Liten tjej sexbild

'Du är så vacker.'

Hon hade hört orden förut, så många gånger; och varje gång hade Liten tjej sexbild ögon tittat in i hennes och hon, som såg tillbaka in i hans ögon, hade sett det meningsuniversum som låg bakom.

Och hon kände sig vacker; kände hur hennes livs skönhet strömmade från henne till honom; från honom till duken. När hon tittade dit kunde hon se vad han verkligen såg och visste att hon verkligen var vacker i hans ögon.

Naturligtvis ville hon att han skulle se mer av henne. Hon ville att han skulle se hela henne. Hon ville att den där genomträngande blicken som bara såg skönhet skulle kasta sitt ljus även i hennes själs mörka platser, för hon visste nu att den bara kunde rena och rena.

Som om skönhet är allt som betyder något.

Han var en konstnär, en poet, en visionär, hennes älskare. Hon var en servitris på ett kafé, som serverade vid borden och rensade upp de feta tallrikarna och cigarettstubbarna som fanns kvar efteråt. Hon kände sig inte så vacker där.

Tills en dag.

Han var inget speciellt. Ovårdad och slarvigt Porrroman av Shemales på det sätt som de unga kan få se moderiktiga ut satt han vid ett bord med en kaffe, en penna och en pappersblock. Människor som sitter ensamma på kaféer och barer använder rekvisita; det är en tröstgrej.

Han tittade på henne; använda sin kudde när han gjorde det. Hans ögon följde henne kontinuerligt medan hon arbetade. Hon var omedveten om detta då, men efteråt, närhelst hon såg tillbaka, visste hon att det var så det måste ha varit.

Hon lade inte märke till honom då; han var inget speciellt, bara ytterligare en kund med lite mer än priset för en kaffe och ett skissblock, så att han inte skulle ses sitta ensam på ett café med en kaffe och inga vänner.

’Du är så vacker.’ Och medan han sa orden vände han teckningen mot henne så att hon kunde se.

Och hon såg sig själv, inte den falska bilden av spegeln, utan sig själv som hon visste att hon kunde vara – ett sätt som hon hittills aldrig hade känt till, men som hon nu, med bevisen framför henne, visste var så lätt inom räckhåll.

Det var en enkel blyertsteckning, men den fångade de höga kindbenen, den smala avsmalningen i hennes ansikte mot hakan. Hennes hår, som hon tänkte på som ovårdat smutsblond, blev fina rankor som ramade in och framhävde hennes drag i slarviga sorglösa lockar. Ljuset i hennes ögon; den lätt rundade vändningen uppåt vid nässpetsen; hennes läppar, mjukt krökta som rosenblad, var alla detaljer som hon kände igen, men som aldrig hade visats för henne så här förut.

För en observatör såg hon bara skissen innan hon gick vidare till nästa bord, men tillfälliga observatörer ser sällan vad som faktiskt händer. Hon hade i ett tidlöst ögonblick studerat, memorerat och spelat upp bilden om och om igen. Inte ens nu, när hon rörde sig mellan borden och matgästerna, hade hon inte slutat Coconut Girl i en het modevärld hon behövde bara inte längre sina ögon för att göra det.

Hon tog sig själv i spegeln, pausade och klappade på håret och jämförde bilder. Hennes reflektion var noggrann nog, men hade inget liv, ingen skönhet i sig och var en tung blyaktig sak. Hon förundrades över hur enkla blyertslinjer på papper kunde visa en Den bästa gratis porrn online bättre sanning och hur den sanningen kunde fylla henne med en lätthet av ande som kunde lyfta henne så fullständigt och utan ansträngning.

Hon vände sig inte om för att se tillbaka på den unge mannen, utan bort från honom och skissblocket; hon kunde känna att världen om henne endast innehöll en gråhet; en tung grå fulhet. Det var väldigt mycket som att bara, efter att ha levt ett helt liv i en gruva, gått in i en axel av solljus och sedan gått tillbaka in i mörkret. Hon visste att hennes liv aldrig skulle bli detsamma igen.

Naturligtvis, nu visste hon om mörkret och om det ljus som kunde bli hennes, det var nästan omöjligt att inte agera och att inte ta de steg hon behövde ta. Det var omöjligt: ​​på mindre än en timme efter att ha sett den där ödesdigra skissen hade hon återvänt till bordet och satt sig, mitt emot den unge mannen.

