Vintage Clubmaster solglasögon

Masken överraskade mig. Peter hade inte berättat för mig att han hade planerat att jag skulle bära den. Eller att han ens hade det. Tills han förde den ur jackfickan.

Svart läder, med ett elastiskt band. Inte bara vanligt läder. Små ståldubbar som dekorerar ytterkanterna och bildar bokstäver med stora versaler tvärsöver. Han såg till att jag såg innan han höjde den mot mitt ansikte. Två ord. En inbjudan. "FAN MIG".

Det här är min "Bekännelse" om vad som hände när jag bar masken. Den följer mina tidigare "Bekännelser", som ger bakgrunden, och berättar om mina indiskretioner, även om de inte riktigt beskrev hur långt Peter har gått i att straffa mig senare.

Jag skrev detta en tid senare, efter att ha fått kommentarer som bad mig att avslöja mer om hur saker och ting utspelade sig i vårt äktenskap. Tack till de som ställde frågan. Jag kan bara be att du läser vidare med ett öppet sinne som försöker förstå och inte döma för hårt, varken Peter eller mig själv.

**********

"När kommer du tillbaka?" frågade vår yngsta.

"Jag är inte säker", sa jag. "Men vi kommer till mormor på lunch och tar hem dig efteråt."

Dejt natt. Barnen bor en gång i månaden hos min mamma, medan Peter och jag hade vår extra speciella partid, då han straffade mig för att jag hade gått vilse. Detta var i själva verket vår jubileumskväll. Ett år sedan han hade kollat ​​på familjens spårningstelefon-app som jag så snabbt hade glömt bort. Ett år sedan han hade sett att jag i stället för att vara hemma, medan han var på sin affärskonferens, befann mig på ett hotell nära Heathrow.

Det året hade saker läkt mellan oss. Jag hade berättat allt för honom, om Heathrow, och om den andra gången som jag hade låtit en annan man, en trädgårdsmästare av alla människor, knulla mig. Vi hade hållit ihop, för barnen, och för att vi älskade varandra, trots vad jag hade låtit hända. Han hade infört sina villkor. Jag hade accepterat dem. En gång i månaden, bunden med framsidan nedåt över sängen, soffan eller köksbordet. Min rumpa värmde.Straffad för att jag hade syndat.

Då hade mitt andra straff läkt också. Tatueringen min man hade insisterat på. Ytterligare Balams Ass talar ord på fyra bokstäver, "SLUT". Tryckt med två tum höga bokstäver på min högra skinkkind. Förtjänt såklart. Jag var bara tacksam för att vårt äktenskap hade överlevt. Det hade muterats till något annat, men det var åtminstone fortfarande intakt. Vi var fortfarande ett älskande par, och vår familj var fortfarande en kärleksfull familj för våra pojkar.

"Kan du inte hämta oss efter konserten?" Det här är vår äldre son, som backar upp sin yngre bror.

"Vi bor i London, sötnos," sa jag. "Pappa har ordnat ett trevligt hotell för oss att bo på efter."

"Jag önskar att vi också kunde komma", sa han.

"När du blir äldre", lovade jag honom.

"Hur som helst, konserten kommer att bli tråkig," pipede vår yngre son in igen. "Jag hatar klassisk musik!"

"Klassiskt", rättade jag honom. "Och jag brukade hata det också. Det är för äldre människor."

"Du är inte gammal", sa han. "Mormor är gammal. Du är inte ens fyrtio. Hon är nästan sjuttio."

BBC Promenade-konserter i Royal Albert Hall, ett årligt evenemang, hela sommaren. Programmet för vår konsert var Mozart och Wagner. Jag såg särskilt fram emot Mozart. Hans musik är så mycket lättare. Wagner kan vara väldigt mörk.

"Man kan tänka på klubben under andra halvlek", hade Peter skämtat. Wagner skulle verkligen fungera som ett mörkt, orkestralt förspel till ännu mörkare händelser senare på kvällen.

Klubben var Peters idé. Andra människor tittade på när han utdömde mitt månatliga straff. Tekniskt sett en swingerklubb i Aldgate. Med en bar, ett dansgolv, lekrum och en falsk fängelsehåla. Hemsidan visade rummen, utan gäster förstås, men med modeller, en av dem monterad på hästen som Peter tänkte spänna fast mig vid. Vadderat läder på en träram, inte det levande, andande djuret.

Min kärleksfulla, milda man hade Porr berättelse Lady Barbara över mig medan jag förberedde en gryta för följande natts middag. Kyckling och avokado.

"Jag har något att visa dig," hade han sagt. "Jag tycker att vi ska åka dit efter konserten."

