Hot Boob Press

Introduktion

Inget sex här. Förlåt. Om något är det här kapitlet lite tråkigt. Hur som helst, det sätter upp allt som händer för resten av historien. Så ha tålamod om du fortfarande är med mig på denna långa resa.

Tack för att du läste och kommentera gärna.

KAPITEL ÅTTA

Det var mitten av juli innan jag hörde av mig från Natalie.

"Det tog inte så lång tid", sa hon från sitt luftkonditionerade kontor i Florida.

"Vad tog inte Gratis Mpeg lesbisk lång tid?" Jag frågade.

"Säljer boken."

Jag var mållös. Hade hon hittat en förläggare. Om, vadå, inte ens en månad?

"Är du fortfarande där?" sa hon och skrattade.

"Vem köpte den?"

"Publiceringsrättigheterna eller filmrättigheterna?"

"Filmrättigheter?" Jag sade. Skulle någon göra en film av min bok?

Hon skrattade, sedan kvävdes hon av cigaretten hon måste ha andats in under sitt skratt.

"Sätt dig ner, grabben," sa hon. "Ingen har köpt den än."

Jag kände mig som en tömd ballong. Pop. Så snabbt.

"Vi är mitt i ett budkrig", fortsatte hon.

"Vilket är?"

"När något är riktigt bra, när de tror att det verkligen kommer att ta fart, bjuder alla förlagen på boken. Sedan går jag tillbaka till dem. Ungefär som en auktion genom fem eller sex dussin telefonsamtal."

"Och det här är bra?"

"Oh ja," flämtade hon och hostade igen. "Det är riktigt bra."

"Och filmen?"

"Samma affär. Fyra olika producenter bjuder på optionen."

"Alternativ?"

"Jaha. Boken tar fart, blir en hit, de kan utnyttja sin option att köpa filmrättigheterna."

"Hur hörde de om boken?" Jag sade. "Få reda på att det var . ja, värt ett skit?"

"De har folk på förlagen som håller dem i slingan."

"Så vad pratar vi här?" Jag sade.

"Pengar?"

Jag var tyst, rädd för att säga mer.

"Tja, grabben," sa hon och hennes röst blev allvarlig, "du får gärna berätta för mig att du redan jobbar på något annat."

"Nästan klar med konturerna", sa jag.

"Och det är en löjtnant Randolph-thriller?"

"Faktiskt," sa jag, "det är det. Jag gillade honom. Han är en bra karaktär."

Jag kunde höra hennes lättnadens suck genom telefonen.

"Tack gud," sa hon. "Det kommer att driva Lindsay Lohan Bikinibild budgivningen."

"Varför?"

"För att," svarade Natalie, "alla var överens om att han är en fantastisk karaktär. Komplex, surmulen, men sympatisk. Och smart som en piska och manlig också. Det hjälper till att sälja detta till den kvinnliga publiken."

"Åh," sa Extrem lesbisk anal utan att riktigt förstå.

"Och", fortsatte hon, "precis som i filmer vill förläggare satsa på en beprövad stjärna. De gillar serieböcker. Du vet. Jack Reacher, inspektör Rebus, Hercule jävla Poirot. Precis som vi nu har sett, vadungefär en miljon fredag ​​den trettonde filmer?"

"Åh," sa jag och fattade det nu. "Tja, det borde inte vara något problem."

"Bra."

"Så", sa jag, återigen rädd att fråga.

"Tja," sa hon och valde sina ord noggrant, "om det faller ut som det ser ut, kommer du inte att göra något annat än att skriva om vår lille vän löjtnant Randolph under en lång tid. De pratar om en tre-bok handla."

"Och?"

"Och du kommer att bli miljonär," sa Natalie. "Flera gånger om de gör några filmer från böckerna."

Mina ögon kom nästan ur mitt huvud vid den där. Visst, jag visste att det var lukrativt om du nådde bästsäljarlistan. Ändå en miljonär direkt?

"Så få din röv att flytta på den där konturen, okej?"

