Furry Henti Porr Novell

När han satt där höll han tiden genom att knacka på ratten när de körde nerför gatan. "Shit, man. Den här låten är det!"

Jag kunde inte fatta att jag var tvungen att sitta i bilen med den här idioten. Todd Shacks "Monster's Blues" hade varit på Billboard Top 200 i 172 veckor i rad. Låten var skräp, och alla med smak skulle veta det. Jag log ett snävt leende för den här tjusningen och nickade. Han hade en bil och jag behövde skjuts.

"Ahh, kom igen, Joe. Till och med du måste erkänna att det räcker till. Seriöst, vem gillar inte hans grejer. Ja, det är inte den där swingmusiken du alltid jobbar med, men grabb, kom igen!"

Jag kunde inte verka helt skild från verkligheten, eftersom det inte skulle passa min bild. Tyvärr kunde jag inte heller förklara saker ordentligt för den här idioten. Hans plebejiska smak var så vardaglig att han inte ens kunde föreställa sig den transcendenta skönheten i en ordentligt utformad sång. "Visst. Om du gillar den stilen, så har han det definitivt."

Du kunde inte låta bli att höra låten. Det var överallt. Och varje gång jag hörde det tänkte jag på henne. Mandi jävla Browne. Todd Shack är en del av hennes klick. Lokal pojke gjort bra. Fick mig att vilja spy.

Muscle Shoals var en musikstad. Jag brydde mig inte om vad någon sa, det var vad det var. En stad. Den var för liten för att kallas en stad, oavsett vad kommunfullmäktige och människor som Mandi tyckte. Det var en liten, provinsiell liten stad som borde ha döpts om till Bumfuck, Alabama. Ingen förfining. Ingen uppskattning för talang och skicklighet.

Mandi jävla Browne trodde att hon drev stället. Det gjorde hon inte, oavsett vad hennes redneck sycophants tyckte. Hon organiserade några gratiskonserter varje år precis utanför Woodward Avenue. Det var vansinnigt. Kommunfullmäktige gjorde precis vad fan hon ville att de skulle göra. Det var en fantastisk fördom på gång och det var som Yiffy sexleksaker ingen annan än jag kunde se det.

Vem spelade på dessa konserter. Hennes vänner.Jonny Knight and the Hardays, Darren Tiberious Iverson, The Mustangs, den där pretentiösa Bob, som inte kan besväras med ett efternamn, The Moon Girls och alla de andra. Ja, galet. Hon fick välja vem som spelade. Vad fan handlade det om?

Nu grenar hon ut och jobbar med rappare. Allvarligt. Rappare. Son, om det låter som Kwahmal One, prata med Vanna och köp en vokal. Denna QHML 1 fungerar inte.

En del Behandling av rökning hörde mig framföra mitt argument, anmärkningsvärt övertygande som det var, och föreslog att jag skulle organisera min egen konsert. Förmodligen skulle kommunfullmäktige vara bra med det, men fan, jag är en artist. Jag hade inte tid med den där skiten.

Idioten drog upp framför dollarbutiken och släppte ut mig.

Jag satte ett leende på läpparna. "Tack, John. Jag kommer ut om några."

När jag gick in i butiken lade jag ihop summan i min plånbok och mynten jag hittade i lägenheten. $22,87. Jag kunde köpa tjugoen artiklar. Vänta, tänkte jag. Tjugoett. Vad ligger skatten på. Åt helvete med det. Jag skulle lägga tillbaka något om jag var tvungen. Fler anteckningsböcker till mina texter, några pennor, några påsar chips, lite spam och bakade bönor. In och ut, inga problem.

Jag betalade, gick ut och bilen var borta. Vad fan. Jag såg mig omkring. Ingenting. Jag väntade fem minuter. Han kom inte tillbaka. Vilken kuk, men folk var sådana. Ombytlig. Jag trodde att han var en vän. Jag gissade att John Publique var som alla andra. De gillade mig i en vecka eller en dag eller vad som helst och sedan är de borta. Sticka.

