Älskar Sex Magic Performance

Där satt jag, naken och bunden till en stol. Repet var hårt bundet över mina bröst, grävde sig in i mina bröstvårtor, sårade dem, vilket fick mina massiva bröst att se ut som fyra klot istället för två. Ett rep löpte över mitt gren också, grävde in i mina blygdläppar, gnuggade mot min klitoris, vilket skapade en smärtsam men ändå behaglig känsla.

Trupti stod några meter ifrån mig. Dessutom helt naken. Inte helt naken. Hon hade höga klackar på sig. Och hon hade en kniv i händerna. Le det där maniska leendet. Hennes bröst, lika stora som mina, står självsäkert spända.

"Varför ger du inte bara upp?" frågade hon och gick nära mig och placerade knivspetsen mellan mina bröst.

"Jag kan inte." Jag säger. "Jag är inte uppfostrad så."

"Det är det som hindrar dig. Hur är du uppfostrad?" Trupti kastade huvudet bakåt och skrattade. Hon förde sedan sitt ansikte nära mitt och sa: "För fan. Kan du inte se att vi är på gränsen till något viktigt här?"

"Det är fortfarande fel." Jag sade.

Jag slöt ögonen och kämpade för att frigöra mig från begränsningarna. Jag visste att om jag försökte tillräckligt hårt så kunde jag gå fri. Jag försökte bara inte tillräckligt hårt. Kanske om jag försökte distrahera henne.

"Fel va?" sa Trupti och kastade kniven i golvet. Hon höll sedan upp sitt högra pekfinger och log mot mig. Hon bestämde sig för att distrahera mig.

"Nej, snälla gör inte det." bönföll jag.

"Du vet att du gillar det." sa hon och böjde sig i midjan framför mig.

"Snälla." sa jag, nu svagt, medan Truptis fingrar gled under repet och hittade min klitoris. Exakt. Omedelbart. Så som bara hon kunde. Så som ingen annan kunde.

"Du vet att du vill ha mer." viskade hon i mitt öra.

"Ahhhhhhhhhhhh." stönade jag som svar på vad hennes fingrar gjorde.

"Du vet att vi måste göra det här." sa hon och gnuggade snabbare.

"Mmmmmmmhhhhhhhhhhhh." stönade jag.

"Kan inte göra det här utan dig. Jag skulle ha gjort det själv men du vet att det inte är möjligt längre." sa Trupti och hennes fingrar gick i överväxel.

Och jag kunde känna att trots att jag inte ville det, var jag på väg att få orgasm.Och jag skulle med största sannolikhet gå med henne i planen. Och hjälp henne att avsluta det. För jag började det med henne.

Men hur började det?

====

För sex månader sedan. Fredag ​​eftermiddag. Jag tittar över en Pottery Pen-katalog under mitt skrivbord när Jan kommer in.

"Upptagen, va?" säger hon lustigt och tittar på katalogen när jag stoppar in den i en låda.

"Förlåt, Jan."

"Du får betalt för din Nöjesporrhistoria här, vet du?" säger hon och glider ner i stolen mitt emot mig.

"Ja, jag var bara."

"Jag bryr mig inte vad du bara var." säger Jan kallt. "Du måste inse att som kvinnor inom detta område har vi en högre standard att leva upp till."

"Ja, Jan." Säger jag och stirrar på mina händer.

"Särskilt någon som du, från ett främmande land. Du borde veta bättre än att dregla över kataloger under företagets tid."

"Förlåt Jan."

Jan skakar besviket på huvudet och sträcker sig ner i väskan.

"Du måste i alla fall åka till Baltimore imorgon."

"Imorgon, Jan. Men imorgon är det lördag och."

"Och vad. Det är inte som att du har en pojkvän eller så." säger hon hånfullt. "Åk till Baltimore, träffa Starlight-folket och sälj dem på vårt nya paket med finansiella tjänster."

"Ok Jan." säger jag ödmjukt.

