Nylon 66 Apache

Detta följer min bekännelse, redan publicerad här.

**********

Så många tankar flödade genom min hjärna medan jag väntade, att det skulle vara för skrämmande att försöka replikera dem här. Den tanken som Lesbisk och hardcore Strumpbyxor över höll fast vid hela tiden var att jag åtminstone visste att han inte kunde läsa mina tankar. Mina tankar var mina.

Han fick mig att vänta. Det i sig var intressant. Antingen var han tveksam till att börja, eller så förstod han redan psykologin i den här typen av pjäs. Den förväntade smärtan är lika mycket ett straff som smärtan när den slutligen tillfogas mjukt kött.

Känslan av sårbarhet, av ovetande, är i sig en form av straff. Nakenheten. Det osynliga mörkret med ögonbindel. Lyssnandet för varje ljud, tolkningen av varje rörelse som hörs, den ständiga gissningen, var han var, vad han gjorde, när han skulle börja, hur hårt slag han skulle välja att använda, hur smärtsamt det skulle vara, hur mycket det smärta skulle göra ont, och hur mycket tänder mig på honom, för detta.

Även bara den fysiska positionen, knäböja på sovrumsgolvet, vänd mot sängen, fotändan, böjd över den, min överkropp vilande på täcket, mina bröst pressade mot ren bomull, mitt huvud vänt i sidled, mina armar utspridda i underkastelse, min skinkorna som erbjöds, blottade, försvarslösa, den där fogliga ställningen som tålmodigt hölls medan jag väntade på honom underströk mitt samtycke, min villiga följsamhet, mitt samtycke.

Jag förtjänade detta. Jag visste att. Jag förtjänade detta straff, så hårt, lika smärtsamt som han kanske valde att göra det, även om han inte visste Fan Anne Tranny om anledningen till att det var berättigat, vad jag hade gjort, vad jag hade låtit en annan man göra mot mig.

Jag hade redan erkänt. Inte till honom. Inte till Peter. Inte till maken som jag älskar, som älskar mig också. Jag vill inte skada honom, inte berätta för honom, aldrig någonsin.Men jag hade erkänt för mig själv genom att skriva hur det hände, nu publicerat för världen, för så många människor, av vilka ingen vet vem jag är eller bryr sig, men några av dem har dömt mig, kommenterat mitt beteende, ringt mig fuskare, slampa, skank, tik, hora, lögnare och sa några saker som skar mig i band, allt det förtjänade, och sant, och inuti mitt huvud och i mitt hjärta visste jag att då, medan jag väntade, men visste också att han aldrig kan veta, så det här skulle vara en lek för honom som vi skulle spela, inte straff som det skulle vara för mig.

Jag tog risken att fråga honom och föreslå detta, nonchalant, utan att tvinga fram det, bara nonchalant, inte ens när vi låg i sängen, utan i parken, en söndagspicknick, familjetid. Så många familjer, men Richmond Park är enorm, och vi hade hittat vårt privata utrymme, där vi kunde se ner på Pen Ponds, där vi redan hade matat ankorna och svanarna med skorpor och klackar, sparat för pojkarna att kasta till dem och fnissar åt deras upptåg när de sprang för att äta.

Vår picknick var uppäten, smörgåsarna färdiga, promenaden från parkeringen tillräckligt för att stimulera våra aptit. Äppelskivor och vindruvor vargades ner för efterföljande. Juice sugs genom sugrör från handstora lådor. Munnar torkas med hushållspapper. Sen iväg för att spela. Höga ormbunkar krossade och användes sedan som spjut eller svärd. Laddar upp och ner för backen. Barndomens ändlösa överflöd. Härligt att observera.

Peter och jag smuttade på sauvignon. Klassskillnaden. De olika grupperna av familjer och vänner som var utspridda i parken förrådde sin bakgrund. Burkar öl för vissa. Vin för andra, som oss själva. Plastmuggar eller glas sa också något. Sedan etniska skillnader. Indiska grupperingar med endast juice och vatten, ingen alkohol tillåten. Några mellanöstern, mestadels män, med shishapipor, suger medan det bubblade mjukt.

Vår sauvignon var kyld och insvept i dess tjocka, svala ärm, och vi drack ur billigt glas, inte plastmuggar.Sitter på en fuktsäker picknickfilt. Sida vid sida, lutade mot varandra, ömsesidigt stöd, grunden för vårt äktenskap, tillsammans med kärlek och ömhet och vänskap, och sexlivet som vi så njöt av.

"Kan jag fråga dig en sak?" Jag hade börjat.

"Självklart", sa han.