Det var en söt tjej som stod framför Dominoes. Jag rätade ut mina axlar och slickade ner håret. Affärer i fronten, fest i ryggen. Multen lever, baby. Jag gick fram med väskor i handen. Jag kunde säga att hon diggade mig. Hon hade den där söta, flitiga ignorerande grejjen att jag hände. Den anständiga södra belle-looken.

"Hej älskling. Ser du en solbränd Toyota fyrdörrars. Den låg framför dollarbutiken."

Hon lutade sig bort lite och lekande blyg såg inte riktigt ut för mig. "Nej."

"Okej okej.Allt är bra." Jag hade funderat på att förneka henne. Alla de vackra tjejerna kan inte motstå det. Såg det på tv. En mild förolämpning bäddad i tomma beröm. Får dem att vilja veta varför du inte vill ha dem. Gör dem galna. "Så, gillar du swingmusik. Jag är nere vid Loving Whistle på fredag. Du borde komma ner, folk älskar mina grejer. Fantastisk dans. Jag är på till cirka 1:00."

"Ahhh, nej. Vi ska på konserten."

"Nej, älskling, inte. Lyssna, kom bara förbi. Alla förlorare kommer att vara på konserten. Du vill inte umgås med dem. Jag lovar, du kommer att älska mina grejer. oroa dig inte ens för konserten. Kolla in Free Beacon på måndag. All min kritik kommer att listas under Brev till redaktören."

"Vad fan, herr. Kan du bara lämna mig ifred. Du är liksom äldre än min farfar. Vad fan är det med Heterosexuella och konserten. Mycket besatt?"

"Jag. Är det. Inte. Besatt. Alla dessa människor som springer runt, åh, Mandi är bäst, åh tack Mandi. Det är sjukt."

Hon backade sakta in genom dörren till pizzerian. Det här var inte min första rodeo. Jag visste att hennes skrik snart skulle ha börjat, så jag började den långa promenaden hem. Jag hoppades att hon inte hade en av de där visslingarna. Fan, de där sakerna var irriterande.

Seriöst, jag var inte besatt. Ja, Mandi var rykande het, men det hade inte med ingenting att göra. Vissa människor är som, "Hej, varför i helvete följer du runt henne, och borde du inte se den där saken?" och jag är typ, "Inte med dig, man. Det kallas karbunkel. Och det är en liten stad. Jag följer ingen."

Men ja, hon var riktigt het.

Jag visste att om hon bara lyssnade på några av mina verk eller läste mina detaljerade uppdelningar av komposition, texter och arrangemang, skulle hon verkligen gilla mig. Jag menar, verkligen, verkligen gillar mig. Jag hade tänkt att jag skulle kontakta henne på stan en dag. Kanske på en restaurang. Vi kunde ha satt oss ner och pratat, lärt känna varandra. Jag skulle bära min Axe kroppsspray och min bra skjorta, om den var ren.Det hade varit perfekt.

Men det är ett annat problem. Hur fan skulle jag ha närmat mig henne när Om ryska bedrägerier på alltid är omgiven av sycophants. Mandi var en begåvad musiker. Hon behövde vägledning, men hon hade en viss talang. Men folk pratade hela tiden om hur fantastiska hennes arrangemang för andra musiker var. Alla hängde runt henne och lyssnade på allt hon sa. Usch. Kväljande.

De där idioterna skulle fråga efter min input om de visste vad talang var.

Så, jag är två kvarter hemifrån och vem fan drog över tre hus upp. Hennes jäkla man. Han var styrka och konditionstränare i Alabama State. Han släppte av elever hemma efter fotbollsträningen om de inte hade bil. Åh, vilken bra kille. Skitsnack. Han sög förmodligen på sitt jobb och var brunnosig. Titta på mig, chef. Låt mig behålla mitt jobb, för jag är en trevlig kille.

Han var en oaf och kunde nog inte ett dugg om musik. Inte som jag. Jag kunde ha pratat med Mandi om saker som betyder något. Vi hörde ihop, och det hade hon förstått när tiden var inne. Jag fortsatte att gå hem och ignorera det okunniga. Dumhuvud. Dumhuvud. Låt honom se hur den överlägsna mannen uppvisar dekor.

