Ji Joe Toys

[Sann historia]

Författarens anteckning: Detta är den sanna historien om min första upplevelse som en undergiven någonsin. Den fullständiga titeln var ursprungligen "Early Bird Dinner: Hyperrealism, Mundanity, and Sexual Taboo." Den har en lång utläggning, men ingen detalj sparades, och jag lovar att allt lönar sig i slutändan ;). Mer kommer i del 2. Jag hoppas att du gillar!

//

Jag slår mina ögonfransar mot diner busboy i hopp om att han ska ge mig en monter för mig själv. Jag avstår från en meny till förmån för kaffe och ler när han grovt glider en ljummen mörk stek över den skeva träskivan. Väggarna är målade i olika nyanser av senapsgult: Dijon, Honey, Grey Poupon. Jag smuttar på mitt bruna vatten och tittar ut genom fönstret och reklamerar "Frukost HELA DAGEN!!!" till tonerna av en tunn 80-talsspellista, de kvinnliga manliga sångarna låter ständigt på gränsen till orgasm.

Jag sträcker mig för att dra en lock bakom örat och fångar den omisskännliga doften av mig själv på mina fingrar. Jag ler, Eva rakt ut ur trädgården, och undrar vem som kan urskilja ormarna i mitt vindpinade hår. Den böjda, smygande mannen och kvinnan här för tidig middag. Den genomborrade tonårstrekanten som äter belgiska våfflor. Busboyen själv, tittar på mig från ögonvrån och sysslar med att vika om servetterna, stapla om menyerna. Billie Jean kommer på. Jag drömmer om att stänka min sexualitet över duken i denna dystra, vitkalkade stad som en näve med grön fingerfärg.

Jag ska prata om sex framför äggröra, men jag vill att sexakten ska vara helig. Dra i håret tills jag spricker i nacken, slår mig i rumpan och lämnar en djupröd slinga, men spåra mitt ansikte med fingertoppen som om jag vore porslin. Och våga inte kalla det rollspel. Detta är gudomligt. Rovdjuret inuti dig ylar mot vargfrun inom mig. Du delar mig inifrån och ut och doppar din våta tunga i mina råa, rosa ställen. Du trycker mellan mina mjuka röda läppar och fyller min mun med dig.

Mitt på dagen, när jag är hungrig, viker jag min kropp över min byrå och glider in ett finger i mig själv.Jag stirrar tomögda på mina känsliga parfymflaskor medan jag frenetiskt stryker min g-punkt. Mitt ansikte förvrängs, jag böjer ryggen och stönar för dig, "Åh gud", "snälla." Ibland efter att jag kommit, föreställer jag mig att du torkar våta hårstrån från mitt svettstrimmiga ansikte och drar tillbaka dem med en fast näve, och täcker min flämtande mun med dina öppna läppar. "Återigen", morrar du och tvingar mina ögon att möta dina när du grovt trycker in fingrarna i min svullna fitta, högt och blött. Mina safter droppar nerför din handled.

Bartendern hostar ner slem i en pappersservett när TV-nyhetsankaret varnar för en mängd smutsiga vaccinationer. "Superman, var är du nu?" gnäller Genesis. Solen har gått ner och jag är den enda beskyddaren kvar. Jag beställer ett Deluxe Egg and Cheese för $4,99. Det kommer varmt och droppande, strängar av sauterad lila lök dinglar över sidorna som spindelben. Jag kommer att äta den här smörgåsen, torka av mina oljiga fingrar, betala med små räkningar och dra på axlarna på vinterjackan och ge mig ut i kylan när en ambulans rusar förbi.

---

Underkastelse är lika inneboende för mig som att vara kvinna, som attraheras av män. Det är inte en smak av min sexualitet; det är min totala sexualitet. Inlämning är alla 24 baljor på Häagen-Dazs, inte bara smörpekannöten. Varje blick, varje beröring är en våg i detta osynliga tidvatten. Ebb, ge upp. Flöda, besitta.

Men jag har simmat i grunda bassänger. Jag har gett mig själv till män som inte kan ta emot mig. Män som knuffar mig mot sovrumsväggarna och hostar upp kommandon som låter som frågor. Män som trycker sig bak i halsen men undviker min blick när jag kvävs av luft. Män som slår min rumpa med slappa handleder för att testa dess flytförmåga, inte för att påminna mig om att jag är deras.