"Se till att du tar en buss. Det är bara ett par timmar bort. Inga flyg eller Acela Express."

"Men Jan, resepolicyn tillåter mig."

"Det spelar Fel Ladyboys-grej roll vad resepolicyn tillåter dig. Det räknas äntligen under min budget. Varför vill du slösa bort en timme på att komma till La Guardia, sedan en timme på att checka in och vänta, sedan en timme till på att flyga till Baltimore när du är i samtidigt kan en buss ta dig dit. För en tiondel av priset. Vi måste alla dra åt bältet."

"Men Jan, ett tåg kommer i alla fall."

"Var inte en så prissy prinsessa. Ta en buss. Och stanna på ett motell den här gången, inte något tjusigt Marriott. Vi är fortfarande tekniskt sett i en lågkonjunktur." hon förmanar mig. "Du borde anamma åtstramningar. Du kommer från ett fattigt land."

"Jan snälla. jag hatar bussar." säger jag och mår illa av tanken på att sitta i en buss."Låt mig ta ett tåg. Jag behöver inte Acela. Även en vanlig Amtrak kommer."

"Vad finns det Fat Mamas Porr hata med bussar?"

Jag bara stirrar tyst på mitt skrivbord, oförmögen att uttrycka min sjukliga avsky för bussar.

"Kanske är bussar i Indien taskiga. Bussar här är trevliga. Du måste ta en buss. Visa lite disciplin, för att gråta högt!"

Jag känner för att säga till henne - din käring, du flyger business class och bor på femstjärniga hotell när du reser. Och jag är den som måste prata med alla klienter till slut. Så varför skulle jag behöva ta en tråkig buss och bo på ett snurrigt motell. Men istället säger jag,

"Ja, Jan."

Jan skjuter Starlight-filen mot mig, reser sig och går iväg. När hon gått väntar jag några minuter. Sträck dig sedan trotsigt efter Pottery Pen-katalogen. Och beställ några nya lakan till mitt sovrum. Och sedan fördjupar jag mig i Starlight-filen.

Är det därför jag tog mig igenom gymnasiet och sedan college i Indien. Jobbat extra hårt för att komma in på en amerikansk gymnasieskola med full finansiering, för att mina föräldrar inte hade råd att betala hela undervisningen. Har du ett jobb på Wall Street. Att bli knuffad av en annan kvinna, som hela tiden antydde hur jag, genom att vara indisk, på något sätt var underlägsen hennes kaukasiska jag?

---

Senare den kvällen. I evenemangshallen på en Ramada i Iselin, NJ. Jag är klädd i min nyaste salwar kameez och bär smycken som min mamma lämnade till mig. Mitt hår är i en fläta som det brukar. Jag är inte lika trendigt klädd som några av de andra kvinnorna här.

Ännu en indisk singelmixer. Jag har inga illusioner om att träffa någon med någon verklig framtid med mig. Jag är här bara för skojs skull. Att se deras käkar falla av mitt svar på deras mycket olämpliga fråga, "Så vad är din lön?". Indiska män, även om de har vuxit upp i Amerika och amerikanska accenter, är vanligtvis inte redo för kvinnor som tjänar mer än dem. Det är därför jag försöker hävda min professionella framgång.

Vanligtvis är jag tveksam och ödmjuk mot människor jag känner, som Jan eller mina släktingar eller till och med de mycket få människor som anser mig vara en vän. Men inför dessa främlingar finner jag mig själv kunna vara mycket mer självsäker, blaserad, till och med lite grym ibland.

Den här mixern har en sak som är av typen speed-dating. Jag sitter på en stol framför ett smaskigt bord, med män som tillbringar ett par minuter vid varje bord. Med dem alla är det samma historia. Jag hävdar min framgång. De slingrar sig. De frågar om jag lagar mat. Jag säger nej. De frågar mig om min familj. Jag säger till dem att mina föräldrar är döda. De spenderar en minut till och känner sig sedan räddade av klockan.

