Personliga tillhörigheter Sex

Som i mina andra berättelser börjar inte handlingen i den här på ett tag. Om du har bråttom kanske du vill leta någon annanstans.

Snön började medan jag skummade mjölk till morgonkaffet. Den föll från en vindstilla himmel och slog sig ner i perfekta smala åsar på trädens kala grenar utanför min lägenhet. När jag hade duschat och klätt på mig till jobbet hade varje kvist och barkrynka fått en gnistrande vit kontur och blivit mjukkantad och härlig.

Jag var redan sen, men jag dröjde kvar vid mitt fönster. Den snöiga gatan var så tyst att jag kunde höra hennes klackar klicka på trottoaren när hon passerade under mitt fönster några minuter senare. En lång, pösig dunrock svepte in henne från topp till tå och dolde formen på hennes kropp. Hennes eleganta mörka ögonbryn drogs tätt ihop, och långa svarta hårstrån flydde från kanterna på hennes halsduk. Hon såg blek och iskall och ömmande vacker ut.

Hon gick förbi de flesta vardagsmorgnar – på väg till jobbet antog jag. Vissa dagar bar hon en kopp kaffe, svepte in den med båda händerna och försökte få lite värme från den. Andra gånger skulle hon vara sen och skynda sig. Jag hade först lagt märke till henne en månad tidigare, precis efter att den första stora vinterstormen hade blåst in, vilket medförde en fot av snö och ett tätt mulet som inte klarnade på flera veckor. Jag visste inte vad hon hette eller var hon bodde eller vart hon var på väg varje morgon. Jag tänkte bara på henne som snötjejen.

Namnet verkade särskilt passande idag. Hon rörde sig snabbt nerför den tysta gatan tills hon bara var en grå siluett, och sedan en vag, könslös form smälte samman i den snöklädda staden.

* * *

Min vän Frank ringde vid sextiden.

"Kan du laga mat ikväll?" frågade han med en kant av panik i rösten.

"Jag lagar mat ikväll."

"Nej, jag menar, kan du laga mat åt mig. Jag har någon som kommer över."

"Någon kvinna?"

"Jo, ja. Jag träffade henne för några dagar sedan och jag bjöd över henne på middag."

"Varför bad du inte ut henne. Det finns tvåhundra restauranger inom tio minuters promenad från din lägenhet."

"Det är bara det att det är lättare att få henne till mig efter middagen om hon redan är här."

Jag suckade. Han hade en poäng. "Vilken tid kommer hon?"

"Om åtta."

"Det är två timmar från nu. Vad har du i kylen?"

"Tja, ingenting egentligen. Jag tänkte att du kunde plocka upp något på vägen över."

Jag slöt ögonen och gnuggade mig i pannan. Frank och jag hade vuxit upp tillsammans i en liten upstatsstad, och nu, nästan tjugo år senare, fann vi oss själva att bo bara några kvarter från varandra i den nyligen chica stadsdelen Cobble Hill i Brooklyn. Så vad kunde jag göra?

"Okej, jag är över om ett tag. Du är skyldig mig, Frank."

Jag packade några krukor och lite andra odds och slutar i en gymväska och begav mig ut. Jag plockade upp Personliga tillhörigheter Sex par Dover-tungafiléer och lite purjolök och franska bönor på marknaderna på Smith Street. Det skulle vara enkelt. De små butikerna där jag köpte grönsakerna var en del av mitt kvarters charm. Var och en ägdes av en representant för ett annat land, som för att uppmuntra mig att prova olika kök.

Frank höll på att städa när jag kom. Han visade mig sitt kännetecken leende, det som hade fått honom genom svåra tider när hans talang, flit eller ärlighet hade visat sig otillräcklig. Det charmade kvinnor, unga som gamla, och avväpnade män som hade gott om skäl att förargas. Det leendet hade gett honom jobb över mer kvalificerade kandidater och jämnade ut de värsta av hans överträdelser. Jag var inte heller immun, även om jag fortsatte att försöka. Jag hoppade över det Cj Miles Hardcore och började putsa bönor, tärna schalottenlök och bräsera purjolöken.

"Är du nästan klar?" frågade Frank oroligt några minuter senare: "Hon kommer snart."

Jag gav honom en mörk blick och fick leendet tillbaka, tandigt och charmigt skevt som alltid.Men ikväll var det små rynkor i huden i ögonvrån, rynkor som jag inte kunde minnas att de har varit där tidigare.

Jag rörde om beurre blanc-såsen och svarade inte. Men jag var nästan klar. Jag hällde pocheringsvätskan runt fisken och ordnade bönorna.

