Rysk toalettvoyeur

Hon var inte van vid att ha strumpbyxor längre. Det var en antikvitet från ett annat liv, så nära kopplat till hennes tonårsminnen av söndagsgudstjänsten, där hon kände de hårda träbänkarna genom det tunna nylonskiktet. Och ändå klamrade den sig fast vid varje kurva och gnuggade så sensuellt mot hennes rakade fitta att det förvandlade de där fina minnena till något modernt och nästan avvikande sexuellt.

Hon låg i hans säng, i mörkret, och väntade på honom. "Vänta på mig vid sju", hade han sagt till henne. Inte "Jag träffar dig klockan sju" eller "Jag kommer klockan sju." Bara "vänta på mig". Hans ankomst skulle ske vid en helt annan tidpunkt, kanske några minuter för tidigt, kanske tjugo minuter efter.

Hon låg naken från midjan och upp och från midjan och ner målad i de skira svarta strumpbyxorna. Den svala luften ryska transportministeriet lätt hennes perknipplar medan hon höll händerna undanstoppade bakom ryggen, vikta, som han tyckte om. Väntan borde ha varit tråkig, men förväntan var som en gryta som satt att koka. Varje minut utan belöning byggde på förväntan, och allt eftersom tiden gick och sannolikheten för hans ankomst växte, och med det, mer förväntan.

Visst nu, skulle hon tänka. Och sedan efter en stund, säkert nu.

Hennes fitta började blötlägga sängen under henne.

Hon ryste nästan när hon hörde dörren öppnas. Hon kände hur hon spände sig i förväntan, och hon bet sig mjukt i läppen för att hålla väsandet av förtjusning tyst.

Hennes ögon flöt över, såg något glänsande i hans hand. Något skarpt.

"Sade jag att du kunde titta?" Hans röst slog henne lågt, inuti.

Hon kände en rodnad av skam och ett djupare fladder av något, något knutet till och ändå inte direkt upphetsning. Hon ville veta vad det blanka föremålet var i hans hand. Det oroade henne inte - hon litade på att han inte skulle skada henne permanent. Men "permanent" var ett så flexibelt ord, och nyligen hade han tänjt hennes normala gränser längre och längre. Det skrämde henne lite, i bakhuvudet.

Han vet att jag är rädd, sa hon, och han använder det.

Hon kände hur hennes fitta knöt ihop.

"Jag sa inte att du kunde titta", Stora bröst faller ut han. "Nu."

Ögonblicket hängde, och även när hon visste vad orden kom kände hon hur den oroliga spänningen laddade upp hennes rygg.

".Jag inbillar mig att vi måste hitta något straff."

Han höll det blanka föremålet framför hennes takfokuserade ögon. Det var en rakkniv, den billiga sorten man hittade i vilken järnaffär som helst. Han klickade två gånger - in och ut - ett skarpt metallljud fullt av inre växlar och möjligheter.

"Vet du vad jag ska göra med det här?" han frågade.

Hon insåg att hon skakade och hon var inte säker på upphetsning eller rädsla. "Du kommer att . till ."

Han knäppte upp rakkniven igen och hon tappade tankarna. Vart tar det här vägen. tänkte hon.

"Jag ska lära dig en läxa", sa han. "Om dig Hem Anal blekning. Vet du vad som verkligen tänder dig?"

Rakkniven flöt ner mot henne. Hon kämpade för att inte röra ögonen. "Nej, sir."

"Det är min roll att veta", sa han. "Och jag ska berätta för dig, för i ditt fall förstör inte berättandet magin. Jag tror faktiskt att det lägger till."

Hon kunde känna den kalla aura av rakkniven längs huden. Inte röra, aldrig röra, men chilla henne ändå.

Han gjorde en paus och sa till slut: "Förväntan."

Kniven var på slangen nu, det coola metallhandtaget stärkte henne. Hon visste att bladet var där men hon kunde inte känna det, visste inte var det var i förhållande till resten av henne.

"Handlingen är din frigivning", sa han, "men det är förväntan som för dig dit."

Hans varma hand handlade plötsligt hennes vaginalläppar, smekte och hon stönade. Sedan, plötsligt, var den borta, och hon kämpade mot lusten att sträcka upp höfterna för att hitta den igen.

"Känner du det. Förväntan på nästa beröring. Förväntan."

Hon kände hur ett finger lätt målade en stig nerför hennes inre lår och hoppade över hennes svullna klitoris. Hon ryste och gnällde lite.

"Det som är intressant är att själva handlingen kan vara antingen positiv eller negativ", sa han och hon kände hur det svala trycket på handtaget precis ovanför hennes klitoris - var var bladet. - och sedan var det borta igen. "Det finns inget värdeomdöme i väntan. Att vilja ha en sak skapar samma härliga ångest som att vilja undvika något annat."

Han hade aldrig pratat så mycket med henne, inte under deras tid som denna. Och han hade rätt -- orden spädde inte på hennes erfarenhet. Om något, att veta vad han gjorde, att veta den avsedda effekten, tjänade bara till att öka det rysande behov som byggde lågt och steg högre för ögonblicket.

"Vill du veta vad jag ska göra med det här?" frågade han igen. Och innan hon hann svara kände hon hur han rörde sig skarpt, kände en tår och flämtade.

