Bästa vaxet för ansiktshår

Del 1

Midvinter

I sitt vardagsrum tittar hon på mig och säger:

"Jag är fyrtionio, Sid, och ingen kommer någonsin att knulla mig igen."

#

Men det är senare.

Först sitter vi på min kontorstid efter att resten av världens arbetsdag är över. Det har varit en lång dag, jobbat med ett långt projekt. Vi är punschfulla trötta. Förprövning är sådär; efter rättegång är så, prövningar är så. Advokater är sådana. Det har pågått i en vecka. Bänkrättegångar - rättegångar inför en domare - slutar inte snabbt, som en juryrättegång, med en dom. Nej, alla bevis kommer in, alla argument förs, sedan är det en vecka eller två med att skriva kort efter rättegången, sammanfatta vad du vill att domaren ska besluta, försöka jämna ut de punkter som du kan ha gjort under tiden. själva rättegången, att försöka kompensera för de dumma saker dina vittnen sa, försöker i slutändan att rättfärdiga all tid, ansträngning, pengar, den nära 24/7 adrenaliserade energin du har spenderat under de senaste hur många veckor som helst, för att försöka vinna .

Och nu är det färdigt, vi har precis lämnat in den sista rapporten, de föreslagna resultaten av fakta och lag, vi har tryckt på skicka och vi har gjort allt vi kan göra och nu tar domaren allt "under råd" för hur många som helst veckor eller månader hon (i detta fall) vill ta. Det är gjort. Luften är ute ur ballongen. Vi tittar på varandra, båda badade i fluorescerande ljus och ljus från en datorskärm - 21st Century light - och hon säger, "Fan, Sid, jag är inte redo att gå hem och ta i min pyjamas ännu, jag" Jag är fortfarande fast som fan. Kan vi ta en drink innan barerna stänger?"

Jag tittar på henne. Hon heter Marta. Hon är mörkhårig, hon har mandelögon som ikväll är mörkkantade, trötta, inbjudande. Hennes blus har en öppen hals, hon bär ett silverhalsband med kedja som faller över köttet mot öppningen, där hon är blek, och det finns bara en antydan till klyvning. Hennes mun är udda, ovanlig, hennes läppar konstigt platt, morgonens läppstift bara ett spöke av henne själv.Hon har inte sagt grejen om att ingen någonsin knullar henne igen. Det kommer senare, efter:

"Klockan är 11:30", säger jag. "Det är en torsdag."

I den här lilla staden i New England, där hon och jag växer i medelåldern tillsammans - eller mer till den punkt, där hon växer in i medelåldern och jag blir gammal - är barerna stängda.

"Fan", säger hon. Hon tittar på klockan för bekräftelse.

Jag försöker att inte titta på hennes ben. Snygga ben, formade, tonade i något mörkt nylon.

Jäklar.

Hon tittar på mig. Ser nästan att jag nästan tittar.

Berättelsen om våra liv.

Jag har en fru.

Jag har en fru i Connecticut.

Där hon besöker sin nittiotre år gamla mamma medan jag går igenom två veckors sena nätter i rätten, på kontoret. I mitten av Massachusetts vinter Och med Marta.

Kanske skulle Susan vara mindre förlåtande, mindre tillitsfull om hon förstod att Marta är min om-jag hade träffat-dig-under-andra-omständigheter-kvinna. Hon är smart, snäll, nästan till den grad vacker. Dagar och långa arbetsnätter berättar hon om sina usla dejter med killar hon träffar på en webbsajt. Hon knullar ingen av dem, hon säger till mig: de har fel, det finns ingen gnista, de är dumma, de är dumma, de är fula. Hon vill inte ha dem, hon vill bli kär.

Jag också.

"Så kom tillbaka med mig", säger hon och tittar ut genom ett fönster mot midvinternatten. "Bara en drink, så skickar jag tillbaka dig till Susan."

Vi har varit här förut.

Vi vet att vi inte kommer att knulla.

Förutom, jag påminner henne, är min fru två stater bort.

Fråga sedan: "Och var är din dotter?"

"Med sin pappa ikväll. Om hon var där, skulle jag vara okej. Om hon är vaken skulle vi titta på Jimmy Fallon tillsammans. Äta glass. Var tjejer. Men hon är inte och jag är inte redo att vara ensam än. Du vet hur det är. Allt det jäkla adrenalinet och nu är vi klara och jag vill bara inte vara ensam direkt. En drink, Sid. Håll mig sällskap. Var en vän."

En vän.

Jag tar fram min telefon, letar efter eventuella sms från Susan.