"Så berätta för mig vad jag ska göra," sa Frank.

"Vad menar du?"

"Jaha, jag måste väl servera den på något sätt?"

Jag tittade frågande på honom. Då fick jag det. "Du menar att du ville att jag skulle komma hit och förbereda allt, men jag är inte bjuden på middag?"

"Jaha, vad tyckte du. Hur romantiskt skulle det vara om du var i närheten?"

Jag räknade till tio mentalt innan jag svarade, som min mamma skulle ha Rysk kvinna kan förändras om. Det fanns helt enkelt ingen procentsats i att förklara korrekt beteende för Frank. "Okej, men du ska slå in resterna åt mig. Du märker att jag köpte tre filéer."

"Hej, inga problem."

"Och jag behöver mina krukor tillbaka." Det verkade självklart, men jag tog inga chanser. Han hade lånat en skidjacka av mig en gång och sedan gett den till Goodwill. "I morgon."

"Visst, kom förbi på morgonen. Jag måste gå tidigt, men det finns en nyckel ovanpå dörrposten. Släpp bara in dig själv."

Jag tänkte be honom att faktiskt lämna tillbaka sakerna till min lägenhet, men jag visste att det aldrig skulle hända. Så jag tog bara ett djupt andetag och ägnade en minut åt att förklara vad jag ska göra med fisken och hur man såser purjolöken.

Sedan knuffade han ut mig genom dörren. "Kom igen, jag vill att hon ska tänka, ja, du vet."

"Att du faktiskt vet hur man lagar mat?"

"Men ja."

"Du är en skitstövel, Frank."

Han gav mig leendet. Kråkfötter. Ingen tvekan om det.

"Du borde säga det som du menar det", påpekade han. "Det är mer effektivt."

"Vad som helst. Bara inte överkoka fisken, okej. Åtta minuter, inte mer."

"Okej, visst. Skulle du gå nu, snälla?"

* * *

Jag tillbringade kvällen i min lägenhet med att hinna med lite arbete medan snön drev ner i enorma flingor formade som roddbåtar och trafikljuden blev avlägsna och otydliga.

Nästa morgon vaknade jag och blev sugen på en omelett. Naturligtvis hade jag lämnat pannan hos Frank. Jag suckade, tog på mig en jacka och traskade genom skorpan av ny snö som lagt sig över natten. Jag kände runt Franks dörrpost tills jag hittade nyckeln. Jag öppnade dörren, gick in i entrén och stannade död.

Någon var i köket. Inte Frank; en ung kvinna i en kort satinrock. Vi stirrade på varandra, båda för förvånade för att prata en stund. Hon hade axellångt mörkt hår, tillbakabundet nu, och blek hud och breda bruna ögon.

Det var snötjejen.

Hon återhämtade sig först. "Letar du efter Frank?"

Hennes röst hade bara den minsta antydan av en sydländsk accent.

Jag tog ett djupt andetag och skakade på huvudet. "Hej, nej, jag är ledsen för att jag bara prutade in. Frank sa till mig att han skulle åka tidigt, så jag släppte bara in mig själv. Jag förstod inte att det skulle vara någon här." Jag pekade på högen med kastruller på bänken. Hon hade tvättat dem när jag kom in. "Jag kom precis förbi för att hämta mina saker."

"Dina saker?"

"Jo, ja. Frank bad om att få låna lite grejer i går kväll."

Hon tittade från mig till kastrullerna, fortfarande lite förvirrad. "Åh okej."

Jag försökte le. "Titta, det här är lite besvärligt. Jag kommer bara tillbaka senare."

"Nej det är bra." Hon sträckte fram handen. "Jag är Shannon."

Jag presenterade mig och jag höll i hennes hand ett ögonblick. Kroppen som jag inte hade kunnat se när hon passerade min lägenhet var mer urskiljbar nu. Hon hade frodiga kurvor och långa ben och väldigt slät hud. Ett smalt lår kikade från platsen där de nedre delarna av hennes mantel kom ihop.

"Har du ätit frukost?" Jag frågade.

"Nej."

"Jag skulle göra en omelett hemma. Men jag kan lika gärna göra det här."

Hon tittade uppskattande på mig och lutade lätt på huvudet. "Ah, okej. Jag är verkligen hungrig.Låt mig bara byta först, okej?"

Hon visade ett blygt leende och gick tillbaka till sovrummet. Jag undrade över manteln när jag såg hennes höfter svaja under den. Hade hon tagit med sig den. Men de hade precis träffats, enligt Frank. Hade han en mantel för situationer som denna?