Och så sätter HAN sig ner. Mitt hjärta sjunker. Var kom han ifrån?

"Hej trevligt att se dig igen." säger han artigt. "Jag är malaj."

"Hallå." säger jag och nickar med huvudet.

"Kom ihåg mig?"

"Nej!" säger jag lite för trotsigt.

"Du är väl inte här för att träffa en blivande brudgum?" frågar han med ett leende på läpparna.

"Vad menar du?"

"Jag menar att jag har sett dig i så många av dessa evenemang över hela landet. I Kalifornien, Chicago, Houston, Dallas, Seattle, Miami och till och med Phoenix."

"Så?" säger jag trotsigt.

Han visar mig ett charmigt leende.

"Så, det betyder att du är precis som jag. En turist. Här för skojs skull. För att få andra indianer att slingra sig. Jag har sett hur killar ser ut efter att de träffat dig."

"Åh ja?" Jag argumenterar tillbaka. "Och vad sägs om tjejerna som träffar dig. De ser ut som om de har sett ett spöke."

"Jag förnekar inte det. Jag vill bara att du erkänner det." han säger. "Som om du precis har erkänt att du också har lagt märke till mig."

"Jag erkände ingenting." säger jag och lägger händerna. Och jag sitter bakåtlutad.

Han visar mig ett nytt leende och säger

"Jag är baserad i New York. Jag får en känsla av att du också är det. Här är mitt kort om du vill träffas någon gång." han drar ett kort över bordet. Och jag tittar på det. Malajisk Singhal. Jobbar för ett toppmediaföretag.

"Ok." Jag säger.

"Vad är ditt nummer?" han frågar.

Jag stirrar på honom. Sedan berättar jag för honom. Och lägg sedan till,

"Men ring mig inte. Någonsin."

"Säker.Det är därför du gav mig ditt nummer." han ler och sparar det i sin mobiltelefon.

Jag sitter där och stirrar på honom. Han sitter där och ler mot mig. För vad som verkar vara åldrar. Klockan ringer. Han flyttar till nästa bord. Och en annan kille ersätter honom.

Den här killen, malaj, han är inte där för att hitta en match. Inte jag heller. Men jag tycker att det är stötande att se någon annan som mig. Han förstörde allt. Han förstörde illusionen. Han förstörde det roliga.

"Hej, jag själv Romesh Mehta. Motellägare i Hastings, Nebraska. Ditt goda namn tack?" Jag skakas ur min dröm. Ah ja, den här killen använder frasen "ditt goda namn". Perfekt!

Jag visar honom ett ondskefullt leende. Och började skrämma honom.

-----

Detta är vad mitt liv har reducerats till. Ja, jag har ett jobb med sex siffror på ett välrenommerat Wall Street-företag. Men det sker på bekostnad av långa arbetsdagar på kontoret, och de flesta helger spenderas på att resa till slumpmässiga platser för att sälja våra kunders tjänster. Något min chef Jan borde göra. Något jag borde få Jan att göra. Kanske klaga till sin chef, som också är kvinna. Men jag är för osäker på min karriär för att göra det. Jag är för mycket tönt för att göra det.

Socialt var jag alltid handikappad. Mina avlidna föräldrar, må gud förbarma sig över deras själar, var lärobokens definition av "gammaldags indisk medelklass från 1900-talet". All kontakt med pojkar undveks. Men jag förväntades klara mig bra akademiskt. Min pappa var inte glad över att jag bara gick igenom skolan och gifte bort mig. Som sin enda dotter förväntade han sig alla prestationer av mig som han förväntade sig av en son. Men jag sattes under sociala restriktioner som ingen son någonsin skulle behöva möta.

Efter att ha tjatat på mig i skolan, tog jag mig till ett anständigt amerikanskt offentligt universitet i Mellanvästern för gymnasiet. Några pojkar, indiska och andra, slog mig. Jag försökte avvärja deras framsteg, i namn av att fokusera på min karriär, som pappa alltid lärde mig att göra.

