Olsen Sex Scene

VARNING:

Detta är ett skönlitterärt verk. Karaktärerna, levande, döda eller odöda, är INTE VERKLIGA. Denna typ av beteende KAN INTE göras i den "verkliga världen" utan åtminstone någon allvarlig fängelse. Karaktären här är ett psykotiskt monster och moraliskt motbjudande även för de mest basta varelser.

Den här historien är tänkt att väcka intresse och förvirra sinnena, den är inte menad att vara en "hur man" guide till våldtäkter och kaos. Om den här historien får dig att tänka, bra. Om delar av dig blir upphetsad av det, så är det. Som Jack påpekar har vi alla vårt inre mörker, om den här historien hjälper dig Sex B Og hantera ditt i motsats till att delta i aktiviteten som listas nedan, så har den tjänat sitt syfte.

Om du riskerar att läsa den här berättelsen och vill imitera den, LÄMNA NU!

För 99 % av er andra som inte behöver en sådan löjlig ansvarsfriskrivning, njut av denna blodiga promenad längs den mörka sidan.

Författaren

* * * * * *

"Jag ser en röd dörr och jag vill ha den målad svart." - Rolling Stones

Hej vänliga läsare. Mitt namn är Jack. Det är inte mitt riktiga namn, snarare blev jag inspirerad att ta det för Sug hennes egen fitta hedra en speciell artist, cirka 1899 i London. Jag var där, och till och med jag var imponerad av "The Ripper of Whitechapels" arbete. Blodstänket var trevligt, missförstå mig inte. Den ruttnande Fotbollsspelare Ass i de så kallade mordscenerna var imponerande, men det jag gillade mest var hur vart och ett av hans verk var upplagt. Benen spridda och stänkte av blod och smuts. Armarna böjde sig bakåt och höll fortfarande den ställningen när de var fasthållna. Men mest av allt gillade jag rädslan i deras ansikte. Att rådjur i strålkastarna ser ut som din art är så benägna att klistra över din gob när dödsögonblicket kommer.

Givetvis finns det för dödskännaren flera faktorer att tänka på när man skapar ett mästerverk av döden. (Och för att inte verka FÖR morbid, ja jag tycker om andra former av konst som måleri och musik).Ol' Jack sköt inte människor; trots allt var jag med i inbördeskriget och bortsett från de stora ögonen och enstaka darrningar i läppen innan munnen bildar det perfekta "O" av överraskning, tillför döden genom skott verkligen ingenting till stycket.

Men ett blad, ahhhh, nu är det en Tonåringar redskap. Ungefär som en välgjord målarpensel dansar den över dukens yta. Du kan vara så lätt och eterisk som du vill med den om du vill skapa ett verk i impressionistisk stil (Var säker, ett kvinnasansikte dekorerat med 365 ytliga snitt, var och en representerar en dag av sexuell tortyr, som alla bildar en helhetsbild kan lämna ganska intryck) eller så kan du vara djärv och hård, som Picasso. (Återigen om man är fet och hård med säg en bokstavsöppnare blir resultatet inte helt olikt nämnda Picasso)

Är du fortfarande med mig, vänliga läsare. Har jag förlorat dig. Är du chockad. Förfärad. Jag svär att ni människor är så ömtåliga. Du kommer att läsa berättelse efter berättelse om varje depraverad sexuell teaterakt som människan känner till, saker som inte ens jag har tänkt på, men någon nämner en aptit på mord och helt plötsligt är alla söndagsskollärare.

Ah, jag ser att kommentaren "ni människor" kan ha höjt några ögonbryn, låt mig utveckla; Jag har levt sedan 1800-talet, jag dricker människoblod, jag kan inte dö, och solen är ingen vän till mig. Jag är "Nosferatu", "Vrykolakas" för grekerna och helt enkelt "Vampyr" för oss västerländska folk.

Nu, låt mig skingra några saker direkt (ingen ordlek) ja, jag är ett mordiskt bloddrickande best. Jag älskar kvinnor, mer än så älskar jag att SKADA dem. För alla kvinnor som läser detta måste jag säga att ditt kön har fulländat lidande till en konst och jag applåderar dig för det. Jag antar att om jag var människa skulle jag definieras som "hetero". Låt det vara känt här och nu att att vara vampyr INTE gör en till eunuck. Tvärtom, aptiten på blod smälter in i ens libido ganska fint.Och du har aldrig riktigt dejtat förrän du har fått förmågan att vrida känslor som en kringla eller få en kvinna att falla på knä och tigger efter dig med en enda blick.