"Jag menar, har du någonsin undrat. har vi också varit det. Jag vet inte hur jag ska säga det. Jag läste i Times. det andra avsnittet. om par som gör saker som vi aldrig har provat. och jag undrade om ni någonsin velat. Jag menar, bara för att utforska."

Vaga, meningslösa, men ett sätt att öppna en konversation.

"Vad pratar du om?" frågade han mig, förståeligt nog. Sedan klickade det. Han förstod. "Du menar vårt sexliv?"

"Nå, ja", sa jag. "Jag undrade bara. jag menar. det har alltid varit så bra. det är inte så att jag är olycklig. Jag läste bara om saker och undrade om kanske."

Han vände på huvudet och kysste min kind.

"Okej", sa han. "Du borde berätta för mig vad du har läst."

"Okej", sa jag. "Tja, till exempel, har du någonsin velat sätta mig över ditt knä?"

"Visst", svarade han. "Främst när du gör i ordning mina saker och jag inte hittar något jag vill ha. Frestelsen är ganska stark."

Vi skrattade ett ögonblick. Sedan försökte jag igen.

"Jag menade. inte så. jag menar som en del av att älska."

Jag tittade inte på honom, utan Kliar runt munnen på pojkarna, för att se till att de inte gick för långt ner för backen innan de rusade tillbaka mot oss. Inte för nära vattnet. Men jag kände hur han vände sig om och tittade på mig.

"Nej", sa han. "Jag menar. inte riktigt. det har alltid varit så bra med dig. även efter pojkarna. Jag tror att jag har ganska tur, jämfört med några av mina vänner och vad de berättar mig."

"Du vet att jag känner likadant, eller hur," sa jag. "Jag menar att tjejer pratar också. Jag vet att alla inte har ett lika bra sexliv Onani vi har. Jag undrade bara om du någonsin velat testa något nytt. Det skulle vara besvärligt att säga det. efter så lång tid tillsammans. .utan att det verkar som om det är något fel. vilket det uppenbarligen inte är, men."

Med tjejer menade jag mina vänner, alla över fyrtio nu, eller närmar sig det. Gift, mestadels, med så många sexliv på väg att avta.

"Jag antar," sa Peter. "Om man uttrycker det så. jag menar, kanske. det kan vara kul. antar jag."

"Du måste vara domen." sa jag.

"Du kan väl terminologin", skrattade Peter. "Så, vad skulle det göra dig?"

"Din sub," sa jag.

"Så jag får smiska dig?"

"Om du ville," sa jag.

"Har du varit stygg nog att motivera det."

"Nej", ljög jag och tänkte på att den eftermiddagen, över glasbordet i vårt kök där hemma, fick orgasm av mannen som min man hade ordnat för att beskära vårt äppelträd, hans kuk gled fram och tillbaka så underbart, hans fingrarna som samtidigt klumpar mot min klitoris.

Bara en gång, sa jag till mig själv. I ett dussin år av perfekt gift liv. Bara en gång.

"Intressant tanke", sa han och trodde på mitt förnekande. "Det hade inte fallit mig in att du kanske skulle gilla det."

"Det är inte för kinky?"

"Nej", sa han. "Spela smisk, eller på riktigt?"

"Det måste vara på riktigt, tror jag", sa jag. "Jag menar att bara knacka på mig skulle egentligen inte göra någonting för någon av oss, eller hur?"

"Du menar allvar med det här, eller hur?" han sa.

"Bara om du tror att det kan vara kul", svarade jag.

"Det skulle vara annorlunda", sa han.

Jag var så frestad att kolla. Att slentrianmässigt stryka hans knä, och låta min hand röra sig uppåt, och se om jag kunde se om han blev hård, bara utifrån idén om det, men det här var fortfarande en offentlig park, och att smeka din mans ljumske för att känna hans kuk är inte sånt man gör med familjer som har picknick på en söndagseftermiddag. Så jag frågade istället.

"Så, på en skala från ett till tio", sa jag, "hur mycket väcker det dig. bara att tänka på möjligheten?"

"Fem", sa han.

"Och om jag skulle ha ögonbindel?"

Han tänkte på det en stund.

"Okej, sex."

"Strumpor och hängselbälte, och inget annat?"

"Kanske komma mot en åtta."

"Inte din hand," erbjöd jag. "En paddel eller en käpp?"

"Har vi tagit med tennisbollen?" han frågade mig. "Jag tror att jag ska gå och träna lite med pojkarna på att fånga, innan vi når tio."