Jag tog av mig jackan och hittade äggen i kylskåpet. Smöret skummade när hon kom ut igen. Hon hade på sig kläder som hon förmodligen hade burit kvällen innan, skräddade svarta byxor och en mjuk krämfärgad tröja. Hon hade lossat sitt tjocka, mörka hår och det rann över hennes axlar, fortfarande lite fuktigt.

"Får jag titta på?" hon frågade.

"Visst. Men det är inget med det. Två ägg, inte tre. Rör om dem med lite vatten – använd en gaffel." Jag hällde ner äggen i pannan med ett fräs. "Fluffa upp dem med gaffeln medan de kokar. Det är väldigt franskt. Sedan – här kommer det knepiga." Jag drog kastrullen skarpt mot mig och visade upp mig lite, och omeletten vände prydligt. Jag la den på en tallrik, strödde lite persilja på den och tog en blygsam bugning.

Hon tittade tvivelaktigt på mig ett ögonblick, sedan när hon kom i andan och applåderade allvarligt.

"Nu provar du", sa jag. "Hög värme. Vänta tills smörskummet lagt sig."

Hon följde instruktionerna och fluffade äggen för allt hon var värd. "Jag vill inte göra den vända saken. Allt kommer att hamna på golvet."

Jag log. "Behövs inte. Vik bara över den med en gaffel."

Jag hällde upp lite kaffe och vi satte oss vid Franks lilla köksbord. Hon åt entusiastiskt.

"Jag är ledsen", sa hon efter en stund. "Jag är inte särskilt artig. Jag åt inte mycket i går kväll."

Mitt hörde sjönk. "Frank överkokade väl inte fisken?"

— Ja, det gjorde han hellre. Hon tittade snävt på mig. "Känner du till fisken?"

"Jag hjälpte till lite, fick honom . organiserad. Men jag sa åt honom att ta ut den efter åtta minuter. Jag tänkte inte ta med en timer. Jag borde nog ha gjort det."

"Jag trodde att han var lite aning om vad som hände med vad."

Jag stönade mjukt."Snälla, säg inte att han lade beurre blanc på bönorna."

"Den där vita såsen. Ja, det gjorde han. Men den var god."

Jag ljusnade lite. "Det är min egen variant. Man ska använda vitvinsvinäger i den klassiska tillagningen, men jag gillar citronsaft."

"Är du kock?"

Jag skrattade. "Nej, bara en hobby. Jag konsulterar för en stor arkitektfirma i centrum. Jag gör mest akustisk design för stora utrymmen – att bygga lobbyer, auditorier, sånt."

Hon lutade huvudet. Jag blev förtjust i den gesten. Det fick håret att rinna längs halsen.

"Och du då?" Jag frågade.

"Jag gör garderob, mest för teater, lite film."

"Verkligen. Det låter glamoröst."

Jag hade sagt fel sak, insåg jag. Hennes ansikte stängdes och hon tittade bort.

"Inte riktigt. Det är bara ett jobb. Jag borde verkligen ta Hur rökning påverkar din hälsa dit nu, faktiskt." Hon tog sin tallrik över till diskbänken. "Tack för frukosten och att du hjälpte mig med omeletten. Det var riktigt sött." Hon tog upp sin handväska.

"Hej, jag kan städa. Du har redan gjort det en gång."

Hon visade ett ursäktande leende. "Tack. Det var trevligt att träffa dig."

Jag började resa mig upp men hon var redan utanför dörren.

* * *

Jag väntade två dagar innan jag ringde Frank. "Kan inte prata", sa han. "Jag har någon här."

"Shannon?" Jag frågade.

Det blev en paus. "Du känner henne?"

"Jag träffade henne hos dig, hon Peka på min bröst på väg ut. Lagar mat själv ikväll?" frågade jag innan han kunde bända vidare.

"Nej. Vi har avhämtning. Titta, jag kommer ikapp dig senare. Jag måste gå."

Linjen slocknade innan jag hann fråga något annat.

* * *

Himlen klarnade äntligen nästa dag. Den starka solen började smälta snön som hade samlats på takfoten och överliggarna. Vattendroppar gnistrade och droppade och blev juvelliknande istappar som kastade små regnbågar när solljuset berörde dem.

Det var lördag morgon och jag hade inga planer. Jag shoppade lite, plockade upp en doftande klyfta Port Salut och en limpa rosmarin-olivbröd till lunch.Jag vandrade in i ett galleri som visade råa malawiska träsniderier. Till slut, i lösa trådar, droppade jag in på mitt vanliga café för en espresso. Platsen var helt sliten, mörkt trä och hyllor fyllda med rejäla muggar och burkar med löst te.