Hans varma hand strök nu hennes pulserande vaginalläppar utan belastningar. Rakkniven hade gjort ett snyggt vertikalt snedstreck, öppnat den åtsittande nylonen för att låta hennes fitta böjas utåt, mjuk och våt som en kyss, smekt av hans fasta hand. Hon hörde knäppet från kniven stängas, klunken när den träffade golvet.

Hon kurrade och vred sig, tryckte sig hårdare in i hans hand, knullade den, pukade på den som ett behövande djur. Men handen var plötsligt borta och hon kände fingrarna i midjan.

Han tog tag i slangen och drog, drog den runt hennes mjukt rundade rumpa.

"Höj benen."

Hon skakade, och han drog av henne slangen helt.

"Stå upp."

Vad var detta. Hon hade aldrig blivit tillsagd att stå förut. Det gjorde hon, men hejdlöst, osäker.

"Höj armarna."

Det gjorde hon, och han gled ner trosslangen på dem, och medan han gjorde, slet han det rakknivskurna hålet bredare för att få plats med hennes huvud. Strumpbyxorna gled hela Cool Punk Girl på, höftpartiet lindades runt hennes axlar, benen blev för långa ärmar och det åtsittande höftpartiet passade hårt över hennes bröst och höll tillbaka dem.

Hon höll på att drunkna i lukten av sin egen väta, så genomblöt var slangen. Det fyllde hennes näsborrar.Det luktade sex och kärlek och värme och förbjudna saker, och hon kände sig full av det.

Han tog de för långa benen, hängde av hennes händer som en överdimensionerad kostymrock, och drog runt den bakom henne. Detta hade effekten att hon korsade armarna längs magen, stärkte hennes bröst, tryckte dem mot nylonet. Bakom henne drog han nylonet hårdare, lindade det runt framsidan igen längs hennes mage och baksida en gång till och knöt av det till sist.

Hon testade slangen - den var stark.

"Nu, är det inte så vackert?" han sa.

Han vände henne mot helfigursspegeln tvärs över rummet. Hon kunde inte röra armarna alls nu, och med dem så tätt korsade under brösten fick det effekten av en korsett: tryckte och formade hennes bröst behagligt men lika emot hennes vilja.

"Bra ut benen", sa han. Och det gjorde hon och kände hur värmen strålade ut från hennes fitta när kall luft gled upp för att möta henne. Hon såg i spegeln när han drog av sig kläderna och lät dem falla i en hög.

Han var redan hård. Hon stönade.

Han SLAGDE henne i rumpan, hårt, svidande, och hennes ben gav nästan efter av rysningen som passerade genom henne.

"Jag sa inte att du kunde prata", sa han. "Böj dig fram." Obehagligt försökte hon, men hon fann att det med sina händer bundna var ett konstigt balansproblem. Medan hon kämpade tog han plötsligt tag i en handfull av det knutna nylonet bakom henne och sköt hennes huvud framåt.

Hon hängde där, höll upp i hans arm och kilade mot att falla av sina egna fötter. Han kontrollerade henne fullständigt nu, och bara genom att röra på sig kunde han dra henne med sig. Hon flämtade och bet tillbaka ytterligare ett stön och kände så intimt hennes bristande kontroll.

Och han gick in i henne. Fast, kraftfullt. Guidad av hennes smidiga Samtliga, fyllde hans kuk henne helt. Hon kunde känna varje kulle och dal av hans kött när hennes fitta klämde honom om och om igen.

Han började vagga sina höfter bakåt i en oanständig, nästan-dans; en rullning som började vid hans bröst och slutade med en kraftfull stöt från hans höfter mot henne.Hon gungade fram och tillbaka och kände hur nylonet drog i hennes bröst när han använde den för att dra henne tillbaka till sig. Förnimmelserna av nylon, kraften från hans kuk, känna hennes egna safter sippra ner för hennes ben.

Hon tittade upp och insåg att hon kunde se det hela spelas ut i spegeln, och att han hade planerat det så. Hon kunde titta på honom. Hon skakade och tårarna vällde när hon såg passionen spela i hans ansikte, när han tog sitt nöje genom att ge det, uppfylldes genom att uppfylla. Hans röst vände sig till det mörka morrandet hon kände så väl, och det var allt hon behövde.

Klimaxet exploderade i henne, klämde honom så hårt, och han kämpade henne tillbaka, tryckte djupare med sitt eget klimax, drev henne framåt tills hon var tvungen att ta ett steg för att undvika att ramla omkull. Känslan av att hänga, av ägande, av att bli använd för njutning, och glädjen att ge njutning genom att ta emot det, fyllde henne tills skriket bröt från hennes läppar och hon skakade, och skakade och skakade.

När stötarna hade mjuknat kände hon hur han drog sig tillbaka och knyter försiktigt upp nylonknutarna. Hennes ben var av gummi, svullna. Hon kände sig yr. Hans starka armar gled under henne och förde henne upp. Där höll hon sig fast vid honom och kände sig varm och trygg när han bar henne tillbaka till deras säng och försiktigt drog lakanet över henne. Lika erotisk, lika nödvändig för känslan av exponering, av nakenhet, av fara, var denna växande känsla av skydd, av säkerhet, av tillgivenhet.

Han slog sina armar om henne och kysste hennes kinder, drog henne in i hans bröst och klämde tills hon kände att det inte fanns någon annan värld utanför deras säng. Och han släppte henne inte, förrän hennes ögon slutligen fladdrade, och hon drev in i en lugn sömn. Sedan kysste han henne ännu en gång, lindade sina ben med hennes och slöt ögonen.