Well Hung Ladyboys Dicks Cumming

Det är den kortaste dagen och den längsta natten, och jag har blivit myndig den här dagen. Men jag sörjer också, och kvinnan som jag sörjer för hade jag trott vara min mamma hela mitt liv. Men nu märker jag att hon inte var min mamma, och nu är jag mammalös. Jag heter Alex Cain, och jag är moderlös, och jag svär att hitta min mamma.

Begravningscortegen slingrade sig fram till mausoleet, och kvinnan som var min mamma men aldrig var min mamma ligger begravd där. Catherine är död. Hon levde ett bra liv och jag var hennes son. Men på hennes dödsbädd var hennes sista ord till mig, till vem som helst, "söta pojke, jag har älskat dig i alla dina dagar, men jag är inte din mamma. Du måste söka henne och hitta henne, för vi har gjort ett misstag, din far och jag, och vi skulle inte ha brutit blodet."

Jag visste inte vad hon sa. Jag Vintage redskap i flint rostfritt stål inte min far, för kvinnan som hette Catherine bodde i huset med bara sina pigor, Ryskas tendens och den förbannade katten. Den jävla katten är stor och gammal och en ond jävla. Med sin glittrande gula illvilja cirklar de råa runt mig alltid, förföljer och tittar, och jag hatar det. Det finns ett visst avsky mellan oss, men jag kunde aldrig göra något åt ​​det, för Catherine älskade den förbannade varelsen som om den var hennes älskare. Jag kunde aldrig förstå det, hon var en stolt och magnifik kvinna som kunde ha haft vilken man hon ville, men ingen man kom någonsin ner från hennes rum på morgonen.

Och det fanns säkert män i huset. Hon skulle regelbundet ha män och kvinnor till huset, i ettor och tvåor, treor och fyror. De skulle anlända från London i sina fina kläder och hattar, och tränaren och fyran gick regelbundet fram och tillbaka. Och när de senaste bilarna anlände var hon den första i området att köpa en charabanc, och den sågs också bära hennes husgäster till och från järnvägsstationen.

Huset hade många låsta rum och korridorer, och som liten pojke var jag förbjuden att utforska.När jag blev äldre och mitt nattfrö började flöda, fann jag mer som intresserar mig i formen på tjejerna i byn, och jag tappade intresset för huset och min mammas gäster. Men hon var inte min mamma.

När jag återvände till huset, fortsatte jag att förbrylla mig över de sista orden från den här kvinnan som jag hade älskat så mycket vilken pojke som helst kunde älska sin mamma, men nu måste jag förstå dem. Hon har lämnat mig en nyckel, men hon har lämnat mig också ett mysterium. Om Catherine inte var min mamma, vem på denna jord är det, och varför lämnade hon mig. Vem är jag?

Det finns delar av det här huset som jag aldrig har sett, korridorer jag aldrig har varit nere och dörrar som jag aldrig har varit igenom. Så det finns mysterier här som jag måste avslöja, och historier som måste upptäckas. Catherine, jag måste komma ihåg henne nu som Catherine, inte min mamma, hon har uppenbarligen levt ett dolt liv, eller så har jag kanske fått skydd. Eller så är jag kanske bara dum, ouppmärksam, en sysslolös pojke och sedan en lat ungdom. jag vet inte. Kanske flickorna i byn bara tog mitt öga från huset, och allt jag brydde mig om var deras långa lemmar och deras stora bröst och mogna magar, deras glänsande hår, deras heta fittor. Lucy, Jenny, Molly, ädla tjejer alla, och alla angelägna om ett hårt stick och ett bra spår. Men jag tycker att jag borde ha ägnat mer uppmärksamhet åt vad som hände i huset, inte vad som hände nere i byn.

Nyckeln då. Ett lås ska hittas, en dörr som ska öppnas, Brösten faller ur bikinin rum som ska inspekteras, några ledtrådar ska hittas. För jag misstänker att kvinnan som heter Catherine inte har lämnat mig tyst, jag misstänker att hon kan ha lämnat mig något mer, till och med mycket mer. Det hon har gjort har lämnat mig pengar. Det verkar som att godset ska säljas, och hon har sörjt för sina trogna tjänare som man kan vänta sig, och hon har då delat godset mellan mig och sin bror. Men bara en gång har hennes förbannade katt dött.Hon har gett instruktioner om att hennes kattdjur ska hållas i godset tills han dör, så jag hoppas att han snabbt förbrukar sina återstående liv. Katten har alltid funnits där, så länge jag någonsin kan minnas, så han måste verkligen vara gammal. Octavius ​​- har alltid tyckt att det var ett löjligt namn på en katt. Vadå, kan inte den jävla saken räkna till nio!

