Sjuksköterska i underkläder

Det var bara en viskning i mitt sinne, men jag hörde det.

Rösten var en tjejs; svag, envis och erotisk. Jag skakade på huvudet för att rensa det; Jag måste ha föreställt mig orden – konstiga ord. "Befria mig, Emerson, så får du mig."

Mitt namn är Emerson L. Palmer. Några gissningar vilken rockgrupp mina föräldrar var stora fans av vid en tidpunkt. är det fortfarande faktiskt. Jag är student vid ______ Uni. studera historia. Varför. Tja, det verkade vara en bra idé vid den tiden, för närvarande i början av mitt andra sjätte år. Nu på mitt sista år på Uni. Jag kan inte se vart min historia tar mig. Det blir en bra examen men det ger mig inget självklart jobb eller karriär.

Vad gör jag, förutom att studera historia. Jo jag dricker öl (jag är på Uni. kom ihåg), träffar tjejer, tittar på porr, spelar tennis, simmar och bygger modelljärnvägar (men inte nödvändigtvis i den ordningen eller hela tiden).

När, eller kanske ännu viktigare, var började jag höra röster?

Fullmånen kan ha varit en lämplig tidpunkt och vid foten av ett gammalt och sönderfallande slott högt uppe på en klipptopp kan det ha varit platsen men i sanning var det varken då eller där.

Det var mitt på ljusa dagen och i centrala London. Tja, inte riktigt i centrum men definitivt på en central plats. Jag var på toppen av monumentet, den högsta isolerade stenpelaren i världen, byggd för att bevittna att den andra dagen i september 1666, på ett avstånd österut från det på 202 fot, vilket faktiskt är höjden på kolonnen, en brand bröt ut mitt i natten i Pudding Lane som, medan vinden blåste, rusade förödande genom varje kvarter av London med häpnadsväckande snabbhet och förstörde större delen av staden – den stora branden i London 1666. Jag sa att jag är en historiestudent.

Jag hade precis klättrat de 311 trappstegen upp till galleriet under den flammande Tranny på Amerikas nästa toppmodell, för att fira elden, och stirrade ut över Themsen och höll mig i räcken och tänkte på hur bred Themsen var när jag bara hörde en viskning, rösten av en flicka, svag, envis och, ja, erotisk. Jag vände mig om med ordet "ursäkta?" på mina läppar men det var ingen där. Jag var helt ensam. Jag skakade på huvudet — hade jag föreställt mig det. Jag cirklade runt läktaren runt pelaren men det var ingen där alls, jag klev in i kolonnen upp på spiraltrappan och tittade ner, ända ner till entrén. Det var utan tvekan folk som kom upp men ingen alls i närheten av toppen.

Jag återvände förbryllad till min utkiksplats, tänkte på orden jag hade hört, och försökte se om det var det jag verkligen hade hört när jag återupptog min undersökning av floden och stadsbilden i London. Rösten var inte lätt att få bort från mitt huvud. Visst måste jag ha föreställt mig ljudet och de viskade orden, "befria mig, Emerson, och du ska få mig." Jag var nervös.

Solskenets plötsliga vithet efter dysterheten i min nedstigning av spiraltrappan var dramatisk. Jag gick bort från monumentet, höll mig i solskenet, höll mig borta från gator i skuggan; trots att dagens hetta känns lite kall, lite osäker, ja lite märklig med en rolig känsla i nacken. Men jag hade inte gått långt när jag hela ögonblicket kände mig kallare eftersom jag var i djup skugga. Jag hade inte klivit in i det men det var plötsligt där. Jag tittade förbryllad uppåt för att se vad som kastade skuggan och för ett ögonblick återvände solskenet.

Jag skakade på huvudet för att rensa det — hade jag verkligen sett det. Ett magert murgrönsklädd torn där inget torn borde ha funnits – det fanns faktiskt inget torn. Det Absolute Shemale Se inte där – inte alls – bara trottoaren och bruset från trafiken. Blev jag lite galen, hörde röster och såg saker?

Rösten kom igen, precis som förut, nästa dag när jag korsade vägen vid Towern i London – Erövrarens vita torn (startad 1078). Precis som förut - en viskning i mitt sinne "befria mig, Emerson, och du ska få mig." Jag stannade död och blev nästan överkörd. Mycket tutande och pinsamt. Vad var det här, vad var det här "befria mig, Emerson, och du ska få mig?"