Men denna memoarbok kommer inte att vara en elegant avhandling av vampyrprosa. Inga "Children of the Damned", det kommer inte att finnas någon klagan över mitt grymma öde, inga Bauhaus-texter, inga taftfodrade kistor, inget gnäll och stönande i Anne Rice-stil (och absolut inga homoerotiska försök med slapp handled). Jag är ett monster helt enkelt och jag njuter av det. Den här memoarboken är en berg-och-dalbana genom helvetet fylld av våldtäkt, sexuell fördärv och blodtörst. Sådant som skulle ha gjort markisen De Sade stolt.

Anse dig själv varnad. Och kom ihåg detta: Jag har en ursäkt för mitt beteende; Jag är en vampyr, ett rovdjur. Det är den naturliga ordningen för min art att förgripa sig på din. Men 99% av all denna världens elände kan inte skyllas på min sort, men din. Din sort skapade den här webbplatsen, skapade så underbara kategorier här som "Incest/Taboo" "BDSM" och naturligtvis min favorit "Non-Consent". Ni människor skapades med mörker inom er, den enda skillnaden är att jag inte förtrycker det. Jag planterade inte hungern efter denna fördärv i ditt bröst; du kan skylla på Gud eller vem du vill för det. Jag är bara en droppe i hinken av lustfärgad svett och blod som du har skapat åt dig själv.

Som en helig nattvard presenterar jag dig för en bägare fylld ur hinken.

Dricka upp.

-J

Kapitel ett

Vi kommer att börja saker för ett tag sedan. Året är 1997: Hongkong skulle tillbaka till britterna, prinsessan Diana (en sådan läckert kysk varelse) dog i en bilolycka och NASA hade satt en robot på Mars. (Nyhetsflash: om du letar efter döda, sprängda landskap kan jag varmt rekommendera delar av Arizona)

Staden (eftersom den första regeln för alla rovdjur: håll dig nära matförsörjningen, gäller här och ingen plats är lika väl lämpad för denna uppgift som dessa gigantiska arkivskåp som du skrattande kallar städer) var Boston, Charming little place by the way, du har verkligen inte levt förrän du har höjt dina sinnen och fått en god doft av Haymarket i de tjocka varma sommarnätterna efter att fiskhandlarna kommit.

Jag gillar Boston. Jana Jordan Ass har känslan av att ett bortskämt barn sätter sig i passform eftersom hans storebror är mer populär än han själv. Storebrorn är förstås New York, och Los Angeles är hans slampiga yngre syster. Och så vimlar hela staden av förbittring. Ta en tur med din underjordiska transport någon gång och berätta ärligt om de där öronskadande högljudda boskapsbilarna inte bara bubblar av full av fientlighet. Det är en ond, arg och självviktig liten stad. Jag älskar det.

Nu denna kväll på sommaren känner jag mig lite pirrig och så jag tror att jag ska gå och skämma bort mig själv med lite kaos. Nu finns det vissa att göra och inte göra när du klär dig för jakten: Tänk först på vad du är sugen på. Precis som du, kom middagstid, luta dig tillbaka och tänk "Vad är jag sugen på. Kinesiska. Italienska. Snabbmat?" så också gillar jag att ta en stund för att reflektera över vad min speciella aptit är ikväll och sedan klä mig därefter. Man bär trots allt inte Armani när man ska äta middag på Burger King.

Mycket av det har också med mitt humör att göra. Om jag har haft en dålig dag på jobbet (ja, jag jobbar, mer om det senare) kan jag behöva gå ut och hitta mig själv en ung grej och sedan ägna några timmar åt att hjälpa henne att utforska de yttre delarna av smärta och sexuellt fördärv innan jag äter min måltid.

Om det å andra sidan mer är en av de där "krupa ihop sig med en god flaska vin och en god bok"-kväll, kanske jag hittar en äldre, eller till och med gammal kvinna som har något av den där bleka skönhetslooken över sig (du har sett dem) och drick dem sedan långsamt tills deras puls fladdrar som en fågelunge och bara flyger iväg.

Så uppenbarligen är detta en fråga om övervägande.

I alla fall känner jag mig bara lite förbittrad mot er unga ikväll. (Jag har att göra med högskolestudenter och några av er kan vara ganska snoriga.) Så jag tror att jag ska ströva runt på campus ikväll.