Han tog henne tillbaka till sitt boende. Det var en lägenhet, högt upp i en gammal byggnad.Det var sjaskigt, på ett gammalt slitet träslag; bara två rum; ett rum av ryska äktenskapsbluffinlägg med konstnärsmaterial. Det liknade så mycket hennes romantiska föreställning om vad en artists garret borde vara, att hon blev kär i den omedelbart. Det var en dyster sorts himmel, men det var en sorts himmel.

Han stängde dörren och tog henne sedan, dit och utan ett ord. Hon kände hans kropp hårt mot hennes, hans läppar smakade hennes mun, hans kuk svullen girigt i hans byxor hungrig efter hennes kropp. Han tog henne grovt, bar ner henne på golvet och klädde av henne. Hon gjorde inte motstånd, utan gav sig istället villigt upp för visionen av lätthet och skönhet som hade uppenbarat sig för henne som inom hennes räckhåll och för mannen som kunde ge henne det.

Hon lät hans händer ta henne, avslöjade henne, upptäckte henne. När hennes kläder försvann, blev hennes hämningar också. Hon hjälpte honom att frigöra sig, tog hans kuk, tjockt svullen av sitt behov av henne och smekte den till ett hårt löfte när hans mun tryckte på hennes och hans tummar grovt sargade hennes bröstvårtor, nyss exponerade från gränserna för hennes kläder och hennes blygsamhet.

Naken, med undantag för klädesplagg som inte kunde dölja, men visade hur nyligen hennes försvar hade tagits bort från henne, låg hon för honom, öppen för honom. Hon kunde känna sig själv, hennes fittfuktighet varm och klibbig för honom, som hennes egna oljor. Hon ville måla sig själv på honom med sina egna juicer som han sedan på ett magiskt sätt kan överföra till duk. Det var så hon tänkte på det: hennes kön var hennes kropps konst och hon ville ha allt uttryckt. Hon vred sig och rörde sig mot honom, under honom, och gjorde avtrycket av hennes kropp mot hans i exakta och intima detaljer.

Överväldigad av hennes sexuella hetta, knullade han henne hårt och snabbt, höll henne hårt mot sig och stack djupt, fann inget motstånd, bara den heta slickheten i hennes välkomnande juicer.Hans egen förmåga att hålla tillbaka misslyckades genom att ta miste på hennes upphetsning, hennes iver efter honom, och han kände sin egen tjocka sperma spruta djupt ner i hennes heta och hungriga grop av hänsynslös nöd.

Hon kände hur han släpptes inombords och fyllde henne. När hon höll honom hårt mot sig, kände tyngden av hans kropp och den heta sperman inuti henne, kände hon en lätthet komma över henne som om hon släppte något av sig själv i honom. Det var en handling av yttersta skapande, yttersta uppoffring och i dess kulmen kände hon sig lyftas till något annat tillvaroplan, från den bistra mörka vinden till en värld av ljus.

Han tog henne ofta så här. Han var ingen hänsynsfull älskare: hon uppnådde aldrig sann orgasm, men hon uppnådde alltid den där utsökta frigörelsen hon hade upplevt den första gången och i sådana ögonblick verkade hennes liv nå en fullständighet och en uppfyllelse som hon aldrig tidigare varit medveten om; aldrig tidigare trott kunde existera.

Han ritade henne ofta. Och han målade henne. Han kallade henne sin inspiration. Han startade ett porträtt som han sa skulle bli hans mästerverk, hans La Giaconda, och hon poserade för honom. Hur kunde hon göra annat?

De tillbringade mycket tid tillsammans. Matchningen mellan hennes lust till sin konst och hans lust efter hennes inspiration verkade perfekt. Konstigt utan Alla håriga Novell, bundet av lustar som inte tillhör kroppen, ledde förhållandet till kraftfulla sexuella spänningar och frustrationer, som ibland kunde uttrycka sig som intensivt frenetisk sex, ibland som utdraget utdraget förspel, allt insvept i den konstnärliga skapandets cykel.