Jag nämnde att jag studerade historia, så det är kanske inte förvånande att jag brydde mig om att titta på gamla kartor över London. Hade det funnits ett torn där jag kanske trodde att jag hade sett ett torn. Hade en arkeologisk utgrävning hittat fundament. Fanns det ett register över ett torn. Det var inte bra att finna svaret jakande, och det var inte heller bra att få en ytterligare skymt av det mörka tornet en annan dag, en längre skymt den här gången av ett torn som inte fanns där.

Nu krävdes det inte för mycket eftertanke från min sida för att anta att rösten och uppenbarelsen hängde ihop, inte för mycket eftertanke för att bestämma mig för att tillbringa en tid borta från London tillbaka med mina föräldrar där sådana saker inte hände. Men självklart var jag tvungen att åka tillbaka till London, tillbaka till mina studier och på något sätt gick det bara inte att jag kunde undvika staden runt Pudding Lane.

Det är inte lätt att stå högst upp på monumentet i regnet och titta på de tredimensionella konturerna av ett torn, ett torn som jag faktiskt inte kunde se men dess kontur framgår ganska tydligt av att regnet helt enkelt inte faller genom utrymmet. Jag stirrade, inte bara tittade, regnet blöt ner mitt hår, hår som, även om det inte stod upprätt, verkligen smygde sig på min hårbotten. Jag blev rädd; varför såg jag det här - varför jag?

"Befria mig, Emerson, så får du mig." Det var tydligare nu, en sådan ljuv röst, en röst som skickade ett pirr genom mig, genom ljumsken. Vad betydde det. Befria henne (vem?) från vad (eller vem). Den senare delen av meddelandet verkade mycket tydlig i sin innebörd.

Jag måste ha stått i en timme, tornet blev inte klarare och rösten gav ingen ytterligare information. Genomblöt gick jag ner, till skötarens förbryllade blick, och ut på gatan. Jag gick stadigt mot tornet, ni kan föreställa er att mina ben skakade, och då var det bara inte där och regnet föll nu igenom där det hade varit eller inte varit, beroende på hur man ser på det. Vad var det som pågick. Men jag var inte ledsen över att se den borta - tänk om jag hade rört vid den. Jag huttrade och behövde ett varmt bad och glad att åka hem med tunnelbanan.

Att se tornet rejäl, murgröna klädd och flinta var inte lätt. Jag hade inte förväntat mig det. Solen var ute och dagen helt annorlunda än den regniga dagen jag hade tillbringat när jag stod på monumentet och tittade på den regnfria formen av ett omöjligt torn; Jag gick med en vän – en vän som jag verkligen hoppades skulle bli en väldigt bra vän – hon förväntade sig inte alls att jag skulle ta tag i en lyktstolpe och gapa åt, på ingenting, ingenting hon kunde se. Nej, hon kunde inte se ett torn, vad pratade jag om, var det något slags skämt (inte bra). Det förstörde dagen. Jag försökte vara mig själv, gå vidare med henne, ignorera uppenbarelsen, ignorera det konstiga som drabbade min värld men dagens stämning var bruten. Det var inte den framgång jag hade hoppats på. Hur kunde det vara med en röst i mitt sinne, "befria mig, Emerson, och du ska få mig." hur kunde det vara när tornets utseende matchade mina undersökningar, matchade ett torn som revs femhundra år tidigare; hur kunde det vara när Sjuksköterska i underkläder hade sett en gestalt titta på mig – från toppen av tornet?

Jag ville bara komma bort, bort från London igen, fly denna fantasm. Tror du att jag är rädd. Du slår vad om att jag var rädd men den där rösten, den där svaga kvinnliga rösten, den där ljuva rösten laddad med, det verkade för mig som en viss erotik, kallade mig – ett rop i mitt sinne som drog mig till tornet. Kunde jag motstå. Det gjorde jag förvisso ett tag, men det tog inte så många dagar innan jag var tillbaka inom synhåll från monumentet.Min lättnad över att inte se flinttornet var påtaglig – eller borde ha varit för någon som tittade på mig. Den fanns inte där, inte ens en svag kontur eller störning i den klara luften. Jag antar att lättnad blandas med besvikelse, men inte särskilt mycket, eftersom jag var både fascinerad och fascinerad och rädd. Jag vände mig om och gick iväg för att fortsätta mina studier på ett bibliotek. Jag hade inte gått sex steg. "Befria mig, Emerson, så får du mig." Jag hörde klart som dagen. Mycket, mycket tydligare än tidigare. Sakta vände jag mig om, folk tittade konstigt på mig eftersom jag, förväntar jag mig, såg vit ut som ett lakan, ett uttryck av rädsla i mitt ansikte, men det var nu där, det mörka flintornet såg lika solidt och rejält ut som själva monumentet eller kontoret byggnader och butiker runt mig.