Hans bärbara skärm visade nu bilden av modellen på fängelsehålans läderhäst som huvudfoto. Hennes rumpa var mot kameran. Jag hade stirrat på den, över hans axel, försökt kontrollera min puls och min andning, utan ville att han skulle känna min oro. Min mage kändes plötsligt ihålig. Jag hade behövt kontrollera min röst också, när jag svarade på hans förslag.

"Intressant", hade jag sagt och hållit mitt svar till ett minimum. "Är det vad du skulle vilja göra mot mig?"

"Årsdagsstraff", sa han. "Vad tror du?"

Kroppar gör sitt, oavsett hur mycket viljestyrka du än försöker utöva över dem. Mitt hjärta rasade. Min mage kurrar. Något annat också. Oavsiktlig. Ett mjukt bultande. Min klitoris.

"Knullar du mig där också?" Jag hörde mig själv fråga.

"Eller titta", hade han sagt.

Mozart hade varit underbar, sprudlande, lekfull, men inte så distraherande som jag hade hoppats. Hela vägen igenom undrade jag bara vad Peter hade planerat för mig senare. Speciellt om han skulle knulla mig efter att han hade straffat mig. De två orden som han hade använt kanske inte var mer än en retas. "Eller titta", var allt han hade sagt. Titta på vad. Titta på någon annan. Jävla mig. Var det vad han hade planerat?

Hur som helst så var hans planering felfri. Ända ner till klänningen jag hade bytt om till på vårt hotell, till konserten, och vad jag bar under den.

"Klädkoden för klubben är sexig," förklarade han. "Genomskinlig, utskärningar, underkläder, läder. Och du behöver en någorlunda respektabel klänning till konserten. Jag trodde att underkläder under en klänning du kan ta av dig för klubben, skulle fungera."

Så jag var i de kolsvarta underkläderna han hade lagt ut åt mig, bh:n med öppen kupa, som stödde men lämnade mina bröstvårtor bara, hängselbälte, skira strumpor, inget g-sträng, allt bärs under ett elektriskt blått, satin, spaghettiband klänning, som skummade nederkanten av de tre tum breda strumptopparna med dubbeltjocklek, och som gjuts efter mina bröst och lät mina bröstvårtstubbar definiera sina konturer.

Sättet som jag var klädd på var kanske bara lite riskabelt för Royal Albert Hall, men inte upprörande. Jag fick blickar, men inte ogillande. Jag var orolig för klubben som skulle komma senare, men jag kände också samma välbekanta bultande. Min fitta, blottad och blottad under satängen, med sina egna tankar, förutseende vad som skulle hända. Min klitoris, lika självständig, pigg och ivrig. Min vagina, som redan utsöndrar vätska för att smörja och förbereda mig för enkel penetrering, tänkte till och med, medan jag lyssnade på Mozart, var mina ben ordentligt i kors.

Sedan andra halvan, av de två kompositörskonserten. Wagners djupa påfrestningar underströk vår relations förändrade karaktär, den nyare, mörkare sidan. Vårt äktenskap var på något sätt fortfarande tryggat av kärlek, men också av Peters nyfunna dominans, min underkastelse. Hans hand rörde sig till mitt knä för att uttrycka det förra, hans, vår kärlek till varandra. Det fortskred under min klänning när Wagners häftiga komposition fyllde konsertsalen, fingrar och handflata på bara lårkött ovanför min strumplinje och knuffade min fitta. Hans fitta. Den fitta av en slampa, som han hade återtagit.

**********

Jag hade fortfarande klänningen på mig. Inte min kappa. Det hade vi kollat ​​in i klubbens garderob. Ett annat par betalade i receptionen. I tjugoårsåldern, ett decennium yngre än vi var. Båda snygga. Båda blonda. Hennes hår långt och rakt. Hans surr avbröt. Hon gled av kappan. Läderremmar och spännen anslutna till stålringar. En kroppssele. Inget annat. Bara bröst och pubis. Snygga bröstvårtstubbar kontrasterade med erotiskt utskjutande blygdläppar.

Om det exemplifierade klädkoden i klubben skulle jag klara mig Knulla en cowgirl i bara mina underkläder. Förutom att Peter satte den masken på plats, den som jag beskrev direkt i början. Lädermasken med metallnubbar runt kanterna, och de två orden som bildades över ögonen, som sa så tydligt, "FUK MIG". Det sista jag såg var den smala, läderklädda blondinen som såg mig i ögonen, alltför uppenbar nöje.