Ingenting. Det är sent. Hon är långt borta. Sovande.

Marta är här.

"Okej", säger jag till henne. "Ett."

"Se", bländar hon mina gamla ben med ett leende. "Du är en vän."

#

Vi kör var för sig, genom skog och månsken.

Jag är dödstrött.

Detta är fel, kan vara fel. Det är inte fel.

För vi kommer inte att.

Var inte.

Det finns en vägsträcka strax bortom staden, där vår stad smälter in i den angränsande staden, där marken krönar och börjar falla bort mot Connecticut River. Därifrån är världen gjord av ängar, träd i klumpar, mörka, sovande hus, fjärran vatten, allt badat i vitt och silver.

Det är hisnande, mitt i natten vackert.

Det är också Marta.

Hennes strålkastare syns framför mig i mörkret.

Leder mig.

Jag suckar, så djupt att det känns som att jag andas ut någon viktig del av mig själv.

Och tänk på Susan, sovande i en utfällbar säng i sin mammas änkelägenhet i en utexaminerad vårdgemenskap utanför Bridgeport, bland gamla, döende, döda. Minns hennes unga, medelstora och nu börjar, precis som jag, bli gammal. Le åt alla år, könet, våra dumma långa tillgivenheter. Vakna morgnar bredvid henne, hennes blonda hår grånar, förirrar sig på min kudde när hon andas.

"Jag älskar dig", säger jag högt till min tomma bil.

Jag vet inte vem jag pratar med.

*

Hennes plats är en lägenhet i vad som brukade vara en äng i en stad vid floden Holyoke. Jag går in bakom henne.

Liten hall, smalt Pussy närbild gratis Novell, vardagsrum, soffa, stolar, TV på väggen.

Under all vår tid tillsammans har jag aldrig varit här förut.

Hon drar av sig jackan, kastar den över en stolsrygg. Hennes blus är ärmlös. Hennes armar är bleka, lätt musklade.

Hon har berättat att hon yogar och sitter på en matta i sitt sovrum i morgonsolen.

Hon tittar nästan på mig.

Ett litet leende flyger över hennes ansikte.

"Tack", säger hon.

Hennes kinder är svagt sträva, en rest av vad jag föreställer mig var en svår tonåren. Hennes vanliga smink har slitits lika tunt som hennes läppstift.Trött, hårstrån är det inget konstlat med just nu.

"Den där drinken", säger hon. "Jag Öppen mun Clipart whisky, vitt vin. Jag är ingen bartender."

"Vin", säger jag till henne.

"Du måste köra hem," säger hon till mig.

"Ja," säger jag. "Vin kommer att gå bra."

#

Det är två glas senare, mitt i all den komfort av obetydliga prat som börjar med att fallet just avslutats och Sexscen av Angelina vidare till de oundvikliga problemen med våra barn, som hon tittar på mig från soffan, där hon sitter med sina bara fötter instoppade under hennes lår och säger:

"Fan, Sid, jag är fyrtionio och ingen kommer någonsin att knulla mig igen."

Jag tar in henne, den mjuka svällningen av henne under blusen.

Berätta sanningen för henne.

"För det första är det inte sant. Men gud, du vet inte hur mycket jag önskar att jag kunde vara killen som visar dig hur fel du har."

Hon väntar ett tag.

"Det," säger hon, "är kanske det trevligaste sättet någon någonsin har sagt "jag skulle vilja knulla dig" till mig."

#

Jag har känt henne i fyra år, ända sedan hon började på kontoret. Hon berättar om männen hon inte knullar, jag har berättat för henne om min fru, som jag sover med efter tjugo år bara ibland. Jag har aldrig berättat för henne hur sällan. Eller att, när vi gör det, kan min gamla kropp vara pinsamt långsam för att uppnå vad jag, när jag var ung, aldrig inte kunde uppnå.

Vissa saker är det verboten mellan oss.

Vi är försiktiga, ensamma människor.

Och nu, för ett ögonblick, är Big Dick Cumshot Shemale obekväma.

"Det här," säger hon, "är ett av de ögonblick jag önskar att jag inte hade slutat röka."

Återigen hennes bredläppade, mörkögda leende.

"Jag har gett upp för mycket, Sid," säger hon till mig.

Stretches, kattliknande i soffan.

"Sexuell lust", säger hon till mig. "Till exempel."

"Du menar inte det", säger jag till henne.

"Ja, det gör jag, Sid. Jag kan gå långa sträckor där det bara inte verkar viktigt längre. Månader. Och sedan kommer det tillbaka och jag kommer att vara som ett hus i brand ett tag. Och sedan kommer inte igen. Känner du inte så ibland. Gör män någonsin?