Jag drogs till det, drogs av rösten eller fascinationen för något som inte kunde finnas där. Blev jag fascinerad. Jag vet inte men jag gick förbi folket på trottoaren som i en trans tills jag sakta kom upp till tornets solida flintbas. Folk gick förbi mig och ignorerade tornet. Kunde de inte se det, inte se dörren med järnspik bara lite på glänt?

Det var ljudet från ett bilhorn, tror jag, som fick mig till förstånd, fick mig att springa, springa vilt åt ingen speciell riktning. "Kom till mig, Emerson, befria mig och du ska få belöning." Jag kippade efter andan och stannade, utan att kunna springa längre bort - floden var i vägen för mig. Kamp eller flykt. Jag hade valt det senare, instinktivt, men fanns det något att kämpa mot. Var det fara. För jävla just det var fara. Bortom järnspiken skulle en grå ekdörr ha varit, och det skulle nästan säkert vara – för torn har det alltid – en rund stentrappa som leder uppåt och ville jag gå upp bara för att se att tornet försvann som det hade gjort tidigare och att jag faller ner och ner för att bryta mina ben på den hårda stenbeläggningen nedanför. Jag gillade inte tanken på att bryta ben.

Flåsande tittade jag runt efter ett kafé. Jag var tvungen att ta en kaffe.Orden, den ljuva rösten, hade förändrats. Jag satt och ammade mitt kaffe. Jag visste att jag inte får gå tillbaka, måste hålla mig långt borta från monumentet och hela området, inte gå tillbaka, måste hålla mig borta. men jag hade hört Anita Blond Ass annat ord efter "Kom till mig, Emerson, befria mig och du ska ha belöning", och det hade varit ett klagande "snälla".

Nu missförstå mig inte, jag ser inte mig själv som en Sir Galahad-typ, det är bättre att göra det där Sir Lancelot, eftersom Sir Galahad var lite för jungfruligt ren för att vara jag alls. Mina tankar vände inte på det sättet. Nej, jag såg mig aldrig som en riddare i lysande rustning redo och villig att rädda damerna eller skydda deras dygd. Min världsbild var ganska annorlunda men att "snälla" hade en effekt på mig. Jag slängde och vände mig i sängen, mina tankar gick runt och runt. Jag skulle behöva gå tillbaka, jag visste det.

Det var en lördagsmorgon. Det var så mycket tystare i staden än på en vardag och jag var tidig. Jag hade knappt sovit och hade helt enkelt gått upp och tagit den tidiga tuben. Tornet var där, jag kunde känna det innan jag såg det; visste att det skulle vara där och faktiskt när jag svängde om ett hörn var det där. Mörkt, ja, men lite mindre otäckt med solljuset som reflekteras från det och, längst upp, en figur som verkar titta rakt på mig. Jag slutade. Ska jag vinka. Det verkade så vardagligt, en så vanlig sak att göra mot en dam i ett förtrollat ​​torn. 'Lady?' -- ja rösten föreslog det. "Förtrollad?" - ja vad mer. Hur skulle jag annars beskriva denna konstiga struktur, denna spöklika uppenbarelse. Helt rätt, ett fantomtorn, ett spöklikt torn. nej, mitt första val kanske var mer lugnande. Jag vinkade.

"Ha mig, Emerson, så ska du befria mig."

Rösten igen. Klar som en klocka i mitt huvud.

Jag må ha varit galen, dumdrist, kanske förtrollad (även om jag inte tror det) men jag gick mot tornet med en tydlig upplösning. Jag skulle gå in. Jag var tvungen att träffa henne.

Liksom innan dörren stod dörren med järnspik på glänt.Den här gången sprang jag inte utan rörde vid dörren — ja rörd, den var rejäl, lika fast som golvet du är på, och jag tryckte. Jag hade förväntat mig att dörren skulle öppnas, eller hur. Men det var inget knarr. Den svängde lätt och jag klev in. Ena stunden var jag på den solbelysta gatan i London från 2000-talet: nästa, vem vet var jag var.