"Fokusera på att studera hårt och bygga en fantastisk karriär.Dessa avgörande år kommer aldrig tillbaka." min pappa föreläste mig varje vecka. "Pojkar och romantik och äktenskap kommer att hända i sin egen tid. Jag kommer att hitta den perfekta mannen till dig. Lämna det till mig. Du fokuserar bara på studierna."

Men till slut slog en kille igenom. Han var perfekt för mig. Smart, lagom snygg, från en anständig familj och en mycket trevlig person. Han var den jag förlorade min oskuld till, på en begagnad madrass på golvet i sitt sovrum i en lägenhet som han delade med 3 andra indiska studenter. Vi var det perfekta paret. Vår framtid var bestämd. Eller så trodde vi. Eller så trodde jag.

Vi var inte från samma kast, men jag förväntade mig inte att det skulle vara ett problem för en kille som han. Vad fel jag hade. Hans föräldrar ville att han skulle gifta sig med en tjej från deras kast. Och från en rik familj. En vars föräldrar ägde flera företag som han kunde ärva. Det som sårade mig mest var att han inte ens kämpade mot dem. Övergav mig så fort de stinkade. Och gick vidare med lätthet. Gifte sig med flickan som hans föräldrar valde och la upp bilder på honom som strålade med henne på Facebook. Som om allt jag någonsin betydde för honom var en jävla kompis, en välkommen distraktion medan han avslutade sitt masterprogram.

Jag tackade mina stjärnor, jag hade inte tagit mod till mig att berätta för mina föräldrar om honom. De var glada att jag hade avslutat mina Masters. Fick ett jobb i New York City, världens affärshuvudstad. Och sedan, en vecka innan de skulle besöka mig i USA för att delta i min examen, satt de i en buss som körde in i en lastbil på motorvägen. Och det var det.

Jag åkte tillbaka till Indien. Kremerade det som var kvar av dem. Sålde av den lilla egendom de ägde. Tillbringade lite symbolisk tid med släktingar som aldrig hade varit oss för nära ändå. Tog alla pengar som fanns kvar och kom tillbaka till Amerika. Flyttade till New York City. Läderrem Spanking mitt jobb. Det vill säga började göra Jans arbete åt henne. Och fokuserade på att fylla min lilla övre västra lägenhet med Pottery Pen-grejer.

Jag försökte dejta.Att träffa män genom bekanta, genom vänner, några från jobbet och till och med några från onlinedejtingsajter och appar. Vissa indiska, vissa icke-indiska. Men som 24-åring utan tidigare erfarenhet av dejting slog jag alltid till. Det är inte så att jag var ful. Jag menar, ja, jag bar inte smink, bar inte de trendigaste kläderna och jag flätade mitt hår för bekvämlighets skull. Jag visste att jag inte var ful. Men utseendet spelade ingen roll. Det som gjorde mig i var min tafatthet. Jag hade inte de flirtfärdigheter som en genomsnittlig NY kvinna besitter. Jag brukar klämma mig. Och killar gick aldrig riktigt förbi ett par dejter. Det var ett par besvärliga booty calls men det var allt.

Det är därför jag tillgripit dessa indiska singelmixers över hela USA. Mitt jobb krävde att jag reste överallt ändå. Och Jan var alltid hänsynslös nog att planera mina resor på helgerna och få mig att ta billigare flyg med röda ögon som jag fick vänta på till sent på natten. Så jag skulle kolla upp vad de senaste indiska evenemangen eller de senaste indiska singelmixarna var. Och delta i dem. Ett sätt att spendera mina kvällar i okända städer.

De första gångerna letade jag verkligen efter en bra match. Men efter ett par av de där blandarna insåg jag att de var fyllda med 2:a eller 3:e generationens töntar, som letade efter en mystisk idé om vad en indisk fru borde vara. Karriär. Vad är behovet av det. Lagar du mat. Vad sägs om tvätt. Hur snart skulle du vilja ha barn. De ville inte ha en fru. De ville ha en piga med en livmoder.