"Varmt och kallt. På och av. Jag är äldre än dig, du vet."

"Betyder det att du är mindre sexuell?"

"Nej", säger jag till henne. Och sedan skirt sanningen. "Mindre kan ibland, men mindre intresserad. Nej."

Hon tar in den lilla tragedin.

"Jag har alltid gillat äldre killar, du vet. Även när jag var ung. Det är en del av dig och mig, Sid. Vad vi än är. Vi är vänner, jag vet att vi är det. Men, män och kvinnor, det finns alltid . Jag menar, skulle vi vara vänner om vi inte hittade varandra . attraktiva. Om du till exempel inte bara sa att du skulle vilja knulla mig?"

"Jag vet inte. Jag vet att älska med dig skulle vara som poesi."

"Det är en söt sak att säga."

Hon suckar på mig som jag suckade i min bil.

"Jag är inte vacker, du vet. Jag är bara en kvinna. Du kan inte vara kär i mig. Det skulle vara för . komplicerat. Susan skulle bli sårad. Vi har barn. Jag vill inte att vara den kvinnan. Du är inte den mannen."

"Kanske" säger jag till henne. "Men du är vacker, du är löjligt vacker, Marta."

Sedan, för ett ögonblick, kommer det tårar. Tyst. Outtalad. De rinner ner för hennes grova, härliga kinder. "Nej", säger hon. "Du är besviken. Vi är båda besvikna. Vi är trötta. Vi är fulla av adrenalin som känns som sex. Och vinet. Underskatta inte vinet."

"Nej, du. Du är skön. Om inte jag, någon. Någon måste se det."

Hon skrattar, torkar ansiktet med baksidan av handen.

"Titta på mig, Sid. Jag är en medelålders, frånskild kvinna med en dotter som jag älskar mer än livet självt, men som är en komplikation till mitt så kallade dejtingliv. Män vill inte ha mina komplikationer. vill inte mig."

Hon flyttar benen under sig.

"Då är de idioter", säger jag till henne.

Vi är nära, så nära.

"Har du en fullängdsspegel?" Jag frågar.

#

Hon nickar.

"I mitt sovrum. Dit jag inte tycker att vi ska gå."

Min hand går ut mot hennes. Gängbandsex det lilla, oändliga avståndet mellan oss.

Märta funderar, dricker en klick vin, lägger sin hand i min. Hon är gjord av ben, knogar, kött.

"Sid", säger hon och hennes mandelögon bedömer mig, "vad ska vi göra egentligen?"

"Inte poesi", säger jag till henne. "En haiku, kanske. Jag vill visa dig vad jag ser varje gång jag tittar på dig."

"Och vad är det?"

"Du", säger jag till henne. " Jag ser dig."

#

Märta leder mig upp för trappan.

Hennes rumpa, när jag följer henne, är något mer än rymlig. Klädd är det kanske hennes minst attraktiva drag, hennes enda överlämnande till åldern. Sättet som den rör sig under hennes kjol när hon går får mig att le, och också väldigt lite ledsen.

Jag ber om ursäkt till min sovande, älskade fru, miles och för alltid borta från mig just nu. I detta ögonblick. När jag följer Marta upp. Tänker att jag ska begränsa min otrohet till . vad. Något.

Något som inte är det

fel,

det är,

något annat:

poesi.

Märta.

Nu.

#

Hon leder mig ner i en korridor under ett billigt stuckattak, förbi den stängda dörren till hennes dotters rum, ett badrum, en öppen uppsättning hyllor staplade med handdukar och linne. Trycker sedan upp en sista dörr i slutet av hallen och går före mig, in i hennes rum med sin quiltdraperade rocker, sin byrå, sin säng.

Och när jag är inne, sträcker sig runt mig, hennes bara arm borstar min axel för att stänga dörren. Där är spegeln. Hon tittar på det, på sig själv som speglas i det, på mig.

"Så min vän", säger Marta till mig. Hennes röst är husky, sensuell, orolig. "Och nu då?"

#

Klockan på Martas nattduksbord säger 12:50.

Tiden saktar ner.

Vi kommer att vara här för alltid.

Stående.

Reflekterat.

Två av oss.

I världen, i spegeln, rör jag vid henne.

Jag lade mina händer på hennes bara armar.

Under alla våra år har jag aldrig rört henne så här.

Hon ryser när jag gör det. Inte intensivt, bara en frisson som säger

äntligen

och säger

detta. Inte mer.

Det säger mitt namn i andedräkt och tystnad.