Snötjejen satt vid ett bord nära fönstret. Hon var i sin långa, pösiga kappa, händerna virade runt en rykande kopp kaffe.

"Hej Shannon. Får jag följa med?" Jag frågade.

Hon såg upp, förskräckt. Jag såg ett kort, skrämt uttryck kasta sig över hennes ansikte, men sedan log hon artigt och bjöd in mig att sitta ner.

"Så du har upptäckt den här platsen också."

Hon nickade. "Jag jobbar bara ett par kvarter härifrån. Jag ville inte komma in först. Det verkade så . så gammalt. Men de håller det varmt och skönt. Det var här jag träffade Frank", tillade hon.

Jag lät det passera. "Du är ny här. Till Brooklyn, menar jag."

Hon nickade. "Jag flyttade upp hit i november." Hon tittade ut på snön, staplad i en mjuk driva mot fönstret. "Dålig timing, va?"

"Gillar du inte vintern?"

Hon skakade på huvudet. "Inte den sorten du har här. Jag växte upp i Atlanta. Vintern där – det var alltid en lättnad, du vet. Du skulle se fram emot det svala vädret hela sommaren. Och sedan var jag i Los Angeles ett par år där det alltid är trevligt. Så jag var inte riktigt redo för all den här snön . det verkar bara aldrig ta slut."

"Varför lämnade du LA. Bättre jobb?"

Jag sa något fel igen. Hon tittade snabbt ner i sin kaffekopp och skakade på huvudet.

Jag tryckte lite. "Vad då. Ett dåligt förhållande?"

"Nej, inte riktigt. Saker och ting blev bara. lite utom kontroll."

Även när jag var mest okänslig visste jag att det var dags att byta ämne. "Har du haft en chans att utforska området?" Jag frågade.

"Bara lite. Det har varit så kallt att jag inte riktigt känt för det."

Jag nickade. "Det är den snöigaste vintern sedan 1920-någonting. Men den kommer inte att vara för evigt. Och våren här är underbar.De salvadoranska damerna säljer blommor i hörnen och de lokala livsmedelsbutikerna har sina produkter ute på trottoaren framför sina butiker. Jag räknade fjorton olika etniciteter en gång. Jag menar, var skulle du annars hitta någon som säljer somaliska kalebasser?"

"Ah . i Somalia?"

Hon sa det som om hon pratade med en fyraåring. Men hon var åtminstone lekfull.

"Jag köpte några – jag gillade formerna – men den somaliska råvarukillen tittade på mig väldigt konstigt. Det visar sig att man inte äter dem. De används för animistiska fertilitetsritualer."

Det fick henne ett nästan musikaliskt skratt. Hennes ansikte klarnade och hennes mörka ögon gnistrade. Vi pratade om restauranger och den lokala konstscenen.

"En vän till mig har öppet på onsdag kväll", sa jag. "På Midori Gallery, längre ner på gatan härifrån."

Hennes mobiltelefon ringde just Födelsedagssexhistorier. Hon öppnade den. "Åh, hej Frank . nej, bara att ta en kopp kaffe . visst ge mig ett par minuter."

Hon lade undan telefonen och ställde sig upp och såg distraherad ut. "Jag måste gå. Trevligt att se dig igen." Hon log kort och gick mot dörren.

"Onsdag" sa jag igen. — Ungefär klockan åtta. Min röst slutade. Jag trodde inte att hon hade hört mig.

* * *

Men det hade hon.

Galleriet var stort och det var fullsatt. Wayne, min artistvän, strålade när han cirkulerade bland den stilfulla publiken. Det verkade som om han hade upptäckts.

Wayne Singlar till ryska kontaktannonser eleganta geometriska strukturer i polerat trä. Varje stycke tog månader av mödosamt arbete, och han gjorde bara utställningar vartannat år eller så. Hans lättnad över det entusiastiska svaret var påtaglig.

Med pressen av kroppar märkte jag inte Shannon först. Men där stod hon och studerade en upp och nervänd pyramid av glänsande lönn och höll ett glas chardonnay. Frank stod bredvid henne, en studie i distraktion. Hans ögon for runt i rummet och stannade då och då när han såg en attraktiv kvinna.

Jag tog ett djupt andetag och gick fram till dem. "Hej, Frank. Hej, Shannon," sa jag."Glad att du kunde komma." Jag lutade huvudet mot Wayne. "Har du visat din respekt?"

Shannons leende lyste upp hennes ansikte; sedan släcktes den en stund senare. Hon tittade upp på Frank. Han nickade bevakat mot mig.

"Gå vidare", sa han till henne. Han gick mot bordet med vinet och brickorna med osttärningar fastklistrade på tandpetare.

