsade inuti en tight blus och hennes lilla bubbelformade buk som vickade lockande under ett par bekväma bomullsbyxor.

Ett trött ansikte gömt under för mycket smink och kort blont hår som visar tecken på mörka rötter, Eileen Brand var ingen riktig skönhet. Men med sina trosor smygande i sprickan på hennes rumpa och ett par bröst som kunde stoppa trafiken, skulle hon alltid få hans odelade uppmärksamhet.

Tvättar och torkar disk, klirrar i muggar och skramlar in tallrikar i skåpen, nynnar en låt inuti hennes huvud, varje rörelse antydande, lyfter och sänker, böjer sig, tyget sträcker sig över kurviga rumpor, försvinner mellan båda kinderna när hon reste sig, hennes ogenerade prestation lämnar honom med ett obehagligt uppvaknande i byxorna.

Behövde hon böja sig så ofta. Han trodde. Eller retade Eileen honom. Om hon var det ville han inte att hon skulle sluta.

En blandning på pallen, hans hand flirtar med den växande muskeln inuti hans byxor, hans blickar fixerade på hennes kvinnliga kurvor, hans huvud simmar i ett hav av hormonfantasier, tankar och bilder som formas i hans plågade sinne. Sliter upp hennes blus.Hennes stora tuttar rinner in i hans hand. Tycker om den ena och klämmer den andra.Begraver hans ansikte mellan hennes dekolletage. Festar i ena bröstvårtan och biter den andra.Andas in hennes kön tills hon bad honom att knulla henne.

"Det får duga", suckade hon och vände sig snabbt på hälarna, den oväntade gesten bröt hans lustfyllda tankar.

Han harklade sig och de erotiska bilderna från hans sinne.

"Kommer Malcolm att klara av att köra tillbaka till Gateshead?" frågade han och smygde ännu en glimt av hennes välformade bröst, sänkte diskret handen under köksbordet och flyttade den växande olägenheten från dess obekväma vinkel inuti hans byxor.

"Fan Malcolm", svarade hon. "Han kan stanna här för allt jag bryr mig om.Jag är trött på att han dricker och jag är trött på att han ständigt är full. Den enda gången han vill ha sex är när han är förbannad. Men eftersom han är förbannad hela tiden kan han inte få upp det."

Hon suckade i sin kopp och tände en cigarett.

"Malcolm tror att en kvinnas plats är i köket," hon rynkade pannan och blåste en ström av vit rök i taket, hennes rynka pannan förvandlades till ett leende och en blinkning. "Men män som säger att kvinnor hör hemma i köket vet vanligtvis inte vad de ska göra i sovrummet", sa hon och tvingade fram ett skratt som snabbt bleknade. "Jag har gått för länge utan kärlek eller sex. Om det inte var för min falliska vän tror jag att jag skulle ha lämnat honom för länge sedan."

Hon andades ytterligare en College flickvänner Sex och lade en tröstande hand på hans axel och rynkade pannan när hon fick syn på hennes vigselring. "Jag tror att jag förmodligen ger dig för mycket information", sa hon och höjde på ögonbrynet. "Jag hoppas att jag inte korrumperar ditt unga sinne," fnissade hon. "Jag vet att din mamma inte skulle bli nöjd om hon fick reda på att jag har diskuterat mitt oroliga sexliv med hennes dyrbara son."

Med hennes soloövningar nu inbäddade i hans minnesfiler och visste att han någon gång skulle behöva stå upp med en smärtsam klump som spände inuti jeansen, väntade han tills ögonblicket var rätt, tappade handen och gjorde snabbt en ny justering.

"Här är han." meddelade Eddie och förde Malcolm in i köket.

"Svart kaffe Eileen," insisterade Eddie och lotsade sin bror upp på en pall.

Efter en timmes fyllning av Malcolm med svart kaffe började Eddie bli otålig.

Trots att klockan bara var fyra på eftermiddagen började det bli mörkt ute och med isiga vägar framför sig visste han att de inte kunde försena saker längre.

"Kom igen Eileen, vi måste börja." sa Eddie och tog Malcolms arm. Bästa tjejmodell måste sova bort den i bilen", tillade han och lyfte sin bror från pallen.

"Jag vill inte ha den där berusaden med mig bak i bilen," skrek Eileen när hon tog upp en liten resväska med deras förpackade begravningskläder.

"Nej", svarade Eddie. "Malcolm kan sitta längst fram med mig. Om han behöver kräkas eller om han måste använda badrummet, då vill jag hellre ha honom framme där jag kan hålla ett öga på honom."

Han var på väg att nämna den trasiga värmaren i bilen när hans pappa kvittrade in.

"Du måste ha på dig något varmt, Eileen. Min son sa att det var kallt inne i bilen på vägen hit. Jag känner inte kylan," erbjöd han med ett självbelåtet leende.

Efter att ha dragit en ylletröja över huvudet öppnade Eileen en skåpsdörr och tog bort en stor tartanfilt. "Det här borde hålla oss varma, Mark," log hon och fick en skymt av den imponerande utbuktningen inuti hans jeans.

Med skjortärmarna upprullade till armbågarna och en cigarett dinglande från hans mun, skrapade Eddie ett tunt lager is från vindrutan medan Mark hällde Malcolm i framsätet på bilen och Eileen stoppade in deras bagage i bagageutrymmet.

Efter för många vridningar av tändningsnyckeln och några frustrerade förbannelser från föraren, sköt den gamla Rover 90 så småningom till handling.

Under slöjan av en mörknande himmel gick de tillbaka till Gateshead.

"Sätt det här över dina ben", viskade Eileen, ett förslag av spänning och förväntan dansade bakom blixtande ögon, svepte in sig i tartanfilten och spred resten över hans muskulösa lår.

Eftersom det fanns tecken på svart is på landsvägarna pratade Eddie inte för mycket, han bara blåste på cigaretten och koncentrerade sig på körningen. Bortsett från en och annan grymtning från den berusade i framsätet var det lagom tyst inuti bilen.

Bilen tuffade iväg med bekväm lätthet, vävde sig fram genom de svepande landsvägarna, strålkastarna som strålade mot natthimlen, enstaka svängningar orsakade av isiga förhållanden eller den okända terrängen.

"Vägarna är hala," bekräftade Eddie och kastade en blick i backspegeln, mumlade förbannelser och ursäkter under andan.

"Ta på dig. Det är ingen brådska", erbjöd han sig, log mot sin far i spegeln, blinkade med ögonen, försökte fokusera i mörkret, bara att se siluetten av hans fars ansikte och hans vänstra hand på ratten. hjulet, instrumentbrädan lyser upp de fina håren på hans vanställda arm, reflektionen i spegeln kastar tillbaka en bild av en stolt och ärlig man.

Mannen som inte hade körkort. Mannen med en hummer tatuerad på armen. Mannen som trodde att en av de mest hyllade arkitekterna i historien hette Christopher Robin.