Det säger

OK. OK.

Nu.

Mina händer på köttet av hennes armar, jag vänder henne mot spegeln.

Ser tillbaka på oss:.

En vithårig man, gettfångad som en överårig Lenin;

en vagt exotisk, utmattad, upphetsad kvinna.

Rörande. Nätt och jämnt.

Andas samma luft.

"Låt mig berätta för dig", säger jag till henne (min andetag varm om hennes hals, hennes öra, flyttar försiktigt de lösa hårstråna; Bästa vaxet för ansiktshår när jag andas in är det henne jag luktar, jag luktar på henne). "Låt mig berätta för dig vad jag ser."

#

Jag rör henne inte nu.

Det är så jag kommer älska med henne.

Med händerna svävande precis ovanför hennes kött, och med ord.

Min haiku till denna ljuvliga, rika kvinna som jag inte har sovit med.

#

"Titta på dig själv", säger jag till henne.

Och nu rör jag lätt vid hennes panna med fingrarna, den pappersmjuka huden på hennes ögonlock.

"Dina ögon", säger jag till henne. "Först lägger jag märke till dina ögon. Du har rika, mörka ögon och du ser på människor med en . uppriktighet . som jag tycker . underbar."

Den grova, lätt pockade huden ovanför hennes kindben.

"Och det här. Dessa. Du som tonåring. Du är en palimpsest"

"Vad är det?"

"En målning. En målning på en målning. Din historia, ditt liv."

Hennes hand flyter upp för att röra min hand på hennes kind, och faller sedan bort. Hon blundar. Andas lite trasigt. Öppnar hennes ögon. Ser på oss i spegeln

när jag rör vid hennes hals

huden i den öppna toppen av hennes blus.

Berättar för henne

Varje tum, varje bit av henne

Att det här är vackert

mjuk, levande.

Och då,

frågar

"Får jag?"

Hon nickar.

Mina händer rör sig utåt på hennes blus runt den mjuka svällningen av hennes bröst.

När hon andas rör de sig under hennes kläder.

Och jag säger:

"Du är mjuk, du är en mamma. En bra sådan."

Och så sjunker min hand mot henne, min handflata omger henne, känner svagt hennes hjärtslag under blusen, hennes bröst, inuti hennes ben.

Hon vänder sig in i mig, bort från spegeln.

Säger:

"Jag vill klä av mig, Sid. Jag vill klä av mig åt dig."

#

Hon flyttar sig bort från mig, min hand, mitt andetag och går över sovrumsgolvet till den andra sidan av sin säng. Blekgult täcke.

"Jag är blyg", säger hon. "Jag känner mig blyg just nu."

Och sedan klär av sig.

Knapparna på hennes blus, hennes skjorta öppen, en skrattretande mormors-bh.

Hennes axlar, när skjortan går av, är bleka och ömtåliga.

Hon är gjord av elfenben.

Kjolen, avkrokad, som faller bort från hennes höfter längs hennes ben för att pöla vid hennes fötter på golvet.

"Fortfarande vacker?" hon frågar.

"Bh:n kan behöva lite arbete."

"Jag trodde inte att någon skulle se det."

Sedan: "Jag är rädd, Sid."

"Det är jag också, Marta."

"Av behån. Eller av mig?"

"Av mig, Marta. Jag är rädd för mig. Det kommer att bli annorlunda efter det här."

"Kommer vi fortfarande att vara vänner?"

"Jag skulle gilla det."

"Säg då att jag är vacker. Ljug för mig, Sid."

#

Hon kliver upp ur tygpölen på golvet. Sträcker sig bakom sig, spärrar upp sin mormors behå och drar sedan ner hennes rökiga trosbyxor nerför hennes ben. Hon är alabaster, med en mjuk mage och en trimmad mörk fläck.

Hon tittar på mig, mörkögd, uppriktig, rädd.

"Jag behöver inte ljuga", säger jag till henne.

Hon går över golvet till där jag väntar på henne.

"Vackert", säger jag till henne.

Jag Vuxen leksaksfestinbjudan kunna älska den här elfenbenskvinnan.

#

Hon lutar sig mot mig.

Jag känner trycket från hennes bröst genom mina kläder.

Hon är annorlunda än Susan, hennes kropp mer rejäl, den mjuka iver med vilken hon trycker mot mig. Annorlunda. Övrig.

Själv.

"Visa mig", säger hon. Hennes röst hårdare än jag någonsin har hört den.

Märta lyfter min hand, lägger den försiktigt på huden på hennes bröst, där det återigen, oförmedlat, känns av hennes bankande hjärta.