"Visst, chef."

"Och en sak till", sa hon.

"Vad?"

"Jag har din redaktör – den i Chicago – i kö för att hjälpa dig med det här."

"Åh?"

"Japp."

"Så vem är han?"

"Hon," rättade Natalie mig. "Hon är från Chicago. Vi använder henne ibland. Jag ger henne ditt nummer. Du träffas med henne. Så fort du kan. Ni två får det här i slutgiltig form så snart som möjligt, okej?"

"Visst," sa jag.

"Okej då," sa Natalie slutgiltigt.

"Vänta" sa jag innan hon hann lägga på. "Den här redaktören. Vad heter hon?"

Hon skrattade. "Åh ja. Jag antar att det skulle hjälpa." Hon hostade igen, ett längre anfall. "Det är Marisa Key. Du kommer att gilla henne."

Jag hörde henne skratta åt den sista Lesbisk lyckligt slut när hon lade på.

Marisa Key. Kommer jag att gilla henne. Och det är roligt?

* * * * *

Nästa morgon, ljust och tidigt över kaffet, ringde min mobiltelefon.

"Vem är det?" sa pappa och läste fortfarande tidningen medan han knaprade på rostat bröd.

"Vet inte", sa jag och kände inte igen 773-numret innan jag öppnade mobilen. "Hallå?"

"Tyler Collins?" Hon sa. Rösten var obeskrivlig. Någonstans mellan djup och hög utan att vara däremellan. Och det var en smula i det, precis som hon sa mitt namn. Det kom ut som en halv fråga, hälften påstående.

"Talar", sa jag.

"Det här är Marisa Key", fortsatte hon. "Din redaktör."

"Ms Key," sa jag. "Jag har väntat på dig."

"Hur ser din dag ut?" sa hon och hoppade över småpratet.

"Åh, ge mig en sekund." Jag täckte munstycket och tittade på pappa. "Hur ser det ut idag?"

"Vi är ikapp", sa han och läser fortfarande tidningen. "Kanske några timmar på morgonen, men inget större."

"Jag är vidöppen från elva och framåt," sa jag tillbaka i telefonen.

"Bra", sa hon. "Jag är där vid halv elva."

"Kommer du hit?" Jag sa, glad att jag inte skulle behöva köra till Chicago.

"Ja", bekräftade hon. "Finns det några hotell i - var är du igen?"

"Grant City," sa jag. "Och ja, vi har hotell här. Två av dem."

"Bra. Då är jag där vid halv elva."

"På hotellet?"

"Hem hemma hos dig", sa hon och upprörd över det onödiga snacket.

"Vet du var jag bor?"

"Ja."

"Okej då" sa jag.

Hon kopplade ur utan ett annat ord.

Vad påtvingade Natalie mig?

* * * * *

Vid elva och femton hade pappa åkt och hälsat på mamma och jag hade duschat bort den fina glansen av valnötsdamm från huden och ur håret. Jag byttes om till rena khakibyxor, en ljusblå oxfordskjorta med rullade muddar för att klara sommarvärmen och båtskor, inga strumpor. Jag höll på att lägga sista handen på att kamma mitt fuktiga och ostyriga hår när det ringde på dörren.

Marisa Key var tidig.

Jag körde igenom kammen en sista gång, kontrollerade att jag hade rakat mig tillräckligt noga och sprang sedan till och ner för trappan.

Varför skyndar jag som en sen skolpojke. Men jag tvingade mig själv att sakta ner när jag närmade mig dörren. Eftersom hennes röst i telefonen, hennes no-nonsense sätt, fick mig att känna att jag träffade min andraklasslärare, insåg jag.

Jag öppnade dock dörren och såg att Marisa Key aldrig skulle misstas för en lärare i andra klass. Lou Reed groupie kanske, men aldrig en skolbarn.

"Mr Collins," sa hon med den där oskiljaktiga accenten.