Jag är inte säker på vem de här männen uppträder för. Jag, i något desperat försök att tillfredsställa. Mer sannolikt deras egen uppfattning om vem de borde vara - den hotande skuggan som kontrollerar deras maskulinitet. Jag föreställer mig en mörkt upplyst auditorium, en kluven kvinna utspridda i mitten, en hårig, naken man som nervöst kliver från vingarna och svettas."Väl?" bälgar den ensamme publiken, den långa skuggan, och knackar sin glänsande svarta klänningssko på linoleumgolvet. "Du gillar det här, eller hur?"

Kanske på det sätt som kvinnor är snabba på att fejka orgasm, är män snabba på att fejka dominans. De tror att det borde komma naturligt för dem. När den inte gör det riskerar de att falla ur en outtalad naturlig ordning, en ordning som består trots våra försök att revidera kulturell berättelse under det senaste århundradet. Bakom stängda dörrar förväntar vi oss fortfarande att män ska ha en glimt av ohämmad vildhet i ögonen. Och de flesta kvinnor är fortfarande inte beredda att höra: "Faktiskt, kära, jag hoppades att du Ryska tjejer chans för kärlek sätta handbojor på mig vid himmelsstolen och kalla mig en snuskig slampa."

Så icke-dominanta män som befinner sig i sängen med undergivna kvinnor spänner ihop ögonen, blåser upp sina bröst och experimenterar med smutsiga ord, och rodnar hela tiden. Men dessa föreställningar är förgäves. Dominans är en närvaro: den finns antingen där eller inte, så som Susan är antingen i rummet eller inte i rummet. Det är inget att undra. Dominans är ett holistiskt sätt att bli antydd av språk, rörelser och färgen bakom ögonen. Serien av åtgärder, metoderna för beröring - det är bara smörpekannöten.

Jag vet detta eftersom detsamma gäller min inlämning. Flickaktig vördnad är min andra hud. Jag försökte springa ifrån henne en gång, feminismens heta tungor slickade mina anklar, men hon förblir oskiljaktig från mig. Jag har kommit för att njuta av henne, det här jaget som lutar på hakan och frivilligt överlämnar den ömtåliga huden på hennes hals till sina älskare i mörkret. Hon är skickligt följsam. Hon är ondskefullt ohämmad.

Många glömmer att, trots vår foglighet, undergivna är njutningssökande. Kanske den hungrigaste av alla. Vår inlämning tolkas felaktigt för passivitet. I verkligheten är överlämnande handlingsbart och möjligheter till nöje är oändliga. När en älskares blick hänger kvar på min kropp, accepterar jag kraften i hans blick. Jag är blöt innan han lyfter ett finger.De enklaste fraserna, även när de talas välvilligt, elektrifierar: "Kom hit." "Titta på mig."

Det finns oändliga sätt att ta, så många fler än det finns sätt att bli rörd på. Otåligt väntar jag på en man som förstår erotiken i subtilt ägande – vars hållning och blick binder mig lika aggressivt till honom som nylonrep binder mina handleder vid sängstolpar av trä. Jag väntar på en man som inte är rädd för den heliga intimiteten av total överlämnande och kontroll.

--

Min kropp sjunker ner i vardagsrumssoffan, en mjuk vee från topp till tå. Jag hedrade novembers ankomst genom att bära allt i överdimensionerade storlek: yllestrumpor, argyletröjor, träningsbyxor för män. Jag tillbringar mina kvällar med att bada i tyg. Fyra månader singel, jag hemsöks av den manodepressiva fantomen som är min långvariga Struktur av Nylon frånvaro. När nätterna blir kallare och smärtan av vår separation hårdnar och krymper i åtstramande koncentriska cirklar, tröstar jag mig med dessa tygsilhuetter.

Kallt regn strilar ner genom fönstret. Jag doppar en silvermatsked i en burk jordnötssmör och kikar halvhjärtat på boken som sitter tältvikt på bordet. Stolt över mina goda avsikter sätter jag skeden på tungan och skjuter upp till min telefon. Jag öppnar en kinky dejtingapp och granskar en parad av främlingars ansikten. Samtidigt fascinerad och tanklös möter jag Mr. Buttons (långhårig, snageltandad nalle), Daddy Dom (skäggig, tatuerad tyngdlyftare) och M&M (gotiskt par med matchande apatiska blickar). Jag blir snabbt uttråkad. Dejtingappar har fått så stor spridning att inte ens det sociala experimentet håller min uppmärksamhet längre. Uttråkad, känner mig anonym och modig skickar jag meddelanden till två män. Deras intressen sträcker sig från "grovt sex" till "spanking, gagging och orgasmkontroll." Jag samlar all sexpositivitet jag kan minnas från Bitch Magazine och Advanced Gender Theory för att bilda en skyddande sköld mot den skakande känslan av att prata om sex med främlingar online.Våra samtal börjar med trevligheter, komedi Ryska kvinnor Länkar Ryska skönheter anekdoter som fungerar som torra kullerstenar mellan djupa pölar av lust och begär. Jag tillbringar några timmar på det här sättet, äter jordnötssmör i matsked och trampar på tå, sedan stampar jag genom pölar utan galoscher. När jag drar mig ur soffan slår mitt hjärta och jag är dränkt av regnvatten.