Men nyckeln. Jag var tvungen att hitta en dörr som hade hållits från mig, och jag var tvungen att gå igenom den. Hennes sovrum låg på översta våningen i västra flygeln, men jag hade aldrig varit i rummen under hennes kammare. Jag visste helt enkelt inte vad som fanns där. Jag måste verkligen ha utvecklat min smak för quim i tidig ålder, för jag hade alltid ägnat mer tid åt att utforska byns gränder och sovrum än jag någonsin hade spenderat på att utforska det här huset.

När jag väl började titta noga började jag märka saker. Golvet i den här hallen var mycket renare än andra delar av huset - många fötter som gick förbi, kanske, och långa klänningar som hindrade dammet från att lägga sig. Så den här dörren alltså. Ja, nyckeln passade och låset var väloljat, gångjärnen också. Den stora dörren slogs upp och på andra sidan rummet kunde jag se golvlängda gardiner mot tre vinklade väggar - så stora fönster alltså. Naturligtvis såg änden av den västra flygeln ut över de långa gräsmattorna ner till sjön, en enorm trefönsterbukt, svängd runt. Och de två intilliggande väggarna, mitt emot varandra, bokhyllor från golv till tak. Ovanför mitt huvud, ett galleri dolt av omsorgsfullt snidade skärmar. Till höger och vänster om mig, på vardera sidan om entrédörren, två förrum, trappan till galleriet löper från det ena och dörrar till andra rum på andra sidan.

Och vad i guds namn är denna apparat, denna trähästgrej, som är stolt över mitt i detta utsmyckade rum. Det ser ut som någon form av utarbetad fasthållning, remmar och öglor där någons händer och fötter kan gå. Och spakar och gångjärn.Jag insåg att en person kunde vara fastspänd vid den här saken, fångad, och enheten kunde höjas och sänkas. Fan, den här saken skulle presentera varje öppning i kroppen på precis rätt höjd för vem som helst, oavsett hur långa eller korta de var. Förklarade detta Catherines oändliga parad av besökare. Hade hon ställt upp på något konstigt skådespel, några ovanliga pjäser, någon titillation kanske eller något mer raffinerat?

När jag funderade på denna konstruktion framför mig blev jag medveten om en rörelse i rummet. Jag vände mig om, men hade inte hört någonting, och såg gestalten av en gammal man röra sig mot mig och sedan runt mig. Det fanns något bekant i hans rörelse, men jag kunde inte placera vad det var. Han var gammal, silver och grått hår långt ner på ryggen, finbent och jag misstänker att han i sin ungdom skulle ha varit en stilig man. Redan nu, i hans ålder, fanns det en stolthet och en nåd över hans utseende. Men jag hade aldrig sett den här mannen, och vad gjorde han i min Tonåringar, men nej, inte min mamma, i Catherines hus?

"Vem är du, vad gör du här?"

Han tittade på mig och Bad Ass Suv blick var förbryllad. "Thavius." Hans röst var rå och missbildad, som om han inte kunde forma orden. Jag kunde inte förstå honom.

"Vad gör du här", upprepade jag.

"Atherine. 'Stressen är död. Thavius ​​är trasig." Så han kände Catherine. Och jag såg tårar på hans kinder, och han såg verkligen ut som en bruten man. Men jag kunde ändå inte förstå vem han var. Men han sträckte fram en smal rynkig hand och drog i min ärm och drog mig mot ett av förrummen. Återigen var något i hans rörelse bekant, något som gnagde vid kanterna av mitt sinne. Jag följde honom till ett rum med en konstig soffa längs ena väggen, ett högt fönster i den andra väggen, träbågen nyfiket repad, gamla slitna repor och nyare också. Han sträckte sig till en hylla och tog ner en låda, mässingshörn och snidad.Inuti fanns ett antal inslagna föremål, och vad som såg ut att vara ett fotografi. Han tog försiktigt bilden från lådan och lade den på bordet mellan oss.

Han pekade på mig, och återigen var hans röst hård och onaturlig, Shemalenova Samanta torrent, en lång accent på första stavelsen.

"Ja, jag är Alex", svarade jag.