Jag tittade på dem ett tag. Han var så bra med dem. Milda kast. Långsamma bågar av gult. Fångbar. Speciellt med våra yngsta. Precis gått sex och fortfarande så besvärlig i sina rörelser. Klappa händerna tillsammans och missa fem gånger av tio, istället för att kupa dem för att ta emot bollen och hålla den stadig. Vår äldre pojke, mycket mer självsäker och smidig, och kastar tillbaka mer exakt.

Jag visste då precis hur lyckligt lottad jag var som hade dessa tre killar i mitt liv, särskilt Peter, men uppenbarligen de två barnen, som inte kunde vara mer värdefulla för mig. Den tiden i köket betydde verkligen ingenting. Jag hade haft fel när jag lät det hända, även om det hade varit ganska otroligt, och om jag på ett annat sätt inte hade ångrat mig på riktigt.

Något så många verkar bara inte få. Från kommentarerna till min bekännelse på nätet. Antagandet att eftersom det hände kan jag inte älska min man, där jag på många sätt älskar honom ännu mer. Eller säga till mig att jag borde berätta för honom, när det bara skulle göra honom ont. Eller att genom att hålla fast vid det, inte säga, det på något sätt skulle pirra i mitt huvud. Istället kände jag en sorts stolthet över att ha låtit det hända, ett inre självförtroende, som inte försämrade hur mycket jag ville vara allt som Peter ville ha av sin fru.

Jag skakade av mig de tankarna, slog in de två vinglasen i tjock hushållsrulle, la dem i vår picknickkorg och reste mig upp. Jag gick med dem, de tre viktigaste männen i hela min värld. Vår äldste kastade bollen till mig. Jag fångade det.

"Okej, killar", skrattade jag. "Du hade din övning. Nu ska vi spela åsna. Se vem som har jäkla öron och en dumt svansande svans!"

Missa en fångst och få ett brev. Blanda sex, och du är D-O-N-K-E-Y. Självklart såg jag till att det var jag.Inget sätt skulle min yngste känna att han var sämst på att fånga. En mammas kärlek tillåter inte sin son att känna den känslan av skam. Avsiktliga fumlar. Tappade bollar, sex gånger, samlade brev.

Jag skulle samla andra brev, fyra av dem, så snart.

"Du borde straffas för den där usla fångsten", skämtade Peter när vi gick tillbaka, en son hand i hand med honom, den andra hand i hand med mig, och Peters och mina lediga händer höll om varandra, en familj sammanfogad av övre lemmar, förenade, en njutbar dag, ett stilfullt hus av tegel och skiffer att köra hem till, en familjär kärlek som skulle bestå för alltid.

**********

Tills du utforskar, har du ingen aning om vad som faktiskt finns där ute, vad andra uppenbarligen är intresserade av, den stora variationen och den otryggt öppna tillgängligheten online.

Jag använde Etsy. Min favorit gå till plats för odds och mål. Sökte med "spanking" och upptäckte alla olika föremål man kunde köpa. Jag vägde mentalt de alternativ som erbjöds. Inte en käpp som sådan, för det kan bara göra för ont. För smal. Och obehagliga repliker. Inte sexig. Inte en piska eller tawse. Ser för seriöst ut. Det som verkade mer lekfullt var läderpaddlarna, som det fanns några av.

Bara vanligt läder, ett handtag och en platt åtta gånger tre av flexibel, men fast soliditet som kan användas så försiktigt eller så hårt som krävs, och som skulle sprida stöten över ett större område som en käpp eller taws, och så potentiellt minska smärtan.

Fortfarande en variation. Några vanligt. Vissa med upphöjda bokstäver eller former. Det tog en stund för mig att ta reda på varför bokstäverna som användes alla var omvända, spegelbilder av orden de stavade. En bild hjälpte. Ordet som visas på verkligt, levande, andas, kött. Rumpkött. Bar.

Effekten av slaget skulle mestadels vara där bokstäverna höjdes. Det skulle då bli rodnat, ordet överfört till rumpan. Liksom tryckfärg, var bilden omvänd, lädret behövde vara motsatsen till den präglade slutversionen.Tre hjärtan sida vid sida, omvänt, är fortfarande tre hjärtan. Men ett "E" blir ett "3". Ett 'S', ett '2' eller nästan. Vissa bokstäver förblir Asiatiska Bbw kvinnor, 'A', 'I', 'O', 'T', 'W', 'V'.

Ett ordval. "TIK". "SLAV". "HOR", "SLUT" och andra också.

Den med "SLUT" verkade passande.

Lädermasken kom separat. När jag väl hade fått dem båda lämnade jag dem på en kudde. Peters sida av sängen. Efter att barnen hade sovit, förstås.

"Du menade verkligen det då?" han sa.

"Vad tror du?" Jag frågade.