Han hade planerat för allt, eller så kom han snabbt på hur han bäst skulle hantera en elastisk rem och mitt då, tumlande, längre än axellånga hår. Han samlade ihop mitt hår med ena handen, lättade upp det under remmen och lät det falla. Remmen skulle vara osynlig. Ett enkelt drag, utfört som om han hade tränat på det i huvudet.

Vi Fat Mans Penis fem sinnen. Syn, ljud, känsel, smak och lukt. Berövat den första är du Sex lesbisk grupp blind. Du kan inte se utrymmet du befinner dig i, ingångarna och utgångarna, människorna som finns omkring dig, golvet, möblerna, vilken väg du ska gå, hindren. Dessa är plötsligt okända. Du är frusen. Även ditt balanssinne försvinner.

Masken på plats kände jag mig direkt desorienterad. Nästan yr. Jag sträckte mig efter Peters arm för att stabilisera mig, men hittade den inte. Jag kände en stigande panik. Jag tog ett tveksamt steg mot där jag visste att min man var, där han måste vara, kände hans händer på mina bara armar och tog ett andetag, en andning av lättnad.

Jag läste någonstans, för någon gång sedan, att schimpanser flinar och skrattar när de är rädda, inte av lycka eller avslappnad belåtenhet. Masken som nekade mig synens säkerhet, jag skrattade nästan, schimpansstil, och hoppades att paret som hade Cornells sydostasiatiska studier min man sätta masken på mig, receptionisten, garderobstjejen och killarna på dörren, skulle ta mitt leende att vara nöje. Verkligheten var att mitt skratt berodde på oförfalskad rädsla.

Peter hade planerat att jag skulle gå in i klubben utan att kunna se någon eller något, i "fuck me"-masken som han hade glidit på plats så smidigt, inte vilken klubb som helst, en swingerklubba, dit "fuck me" skulle föras allvarligt. Han planerade att spänna fast mig vid den hästen och använda allt han hade med sig för att straffa mig, medan andra tittade, och sedan, eller så, hade han sagt när han visade mig hemsidan, istället för att knulla mig, som han skulle göra hemmakanske han bestämmer sig för att titta.

Han flyttade sig närmare. Hans händer lämnade mina armar och gick runt mig, övre och nedre ryggen och drog in mig i honom. Jag tittade blint upp och hans läppar mötte mina. En kyss mellan en man och en hustru kan förmedla hur mycket de älskar varandra, kan lugna, kan trösta. Jag behövde allt det där.

"Lita på mig", viskade han.

Sedan kände jag hur han greppade blixtlåset på min klänning bakom mina skulderblad och lättade ner den. Hela vägen ner. Till mina skinkors dyning. Jag kände hur tyget öppnades och sedan rörde hans fingrar vid mina axlar när han lättade på spagettiremmarna nerför mina armar och framsidan föll från mina bröst.

Hans händer rörde sig till mina höfter, glidande satin över mina skinkor kinder, ner för mina lår och släppte den. Det föll. På golvet. På mina svarta skor med sina tre tums klackar som var kompromissen mellan swingerklubben och Royal Albert Hall. Jag kände hur han böjde sig. Kände efter hans axel, nu i nivå med min midja, höll den när jag klev från den sammanslagna satinen, i vetskap om att han skulle dra bort den från mina fötter för att hämta den från golvet.

"Kan jag kolla in det här med min frus kappa?" Jag hörde honom fråga.

"Självklart min herre."

Ingen antydan till förvåning i hennes röst. Inget ovanligt hade hänt. Gästerna gjorde som gästerna ville.

Jag huttrade. Inte av kyla. Från exponering. Från att ha varit halvnaken, min bh Strumpbyxor Porr På öppna kupor blottade mina vårtgårdar, min pubis utan tyg eller hår eller något.En oskyldig, mjuk kulle av rent vitt kött, den vertikala slitsen som är ingången till min fitta, med sina rosa kikar läppar, som inte sticker ut lika mycket som blondinen hade varit, men ändå visas för alla som brydde sig om att titta.

Fingrar på min rygg. Öppnar mitt bh-lås. Dra remmar nerför mina armar.

"Och det här också", hörde jag min man säga.

Mina bröst skulle trots allt inte få stöd, inte ens undersidorna. De skulle vara som naturen och två barn hade skulpterat dem. Fulla, med sina handflatsbredda areoler, sög på bröstvårtstubbar, men ändå på något sätt stolta, om än mindre än när jag hade varit ensamstående och pre-moderskap och i tjugoårsåldern.

"Har du en soptunna för det här?" Jag hörde min man fråga.