Jag nickade och gick tillbaka och tittade upp och ner på henne medan jag gjorde det. Hon var nästan lika lång som jag, kanske fem nio, med omöjligt långa ben och långa, seniga drag. Och smal också. Så smärtsamt. Som en banamodell som lever på vatten på flaska och fettfria kex – "Bara två, tack." Hennes hår var kort, men tjockt och spetsigt, ungefär som om hon hade stuckit in fingret i ett utlopp. Hennes ansikte var delvis obotligt, delvis Cherokee-indianer med en antydan av asiatiskt i mixen. Ansikte vinklat i en vee till en liten haka, höga kindben, små men ändå fulla Amors båge läppar, liten, pert näsa och stora, djupt bruna ögon lutande i hörnen för att ge en antydan av asiatisk.

Allt som allt kunde Marisa Key ha varit en banamodell. Hon hade verkligen byggnaden, de exotiska dragen och det långa, besvärliga, Hemlagad Hardcore steget som ett nyfött föl.

Ändå krockade allt detta med hennes garderob och smink. Hennes kläder var direkt från en punkrockkonsert. Tighta svarta jeans, svarta motorcykelstövlar Vem är Sarka Porn läder med metalldubbar, tight t-shirt som slutar två tum ovanför hennes jeans för att avslöja de vassa, utskjutande höftbenen hos den terminalt magra och antydan till en tatuering av okänd design, svarta läderarmband med dubb på hennes handlederoch en stor svart läderväska hängde över hennes axel. Hennes smink prydde bara detta. Svart mascara, läppstift och nagellack och en diamantstift i hennes vänstra näsborre.

Det övergripande utseendet gjorde det omöjligt att gissa hennes ålder.Hon kunde ha passerat sexton, men hon kan också vara i min ålder.

"Var ska vi jobba", sa hon och ignorerade mina strövande ögon och den förvånade blick som jag vet var gipsad i mitt ansikte.

"Äh . jag ."

"Har du ett matsalsbord?" Hon sa.

Jag nickade och fokuserade min blick på hennes omöjligt mörkbruna ögon.

"Kan du köra ett ackord till din bärbara dator därifrån?"

"Äh, ja," lyckades jag. "Säker."

"Bra", sa hon och vände sig mot köket och letade upp matsalen. "Hämta din bärbara dator och lägg den till bordet."

Jag lydde.

Några minuter senare tände jag den bärbara datorn och vi satte oss vid bordet. Hon drog den bärbara datorn framför sig och vinkade mig att glida närmare så att vi båda kunde se skärmen.

"Okej", sa hon när jag hade startat upp den slutliga versionen av Long Gone, "dags att gå till jobbet."

Hon sträckte sig ner i sin svarta väska och drog fram en trasig kopia av Long Gone-manuskriptet. Den var enorm, minst sex tum tjock, sammanbunden med flera tjocka gummiband och sammansatt av hundratals gula post it-lappar som fastnat i manuskriptet.

"Har du redan läst den?" sa jag och såg henne dra av gummibanden.

"Självklart."

"Vad tyckte du?" sa jag och fiskade efter en komplimang.

Men hon vände sig om och stirrade på mig. Hennes blick sa allt: Du slösar bort min tid.

"Du är en duktig författare, herr Collins," sa hon.

"Tyler," sa jag automatiskt. Sedan pausade jag.

"Bara kapabel?"

Hon gjorde ett ansikte. "Det är bättre än de flesta."

"Verkligen?"

"Verkligen", sa hon och fläktade de första tio sidorna framför oss. "Kan vi börja nu?"

"Säker."

"Bra", sa hon och betonade att vi inte skulle slösa bort mer tid.

Och det gjorde vi inte. Jesus, vad ska man säga. Hon hade haft manuskriptet i en vecka, och det hela var full av hennes anteckningar. Anteckningar om små saker. Finns det inte ett bättre ord att använda här. Vad säger du här. Är detta det bästa sättet att säga det. Dra åt denna passage. Du låter konflikten avta här. Spänningen håller på att dö.