Han kände på paddelns läder.

"Det kan göra ont", sa han.

"Jag tror att det är tänkt."

"Jag antar," sa han. "Finns det något val?"

"Av ord. Det var några."

"Och du valde den här?"

"Tja", förklarade jag. "Jag tycker om att tro att jag inte är en kärring. Jag menar, jag gör aldrig något allvarligt otäckt mot någon. Åtminstone tror jag inte det. Och jag gillar inte tanken på att vara slav, eller någon som är en slav. Och jag är inte en hora, för jag skulle aldrig vilja anklaga dig för att älska med mig, så det lämnade i stort sett den här, eller en rad hjärtformer, och eftersom jag skulle vara villig att göra något du vill att jag ska göra, jag trodde att det här var det bästa."

Han skrattade.

"Jag skulle vara mer än villig att betala," sa han.

"Skulle du?" Jag frågade.

Vi var båda fortfarande klädda. En normal läggdags. Peter i byxorna till sin kontorskostym och sin rena vita, skräddarsydda skjorta. Jag var i en slags husklänning. Axellöst. Det elastiska tyget runt min övre bröstkorg snävt nog, och mina bröst tillräckligt fulla, det fanns ingen risk att det kunde glida nedåt för att visa frånvaron av en behå. Löst snitt. Knälängd. Ljusblå, med vit paisley.

Jag knäböjde. Öppnade min mans fluga. Hittade det jag letade efter. Inte solid. Inte än. Delvis, men formbar nog för att underlätta det. Jag rörde mina Sexställningar Sprid Eagle mot hjälmen av fast kött som var det stora huvudet. Kysste den försiktigt. Öppnade sedan min mun tillräckligt bred för att ta det huvudet och en del av förtjockningsskaftet.Allt som behövdes var några varv av min tunga runt hjälmen för att övertala skaftet att höja sig, förlänga, tjockna och för att uppnå en fast massa, tillräckligt fast för att vi skulle kunna knulla.

"Det är hundra att suga, två att knulla", sa jag och backade från hans upprättstående kuk.

"Du vet att jag aldrig har betalat förut", skrattade han. "Inte en enda gång."

"Jag är inte förvånad", sa Massage Girl Hot. "Inte med det du har att erbjuda. Du kunde ha varit en manlig eskort."

"Hur vet Peka på min bröst att jag inte var det?"

Jag visste. Vi hade delat allt. Innan vi gifte oss. Han visste allt som fanns att veta om mina tidigare älskare. Jag visste allt om var och en av honom. Det var bara en av mina som han inte kände till, om en enstaka främling fan kan ses som en älskare, och det hade inte varit före vårt äktenskap. Men jag log åt retas.

"Hur mycket skulle du ta ut?" Jag frågade honom.

"Hundra för att slicka ut dig. Tvåhundra för att knulla."

"Det är rättvist", sa jag. "Så jag antar att det gör oss jämna."

Jag Stryk på fittan tillbaka till att slicka och suga på hans nu uppåtpekande kuk.

"Jag antar att det gör det", sa han.

Jag hade inte sett den. Bara kände det. Anläggningsträdgårdsmästarens kuk. Han hade vänt mig till köksbordet med glas och böjt mig över det innan han hade öppnat gylfen på sina shorts, lättat ut den och rört vid min fitta, så jag hade inte haft möjlighet att se vad han skulle använda på mig. Men en kvinna kan bedöma organets storlek lika mycket utifrån känslan som från att stirra hanen rakt i dess ensamma öga.

Det hade känts annorlunda. Inte riktigt lika tjock, inte heller lika lång, men med en distinkt uppåtgående kurva som gjorde att den berörde insidan annorlunda. Tryckte uppåt såväl som in. Jag kunde fortfarande minnas den känslan. Annat gällde. Det hade hjälpt mig att komma. Liksom hans fingrar. Som hade vetat att de inte var rena och välvårdade, som Peters, utan utomhushänder, och fortfarande dammiga av hans arbete på trädet som han hade kommit för att beskära.

En bra hustru lär sig att göra saker som hennes man gillar, eller som hon antar att han kanske gillar, även om han aldrig faktiskt har bett. Vem som helst kan slicka och suga en kuk. Jag hade lärt mig att älska honom mer än så. Att slappna av impulsen som annars skulle få mig att munkaka. Att ta det i halsen. Jag gjorde det och tryckte min näsa mot tyget i hans kostym.

Vi använde inte läderpaddeln den kvällen. Det var bara för att låta honom veta att vi hade det. Vi klädde av varandra, klättrade under täcket som vi använde och Peter rörde sig mellan mina ben och gled inuti mig. Vi älskade långsamt, lugna rörelser i takt med varandra, oavbrutna stötar, hela tiden i världen för att frodas i varandras kroppar.