Det kändes inte så annorlunda men jag skakade, ja, jag var rädd. rädd när jag satte ena foten på stentrappan. Åh ja, visst fanns det en spiralstenstrappa, jag hade inte alls haft fel i min förväntan. Jag började min uppstigning, mina fotsteg högt på den slitna stenen på trappstegen. Det var lite annorlunda på ett sätt från att bestiga monumentet, allt jag behövde göra var att sätta ena foten framför den andra och gå upp ett steg i taget men det kändes så annorlunda och jag var hela tiden medveten om att jag var utanför mitt djup, att klättra längre in i något som inte tillhörde min värld och allt på rop från en röst, svagt, enträget och erotiskt. När jag klättrade fanns det tunna lansettfönster som lät mig titta ut på ett London som fortfarande var mitt eget - jag var lättad över att konstatera att jag inte, som jag halvt misstänkt, klättrade in i en tidigare medeltida värld. Men jag klättrade, steg efter steg gick jag upp och steg för steg närmade jag mitt mål på toppen av tornet där jag hade sett henne och hade vinkat.

Kan jag verkligen beskriva för dig överdådigheten i kammaren jag hittade på toppen, synen som mötte mina ögon när jag nådde de sista stegen och tittade genom dörröppningen. Kan jag beskriva gobelängernas rikedom, glansen av guld och silver, de ljusa färgerna, kvaliteten på snidningen på möblerna. Att det var ett damrum var det ingen tvekan om och inte heller könet på den som väntade på min ankomst var det ingen tvekan om. Hon stod i en klänning, en broderad grön klänning av det slag som man kanske förväntade sig att en Arthur-dam skulle ha burit eller förvisso en prerafaelitisk vision av det Arthurianska hovet.I ena handen höll hon något handarbete, den andra höjdes till ett hänge om halsen, och ovanför detta ett ansikte av förtrollande ljuvlighet — ty jag var förtrollad, helt rotad till fläcken av hennes skönhet. Solljus genom ett fönster fångade den polerade kopparn i hennes hår och lyste från silverspännena som höll det och hennes ögon, hennes genomträngande ögon var lysande gröna. Hennes ögon tappade ödmjukt från mina och hon höjde en hand. Skulle jag kyssa den, en form av hälsning förlorad för min moderna värld?

Det var uppenbarligen så. Jag gick framåt, böjde mitt huvud och höll hennes hand i min och sänkte mina läppar. Det hade slagit mig in att det kanske inte fanns något att röra vid, att det jag såg inte var verkligt, bara ett spöke från en person som förflutit men handen var varm, lika varm som du eller jag.

"Emerson." Hennes röst klar, verklig, åh förvisso med en accent som jag inte kunde placera men, mer än troligt, var det en accent som länge tappats, en accent som inte hörts på länge, länge, kan vara århundraden. Redan då, innan jag hörde hennes berättelse, kunde jag inte tro att hon tillhörde min värld. Hennes röst var klar, verklig och så feminin med en erotisk klang som fick mig att rysa; Jag hade inte hört liknande.

"Du har kommit, svarade på mitt samtal. Jag var inte säker. jag hade hopp."

Jag hade frågor men hon satte ett finger för sina läppar och stod och tittade på mig som om, jag tycker om att tänka, det var ett ögonblick hon ville vårda och med en blick i ansiktet som jag ville ta som en av njutning. Jag var glad att bara stå och titta på henne i tur och ordning, på hennes skönhet, balans och förtjusande kopparfärgade hår. Det verkade vara en ålder vi stod och Jeremiah Birthday Sex Original på varandra. Hade hon blivit kär i mig på långt håll, var det därför hon hade ringt mig. Det kunde knappast vara det, men jag visste att hennes röst hade charmat mig, förtrollat ​​mig på avstånd och nu när jag såg henne kunde jag inte tänka på något annat än henne. Förälskelse, kanske redan kärlek.

"Kom," sa hon och tog min hand, och tillsammans, hon ledde, gick vi upp för en annan stentrappa, den här gången inte skarp och stenig utan lättad av hängningar och bilder, ut på taket, den krenelerade toppen av flinttornet och stod och tittade över min värld – moderna London med allt dess glas, stål, betong, buller och liv.

"Det är konstigt", sa hon, "jag förstår lite av det här - din tid."

Och när vi stod, hand i hand, berättade hon något av sin historia för mig. Det var en berättelse om fantasi, en som jag knappt kunde kreditera eller tro: ändå hade jag bevis på flintornet, damen själv – det faktum att tornet inte riktigt fanns där, kunde inte finnas där – för det hade, så uppteckningar sagt, rivits fem hundra år tidigare.