Och det var bara de första sextio sidorna, som tog oss till sex trettio att slutföra. På sju timmar tog vi två pottpauser och hon tog tre rökpauser, stående på verandan och stirrade i fjärran medan hon drog ner sina cigaretter. Jag försökte få henne att prata under hennes första rökpaus, men hennes blick sa att det inte var en så het idé.

Jag måste dock erkänna: hon var bra. Jävla briljant faktiskt. Jag blev förvånad över förbättringen när jag läste om de första femton sidorna mot mitt slutliga manuskript – manuskriptet som förmodligen skulle göra mig till miljonär. Förändringarna var subtila. Ett ord hit, flytta en mening dit, gör dialogen vagare här och mer explicit här. Den övergripande effekten var dock magisk. Det var verkligen en enorm förbättring.

"Tja", sa hon och trängde sig tillbaka från bordet när jag läste våra ändringar. Okej, hennes förändringar.

"Räcker det för en dag?" Jag sade.

Hon nickade. "Jag är hungrig. Finns det några bra restauranger i den här staden?"

Jag log.

"Väl?" Hon sa.

"Kan jag ta dig på middag?"

Hon skakade på huvudet. "Det kommer inte att behövas, mr Collins."

"Förmodligen inte", sa jag. "Men jag vill."

Hennes blick sa åt mig att backa, vilket fick mig att anstränga mig så mycket hårdare.

"Lyssna", sa jag, "jag vill verkligen prata om det här. Om dig. Hur du gör det här. Så om du inte har något emot det så skulle jag vilja ta dig på middag."

Hon fixerade mig med sin stirrande, hennes läppar strama och sa ingenting.

Jag bestämde mig för att vänta ut henne och försökte sätta på mig ett ivrigt, oskyldigt ansikte medan jag gjorde det. Efter ett ögonblick orsakade det ett flimmer i hörnet av hennes läppar, det närmaste till ett leende jag hade sett från henne hela dagen.

"Bra", sa hon, sträckte sig fram och buntade ihop de lösa manuskriptsidorna i en prydlig hög. "Då gör vi det till en arbetsmiddag. Vi borde kunna få tio sidor till."

Jag försökte förmedla med mitt kroppsspråk och mitt fallna ansikte att detta inte var vad jag hade i åtanke, men hon ignorerade mig.

"Ta med den bärbara datorn", sa hon och sköt undan från bordet och slängde väskan över axeln.

Jag lydde.

Igen.

* * * * *

Alla tankar om att Marisa Key var anorektiker fördrevs snabbt under middagen. Jag såg hur hon stadigt plöjde Incest en skål – inte en kopp – med gazpacho följt av en huvudrätt av mexikansk fylld köttfärslimpa med grillad zucchini och krossad potatis med chipotleost. När hon var klar såg tallriken ut som den precis kommit ut ur diskmaskinen.

"Fortfarande hungrig?" sa jag och tittade på min halvt uppätna bräserade bringa smörgås med en sida av färsk frukt.

"Visst", sa hon och sköt sin tallrik ur vägen och förde min framför sig.

Och hela tiden hon åt fortsatte vi att redigera manuskriptet.

Det gick snabbare nu när jag lärde mig att lita på hennes råd och hon kom på mina egna förkärlek för meningskonstruktion och ordval.

Servitrisen närmade sig när Marisa avslutade den sista frukten. Det var Nicole. Hon och hennes man ägde stället. Hon tittade en gång på tallrikarna, sedan en blick på Marisa.

"Efterrätt?"

"Vad har du?" frågade Marisa och brydde sig inte om att titta upp från den bärbara datorn som hon pickade iväg på.

Nicoles blick var misstro. Jag kunde bara ge en lätt axelryckning och le som svar.

Nicole gav dessertvalen och Marisa valde Bananas Foster framför kanelglass.

"Två skedar?" sa Nicole.

Marisa tittade på henne, sedan på mig. "Vill du ha några, mr Collins."