Det var en bh som jag aldrig skulle se igen, inte ens när min "fuck me"-mask äntligen togs bort.

"Ta min arm", viskade han, nu vid min sida igen. "Allt du behöver göra är att gå bredvid mig."

Jag tog hans arm. Han började röra på sig. Jag tog ett nervöst steg. Jag kom ihåg att det hade funnits en dubbeldörr målad i glänsande svart, som ledde in i klubben och räknade ut att det var dit vi var på väg.

Instinkt sa att jag skulle använda min fria arm för att känna vägen framför mig, men jag tvingade mig själv att stänga av det alternativet. Jag tog ytterligare ett långt, medvetet andetag. Lita på Peter, tänkte jag. Gå bredvid honom. Din man kommer inte att leda dig in i en stängd dörr, eller en vägg, eller möbler, eller någon annan.

Lita på honom.

Jag litade på min man, inte bara för att hindra mig från att gå in i något eller någon. Jag litade på att han skulle bestämma vad som hände genom de där dörrarna, inne i klubben. Att ta hand om mig. Att guida mig från rum till rum, från plats till plats, bland de andra gästerna. Att tillåta någon att röra mig, eller inte, min mans val. Inte bara för att röra, utan för att smeka, smeka, famla eller fingra mig, om han skulle bestämma sig för att det skulle roa honom.

Jag visste att Peter förr eller senare skulle guida mig till fängelsehålan, rummet som jag hade sett på nätet, svagt upplyst, inte för att det spelade någon roll, inte nu när mitt synsinne hade nekats mig. Ett Andreaskors, en bur, två uppsättningar stockar, en för handleder och huvud, den andra för midjan, hästen som Peter tänkte använda åt mig, rödmålade väggar, svarta träbjälkar och svarta metallvägglampor, ingen av som jag nu skulle få se.

Jag litade på att Peter skulle straffa mig som han skulle ha gjort hemma. Inte mer inte mindre. Hur, visste jag inte. Han var klädd i samma vita skjorta och mörka byxor som han hade burit på konserten, hans jacka checkade in i garderoben med min kappa och klänning. Ingen paddel eller tawse i hans byxfickor. Inget utrymme. Kanske hade han kollat ​​att de fanns tillgängliga, att låna, i klubben.

Hemma knullade Peter mig alltid efteråt. Bakifrån. Medan jag fortfarande var böjd över sängen, bordet eller soffryggen, vad han än hade använt medan jag fick hans straff. Här hade han alternativ. Att knulla mig själv, eller bjuda in en annan gäst att knulla mig, någon som jag inte kunde se, inte kunde vägra, inte skulle veta om förrän det hände, eller han kunde neka mig, lämna mig saknad, min fitta bultande Stora håriga kukar Tgp kuk, men tom och berövad. Tre sätt att spela det. Han, en främling, eller ingen kuk alls. Min man skulle bestämma.

Jag hade inget val, förutom att lita på honom.

Med den tanken kom insikten att min kropp nu var mer levande än någonsin. Berövade synen var alla mina andra sinnen i högsta beredskap. Jag kunde känna lukten av alkoholen bortom dörren, höra glasögon klirra, höra fotsteg på klinkergolv, plocka upp rakvatten från någon till höger om mig. En dörrvakt, eller en annan gäst, kanske. Ingen rörelse sa den förra.

Min hud kändes spänd, de sensoriska receptorerna i varje kvadrattum, förberedda och redo att stimuleras genom beröring av något slag, läder att sitta på en stund, eller att fästas vid, någon annans kläder borstat mot, en annan kropp klämd förbi, en hand som slentrianmässigt smeker min arm eller rumpa, eller känns mer intimt. Det här var trots allt en swingersklubb. Folk kanske inte väntar på att bli bjudna. Det fanns tydliga ord på min mask.

Sedan var det det andra ordet, tatueringen på min rumpa kind. Gå in i en klubb som denna med ordet "Slut" permanent infärgat i din hud, och de andra gästerna kommer att göra antaganden och kan mycket väl agera på dem.

Jag kunde se, bara av hur de kände, att mina bröstvårtor var fasta. Min klitoris kändes lika upphetsad. Min fitta var blöt. Jag visste precis då, när min man ledde mig genom dörrarna. Jag visste precis vad jag var. Jag var en levande jävla leksak som andades och gick in i lejonets håla. Jag höll hårt i Peters arm och gick in utan att se.

