Fett gal sex

Mannen var lärare. Han undervisade i engelska som främmande språk. Han var 37 år gammal, grånande men stilig. Hans elever gillade honom. Visserligen var några av tonårsflickorna förtjusta i honom. De knuffade om plats i klassrummet bara för förmånen att vara nära honom och satt sedan fnissande framför klassen, deras ögon lyste när de vred sig runt på de hårda stolarna, benen i kors och låtsades vara uppmärksamma på lektion. Och han var medveten om detta också, även om han vid den tiden hade ett komplext förhållande till sitt eget utseende. Han tittade på flickorna - det var särskilt två eller tre - och kände spänningen av deras spirande skönhet, av deras simplande sexualitet, alltid medveten om att de var professionellt oberörbara.

Kvinnan var en konstnär, en skulptör. Hon ristade huvuden av sten, primitiva huvuden, skarpt avgränsade i en serie linjer och kurvor för att visa de monstruösa djupen av känslor och fantasi. Hon körde händerna över stenens dammiga yta (älskar känslan av stenen, den rena råheten och vikten av materia den representerade) som för att känna formen inuti, fördjupa sig i stenens djup som om hon försökte att hitta ett botemedel mot någon okänd sjukdom. Också hennes huvud var skarpt avgränsat i en serie linjer och kurvor som om de var huggen i någon tung, mörk sten. Hon var mörkhyad, med mörkt hår och mörka, mörka ögon.

Vid tiden för denna berättelse hade mannen och kvinnan levt tillsammans i några månader. Det hade inte varit så lyckat. Det var något i mannen som gjorde honom misstroende mot kvinnans motiv; och något i Kvinnan också som gjorde henne osäker och krävande. De var inget bra par. Deras förhållande byggdes också på passion inte sällskap, på behov snarare än kärlek. Jo, det fanns kärlek, av ett slag: en sorts urkärlek, mörk, fylld, våldsam, obscen.

De gillade att spela spel: spel av underkastelse och dominans.Ibland var hon den dominerande, ibland var det han. Om han var dominant skulle han få henne att bära konstiga kläder och gå ut och paradera på gatorna. En dag beordrade han henne att ta av sig trosorna och tog sedan med henne och shoppade. De fick vandra genom de vanliga butikerna som ett vanligt par och plocka upp de vanliga sakerna från hyllorna. Han gillade hur hon var så undergiven i detta ögonblick, så sårbar och i behov av skydd. Sedan intog han en högmodig hållning, förblev distanserad och på avstånd från henne, vilket bara fick henne att vilja komma allt närmare honom. Hon skulle bli blöt, visste han; våt av längtan efter honom, efter hans frö, efter hans spermier. Han knuffade in henne i en gränd, precis där i stadens centrum, och lyfte hennes kjole och satte fingret mot de droppande läpparna för att vara säker. Han hade rätt. Hon väntade på honom. De gick hem och hoppade hastigt av shoppingen i hallen och älskade i trappan. De hann inte ta sig till sovrummet.

En annan gång klädde han henne bara i strumpor och hängslen och höga klackar, med en PVC-mac över toppen. De gick på gatorna i en gryningsmorgon - de hade tagit fart kvällen innan - och in i en elak tidningsbutik. Innehavaren förde smutsiga böcker: du kände verkligen att den enda anledningen till att han drev en tidningsbutik var för att behålla sitt utbud av pornografi. Han var tjock och fet med ett raspande andetag. Ljudet av hans andetag verkade smutsa ner luften. Han kallade mannen "sir" och gnuggade ihop sina bläckfingrar medan paret bläddrade igenom det kusliga innehållet i någon tidning. Det var glansigt och de gynekologiska detaljerna löstes upp i neonreflektioner. De köpte den ändå, inte för att de ville ha den, utan för att de visste att de var spännande butiksägaren, vars andetag kom i mjuka, korta väsande andningar. De gissade att han skulle onanera så fort de gick, och detta gjorde dem ännu mer upphetsade.