Hur som helst, duscha, raka mig, göra något med mitt hår (ska efter en ultraren, slät look ikväll, något som liknar en haj, får jag höra). Och nu till kläder; eftersom kvällen kommer att bli stökig klär jag mig för det. Ett par svarta jeans (svarta absorberar blodfläckar fint) som jag sätter ovanpå ett par cykelshorts. När det roliga för natten är över planerar jag att lägga jeansen i en bekväm soptunna. Att vara en vampyr gör en inte immun mot vetenskapen om kriminalteknik (som lätt kan granskas på FBI:s ganska tråkiga offentliga webbplats. Tack Freedom of Information Act).

Därefter ett par skor med gummisulor med slitbanan sliten. En kraftslipmaskin och lite tålamod kan skapa fantastiska resultat. Skorna är också av engångstyp. När man är död minskar oron för att gå barfota på stadens gator något.

Äntligen kommer vi till tröjan. Eftersom jag inte vill framstå som "Goth" (Tack förresten för den lilla modesubkulturen, det gör det löjligt lätt att äta. Jag svär om hälften av dessa barn visste något om RIKTIGA vampyrer, skulle de skita i sina vackra spetsklänningar ) Jag går med något i en mjukare färg, en lila lila. Det här drar jag över en svart ärmlös skjorta (jag tror att du kallar den "wife beater" t-shirten. Så färgglad idiom.) Naturligtvis kommer skjortan att hamna i papperskorgen efteråt men inte innan den sätts i lågor.(Kan inte lämna några små hårstrån liggande för en särskilt skarpögd ME att hitta, eller hur?).

Jag ler mot mig själv i spegeln, tittar på denna helt utilitaristiska men inte ostiliga ensemble och jag tar en stund att uppskatta de hårt arbetande män och kvinnor inom brottsbekämpning. Du fungerar som en slags utslaktning, om du så vill. De svaga och dumma rovdjuren grips och körs bort, och vi andra tvingas helt enkelt att bli starkare, mer tuffa jägare. Darwin skulle vara stolt och det minskar antalet idioter jag måste döda för att jag försöker jaga ett byte jag valt ut. Alla vinner.

I alla fall efter att jag lämnat min lägenhet. (Ett trevligt trångt kvarter med enkel T Access och grannar så fylld av apati att jag kunde motorsåga en hejaklacksledare precis utanför deras fönster och den enda anledningen till att polisen skulle tillkallas skulle vara för bullret) Jag går ner och ser till att jag har allt. Jag gillar att fiska på fritiden och den enda skillnaden mellan att fiska och jaga människor är betet och inställningarna.

För just den här utflykten tar jag med mig pengar (herregud, de saker jag har sett en kvinna göra vid åsynen av en fin och skarp hundralapp), cigaretter och tändare (jag röker inte men det gör en underbar isbrytare ) breath mints (eftersom ingen vill kyssa en mun som luktar blod) en mobiltelefon (den fungerar faktiskt inte men återigen ger den sken av att ha det bra), tändvätska (Tusen och en använder) och slutligen en polisfråga Tazer (en underbar enhet som jag plockade upp på E-Bay som är ganska användbar när man inte har det mentala lugnet till hands att helt enkelt krossa sinnet på sitt byte och när man inte vill behöva döda henne ännu).

Jag går ut genom dörren till mitt säkra hyreshus (ett skrattretande koncept i bästa fall, du skulle bli förvånad över hur lätt det är att få dig själv att surra in eller bara vänta på att någon som bor där ska öppna dörren och sedan tacka dem för att de håller dörren för dig) och gå nerför gatan.Det är såklart varmt, det är augusti och allt, och det lyser svagt från väster när solen går. Långt ifrån att bli skrämd, jag är pigg. Ikväll blir det en bra kväll tror jag. Människorna är ute och bär precis tillräckligt för att undvika att bli arresterade och jag kan känna hur blodet rör sig och stelnar i min kuk. (Ja, även när man är död är en hård-on möjlighet). Jag skrattar åt mig själv och vet att jag när som helst skulle kunna tvinga vilken som helst av dessa kvinnor in i en mörk gränd, men tålamod är något jag har lärt mig under mina 150+ år på denna jord. Förutom att "skita inte där du äter" är en bra fungerande teori; till denna natt har jag ännu inte lämnat en kropp någonstans inom en radie på 25 kvarter från min lägenhet.

Hur som helst som jag sa, en snabb utflykt till T-stationen (Gud, några av de som arbetar för MBTA ser dödare ut än jag) och ner för trappan för att vänta på tåget. När jag tittar mig omkring kan jag se alla färger, former och storlekar på mat, alla muttrar om tåget, vill åka hem till sina pojkvänner, sina män, sina flickvänner (och det här är bara kvinnorna). Jag andas in djupt och njuter av doften av svett, antiseptisk och tobak (och jag trodde att det inte fanns någon rökning på dessa plattformar. Nåväl.). Jag är pigg och ikväll kommer att gå bra.