Mina pupiller vidgar sig och ersätter glimten av pixlar med soffans dunkla kontur, fönsterbrädan. Desorienterad släcker jag ljuset och går och lägger mig.

---

Stadsbussen susar nerför gatan, chauffören gnäller flytande i andan mot oseriösa fotgängare. Det är måndag eftermiddag och jag är på väg till en dejt. Jag kikar på min genomskinliga reflektion i bussfönstret, självmedveten om min kropp, om hur jag presenterar min kropp för denna främling. Blå tröja och blå jeans som beslöjar en levande, hungrig kvinna. Jag är en karaktär i en film som heter Social Convention. Jag uppträder.

Caféet är trångt, översvämmat av ljusögda akademiker och konventionellt okonventionella tjugotvååringar. Till höger om mig lutar sig två kvinnor fram i sina höga pallar. De pratar i en rasande takt och gester med välskötta händer, aggressivt inspirerade. Bakom mig argumenterar två manliga studenter unironiskt om den moderna universitetsutbildningens elitism och sprutar ut vokabulärord som om deras professor suttit sysslolös. Jag visste aldrig att meningar kunde innehålla så många satser. Omgiven av Hamlet, Willy Loman och Lady Macbeth är jag plötsligt självbelåten i min roll som en understudy.

Synbart uttråkad ger den genomborrade baristan mig en för dyrt kaffe i en murarburk. Jag väver mig genom flocken av svarta rockar, obeskrivliga ansikten begravda i sina apparater, och väntar otåligt på deras skum och skum. Jag häller genast ner min drink i grädde och socker. En, två, tre rikliga teskedar. När jag sträcker mig efter en omrörare kommer mannen jag känner igen som min dejt från kylan.

Jag svämmar över av observation.Han är en person, och på något sätt överraskar och gör detta mig besviken. Han är lite längre än jag. Livliga gröna ögon och vidsträckt, lockigt hår som når från hårbotten till tak, några gråa hårstrån blandat avslappnat med brunt. Han ser behagligt elektrocuterad ut. Jag är inte van vid män med så mycket hår. Jag föreställer mig hur det skulle kännas att ha hans skägg mellan mina ben.

Jag ler som hälsning när vi utbyter en varm kram. Hans leende är anspråkslöst och han luktar vagt av lavendel. Vi sitter och öppnar munnen för att recitera våra manus. Till min förvåning tar han fram en speciell färg i mig; mitt manus börjar kännas mindre som ett manus och mer som en suddig eftertanke. Jag glömmer vilken karaktär jag spelar. Han är lätt att prata med. Vår konversation dansar intelligent mellan ämnen och syr små stygn av trevande kopplingar mellan oss.

Han håller en Ginger Steamer löst i handen: mald ingefära, socker, varmt vatten. Jag drar en krull bakom örat och ser hur hans ögon följer mina fingrar. Jag tittar på hans läppar när han berättar om sina resor till Turkiet. Han frågar mig hur jag tar mitt kaffe.

"Mycket gräddad, kraftigt sockrad", svarar jag ogenerat. Jag frågar honom hur han tar sitt kaffe.

"Svart", svarar han ogenerat.

Vi ler och tittar ner på våra drinkar. Jag undrar, har vi alltid två samtal samtidigt, alla?

---

Jag försöker tysta mitt sinne innan terapin men minuterna böjs och förändras trotsigt. Varje vardaglig distraktion är frestande. Luftkonditioneringen året runt sitter urkopplad i det immiga fönstret. Förra månadens bleknade nummer av Time viskar mitt namn från den slitna glasskivan. Jag knackar otåligt med fötterna på mattan och kämpar mot min rastlöshet.

Patrice öppnar sin kontorsdörr och leder in mig. Fyra fot och elva tum, hon är en mäktig kraft, en no-bullshit kvinna. Men Patrice förföljer sitt byte. Varje session börjar med identiskt småprat: en kommentar om vädret följt av en kort lovord till den trasiga kylaren. Jag undrar vad vi ska diskutera när våren kommer. Vi sitter.

"Jag gick på en dejt idag", börjar jag.

Hon är en falk, från fjäder till klor, och doppar sig genom himlen och bjuder på sin tid.