Jag bara log och skakade på huvudet. "Bara kaffe, tack."

Nicole brast nästan ut i skratt, men Marisa märkte det inte.

"Skulle du snälla sluta kalla mig Mr Collins?" Jag sade.

"Det är ditt namn", svarade hon och pekade på manuskriptet. "Hur är detta?"

"Jag föredrar Tyler," sa jag, för att inte låta mig avskräckas. "Jag menar, vi är väl ungefär lika gamla, eller hur?"

"Vad som helst", sa hon och otåligheten visade sig igen. "Bra. Tyler. Jag kallar dig Tyler, okej. Så, Tyler, vad ska vi göra här. Tyler?"

"Ja," sa jag och log mot hennes elände. "Bra. Låt oss ändra det."

"Hur?"

"Vad är din idé?"

"För att få dig att berätta för mig hur jag ska dra åt den," sa hon och hennes tal gick långsamt.

"Nej", sa jag. "Jag ville äta middag för att få idéer om hur jag kan redigera mitt arbete bättre. Istället har vi ägnat kvällen åt att redigera mer utan Porrmissbruk äktenskap du egentligen har berättat något för mig. Så jag vill veta hur du skulle göra det, och jag vill du ska berätta varför. Helvete, jag vill att du ska berätta för mig hur du ens såg det här . detta . felet här."

Hon rynkade pannan, tittade sedan på den bärbara datorn och sparade arbetet, både på den interna hårddisken och på en flash-enhet. När hon stängde den bärbara datorn, sköt hon den åt sidan och buntade ihop manuskriptet igen, som hon staplade ovanpå den bärbara datorn och sköt åt sidan precis i tid för att Nicole skulle lägga sin efterrätt framför sig.

Hon tog upp sin sked och tog en tugga och vände sig mot mig. "Okej, skjut. Vad vill du veta?"

"Hur gammal är du?"

"Tjugofem."

"Hur kom du in på det här. Redigera?"

"Jag går på forskarskolan på Northwestern. Jobbar på min doktorsexamen. Det här betalar räkningarna."

"Större?"

"Engelska och kreativt skrivande."

"Har du skrivit något?"

Hennes ansikte gav en kort blixt av ilska över den här, och hon sa ingenting.

"Så hur länge har du redigerat professionellt?"

"Fyra år."

"Varför gör du det?"

"Som jag sa, det betalar räkningarna. Skolan är inte billig, du vet."

Jag nickade.

"Hur lång tid tog det för dig att gå igenom och nästan riva isär varje sida i mitt manuskript?"

Hennes ögon smalnade.

"Det finns ingen anledning att bli förolämpad", sa hon. "Det är mitt jobb."

"Jag är inte förolämpad", protesterade jag. "Jag är nyfiken. Jesus, jag ägnade två månader åt att redigera det här, och du fick det förra veckan. Så hur lång tid tog det?"

"Tre dagar", sa hon och skotte in fler Bananas Foster i munnen. "Det här är bra, förresten. Är du säker på att du inte skulle gilla några?"

"Nej, jag mår bra", sa jag, men hon hade redan en sked full med glass och karamelliserad banan framför min mun.

"Verkligen", sa hon. "Försök."

Så jag himlade med ögonen och provade.

"Du har rätt", sa jag och tog ifrån henne skeden och tog en bit av bananen glaserad med kola och smält glass.

Hon visade ett leende, dagens första sanna leende.

"Hör du", sa hon medan vi delade resten av efterrätten, "jag fick in den på söndagsmorgonen. Jag tillbringade sjutton, arton timmar om dagen i tre dagar."

"Så vad är det första du gjorde?"

"Läs hela. Två gånger."

"Är du snabbläsare?"

Hon skakade på huvudet. "Snabbt, men inte riktigt en snabbläsare. Och det går snabbare andra gången i alla fall. Du vet vad du läser. Andra gången börjar jag göra anteckningar om var handlingen blir svag, om ett ord eller en fras rycker mig, något är oklart. Du vet."