Desillusionerad började jag behandla dessa blandare som sport. Istället för att försöka hitta någon började jag fokusera på att skrämma ut Älskar Sex Magic Performance. Och det gav mig lite tröst. Lite rekreation, förutom min Pottery Pen-shopping. Jag var vanligtvis väldigt osäker, men min uppdämda aggression och frustration över världen fick utlopp i dessa mixers. Om det var en indisk singelmixer som hände runt mig så var jag där. Och jag trodde aldrig att någon märkte det. Tills Malay.Som jag också hade sett runt om i hela landet. Som jag också visste var i ett liknande spel.

Från och med nu bestämde jag mig för att om jag ser malaysiska, skulle jag smyga ur evenemanget tidigt.

====

Söndag kväll. Baltimore-affären är nästan klar. Jag behöver bara skicka ett bekräftelsefax till dem. Sådana dinosaurier, fortfarande hängde på fax. Jag väntar i centrum på bussen tillbaka till New York. Det är en timme innan avgångstid så jag bestämmer mig för att göra lite fönstershopping. Jag går in i en designerklädesaffär och känner mig bestämt tjusig i mina lösa affärscasuals. Jag beundrar de låga aftonkläderna och cocktailklänningarna. Titta längtansfullt på kjolarna och topparna.

Säljaren svävar runt för att se om jag behöver hjälp. Jag behöver hjälp, men inte den sorten hon kan ge mig. Jag är starkt medveten om min kropp. Jag är inte tjock eller så. Jag känner mig helt enkelt inte sexig. Jag har aldrig. Jag skulle kunna sätta mig i en av dessa klänningar. Jag är bara inte säker på att jag skulle kunna ta bort det. Jag ser mig omkring en stund och lämnar sedan butiken.

Därefter bläddrar jag runt i en bokhandel, en söt chokladbutik och en antikaffär. Nästa butik jag ser får mig att stanna. Det är en vuxenbokhandel med neonsilhuetter av nakna kvinnor. Jag har hört talas om dessa platser. Har sett dem över hela Manhattan, speciellt i turistområdena. Har aldrig haft modet att gå in i en. Men den här gången tar nyfikenheten över mig. Jag öppnar dörren och går in.

Det finns en medelålders dam bakom disken och en ung svart man som håller på med hyllorna. Ingen av dem kastar mig en andra blick. Det är ett stort genombrott för mig att avfärda år av konservativ uppväxt och gå in i denna Gomorra, men för dem är jag bara ännu en kund.

Jag gör mitt bästa för att inte bli för skandaliserad och tittar på varorna de har att erbjuda. Nudietidningar och videor, med busiga nakna kvinnor på omslagen. Gud, hur kan dessa kvinnor vara så bekväma nakna och utställda. Även när jag låg med en kille föredrog jag att ha lamporna släckta. Jag bläddrar lite mer. Dildos och vibratorer.Underkläder, en del ätbara. Piskor, handbojor, krämer av olika slag. Alla möjliga leksaker har jag bara läst om men aldrig Kåt natur Latinatrannies på nära håll. Och så mer dildos.

Jag börjar undra över hur dildos tillverkas. Gjuter de formar från verkliga penisar. Blir killar hårda och sticker in sin penis i gips. Eller skulpterar någon dem självständigt. Finns det en produktionslinje för dem. Vilket material fungerar bäst. Finns det något sådant som en hantverkare handgjord dildo. Jag undrar hur lönen är. Det kommer att bli ett intressant arbete. Designa och sälja dildos. Låter roligare än att sälja finansiella tjänster.