Ett kvarter från min lägenhet gick den jäkla väskan sönder. Burkar rullade överallt och de där små bratsarna på andra sidan gatan skrattade. Mumlande under andan tog jag upp burkarna och gjorde en sorts korg av resterna av påsen. Jag kom hem och smet in i min studio för att slappna av och släppa stressen. Just det, jag hade min egen studio. Okej, det är ett ombyggt sovrum med filtar för ljudisolering och en juryriggad soundboard, men det brukar inte skrattas åt det. Det var där magin hände. Jag skulle sitta och skriva och jobba på nya låtar. Finger upp rumpan, verkligen.

Rummet låste på utsidan och jag hade fått några coola bojor som jag köpte i en BnB-butik. De var täckta av filt, så att Mandi inte skulle bli skavd. Vänta, BnB är Bed and Breakfast. BDSM. Vad som helst. Vi satt bara och pratade och hon lyssnade på min musik.Vi skulle reda ut det hela.

Nästa dag var torsdag. Varje torsdag tvättar jag håret, om det behövs eller inte. Måste hålla damerna glada. Fredag ​​skulle jag vara på Loving Whistle. På lördag skulle jag göra mitt drag. Livet var bra.

I torsdags skrev jag och tränade och skrev lite till. Ibland stannade jag upp, blundade och darrade. Man, var jag bra. Brist på lämpligt erkännande minskar inte rent genialitet. Vid middagstiden gjorde jag två tonfiskmackor och hade en halv påse chips. Den helgen skulle bli avgörande, så varför inte unna mig själv. Jag satt och stirrade på Mandis stol. Ja det är rätt. Jag fick Mandi sin egen stol. Någon hade den ute vid trottoarkanten och jag tog tag i den direkt. En halv burk bugg- och bålgetingsspray, och den var bra som ny.

Vi skulle ha varit så bra tillsammans.

Jag kunde inte få skjuts på fredagen, så jag gick till Loving Whistle. Det var en nedslående uppslutning, men jag har insett att det inte handlar om kvantitet, utan kvalitet. Mina fans var crème de la crop. Det är lite franska för dig. Kräsna, insiktsfulla och intelligenta beatkörning och lättnöjd vilken dag som helst. Jag var Joe, King of Swing och de visste det. Jag tittade upp på klockan och såg att den närmade sig 01:00.

"Tack, mina damer och herrar. Snälla stanna kvar för Jim Bobs zydeco-styling."

Jag chattade med fansen efter showen, fick några drinkar och begav mig ut.

När jag kom till parkeringen hörde jag det här riktigt tunga motorljudet. Du vet, ett högt vroom, vroom. Nej, det fungerar inte. Det låter faktiskt lite dumt. Det var bara en hög motor som gjorde höga motorljud. Det var en av dessa Mustangs. Den typen du ser på bilmässor. Bilen stannade precis framför mig och ut klev den här stenkalla räven.

Folk säger att sådana fraser får mig att verka gammal, men jag tar tillbaka dem. Jag är en ordsmed. Hur som helst, hon var ung, het och blond. Hon hade en pennkjol som kramade om hennes kurvor. När hon gick mot mig hade hon en mapp i handen.Kanske hennes texter. Eller ännu bättre, några av mina texter till autograf. En fläkt!

Hon stoppade hennes tandkött att knäppa tillräckligt länge för att tala och tittade upp mig på ett frestande ointresserat sätt. "Du Joe?"

Jag lade på charmen. "Ja. Ja, unga dam, det är jag." Jag ryckte obotligt i min skjorta och avslöjade mer hår på bröstet. Alfa hela vägen. Obsequious betyder smygande, eller hur. spelar ingen roll. Hon ville ha mig.

"Skyddsordning. Du har blivit serverad."

Vad. Vem fan. Jävlar. Maken. Tja, han vet åtminstone tillräckligt för att vara rädd för en rival. Mandi och jag ska reda ut det hela. Men just nu har jag den här räven.

"Så, vart ska vi härifrån, älskling. Vill du ha något att äta. Jag har en kupong till Denny's."