Det finns några attraktiva småbitar på tåget, gör inga misstag, en Latina-tjej med sina "homeboys" (suck. Ebonics.) Som alla är fast övertygade om att de är nattens rovdjur. Jag måste bita tillbaka ett skratt. Ändå har hon en stram liten trådig kropp; små bruna bröst som man kunde sänka sina huggtänder i en drink från som små äpplen. Långt brunt hår än skulle göra ett fint handtag vridet runt i mina händer när hon sög min kuk eller kanske som hävstång medan jag knullade henne. Hon hade en fin midja som slank ner i hennes låga ridbyxor och jag var villig att slå vad om att hon inte rakade sig.

Huruvida hon skulle ha en tight fitta eller inte var uppe för debatt (det beror på hur många cholos hon slog på en gång antar jag) men jag skulle vara villig att slå vad om att hennes söta lilla rumpa fortfarande var jungfruligt territorium. Varje Latina-tjej som jag någonsin har varit med skrattade och spottade som en vildkatt första gången de hade min kuk grävd mellan deras beiga rövkinder och uppslukad av deras anus. Det är spännande.

Jag måste ha stirrat eftersom en av hennes manliga eskorter skickade mig en mycket hotfull blick. Jag bara flinade mot honom och visade honom en huggtand. Det är gulligt hur snabbt någon som jobbar så hårt för att verka så tuff blir vit vid åsynen av något de inte kan förklara. Han säger att något på spanska korsar sig och går tillbaka till sin egen jävla affär.

Jag ser mig omkring i tåget efter andra roliga avledningar och spionerar på en äldre kvinna, vit, mitten av fyrtiotalet, skulle jag gissa, iklädd en professionell blus som är på modet med mellanchefspubliken nere på Prudential. Hon ser sliten och trött ut. Jag gillar det, brukar mindre kämpa. Hennes smink är lite tyngre än vad som anses snyggt. Försöker dölja år av en matt karriär, passionslöst äktenskap, besvikelse av barn, kväll efter kväll med att titta på "Sex and the City" och bara önska, BER för ett ögonblick i hennes liv som inte luktade av tråkig tristess.

Hon är vacker på det där slitna sättet: kastanjebrunt hår med några strimmor av gråa, vattniga blå ögon gömda bakom överdimensionerade glasögon, en söt näsa, tunna läppar insmorda med rött läppstift. Hennes vita blus är avsiktligt säckig föreställer jag mig men sättet hon sitter på gör att den dras hårt över hennes bröst och avslöjar välformade bröst som är större än vad jag förväntar mig.Jag leker med tanken på att följa henne till hållplatsen och sedan dra in henne i en bruksgarderob och slita av henne skjortan så att hennes knappar flyger iväg som kulor för att rulla över cementen och sedan treva och klämma hårt på hennes bröst tills hon gråter och går sin kjol. upp, dra åt sidan hennes trosor och grävde ner min kuk i hennes fitta med mer kraft än jag tror att hon skulle vara van vid.

Tja, hur lockande det än är så har jag större fisk att steka. Jag står för att resa mig upp och sedan stannar jag, tittar tillbaka på Latina-tjejen och affärskvinnan, en tanke uppstår. En aptitretare skulle inte vara dåligt. Nu är frågan vem. Å ena sidan, Latina-tjejen är i bättre form ärligt talat och skulle stå ut med ett HELT av en kamp. Problemet är att hon reser med ungefär fyra andra män och även om det kan vara KUL att skräpa ner plattformen med sina trasiga kroppar så är det inte meningen att det ska vara en sådan natt.

Så, med ett leende vänder jag mig tillbaka för att betrakta affärskvinnan som just nu står upp, hennes vänstra hand greppar stången (hmmm, ingen ring?) medan hon står trött på sina högklackade fötter (jag älskar höga klackar, tillade det) höjd gör jävla mycket lättare PLUS att ingen kan springa i dem). Hon traskar sig ut ur bilen och jag räknar till tio innan jag följer efter och ser till att hålla andra människor bakom henne och jag. Det är bra jakt men egentligen inte nödvändigt, de flesta människor är plågsamt omedvetna och när jag väl har Äktenskap ryska kvinnor diskussion ett byte aldrig flyr mig. Någonsin.