Ibland när han stod där och arbetade på duken sänkte hon sig från poseringssoffan och tog sig på alla fyra över golvet till honom. Medan han arbetade, medan hon fortfarande såg henne i sitt sinnesöga fullt poserad, knäböjde hon framför honom och öppnade hans byxor.Det skulle inte distrahera honom, utan uppmuntrande harmonisera med honom; hennes tunga och mun lirkade och smekte hans kuk när hans borste våt och laddad med färg slickade över porträttet för att gradvis föra det till mognad och komplettering. Det var lika viktigt att han doppade sin kuk i henne som han doppade sin pensel i färgen.

När hon förde honom till det sista släppet i munnen tittade hon upp på honom och lät hans sperma droppa från hennes mun, ner över hennes haka för att falla ner på den mjuka kurvan av hennes bröst och följa konturerna av hennes kropp ner till det färgfläckade golvet att blanda med artisterna andra kreativa vätskor. Både sperma och färg droppade och blandades på det enkla trägolvet under konstnärens staffli tills de smälte samman och slutligen blöts in i de torra golvbrädorna vars förmåga att absorbera dem verkade obegränsad.

Hon ringde sin mamma. Det var en impuls: en plötslig känsla av att behöva dela, att sträcka sig bortom sig Santa Sex Stories och beröra världen där hon en gång var känd. Telefonen ringde. En gång. Dubbelt. Tre gånger.

'Hallå.'

"Mamma, det är jag."

"Janey, älskling. Det har varit så länge. Hur mår du?'

"Jag mår bra, mamma, bara bra. Jag mår bra. Hur mår du. Hur mår pappa?

"Vi mår alla bra, Janey. Din pappa är ute just nu'

"Mamma, jag har hittat någon, en man. Han är en artist, en riktigt bra artist.'

'Vad heter han?'

’Äh, Dave!’ Rödad, panikslagen, orädd. Plötsligt chockad över att hon inte visste. Hade han berättat för henne. Hon kunde inte komma ihåg: så hon uppfann en; skäms över att hon inte visste; förvånad över att hon inte visste; för första gången visste hon att hon inte visste. Någonstans började varningsklockorna ringa.

Hon avslutade samtalet snabbt efter; hennes sinnen uppmärksammade henne på att något var riktigt fel. Hon visste inte exakt vad det kunde vara, men fel nu, visste hon, omgav henne som en dimma och hon undrade vad mer som kunde gömma sig gömt, som inte kunde ses, helt enkelt för att hon inte hade tittat.

Hon skyndade tillbaka.Hon kände att någon form av bedrägeri hade ägt rum. Hur kunde hon inte veta hans namn. Om hon hade vetat, hur kunde hon ha kommit att glömma?

Tillbaka i lägenheten såg hon sig omkring efter ledtrådar: ledtrådar till vem 'Dave' var; ledtrådar till vem hon kan vara eller ha blivit; ledtrådar till ett mysterium som hade dykt upp som en monstruös avgrund av tvivel i det utrymme där hennes liv äntligen hade tyckts finna någon mening och uppfyllelse.

Hon hittade några brev och papper. Han hette inte 'Dave', det var 'Darren', så hon hade varit nära i sin gissning, sa hon till sig själv. Hon hittade även några andra, tidigare, bilder av konstnären.

Det var en skräck för henne. Hon visste att hon inte kunde konst, men dessa klättringar hon hittade var inte att jämföra med finheten med det utsökta i hennes eget porträtt. Det fanns ingen antydan till de mästerliga penseldragen, inget djup hos motiven, ingen dimensionalitet. De var som vissna löv jämfört med mästerverket som nu, även om det var ofullständigt, fyllde rummet med sin närvaro och det liv som det hade, som var helt eget.

När hon vänder sig till porträttet, så nära att det är komplett, misslyckades hennes förståelse. Det föreföll omöjligt att en konstnär vars talang, även för hennes otränade öga, var så bristfällig kunde måla något sådant, men måla det han hade; hon hade sett dessa penseldrag som de hade applicerats av den unge konstnären, färsk från sin säng med sin sexuella svett fortfarande på honom, med hennes intima doft klar i hans näsborrar.

Denna vackra skönhet, denna upplysta sanning, kunde inte ha kommit från honom. En halvformad föreställning knuffade mot dörren till hennes sinne och, även om den inte beviljades inträde, sporrade rädslan för kunskapen så påtagligt gömd henne att plötsligt agera, och hon sprang snabbt in i kappan och de små pengar hon hade. den crepuskulära kvällsvärlden som låg bortom det rummet.