"Verkligen?" frågar hon och spänner upp ögonen. Det här är nyheter. Jag har sörjt mitt uppbrott dedikerat i månader. Jag sparkar upp fötterna på den slitna grå ottomanen och berättar historien och ler. Som ofta händer i terapi, motstår min berättelse greppet om konventionen - en flundrande fisk - innan den landar rakt av på mina kinkar. Jag avslöjar att det här datumet representerar en sida av min sexualitet som jag har varit desperat efter att utforska.

Patrice nickar i ett försök att reservera sitt omdöme. Visuellt i alla fall.

"Så du är. undergiven." Hon drar ut orden långsamt och testar deras smak. Jag nickar.

"Så vad betyder det för dig?" frågar hon och ögonen dras ihop. "Tycker du om kedjor. Gillar du att bli piskade. slagen?"

När hon närmar sig överdrift avslöjar hennes ton filmrullen som flimrar bakom hennes ögon: knastrande bilder av smutsiga källare, rostiga handbojor, ödmjuka kvinnor som gråter och män med utbuktande pannådror.

Jag pausar. Svälja. Jag försöker ge en beskrivning med ett jakande språk och pratar konversationsmässigt som för att säga: "Jag är okej med det här, och det borde du också vara." Jag är oskuld för den här världen, förklarar jag, men även oskulder drömmer om sex. Våra öddhjärnor känner till den uråldriga frestelsen av förbjudna frukter. Vi vet att vi kommer att Shit Eating Xxx av det innan vi suger saften från dess veck.

Jag kan se på hennes ansikte att Sperma inuti tight fitta inte gillar det här. Hon gillar inte att Round Ass Heaven vill att jag ska dra i håret, använda läpparna, att jag vill att jag ska överlämna mig. Hon vill prata om min meditationsvana och de gränser jag har satt den här veckan.

Hon suckar. "Varför tror du att du tycker om sånt här?" hon sonderar. "De flesta av mina kunder som är i underkastelse har fruktansvärd självkänsla."

Rumsvärmaren susar på. Jag pekar på tårna, slappnar av i tårna. Cliche älskar det här samtalet, slukar det girigt, men att bråka med en terapeut är mer komplicerat än att argumentera med det kvinnofientliga kommentarsfältet.Patrice sitter tyst och väntar på om jag ska släppa min gyllene token i "Daddy Issues" eller "Codependency". Eller kanske, i ett ögonblick av djup insikt, båda.

Istället förklarar jag att min underkastelse är inneboende, helt enkelt en variation av sexualitet. Det är inget personlighetsfel, påstår jag.

Men jag undrar.

"Tja", tutar hon, "det låter som att du ber om att bli våldtagen." Hon lyfter upp händerna med en obotlig axelryckning och ett tungmetallgaller faller mellan oss och landar säkert med ett klapprande och en duns. Jag kikar på henne mellan de rostiga spjälorna. Jag undrar vad hon ser när hon tittar tillbaka på mig.

---

22:30. En bitter vind piskar mot mina axlar när jag står under markisen på en livlig bar i Mass Ave. Glittrande i den tunna luften skymtar fullmånen bred över gatan. Jag lutar mig mot tegelbeklädnaden. Skateboardåkare rusar förbi och rosa-nosade par passerar, vantar håller vantar. Framför barentrén passerar ett gäng rejäla, skäggiga män i svarta huvtröjor en cigarett, skällande skratt, deras grusiga röster fuktade med öl.

Jag känner en knackning på min axel och vänder mig mot honom. Hans hår dras tjockt in i en lockig bulle ovanpå hans panna. I det starka ljuset från de passerande bilarna är han mer attraktiv än jag minns. Hans reflekterande gröna ögon är fantastiska, stilla.

"Hej" säger jag och ler. Vi kramas, plyschrock till plyschrock. Jag känner en lugn, rörande förväntan när våra skuggor går samman och separeras på trottoaren. Våra ord är äkta men lätta. De döljer våra ögons livliga arbete och dansar över varandra i gatubelysningsskenet. Vi börjar gå, utan mål, nerför trottoaren.

"Vart?" han frågar. Vi letar igenom den lugna gatan efter en plats att bo. Ett närliggande grädderi, fem Systerdotter Fuck Story från stängning, fångar vårt blick. Den outtalade implikationen av en dejt sent på kvällen skjuts försiktigt upp till förmån för Brown Butter Brownie och Kardemumma Vanilj. Vi lägger våra beställningar till tonerna av trasor som torkar plastbord och stolar som skrapar över linoleumgolvet.