Hon tar bort henne tvärs över gatan och jag följer efter, det är lätt att smälta in i publiken. Hon går nerför en sidogata som är irriterande väl upplyst. Som tur är rör jag mig tyst och håller mig på avstånd, håller ett öga på henne det andra för en trolig plats för vårt lilla möte. Det tar inte lång tid, en lös grusparkering med några bilar, förmodligen den gemensamma parkeringen för detta kvarter; Många fina stora bilar med rymliga små utrymmen emellan. Kul för alla.

Nu kommer den intressanta delen.Jag börjar närma mig snabbt men inte så snabbt att jag sätter igång den "rovdjursalarm" som de flesta bytesdjur är utrustade med. Det fanns ingen riktig anledning att bry sig, hon är så dränerad från vad hon än gör för att rättfärdiga sig för samhället att hon knappt märker det.

Och utan vidare sträcker jag mig framåt, får ett bra rejält grepp om baksidan av hennes tröja och med liten ansträngning KASTAR jag henne över gatan in på parkeringen. Hon har inte ens tid att skrika, hon kolliderar med marken och skickar småsten som smärtsamt glider över dem. Jag är på nära håll.

"Va-?" hon lyckas ta sig ut när jag kastar mig ovanpå henne. Hon blöder och det ser jättegott ut. Ena hälen bröt av hennes sko när hennes blåslagna ben vrider sig i stenarna. Jag klämmer ena handen för hennes mun, tar tag i hennes ansikte och slår hennes huvud bakåt i trottoaren. Hennes vackra lilla huvud gör ett mycket tillfredsställande dunkande ljud och hennes kropp blir slapp. Nej, hon är inte död, men hon kommer snart att önska att hon var det. Hon är bara chockad.

Obestridd nu trär jag mina händer genom hennes skjorta och river upp den, knapparna flyger som små kulor. Hennes bröst är klädda i en tunn siden-bh, mycket enfärgad. Sånt som kvinnor bär när de inte längre bryr sig tillräckligt för att vara attraktiva eller stygga. Det går isär som vävnad i mina händer, hennes bröst faller ut ur ruinerna, hennes små rosa bröstvårtor blir hånade med sin första touch av varm luft.

Tydligen räcker det med att rycka henne ur sin dvala eftersom hennes ögon blir riktigt stora. Hennes glasögon har slagits snett och hon tittar på mig.

"Åh Jesus, nej!" Hon ropar ut. Inte särskilt högt, vilket ärligt talat gör mig besviken eftersom det betyder att hon inte kommer Flickan Med Röntgenögonen vara mycket av en skrikare. Jag bara skrattar och böjer mig ner, tar en av hennes svullna bröstvårtor in i min mun, suger på den, kör den över mina huggtänder. Hon gnäller och ryser, hon slår mig nu, slår mig över axlarna, drar mig i håret. Det är underhållande ett tag men jag är redo att gå vidare. Med ett väsande kastar jag mina huggtänder i hennes bröst.

Kvinnan Flicka som blir knivhuggen hårt och för en sekund tar hon tag i mitt huvud och trycker det närmare sitt bröst. Nåväl, det verkar som om lilla fröken välbärgade har en sak med smärta, vem visste. Jag sväljer några bitar av rosa hud och sedan är resten varmt och blött ner i halsen. Hon smakar gott, hennes kämpande gör det bara så mycket mer tilltalande. Rädslan och adrenalinet har gett henne normalt stillastående blod en laddning som är rent beroendeframkallande.

Vid det här laget slingrar hennes huvud runt i dvala. Hennes mun öppnas och stängs som en strandad fisk och jag tror att hon flämtar, det är svårt att säga. Jag fortsätter att rinna av hennes bröst, min andra hand sträcker sig ner för att tvinga upp hennes ben. Hon har strumpeband på sig, vilket är något jag tycker om. Jag ger var och en av dem en bra snap, vilket gör att röda märken dyker upp på hennes bleka inre lår. Hon hoppar lite och gnäller (Gud jag älskar ljuden ni kvinnor gör när ni inte är säker på om ni ska känna njutning eller smärta).

Jag känner plötsligt genom mina tänder och hör hennes hjärta hoppa över ett slag, vilket betyder att om jag inte planerar att döda henne är det dags att sluta. Jag suckar, sväljer ännu en girig munfull av hennes blod från hennes skadade bröst och drar mig tillbaka och stannar för att kyssa hennes bröstvårta. Bröstet i min hand sipprar blod nu i motsats till att det sprutar, vilket är bra för henne. Hon har tappat tillräckligt med blod för att få en blek blick som jag råkar gilla. Hennes huvud lutar fram och tillbaka, ögonen är halvt slutna och jag är villig att slå vad om att hon har tappat sig i någon form av chock/blodförlust dvala som gör henne oerhört böjlig.