I skuggorna och mörkret av natten som var tråkig, men säker, på trottoaren halvt upplyst av företags gatlyktor elakt ransonerade i antal och kraft, blev hon medveten om ett annat jag, sig själv som hon en gång var, som gick bredvid henne.

Tillsammans vandrade de genom en tidlös plats; två spöken som delar deras hemsökelse; förföljer varandra. Hon hörde återigen drömmarna, förhoppningarna, längtan från flickan vars liv hon hade tagit. Hon kände återigen ett ungdomligt behov av att ge sig själv, hjärta, sinne, kropp och själ till någon sak som skulle förlösa och rättfärdiga henne. Hjärta, sinne, kropp och själ verkade intakta, men hon kände sig uttömd. Blygt, men i hopp om en förklaring, avslöjade hon sig själv, svag och utmattad, för de yngre ögonens blick.

För länge sedan hade hon sett sig själv som en sagoprinsessa, fångad av ödets förbannelser till en servitris för sitt uppehälle. Det var en oskyldig och privat inbilskhet, men en som var meningsfull för henne: det skulle finnas en riddare som skulle se henne, en flicka i nöd, och som skulle komma till hennes räddning som modiga riddare gör av sed. Han skulle naturligtvis visa sig vara en stilig prins och de skulle båda leva lyckliga i alla sina dagar.

På något sätt hade den riddaren i lysande rustning inte anlänt och hon hade inte blivit förförd av en annans utstrålning, utan av utstrålningen av en bild av sig själv och hennes önskan om det. Hon var både bonden och spelaren och spelade spelet för att förlora. Kanske var det enda sättet hon kunde vinna.

Även i dagsljuset kände hon mörkret i gropen omkring sig. På natten dämpades de starka ljusen av kunskapen om en ljusstyrka någon annanstans som var helt och hållet hennes, obunden av dagen och nattens kretslopp eller årstidernas växlingar. Det fanns en bön innerst inne om att hon skulle vända ett hörn och hitta ett ljus som var tillräckligt starkt för att läka och hon sökte länge och långt.

Men det var alltid Vuxna modeller sökes nyanser, och hon Hot Legs Babes att även om det var i mörker hon gick, så skulle hon behöva återvända till ljuset.Det var utan glädje hon visste detta, men Sex hos läkare visste också att den chiaroscuro-värld som hon nu gjorde sin privata väg i inte längre innehöll något för henne. Det var en plats att hemsöka, inte en plats att bo.

Och så var det, efter lång gemenskap med sitt förflutna kom hon återigen tillbaka till den där gamla trätrappan som leder upp till den bistra garderoben där hon visste att hon kunde hitta det enda ljuset som kunde röra hennes liv.

Hon kunde inte säga hur länge hon varit borta. Tiden själv hade förlorat mening Asiatisk hemgjord verklighet, existerade bara som ännu en duk på vilken hon var lätt skissad. Så lätt att trätrappan inte klarade av ett knarr när hon gick över dem.

Hon gick in genom dörren: den kan ha varit öppen eller inte. Rummet verkade ha förändrats, men det kanske var hon. Som alltid var det målningen hon gick till först. Det var färdigt. Huruvida Dave, eller var det Darren, i hennes frånvaro hade lagt den sista handen eller om på annat sätt fullständigheten hade kommit fram på duken, kunde hon inte säga.

Eller var den klar ännu?

Inte riktigt än, säkert.

Nej inte än. Men det var så nära blomlöftets fulla blomning att hon inte kunde låta bli att undra vad mer som kunde behövas. Vilken viktig ingrediens skulle sätta pricken över i:et till hennes mästerverk?

Tid var inte en substans hon hade användning för längre. Före porträttet kände hon ett lugn och frid komma över henne: det var rätt att hon skulle vara här, nu. Med friden följde en förnöjsamhet och trötthet: hur länge hade hon vandrat i sin själs skuggland?

Hon släppte in sig i det lilla bakre rummet där det fanns en säng och la sig på den och föll i djup sömn.

Hon väcktes av ljud från det andra rummet. När hon rörde sig från sin säng närmade hon sig dörröppningen och såg ut mot rummet bortom: först till bilden och sedan till de två gestalterna som stod framför den. Det var Darren, eller var det Dave, och han hade en tjej med sig.