Sedan ledde mannen henne nerför en gränd, där han fick henne att böja sig ner och tog henne bakifrån.Först lossade han knapparna på PVC-rocken och de omfamnade sig mot ett splittrat trästaket. Det var bra att köra händerna över henne, där i den där smutsiga bakgränden, för att se hennes nästan nakenhet. Sedan vände han henne och lyfte upp PVC-rocken och avslöjade hennes baksida. Det här var den ställning han gillade bäst: att hon lutade sig framåt i höga klackar, så att hennes kinder gick åt. Kanske gillade han det för att han visste att det sårade henne. Han gick in alldeles för djupt på det sättet. Men sedan gillade hon att bli sårad. Han började smeka hennes skinkor, tryckte in tummarna i det mörka, skulpterade köttet, krossade köttet, körde med tummarna längs hennes skinkor, borstade hennes anus på vägen, till toppen av hennes lår, masserade mellan hennes lår tills hon skildes för honom, redan våt, ville redan ha honom. Det här var hans trick. Han öppnade dragkedjan för sina byxor (han hade inga kalsonger på) och tog sin penis i handen och började smeka den kärleksfullt längs linjen av hennes fitta, lät honungsdroppar av hans passion blandas med hennes, glida den försiktigt fram och tillbaka som en muskulös finger. Hennes läppar skulle skiljas mer och mer; hon skulle sluka på honom, suga på honom hungrigt medan han retade henne med sin ömhet. Det var inte ömhet hon ville ha i dessa stunder, bara passion. Han skulle fortsätta med det här, om och om, medan hon stönade av hunger, vred sig med skinkorna, tryckte armarna mot det mörka, fläckiga staketet, i desperat nöd. Det var en del av hans sadism att han ville låta henne vänta. Först när hon hade fått vänta länge nog, bara när hon bokstavligen bad om det, bara när han själv ville ha det, först då skulle han gå in i henne, stöta in i henne med en våldsam våg som skulle få henne att skrika av smärta och ilska och rent, oförfalskat behov: trycka, trycka, stöta, flämta, trycka hem till målet för sin egen snabba fördel.

Eller rättare sagt, han skulle ha pressat in sin fördel i det här ögonblicket, om det inte varit för det faktum att han tittade upp för att se en medelålders kvinna i sina papiljotter och nattlinne stirra ut genom sitt sovrumsfönster på dem. Han stannade och knackade kvinnan på axlarna. Hon lutade sig fortfarande mot staketet, med huvudet nedåt, stönade fortfarande, fortfarande uppslukad av sina egna flytande sinnen.

"Se upp", sa han, och det gjorde hon. Kvinnan i nattlinnen stirrade bara på dem, oförmögen att tro vad hon såg. Kvinnan skrek av skratt och de sprang iväg, knäppte och knäppte ihop medan de sprang, men lämnade den smutsiga tidningen som de hade köpt i Mrs Curlers trädgård som en souvenir.

Vid andra tillfällen var hon den dominerande. Han var hennes slav, hennes åkallande. Han gjorde som han blev tillsagd.

En kväll gick de på fest tillsammans och tog lite fart. Snabbhet gjorde honom alltid självisk. Det var en kvinna där, en professionell dansare. Mannen blev kär i henne. Han började prata med henne. Han var helt likgiltig för Gruppsex. Han var fördjupad i sig själv. Han tillbringade natten med att skratta och dansa med denna främling. I slutet av festen, när dansaren hade gått hem, vaknade han plötsligt av vad han hade gjort. Kvinnan var på andra sidan rummet. Hon stirrade på honom med illvilliga avsikter. Vad kunde han göra. På något sätt hade allt gått ur hans huvud i ögonblickets intensitet. Han hade glömt att kvinnan ens fanns. Han gick ner på knä för henne - en ställning han i alla fall var förtjust i, eftersom den förde hans ansikte i nivå med hennes mage - och bad henne om förlåtelse. "Snälla. Jag tar igen det till dig," sa han. "Jag ska vara din slav. Jag gör allt du ber om."

Hon tog honom på ordet. Hon sa, "du får inte röra dig själv förrän jag säger åt dig att göra det. Den där grejen där nere - den kuken - den tillhör mig. Bara jag kan röra den. Och när vi knullar, ska jag säga till dig när du ska komma. "

De gick på en stövelmässa.När de gick blev han plötsligt medveten om hur ofta han normalt smekte sig själv. Det var en sådan påfrestning att låta bli. Hans hand ansträngde sig hela tiden för att komma in i fickan, smeka den lilla, mjuka saken, som ett husdjur, som en liten lurvig hamster eller en tam mus. Han hade ett ömsesidigt förhållande till det. Nu när den tillhörde någon annan kände han sig berövad, förnedrad på något sätt, inte längre herre över sitt eget väsen. Nej, han var inte mästaren: hon var älskarinnan. Detta pågick ett tag. Hon tittade på honom. Varje gång hans hand smög sig omedvetet till hans ficka, skulle hon håna honom. Du sparkade mig rätt i fittan Lämna det ifred, det är mitt!"