Jag nickade. Jag trodde jag visste. Jag trodde att jag visste riktigt bra tills jag hade träffat henne och sett henne hitta fel varannan sida i mitt manuskript. Nu insåg jag att jag inte visste ett skit.

"Och efter det?"

Hon tog upp den sista tuggan av efterrätten och höll sin Grov våldsam porr mot mig. Jag viftade bort den till hennes uppenbara förtjusning.

"Efter det," sa hon, "jag bara fortsätter att gå igenom det."

"Så hur många gånger gick du över det?"

Hon ryckte på axlarna. "Vet inte. Tolv. Kanske fjorton. Mycket."

"De betalar dig bra för det här?"

Hon tvekade innan hon svarade. "Bra nog."

"Täcker du dina utgifter medan du är här?"

Hon skakade på huvudet. "De vill att jag ska köra till och från Chicago varje dag. Inte praktiskt dock."

Jag tog fram min mobiltelefon.

"Vem ringer du?" sa hon med stora ögon.

"De betalar för ditt rum", sa jag. "Och en måltidsersättning."

Hon skakade frenetiskt på huvudet och sträckte sig fram för att ta mobilen från mig. Jag vände på axeln för att blockera henne.

"Natalie", sa jag när hon svarade.

"Hej, Tyler," kväkade hon. Jag hade aldrig sett henne, men jag kunde föreställa mig Thelma Diamond, den gamla kronofogden på Night Court, kedjeröka cigaretter medan hon pratade med mig.

"Marisa är här," sa jag.

"Bra", skrattade hon. "Och?"

"Och hon behöver förläggaren – vem det än blir – de måste betala för hennes rum och måltider medan hon är här."

"Men hon är bara en timme bort", protesterade Natalie.

"Vilket är två timmar om dagen som slösas bort på bilkörning när det kan läggas på att få det här gjort," sa jag.

Natalie var tyst en stund innan hon talade.

"Vill du lägga allt åt sidan tills detta är klart?"

"Ja", sa jag och tittade på Marisa som stirrade på mig.

Natalie suckade. "Bra. När allt kommer omkring, vad kostar ett rum i Podunk, Illinois?"

"Och Natalie?"

"Vad?"

"Det här var på mitt insisterande," sa jag och stirrade tillbaka på Marisa medan jag pratade. "Marisa är förbannad att jag till och med ber om det här, okej?"

Natalie skrattade sitt väsande skratt. "Har sagt att hon är en pistol."

"Nej", sa jag, "du sa ingenting till mig. Bara en vag varning som har visat sig alltför sann."

Natalie verkade tycka att det var det roligaste hon hört på hela dagen. Hon skrattade fortfarande högt när jag klickade på telefonen.

"Du har skolan att betala för", sa jag och la ner telefonen i fickan. "De tusen eller så i rum och måltider bärs bättre av de som har bättre råd, okej?"

Men bländningen lämnade inte hennes ansikte. Istället trampade hon iväg till toaletten, kom sedan tillbaka och packade ihop alla sina saker.

"Klockan åtta", sa hon och stirrade ner på mig. "Vi ses då."

* * * * *

Senast nästa dag hade vi plöjt igenom ytterligare Vuxen vänskapsklubb sidor av manuskriptet och gått tillbaka för att göra ytterligare ändringar på de första sextio sidorna när vi gjorde det. I slutet av eftermiddagen var jag uttorkad, mentalt och fysiskt.

"Det räcker," sa Marisa, hennes ansikte obarmhärtigt när jag gnuggade ut tröttheten från mina ögon.

Jag nickade.

"Imorgon då" sa hon och stod och öste tillbaka allt i väskan.

"Vänta", sa jag och sträckte mig mot hennes arm.

Hon ryckte bort den och stirrade på mig.

"Vad", glodde hon.

"Varför är du så förbannad?" Jag sade. "Hela jävla dagen har du varit. ja, förbannad."

"Du borde inte ha gjort det", sa hon.