Vi sitter i det varma mörkret i hans bil och skeddar sötma på våra tungor. Till min förvåning gör mina ord resan från hjärta till mun utan avlyssning. Vi utbyter detaljer om våra liv. Han berättar att hans föräldrar uppfostrade honom i en stuga utan tv. Jag berättar för honom att jag brukade arbeta med politik, att ibland känns min familj som en konstellation av frånkopplade satelliter i rymden. Vi separerade båda från långvariga älskare den gångna sommaren - han i juni, jag i augusti - och vi byter berättelser om det märket av svart smärta som är reserverat exklusivt för hjärtesorg.

Mitt i samtalet inbillar jag mig att jag är en åskådare till vårt utbyte. Jag inser att det här ögonblicket är ett värdefullt ögonblick: denna första delning, denna första upptäckt. Det här är detaljerna i en persons liv som genom upprepad exponering blir ditt eget, som tas för givet med tiden. Men vid första hörandet är dessa detaljer gyllene grundarbeten - kontinenterna på kartorna över våra liv. Senare kommer länderna, staterna och städerna. Men det finns en sådan glädje i att skymta det landskapet för första gången.

En timme senare finner vi oss sittande i varm tystnad, våra koppar länge tomma och instrumentpanelen blinkar 12:03. Trottoarerna är karga. Stoppljus dansar mellan grönt och rött.

"Vill du komma över på te?" han frågar.

Jag känner hur mina kinder värmer i mörkret.

"Jag skulle gärna", säger jag. Han vänder sig mot mig.

"Jag har inga förväntningar på kvällen", säger han och ler. Han lägger om bilen och börjar den korta resan tillbaka till sitt hus. Varsamt går vi in ​​i den främre hallen och klättrar upp för trappan till andra våningen. När han öppnar dörren till sitt rum ser jag en vidsträckt krukväxt, ett mahognyskrivbord, en läderjournal och en kort bunt böcker, av vilka de flesta har läst. Lådor med te pryder disken. Ett fönster bredvid sängen blickar ut mot den lugna bostadsgatan.

Jag tar av mig stövlarna och klättrar entusiastiskt upp på sängen.

"Bekväm", säger jag. Han ler och hänger våra rockar i miniatyrskåpet.

"Det är det", håller han med.Han vänder sig mot disken och förbereder vattenkokaren. Voyeuristiskt ser jag hans axlar dra i tröjan när han sträcker sig efter ett par muggar. Stark, mager, säker. Hans rörelser saknar alla spår av ego. Mitt stadiga hjärtslag ekar i bröstet. Trots den omisskännliga sexuella spänningen känner jag mig lugn, som om vi skulle kunna vara gamla vänner som förbereder för afternoon tea på terrassen. Det här utrymmet känns fritt, kreativt - som om allt skulle kunna hända här.

Han räcker mig en mugg som skryter med doften av lavendel och tjocka moln av ånga.

"För dig", säger han. Vi sitter i kors på det beiga täcket, knäskål mot knäskål. Vårt samtal går från det personliga till det andliga, det politiska till det sexuella. En timme senare ligger vi upp och ner, med våra strumpor utspridda stökigt över kuddarna, våra huvuden vilar vid fotändan av sängen. Axel vid axel ramar vårt lockiga hår in våra ansikten som kinesiska fans. I ett ögonblick av tystnad lyfter han sig för att vila på sin armbåge och ser mig in i ögonen.

Omedelbart ställs och besvaras frågan. Han sänker sitt ansikte för att möta mitt och våra läppar grisar trevande, då förvisso. Tonåringar mun är varm och inbjudande, hans närvaro förkroppsligad. Vi spårar varandras över- och underläppar med tungan, suger mjukt, och när våra munnar öppnas och våra tungor möts känner jag en häftig omrörning i magen. Varje känsla känns förstärkt i min medvetenhet.

När hans mun täcker min, sträcker han sin hand in i mitt lockiga huvud, greppar hårt i roten och drar mitt hår hårt åt sidan. Jag stönar mjukt, ofrivilligt, och känner hur en kaskad rasar genom min mage. Den lilla dominansakten berusar mig, en snabb njutning för en förstagångsanvändare. Jag är för ett ögonblick förlorad i känslan av en viss upphetsning som strömmar genom mig.

Han släpper sitt grepp och jag andas ut och går tillbaka till min kropp. Han kysser mig mjukt och drar sedan plötsligt till mig i håret igen och utforskar min reaktion medan jag blundar och stönar.Han lämnar sin hand och tar tag i mitt hår medan han drar tungan längs den ömtåliga huden på min hals som har blivit utsatt för honom.

Jag droppar.

---

Del II kommer snart.