Bra ljudsystem. Bra musik. Klubbmusik. Inget romantiskt. Malande basbeats, rytmiska, vibrerande, penetrerande ända in i magen. Vid kanterna av min mask kunde jag urskilja virvlande flerfärger av vad jag gissade var discoljus. Människors röster, hörbara även mot nivån på discomusiken, ropar för att höras, skrattar, kvinnor som skriker, medan de dansade, vertikalt eller horisontellt också. Jag kunde inte berätta.

Peter guidade mig lite till höger. Jag gjorde mitt bästa för att verka självsäker och gå bredvid honom. Jag var så frestad att ta små trevande steg, att känna mig fram med fötterna, för att försäkra mig om att det inte fanns något Hennes rövhål jag kunde snubbla över. Istället tvingade jag mig själv att gå normalt och litade på att han skulle se till att min väg var säker.

"Vi är i baren", sa han medan han saktade ner.

Jag sträckte mig med min fria hand, kände mig framför mig, hittade den kalla hårdheten på ribban, konstaterade åt vilket håll stången gick, att jag stod snett mot den, och vände mig så att jag istället vände mig rakt mot den och släppte taget. Peters arm för att vila båda händerna på kanten.

"Du är modig", sa någon.

En kvinna. Direkt på min högra sida.

Jag kände hur en hand låg lätt mot min. Hennes, antog jag. Hon kunde lugna mig, eller testa mig, för att se om hon kunde röra.

"Negroni?"

Peters röst, till vänster om mig.

"Snälla", sa jag och vände mig mot honom.

Sedan, när jag vände tillbaka till var kvinnans röst hade kommit ifrån, erkände jag hur jag verkligen kände.

"Eller bara försöker att inte se för nervös ut", sa jag.

"Snygg tatuering också", sa hon. Så det hade hon redan sett. Min "Slut"-tatuering.

Peter gjorde vår beställning med barmannen eller tjejen, vilket det nu var.

"Tack", sa jag till den okända kvinnan och tackade henne för vad som fortfarande var en sorts komplimang.

Ingen, Blont Hår Med Rosa henne, förutom Peter, hade sett tatuerarens hantverk. Typsnittet var djärvt, gediget, inga blommor, inga eftergifter till mitt kön, inget feminint med det. Mer som stämpeln som de brukade sätta på brev i ett kontorspostrum. "MOTTAT" och sedan datumet. Två tum hög, och sex tvärsöver, runt den bredaste kurvan av rumpa kött, "SLUT". Ett påstående. Beteckning. Märkt för livet.

Ändå tyckte hon att det var snyggt. Inte grymt. Inte högljutt, eller läskigt, vulgärt eller taggigt, främmande eller smaklöst. Propert. Det gillade jag. Det var betryggande. Mer så när hon tog bort sin hand från min och smekte min rumpa, smekte det snygga, tuschfärgade avtrycket som min man hade insisterat på, mitt svekmärke, erkännande av mitt eget sanna jag. Hennes hand kändes varm och lugnande. Sedan lade hon tillbaka den över min igen, och jag vände mig mot henne.

Masken hade Vintage Clubmaster solglasögon en fullständig överraskning, men jag hade nästan varit road när Peter hade tagit fram den, som om den inte gjorde mer än att tillföra lite frisson till vårt besök på klubben.Nu kände jag mig nervös, alltför medveten om obalansen mellan den här kvinnan och mig själv.

Bakom masken som jag bar hade jag ingen aning om vem den här kvinnan var, hur hon såg ut, hur hon var klädd, om hon var med någon annan eller något om henne. Jag kunde känna hennes hand på min, mjuk, men ändå gav hennes hand som vilade ovanpå henne en slags makt över mig. Jag kunde lukta en parfym, något elegant. Förutom det var jag i mörkret.

Däremot kände jag mig Amature fittbild naken och utsatt. Fysiskt var jag helt naken, förutom ett hängselbälte och strumpor. Ingen kvinna tror någonsin att deras kropp är perfekt. Vi granskar alltid oss ​​själva för brister. Hon kunde se min. Hon kunde bedöma hur fasta mina bröst var, hur trim min mage var, de lätta inslagen av celluliter runt mina skinkor och höfter, hur tonad jag är, allt om mig.

Hon hade sett min tatuering. Hon hade smekt den. Hon hade utan tvivel anat hur jag kom att få det, vad jag hade gjort för att förtjäna det, förtjäna det. Vad det betydde att jag skulle göra. I den här klubben. Min mask också. Bara att bära den förklarade att jag var på något sätt undergiven, medgivande. Ordet "Fuck Me" på den förmedlade ett budskap. Som om jag inte brydde mig om vem som knullade mig. Vilket kanske, eller kanske inte, var sant, men det berättade för henne så mycket mer om mig att jag visste om henne.