Var sann mot dig själv på latin

Ute framför bandet, konst i rörelse, dansar Var sann mot dig själv på latin, hennes rytmiska virvlande trollbinder mig. Ljuset spelar av hennes ormkurvor, och jag inser att jag inte längre tittar på Halloween-showen som jag betalade 40 dollar för att se, utan att hon, Felicity, en gång min sons flickvän, dumpade för att vara för slampig.

Jag har varit i fap-rotation i månader sedan mitt äktenskap med Jen slog till. Jag bad henne att inte gå och svor att vi skulle kunna lösa våra problem, men hon flyttade in hos en börsmäklare för en månad sedan. Sedan dess har det varit virtuella dejter med sympatiska vänner på sociala medier, prövat lyckan (det är dåligt) med onlinedejtingappar och den gamla standarden: att betala strippor för lap dances och vädja om mer.

Men när jag ser Felicity pirrar min hud och min mun blir torr. "För slampig" låter som ett botemedel mot allt som jag mår dåligt av.

Från min utsiktspunkt uppfattar jag att hon blir monumentalt bortkastad. Hon duttar, slår g-pennor, slukar ätbart, suger i sig vätskor, tar piller, röker joints och tar till och med en öl. Konservativt har hon konsumerat mer droger de senaste två timmarna än vad jag har gjort de senaste två åren. Det är imponerande, tragiskt och lite sorgligt, men det tjänar mina syften väl eftersom jag i slutet av föreställningen beger mig till gropen för att hitta henne som letar på dansgolvet full av plastflaskor och diverse skräp. En använd kondom ligger på golvet mellan oss.

"Hej Felicity", säger jag.

Hennes laserblick tränger igenom mig.

"Jag är Destiny", säger hon. "Felicity är min storasyster. Hur känner du henne?"

"Min son, Ali."

Bara hans namn försvagar min strävan. Vad gör jag. Hon är tjugofem år yngre än mig. Jag bestämmer mig för att förlösa mig själv.

"Jag undrade om du behövde att jag skulle kalla dig en taxi."

"Nej. Jag är här med vänner." Jag måste se skeptisk ut, för hon tillägger: "Oroa dig inte. Jag gör det här mycket."

"Bra. Jag ville försäkra mig om att du var säker. Min son skulle inte förlåta mig om jag såg dig så bortkastad och inte gav erbjudandet, särskilt om något tragiskt inträffade."

"Konstigt, den Ali jag känner är annorlunda. Han har svårt att se förbi sina behov, och han ville verkligen ha mig. Han brukade slå på mig även när Felicity var i närheten. Det är en anledning till att de gjorde slut."

Jag skäms. Äpplet föll tydligen inte långt från trädet. Hon läser mitt hjärta och säger: "Var det något mer?"

Stum sväljer jag och hoppas förgäves på en fingerborg med inspiration Begravd i hennes rumpa min tomma brunn. Jag slickar mina läppar, och hennes ljusa ögon håller mig i sitt svaj. Sedan uttrycker hon mina tankar.

"Vill du knulla?"

Jag nickar och känner en blandning av förtvivlan och lättnad.

"Det är grymt. Men säg dig vad, om du har tvåhundra dollar i kontanter, så putsar jag din knopp."

Det verkar mycket, men jag vet att vi inte förhandlar.

"Jag kan besöka en bankomat."

"Det finns en i baren. Jag ska berätta för mina vänner att du kör mig tillbaka. Sedan ska jag skicka ett sms till min mamma och berätta för henne att något har dykt upp." Hon ger en busig blinkning, hennes första öppna demonstration av sexualitet utanför min fantasi. "Förhoppningsvis kommer något."

Bankomaten har en serviceavgift på tio dollar, vilket normalt sett diskvalificerar den, men Av Analsex har aldrig varit så glad över att se de där skarpa räkningarna glida ut. Vi småpratar när vi korsar stan, båda bestämmer att vi vill undvika en lång obekväm bilresa efter att hon njutit av mig. Vi stannar i en tom park cirka fem kvarter från hennes hus.

Det är tyst med motorn avstängd. Hon är ingen samtalspartner och det är inte jag heller.

"Jag vill titta först för att se till att du inte har något äckligt på gång där nere", säger hon. "Låt mig inspektera dina varor."

På en gång strippar jag. Hon drar latexhandskar från sin handväska och drar på dem med all sensualitet som en proktolog. Då lyser hennes telefons ficklampa. Hennes kvicka fingrar, svalka genom handskarna, utforska mina könsorgan med expertis och målmedvetenhet.

"Det går", säger hon. "Visa mig mina pengar."

'Det går' är inte precis toppen av erotik, men blodet forsar till min ljumske i alla fall. Min penis reser sig från sin dvala, ett uppmuntrande tecken.Det rycker några gånger vilket oroar mig. Jag vill hålla på, inte bara för min uppfyllelse. Nej, jag vill imponera på henne.

Jag räcker henne tolv tjugoårsåldern och en tiodollarssedel, ett tips på 50 dollar, vilket i sig förmodligen räcker för en avsugning från hälften av kvinnorna på klubben där vi träffades. Hon stoppar den utan att räkna, så nu vet hon inte att jag har betalat mer.

"Får jag se dina bröst?"

"Varför. Så du kan perva på dem?"

Hennes svala handflata kramar om mina testiklar, fast, men mild.

"Åh, ja, det är vad jag vill."

Min hjärna töms på blod, medan hon spelar min spö som ett piano. Jag stelnar av febrig lust när hennes läppar lägger sig på mitt ollon.

"Du vill ha det här, eller hur. Du vet att det inte finns någon väg tillbaka?"

Jag förstår eller tror åtminstone att jag gör det, och när jag, extatisk, slår en arm och min hand finner hennes lår onaturligt kallt, både vet och kan jag inte veta. Som jag sa, det är inte naturligt, men jag är en man som inte har något att förlora.

Hennes mun faller över mig som en frusen grotta, hennes andetag är is och mitt blod strömmar fram som luft mot ett vakuum. Jag känner knappt det där retandet av hennes spetsiga tänder innan de tränger in i mitt kött. Då är vi i gemenskap, två sinnen som ett, och jag vet. Åh, vad jag vet, och medveten om att jag överlämnar mig, både till hennes extas och hennes hunger, mer rovlysten än min.

Jag kikar en gång innan jag överlämnar mig till mitt omedvetna. Hon sväljer mig hel, och hennes ögon rullar i sina hålor när hon dricker djupt från min kärna. Min orgasm pågår, både avlägsen och ändå väldigt omedelbar. Jag längtar efter release, men jag vill heller aldrig att ögonblicket ska ta slut. Det gör det aldrig.