Vissa saker fascinerar mig. Jag funderar på att köpa en dildo och en vibrator. Jag tar till och med en av varje från hyllan. Men sedan tanken på att faktiskt plinga ner dem framför en annan person, signalera att jag behöver dessa hjälpmedel.det låter för mycket för min medelklassindiska känslighet att bära. Jag satte tillbaka dem. Jag kanske kan beställa dem online senare. Jag känner mig fortfarande lite i konflikt. Varför skäms jag så över att köpa det här just här. Jag kanske skulle. Jag sträcker mig efter leksakerna igen, när det hörs ett ljud av att dörren öppnas. Reflexmässigt drar jag handen bakåt.

Det är en kvinna i ungefär min ålder som bär på ett par rosa väskor. Hon ser brun ut, kanske latinamerikansk. Hon kliver självsäkert fram till gången jag står i och plockar upp ett sortiment av varor, inklusive dildos, vibratorer, handbojor och en massa annat som jag inte ens kan titta på utan att rodna. Hon ser att jag stirrar på henne, nickar och går till registret. Själv går jag sakta mot dörren. När expediten ringer upp henne går jag ut genom dörren.

Jag ser att bussen är här nu. Jag går mot det, hjärtat bultar. Jag funderar på att skjuta upp ombordstigningen till sista minuten men bestämmer mig för att bara få det över. Snart är jag inne på en gångsits. Halva bussen är tom. Fönsterplatsen bredvid mig är tom.

Det är första gången jag åker i en buss sedan mina föräldrar dog i en.På vägen hit hade jag tagit Amtrak på egen bekostnad. Men det har Amy Fisher hårdcore inte råd att Älskar The Russian Women Network med även med min lön, om inte Jan ska betala tillbaka den längre. Jag måste vänja mig vid att sitta i bussar.

Mitt hjärta är nästan redo att hoppa genom mitt bröst. Jag har hela tiden visioner om hur mina föräldrars kvarlevor såg ut efter olyckan. Hur manglat och vridet busschassit var på bilderna. Den där lukten av människokött som tillagas med smör i krematoriet verkar strömma tillbaka från min minnesbank. Den där akuta medvetenheten om hur helt ensam jag är i den här världen nu. Jag ber för mina föräldrars själar.

Jag ber också om att stolen bredvid mig ska vara tom. Så jag kan sitta bekvämt, kanske sträcka ut mig och sova när bussen går. Sov inte direkt. Slut mina ögon och vila dem.

Sömnen har varit svår att få ända sedan mamma och pappa dog. Jag fortsätter att poppa Advil PM-piller på natten, men inte ens det hjälper ibland. Idag har jag faktiskt varit utan sömn i nästan 48 timmar i sträck. Så jag hoppas att bussens rörelse kommer att få mig att sova under de fyra timmar det tar att komma Åh ja, fan din teori New York.

Jag fortsätter att stirra på strömmen av människor som går nerför gången, i hopp om att ingen av dem ska sitta bredvid mig.

En äldre herre stannar bredvid mig, stoppar in sin väska i soptunnan och sätter sig sedan på raden bakom mig. Puh, undvek en kula. Några fler människor går förbi. Rörelsen av människor tar slut. Ja, jag ler, två platser för mig själv.

Precis när jag firar min rumsliga erövring ser jag henne igen. Kvinnan från vuxenbokhandeln. Hon kliver in genom dörren. Glider nerför gången. Huvuden vänder sig. Och varför skulle de inte göra det. Hon ser underbar ut. Hennes tjocka silkeslena svarta hår rinner ner för hennes axlar. Definitivt en latina, jag bestämmer mig utifrån hennes självsäkra kroppsspråk och enkla sätt att klä sig sexigt. Hennes dekolletage kikade suggestivt genom hennes linne. Och hennes släta mockaben syns under den korta kjolen. Hon rör sig med en tigers nåd på jakt efter sitt byte.

Hon ler mot några personer när hon går nerför gången. Och så stannar hon, precis bredvid min rad. Lägger en läcker rosa väska i facket ovanför. Och glider förbi mig för att sätta sig på fönstersätet bredvid mig. Blinkar till mig ett leende och undersöker sedan fönstret noggrant och kollar det röda handtaget på det.