"Jag har bett min mamma att ta hand om pojkarna på fredagskvällen", sa jag till honom när vi rörde oss unisont. "Jag sa att vi har en middag tillsammans. Hon gillade att vi fortfarande gör det."

"Okej", sa han. "Låter bra."

"Jag ska vara din S-L-U-T", sa jag och stavade bokstäverna en efter en.

**********

Middag från Marks. Medelklasskvalitet, behöver bara värmas igenom. Lätt att förbereda och servera. En ros och ljus på samma glasbord som jag hade böjts över när jag blev knullad. Lätt att servera från ugn till tallrik till bord.

Jag hade lovat strumpor och hängselbälte, så det var det jag hade på mig. Ingen klänning. Ingen g-sträng. Bara den skira svarta nylonen, tygbältet och hängselremmarna som fästes fram och bak och drog strumptopparna till toppar på mina bara lår.

Jag kände att min mans ögon följde varje rörelse jag gjorde. Ser mig vända mig, eller böja mig, rumpan bar, mons också, brösten svajar, bröstvårtorna stela i väntan på vad som kom efter att ha ätit. Tallrikar tagna från lådan under bänken. Mat från ugnen. Serveras på bänkskivan.

Servitris service till bordet. Topless servitris. Två barn, men fortfarande fasta, välformade och utan tyngdkraft, spenar fortfarande vända framåt, areoler som för mig är alldeles för breda, men snälla min man, uggle-liknande. Trädgårdsmästaren hade inte sett dem.Han knullade mig medan jag fortfarande bar min bh.

Bottenlös likaså. Ingen risk för att ett vandrande könshår letar sig in på maten. Inget könshår av något slag. Peter älskar att slicka min slits, och han hade betalat salongens avgifter för att göra det tidsfördrivet så mycket mer njutbart, varenda follikellaser behandlad med sin nu för evigt dvala. Jag gillar att hans ögon följer mina hårlösa mons när jag rör mig i vårt sovrum, eller sedan, när jag ställer ner tallrikarna så att vi kan äta.

Rött vin till vår huvudrätt. En söt Sauternes med vår öken. I snygga, små glas. jag hällde. Jag var servitrisen som serverade honom, som han skulle bädda när vi hade ätit. Jag spillde, en pöl som bildades runt hans glas, på den rena bordsskivan, precis där mitt bröst hade tryckts medan jag hade blivit knullad så vackert.

Peter hade ordnat att han skulle komma. Hade lämnat de hundra punden han hade citerats för att jag skulle lämna till honom när jag var nöjd. Jag hade varit riktigt nöjd, för halva priset som Peter som eskort skulle ha tagit ut. Och vårt äppelträd hade blivit fint omhändertaget också.

"Du spillde", sa Peter och konstaterade det alltför uppenbara.

"Jag är ledsen, sir."

Jag gick efter hushållsrulle för att moppa den.

"Det kommer du att bli", log Peter. "Du borde verkligen vara mer försiktig."

Vi visste båda vad han menade. Precis som vi båda visste att utsläppet hade beräknats, bara för att låta honom säga den raden.

Jag hade inte velat att hängselbältet, eller remmarna, skulle hindra spanking paddeln, så på övervåningen tog jag bort dem

Jag erbjöd mig själv naken till min man och hade låtit honom dra masken över mitt huvud och blunda så att lädret höll dem stängda. Nu var jag orolig hade jag låtit honom vägleda mig till min plats och knäböjde, trevande, eftersom jag inte kunde se golvet eller sängen, och bara kände hur jag knäböjde.

Jag lutade mig framåt, täcket så mycket mjukare än glasbordet i köket. Inte hårt eller kallt mot mina bröst, utan mjukt eftergivande.Jag sträckte mig med händerna, mot huvudändan av sängen, och nådde inte ens halvvägs till kuddarna där, utan genom att min hållning gav mitt samtycke till vad min man valde att göra.

Jag förtjänade detta. Jag tänkte bli knullad på nedervåningen. Peter på jobbet. Att inte veta. Ingen misstanke någonsin, att mannen som han hade betalat för att arbeta för honom hade knullat sin fru också. Sedan jävla mig samma natt, som han alltid hade gjort och gjort. Två män på en dag. Två lass med sperma. Stolt och ångerfull, båda två. Stolt över att jag var kvinna, lika mycket som jag hade varit Söt flicka stor näsa över att denna ena gång min instinkt, och min fitta, hade vunnit dagen.