Hon slog på tuggummiet igen och verkade ge munkavle på min inbjudan. "Uhhhh, jag går hem. Jag gissar att du går tillbaka under din bro och väntar med de andra trollen för att attackera barn i sagor."

"Barn. Hej, jag är ingen pedagog. Hur vågar du. Men du vet, Dennys är fortfarande ett alternativ. Är du hungrig?"

"Vi ses, morfar." Och hon gick tillbaka till bilen. Men hon hade en bra rumpa. Kallipigisk. Jag läste det i en berättelse en gång.

Det tog mig dubbelt så lång tid att gå hem som det borde ha gjort. Jag fick ta stigen ner vid bäckarna. Det var inte dåligt. Jag gillade dem. Vattenvägarna stödde hela staden. De jäkla publiken från konserten fyllde gatorna och sög upp allas uppmärksamhet. Det var allt de pratade om samtidigt som de ignorerade verkligt geni. Det är okej, det gav mig tid att planera.

Jag hade timeout för allt. Hennes man kom inte tillbaka från lördagsträningen förrän klockan 17.00. Att följa henne hem några gånger på hösten berättade det för mig. Håll käften, det var inte stalking. Jag skulle komma till deras hus runt 2:00. Jag hade lite kloroform och en trasa. Det borde väl fungera. Och då skulle hon, jag vet inte, liksom bli slarvig. Och jag kunde leda henne tillbaka till min lägenhet. Det måste fungera. Jag kan Köper Blommor Till En Flicka här.

De lämnade bakdörren öppen. Vilka idioter.Jag hade kloroformen i en riktigt fin murarburk. En av mina bästa. Jag vred av locket, blötlade trasan och klev in. Som en panter rörde jag mig som natten. Vänta. Okej, antingen pantern eller natten. Jag rörde mig som något bra. Panterisk. Okej, en panter. Glöm natten.

Jag hörde ljud från vad som verkade vara ett kök och tog mig fram med trasan i höger hand. När jag gick förbi en kalender som hängde på väggen kände jag igen vårens bilder för april. En vacker månad, april. Nya blommor, varmare dagar, baseboll. Baseboll. Fotbollssäsongen var över. Fan, vem var det maken som lämnade Lesbisk Bondage-berättelse Var han ens på en träning?

Det kändes som att min vackra mulle fastnade i ett skruvstäd när mitt huvud ryckte sig bakåt. Den gigantiska oafans skinkliknande näve skymde över mig.

Hennes dova röst stoppade hans förestående misshandel. Jag visste att hon älskade mig. Varför hade hon en gjutjärnspanna. "Jag har det här, älskling!"

Jag visste det. Hon skulle klippa oavlan.

Vänta, tänkte jag. Gör inte. Nej!

Svärta.

*******************

Du vet, det är inte så illa. Jag har gott om tid att skriva och min nya publik verkar älska min musik. Jag är riktigt, riktigt populär i fängelset och de verkar gräva min mulle. Den fungerar utmärkt som handtag.

*******************

POST CREDITS SCEN

Mandi Browne förblev en lojal och kärleksfull hustru. Hon öppnade en kedja av dojor som lärde Skillet Fu. Hon döpte skolorna till "Cast Iron Self Defense" och tjänade en förmögenhet.

Jason Browne utvecklade OCD efter att oändligt tvättat handen som rörde multen.

John "Bluto" Blutarsky gifte sig med Mandy Pepperidge och blev senator Blutarsky.

Joe saboterade sin egen villkorligt förhör tre gånger. Han hade äntligen hittat sin fanbas och kunde inte överge dem.

Bebop House of Jazz öppnade med stora förhoppningar men stängdes och stängdes av inom sex månader.

Todd Shack fortsatte att släppa hit efter hit, vilket skapade rabiat svartsjuka hos ägarna till The Bebop House of Jazz.

*******************

Tack till GirlintheMoon för hennes redigering och råd. Innehållet är mitt och bara mitt.Inga författare kom till skada när den här historien skrevs. Inga berättelserekommendationer den här gången. Förlåt.