Hon hade blivit inlåst av en förvirrad friare, en trollkarl, en trollkarl om du så vill, fängslad tills hon gav sig själv till honom. Hans ilska, hans ilska över avslag hade varit lika överraskande som fruktansvärt. Hur kunde han ha trott att hon, en ung flicka, skulle ha velat ha en sådan man. Det hade inte funnits någon förståelse, ingen överenskommelse, inte tydligen ens ett förhållningssätt till hennes far om saken. Hon skulle inte ha sagt upp sin far men matchen var inte hans önskan – absolut inte. Hennes far, av rädsla för skada, hade gett henne ett hänge för skydd, det hon bar idag. Men han hade inte kunnat förhindra att hon fängslades, eller de knep som användes för att locka henne in i tornet och trots hans skicklighet lyfte hennes haka, hans enorma skicklighet verkligen, kunde han inte befria henne.

Men friaren kunde inte skada henne så länge hon hade hänget - presenten från sin far - för hennes far var också en stor trollkarl och dess magi hade visat sig vara för stark för hennes fångvaktare.

Jag skakade på huvudet när jag stirrade på silhuetten mot Canary Wharf och den stora Themsen, den här berättelsen kunde inte vara sann, det fanns inga sådana saker som trollkarlar, kunde inte finnas något sådant, magi var bara trollkarls trick som inte var verkligt.

Ett dödläge.Den, låt oss kalla honom, den svarta trollkarlen (även om det inte var ett namn som min dam använde), kunde inte ha henne som sin brud, kunde inte ta henne med våld, kunde inte ens röra henne än mindre ha henne köttsligt; ty sådan blev hans önskan. Men hon var fängslad i detta torn, från vilket hon inte kunde fly; kunde inte lämna tornet. Åh ja, hon hade försökt men ju längre hon hade klättrat nerför trappan desto långsammare blev hennes framsteg och hur hon än försökte kunde hon inte nå mer än halvvägs. Hon hade försökt kasta sig från bräderna för att sluta i frustration men det nekades henne också. Det var inte möjligt att fly på det sättet. Den svarta trollkarlen hade inte upphört med sina framsteg, hans lust hade inte avtagit under de långa åren men hon ville inte ha honom, vad han än sa, vad han än hotade, vad han än erbjöd, vad han än vädjade om.

Ett dödläge som fortsatte och fortsatte genom tiderna. Jessica Simpson S bröst Åh ja. Förtrollning verkligen.

Hon hade sett staden brinna från sitt torn, hade sett den resa sig igen i samma form som förut men med märkligt olika stenspiror, hade sett den växa längre än ögat kunde se när röken tätnade, hade sett ut på hav av gula ärter soppsmog, hade sett flodens rörelse växa, hade sett flygmaskinerna, himlens stora larver släppa sitt brinnande hat. Hade sett samma död från himlen upprepad från mindre maskiner som kom i stora svärmar och hade sett London brinna igen, hade sett en stillhet och sedan ännu en gång staden förändras och sväva upp i himlen, stora torn som vida översteg hennes eget fängelse i höjd. Hon hade suttit i sitt ensamhetstorn år efter år och tittat på. Trött, så trött men hon gav sig ändå inte. The Black Wizard skulle inte nå henne.

Hon såg nu ut på ett London av sten och glas, få saker förblev sig liknade. Det stora vita tornet fanns kvar men även det förändrades med åren, århundradena.

"Bär den alltid för den kommer att skydda dig från människors sätt, sa min far.Vad visste jag, en ung flicka, om mäns sätt. Vad visste jag överhuvudtaget då. Jag har lärt mig så mycket, har haft mer än en tid att lära mig, men jag har aldrig känt till mäns sätt." Hon tittade på mig då, bara en blick, men i den fanns påminnelsen om hennes ofta upprepade meddelande till migett meddelande jag inte skulle vilja motstå.

Vad gjorde han, den svarta trollkarlen, borta från sitt stentorn. Hon hade ingen aning men kunde inte tycka att det någonsin var något värdigt och bra.

Ja, hon sov. Ibland trodde hon att det kunde vara för flera år i taget, men hon hade inget verkligt mått på bara stadens föränderliga panorama. Hon kan titta på någon där ute i några dagar och sedan vakna och hitta honom, eller henne, borta och någon annan där eller personen som är mycket äldre, eller en byggnad borta.

"Jag åldras inte, jag förändras inte. Titta på min spegelbild i detta silver. Det var så när jag först kom till detta förbannade torn." Hennes fina bleka fingrar höll en platta av polerat silver när jag tittade på reflektionen som speglade hennes vackra drag.