De fortsatte sin vandring runt marknadsstånden denna ljusa, skarpa morgon, fortfarande surrande av farten kvällen innan. Han kände sig extremt sårbar och osäker. Men hon var överseende med honom och såg till att han var okej. Och så hittade de den, den vävda läderpiskan, som en brun orm, hoprullad ljuvligt bland tegeln, i väntan på att släppas loss. Hon köpte piskan, skrattande med ägaren i sitt husky, bruna skratt, medan han stod tillbaka, förskämd. "Gör mig inte illa", viskade han och bad.

Efter det ledde hon honom hem och klädde Brazilian Bikini Org honom och band honom, spridd över hans enkelsäng. Bikinitofflor tog av sig sina egna kläder och satte sig på honom. Hon hade stora, fylliga bröst med hårda, vassa bröstvårtor som blyertspennor, som redan pekade på uppmärksamhet. Hennes hud var mörk och slät, utan ett spår av hår; hennes höfter rundade, hennes mage mjuk, hennes lår muskulösa och kraftfulla. Hon smekte hans ben, gnuggade sin svullna, droppande fitta längs med var och en, medan han vred sig okontrollerat.

"Håll stilla", sa hon. Om han försökte göra motstånd skulle hon slå honom. Känslan av att hon smekte hans ben med sina händer och lår och fitta var utsökt bortom beskrivning: intensiv och smärtsam på samma gång. Han var härligt kittlig.Känslorna rann i sipprande bäckar nerför hans ben till tårna, som rullade ihop sig av förnedring och njutning.

"Håll stilla", Novell Global Deejays rysk tjej hon igen; men han kunde inte. Hans höfter kurrade och kokade som den oljiga, späckiga ytan på någon vulkansjö, rörelser bubblade upp underifrån. Njutningens bäckar rann upp och ner för hans ryggrad när han ansträngde sig mot sina band.

"Håll stilla, håll stilla", upprepade hon.

"Jag kan inte," sa han. Han var nästan i tårar av intensiteten. Och så lutade hon sig ner under hans pik och lät hans ena tå komma in i springan på hennes fitta, medan hon smekte och smekte honom. Hon slickade hans pik som en lolly, flinade som något dement barn när hon dök ner under den stigande längden av den, tittade upp på den och sedan bortom, in i hans ögon. Hans huvud var höjt, nacken stel och hård som hans stick, senorna lärde ut i en plåga av ansträngande njutning. Hon släpade sig över honom och lät de tunga brösten väga mot hans kött, mot hans pik, hans mage, hans bröst.

Och så var hon på honom, i honom - honom i henne - gled sig mot hans bäcken och hans pubes, stönade och skrek, gnuggade, knuffade, lutade sig bakåt, handen på hans bröst, red honom som en häst: "Oh jaja, ja," andas så där i ett flämtande, andningstvång, besatt av lust, "ja, ja, ja." Och hon lutade sig fram, tog ett av sina bröst och tvingade det till hans mun: "sug det, ja, riktigt hårt, bet det, bet det tills det gör ont, fortsätt, fortsätt", utan att vägra, ta allt i din mun, svälj det, ja!" Och vidare och vidare, från ett bröst till nästa, gör dem råa av sin hunger, känner bröstvårtorna i baksidan av halsen, och en bröstvårta och en annan bröstvårta, och sedan båda bröstvårtorna i munnen samtidigt, hennes klämning brösten samman så att de blev tvärögda, tills han inte kunde andas, och hela tiden ansträngde sig för att inte komma.

"Jag vill komma, jag vill komma, snälla, snälla."

"Det kan du väl inte."

Detta pågick i en timme, när hon kom i översvämningar och översvämningar över hans mage och hans lår, om och om igen.

"Ja, ja, ja, ooooooh - ja!"

"Okej, du kan komma nu," sa hon nöjd äntligen. Och när han gjorde det grät han.