Han pekade på fotografiet och två flickor stod där, och bakgrunden till tablået var burspråket i biblioteket. Hans finger smekte försiktigt bilden av en av flickorna, en hög busk sak med en tumling av långt hår mot midjan. "Dette. "Dette älskade mig." Och han pekade på bilden av den andra flickan, och hans finger var mer trevande. "Lexanda. Lexanda älskade dig," Och han pekade på mig och nickade, en gång, bestämt, och jag kunde se att en bekräftelse gjordes. Jag studerade bilden och blev förvånad, för hon kunde ha varit en dotter eller en syster till kvinnan som inte längre var min mor utan var Catherine. Flickan hade samma alfna grace och mörker som den kvinnan, som även när hon åldrades var en mörk, graciös skönhet. Hennes långa mörka hår omgav hennes bleka, vackra ansikte.

"Vilka är de, dessa tjejer. Vem är hon, den här tjejen som ser ut som en ung Catherine skulle ha sett ut?"

"Lexanda, oved you," upprepade han och pekade återigen på mig och mimade sedan något som vaggades i två armar; och så något litet, inte högre än hans lår; och sedan mimade han en hand som reste sig från höjden av en liten sak vid hans sida, uppåt, växande upp till en mans fulla höjd.

"Försöker du säga att jag var en bebis, och sedan en pojke, och sedan en man. Säger du att den här flickan är min mamma?" Och han nickade ursinnigt, och hans röst blev mer upprymd, "Lexanda, du, mamma", och ännu en definitiv nick av hans huvud. Jag tittade på honom, trollbunden och försökte smälta vad han sa, i hans oförformade och trasiga ord. Sedan sträckte han sig in i lådan en gång till och drog ut en liten gyllene medaljong, två sidor gångjärnsförsedda, på en lång kedja. Och han räckte den till mig.Jag öppnade medaljongen och ena sidan var ett litet fotografi av en baby. Och på andra sidan, under en annan gångjärnscirkel av glas, fanns två små fjädrar, fjädrar från det lilla bröstet på en fågel.

Denna märkliga man, passionerad med en känsla som jag inte kunde förstå, men kraftfull; han tryckte in medaljongen i mina händer och placerade sedan sin egen, som om han höll om någon dyrbar sak, vid sitt eget bröst och höll sina fastklämda fingrar där, som om han höll i något verkligt rikt och verkligen dyrbart. Och ytterligare en glittrande tår rann från hans kind, och jag visste att den här främmande mannen som uppenbarligen inte var någon normal man, den här trasiga rösten vars eget språk kom från någon annan hals, den här mannen blev för Sexporr i Pakistan berörd av detta barn och dessa två kvinnor. Och han var desperat på sitt eget konstiga sätt att kommunicera något till mig. Medaljongen var en gåva från honom, och bilderna var av någon förlorad sanning som han visste men inte kunde kommunicera.

Så jag placerade medaljongen i min ficka och lade tillbaka fotografiet i lådan, bilderna av de båda unga kvinnorna inristade i mitt sinne och för alltid sett i mitt öga; och jag tog hans två händer i mina och knäppte dem i mina egna två händer som tack. Hans händer hade en egendomlig värme till dem och hans hud en konstigt mjuk känsla, och jag kände på något sätt, från någon djup kant av mitt sinne, att den Äldre feta kycklingar mannen var åldrad och främmande och hade en nyfiken kunskap och var något som inte var helt mänskligt. Jag kunde inte förstå honom, och han var en konstighet. Hans kraftfulla bärnstensfärgade blick, för han hade ögon med en färg av ingen människa jag någonsin känt, höll mina egna ögon i några långa, kraftfulla sekunder. Och sedan vände han sig från mig och lade sig på sin soffa, som en mager varelse, och han krullade och vände sig och nästan direkt, somnade.

Jag lämnade honom där, sovande. Han var konstig och jag kunde inte förstå honom.Men det var tydligt att i det här huset, i det här husets förflutna, hade två flickor kommit någonstans ifrån och hade gått någonstans, och en av dem hade lämnat mig bakom mig som barn. Och den som identifierades som min mamma kunde ha varit min mamma som inte var min mamma, Catherine, för bilden av flickan kunde ha varit den äldre kvinnan när hon var mycket yngre. Mitt huvud snurrade av den här familjens visioner, för det började bli uppenbart att jag verkligen hade en blodkoppling med kvinnan Catherine, även om jag nu inte visste vad det var. Någonstans i det här huset skulle jag säkert hitta fler ledtrådar, om jag letade metodiskt, noggrant, långsamt.

Jag hade gott om tid. Jag hade all tid i världen att hitta min mamma. Och jag öppnade den lilla medaljongen en gång till, och med fingertoppen strök jag de små, mjuka fjädrarna som fanns där.

Jag heter Alex Cain, och jag måste upptäcka vem jag är.