"Tänk inte på henne", säger hon till mig. Det är dels en befallning, dels en vädjan. "För ikväll, Sid, bara för ikväll. Tänk bara på mig."

#

Så jag tänker på henne.

När jag rör vid henne

denna kvinna

(Märta)

som jag trodde kunde vara min

vän

kollega

vän

och vem

(när jag rör vid henne)

är nu, plötsligt, ingen av dessa saker

(älskare).

Jag läste hennes kött

Jag dricker hennes hud med fingertopparna, rörande

hennes bröst, först ett, sedan ett annat, fulla, blåådrade (blod och hjärta spökade under hennes yta). Bröstvårtorna släta vid beröring, hårdnar under mina händer

hennes mage, mjuk, inte muskulös, den lilla indragningen av hennes navel, ett hårstrån under

sedan färdas runt henne: hennes lår, svullnaden i hennes rumpa som inte syns i livet eller i spegeln, när hon vänder sig mot dörren, hon själv ser tillbaka på oss, inga tårar nu, bara stora ögon, munnen börjar ofrivilligt öppnas. Musiken av henne: mjukt, djurkrånglande,

när mina fingrar spårar efter henne, tvåhänta, var och en rör sig längs med hennes dyning, mot och in i klyftan, och med två långfingrar finner hemligheten bakom hennes rövhål, rörande, besökande utan att utforska den där ansträngande, lilla, sammandragande delen av henne,

bara för att dra sig tillbaka, dra sig tillbaka över hennes dubbla kullar bakom, över höfter, revben, bröst, mage, en andra, kort, sammanfattad rundtur av henne, mina fingrar elektriska med känslan av henne, för att till slut glida neråt

för det är dags, jag vet, jag känner lukten av Skådespelerska Sex Story, jag vet vad jag kommer att hitta längst ner på henne

och mina fingrar rinner genom hennes mjuka och fibrösa dun för att passera över hennes kulle (pausar, pausar längst ner, överst i hennes kön) för att sakta glida ner, fyra fingrar på varje hand glider över, smeker hennes läppar medan pekfingret på varje hand kommer in, känner värme och genomblötande väta, den glatta, härligt slarviga insidan av henne, driver, klämmer sig förbi den lilla huvan, den lilla hårdheten i hennes klitoris kommer fram (hon flämtar, en gång, två gånger när jag rör vid henne där) ; och då

går vidare och djupare in i hennes sammetsgrotta, hittar (med ena handens ena finger) den mjuka ingången och rör mig långsamt, knoge för knoge (Märta sväljer luft djupare för varje ytterligare penetration) tills jag är inne i det nya universum, beröra med det där fingret (begravt nu till dess fulla djup, knogen vid min hand som går mot hennes kropp) hennes söta, inre hud

medan min andra hand drar upp, bort från hennes slida, smeker alltid de svullna läpparnas kurvor, tills mitt finger hittar (medan den andra, begravd, långsamt rör sig in och ut, simulakrum av verklig penetration) huvan, det hårda utsprånget nedanföroch börjar stryka.

jag viskar, hur vill du att jag ska göra detta?

Och hon, Marta, min vän, min kollega, naken bredvid mig, mina fingrar inuti henne Läckt porrberättelse kärlek) viskar, kvävd, sammandragen, tillbaka mot mig, långsamt, börja långsamt.

Så jag gör: långsamma, lätta, vertikala beröringar. Medan handen nedanför, mitt inskjutna finger, hittar och börjar matcha rörelsen tills jag är en rytm av penetration och av att röra, släppa, röra vid Martas klitoris.

Jag lyssnar på henne, tar instruktioner nu från hennes andning - det här är hennes, för henne handlar allt om henne - hennes andetag kommer snabbare nu, i förkortande flämtningar, hennes röst, hennes croonande musik mer trasig. Och lyssnande ökar jag min hastighet, min rytm, de varierande djupen till vilka jag trycker in i henne

tills jag är en hård, snäll (kärleksfull) tango inuti och på henne.

och hon vänder sig in i mig, trycker (naken, svettslickad) mot min klädda kropp, viskar

Sid, gud, mina ben smälter

och klämmer händerna på mina axlar när jag rör vid henne, medan jag lättar fingret in och ut ur henne. Hon hänger på, mot mig, hennes ben ger ifrån sig, hon är utan stöd, hon draperas på och in i mig när den första vågen träffar henne, sedan en annan - inuti hennes kropp, hon klämmer runt mina händer, mitt begravda finger

Jag känner hur hon drar ihop sig inombords.

och rysningen i hennes mage, bröst, axlar och