Hon kunde läsa avsikten; se hans plan.Flickan blev tydligt hänförd av bilden, avväpnad av dess hisnande skönhet; smickrad över att bli uppskattad av en riktig konstnär; sårbar för händerna som redan nu slingrade sig runt hennes kropp och utforskade hennes kurvor. Han drog henne till sig, hennes mun mot hans, använde han sin fördel för att sänka hennes kropp till golvet, med händerna på hennes kläder; hans önskan om hennes kött.

Som hon hade kommit ihåg att han gjorde, en gång tidigare, såg hon hur han klädde av sig den unga kvinnans kropp, kysste hennes hals, knäppte upp hennes blus, lyfte hennes kjol.

Allt detta såg hon passionerat på, men sedan blev hon medveten om porträttet. I sin skönhet hade den använts, degraderats till att vara ett redskap i denna elaka förförelse. Och nu, framför hennes ögon, inför den vackra bilden, spelades denna fula djurakt ut. Här fanns en tydlig helgelse; ett försök att kontaminera renheten med bassmuts. En hädelse!

Tanken fick henne till handling.

Hon skrek och sprang in i rummet, laddad av största passion. Explosionen av ilska och rättfärdig ilska hade stärkt henne, som om hon för ett ögonblick hade klivit tillbaka in i livet för att kämpa och försvara det som var hennes. Det var den osjälviska ilskan hos en beskyddande mor som med sitt liv försvarade sin avkomma; hennes investering i framtiden.

Paret började och tittade upp med skräck i ansiktet. Flickan skrek och började gabbla på franska och kramade om sina kläder. Darren tittade upp, lika förskräckt och förvirrad: kände han inte igen henne?

Och så fick hon syn på sig själv i spegeln: spegeln hade hon aldrig sett förut; hade aldrig haft någon anledning att använda. Hon såg en blek bortkastad varelse vifta med tunna armar, drag förvrängda av kraftfulla känslor, något bortom mänskligt. Reflexionen stoppade henne ett ögonblick: paret gick hastigt iväg och utnyttjade. Ett ögonblick blev hon lurad. Och så vände hon sig åter mot bilden och dess tidlösa trygghet.

Hon kunde inte lämna den igen.Hon kunde känna behovet av henne och skämdes över att hon så tanklöst kunde ha övergivit det; lämnade det framför sin egen själviska rädsla och tvivel.

Staffliet var tungt, men hon kunde inte låta tavlan stå på det dammiga golvet, så staffliet måste också flyttas. Hennes senaste känslomässiga ilska brann fortfarande inuti med en bemyndigande raseri och hon fann styrkan att flytta både staffliet och porträttet till det bakre rummet där det kunde stå i hörnet vid fotändan av sängen; inte för nära, men tillräckligt nära.

Hon kunde ha den hos sig här. Hon kunde sova tryggt i vetskapen om att om hon skulle behövas på natten så skulle hon vara där, redo.

* * * *

När hon vaknade reste hon sig upp ur sängen med lätthet.

Hon tittade på porträttet. Det var så verklighetstroget. Det var som om allt hon någonsin hade varit, allt hon någonsin hade ägt, allt hon någonsin kunde vara fanns där. Hon kunde se det i de rundade kinderna som rodnade av flickaktigt skratt; i håret, varje hårstrå blond, men subtilt unik i hur den böjs och färgas i ljuset; i tänderna, gnistrande vita och jämna, förutom den där lite sneda som han sa fick henne att le så ljuvligt.

Hon såg tillbaka till sängen. Den bleka slösade kroppen kvar där höll nu ingenting för henne. Det såg så fult ut och hon önskade att sängkläderna kunde ha gömt mer av det. Hon hade ingen användning för det längre. Hon tänkte kort på askkopparna hon hade tömt på caféet; fettet som lämnats kvar på tallrikarna efter att måltiden hade ätits. Det var någon annans tur att städa bord.

Hon vände sig tillbaka till porträttet. Det var nu den enda ljuskällan i rummet.

Det var allt hon någonsin önskat sig och nu när det var hennes gav hon sig själv till det utan eftertanke eller ånger. Allt fanns där. Det behövdes inget mer. Hon var vacker och nu skulle hon alltid vara det.