Jag erbjöd Shannon min arm, vilket hon accepterade lite formellt, och jag presenterade henne för en expansiv och något berusad Wayne.

"Jag älskar ditt arbete", sa hon med en charmig uppriktighet.

Wayne, en chock av sandigt blont hår som pojkaktigt faller över hans blåklintsblå ögon, bara flinade mot henne.

"Jag önskar bara att någon skulle ta samma omsorg med mig som du gör med ditt virke," tillade hon.

Wayne tittade förebrående på mig. "Har du försummat denna vackra unga kvinna?" frågade han med en antydan till en Kentucky-drawl.

Jag kände mig lite rörd. "Nej." sa jag och vände mig mot Shannon, "vi är bara vänner. Att ta hand om henne ordentligt är någon annans ansvar."

Shannon var ännu mer förskämd än jag. Hon lade handen över munnen. "Jag menade det inte så. Det är bara det att . du verkar så passionerad för ditt medium. ."

Wayne flinade igen. "Jag behöver åtminstone inte oroa mig för att det förnekar mina känslor." Han klappade en vriden ellipsoid. "Alltid konstant, alltid trogen, eller hur?"

Han tittade tillbaka på mig. "Carlos gör en fest för mig efter det här. På hans loft i DUMBO. Ta med din ." Han böjde på ett ögonbryn mot mig. "Din vän."

En galleriperson drog enträget i ärmen.

"Handelen ringer", sa han. "Ursäkta mig." Han nickade allvarligt mot Shannon. "Och må dina önskemål om större uppmärksamhet snabbt uppfylls." Sedan blinkade han åt mig och gungade lite och lät sig guidas bort i folkmassan.

Shannon och jag log mot varandra. "Han är gay, eller hur?" hon frågade.

"Absolut."

"Jag tänkte att alla som är så begåvade och snygga inte kunde vara hetero."

"Jag är straight." Jag påpekade.

Det imponerade inte på henne. "Vad är DUMBO?" hon frågade.

"Nere under Manhattan Bridge Overpass. Mycket trendigt. Bara några kvarter härifrån. Kan du förlänga din Tommy och Pamela Sex Tape tvekade. "Nej. jag tror inte det. Frank sa att han ville åka hem tidigt ikväll."

"Jag är säker på att det var allt du kunde göra för att få hit honom."

Hon gav mig ett ursäktande halvleende. "Jag borde gå och spåra honom. Men tack för att du bjöd in mig."

Jag bugade och försökte tapperhet. "Välkommen till grannskapet. Jag hoppas att du tycker att det är trevligt."

Folkmassan, tjockare än någonsin, rörde sig mellan oss. Jag såg henne glida iväg, ljusbitar gnistrade i hennes mörka hår, tills hon hade försvunnit. Jag tillbringade några minuter till med att vandra genom det skimrande pladderet som steg och brast som champagnebubblor. När jag hade fått nog gick jag till fronten för att hämta min jacka. Klädrummet var en lång klädkammare, och den svällde av skrymmande plagg av alla former och stilar. Jag petade förtvivlat i hyllorna i det mörka rummet när jag hörde ett tjafs bakifrån och ett akut indraget andetag. Jag tog ett steg längre in, plötsligt på min vakt. Två personer låg i hopslingrade kläder, delvis täckta av flera rockar och jackor. Allt jag kunde se var inslag av en arm och en mörk skjorta och rufsigt hår. Men jag visste att det var Frank. Under honom fångade det svaga ljuset ett långt, elegant ben – ett kvinnoben – bar upp till höften. Puderblå trosor hopades ihop och sköts åt sidan. Hennes ansikte var förlorat i skuggan, men jag visste vem hon var.

Min kropp förrådde mig. Jag snubblade och gungade mot en klädhängare med ett dämpat klang av galgar. Shannon vände huvudet mot mig. Ett sken av ljus fångade hennes ansikte och hon skakade ut ett hårstrå av mörkt hår ur ögonen. Hon såg mig då. Jag var bara en mörk form i dörröppningen, men hon kände igen mig. Hennes ögon blev stora och rädda.

Jag ville mig själv i rörelse. Jag vände mig om och lämnade rummet och gick tillbaka hem genom den frusna natten utan min rock.

* * *

Dagen efter var himlen kartongfärgad och verkade nära nog att röra vid. Följande morgon föll snön igen, virvlad av en iskall vind från floden. Jag väntade vid mitt fönster på att snöflickan skulle gå förbi -- jag ville ersätta den sista bilden jag hade av henne, det bleka bara låret och kurvan på hennes höft som rörde sig rytmiskt under Franks kropp.